CAPÍTULO 2

CLARA

A las nueve y media del jueves por la mañana, Clara ha descubierto que existen al menos diecisiete formas distintas de evitar pensar en Adrian Vescari, y ninguna funciona.

Ha codificado por colores un cronograma de financiación que no lo necesitaba.

Ha conciliado una cuenta de proveedor que ya estaba conciliada.

Ha respondido tres correos en menos de treinta segundos desde que los recibió, lo que hace que su jefa le pregunte si se encuentra bien.

Se ha tomado dos cafés, ha reorganizado los bolígrafos de su cajón y ha pasado once minutos completos comparando el tratamiento de los ingresos diferidos según dos métodos contables, aunque tomó esa decisión la semana pasada.

Aun así, cada vez que su concentración se relaja, regresa a aquel momento frente a su apartamento, con la mano de Adrian en su cintura y la boca de él sobre la suya.

Peor aún, recuerda lo que ocurrió justo antes de refugiarse dentro.

El cuerpo firme de él contra el suyo. La forma en que su autocontrol parecía debilitarse en lugar de desvanecerse, como si hubiera estado conteniendo algo enorme y peligroso tras los dientes. La pregunta susurrada contra sus labios.

—¿Estás bien?

Él había preguntado.

Ella había dicho que sí.

Y durante varios minutos febriles, sí había sido la palabra más fácil del mundo.

Entonces el beso había cambiado, y también la tensión entre ellos. Clara había comprendido de pronto que Adrian no la estaba besando porque besar fuera divertido. La deseaba. No de forma abstracta, no algún día. Su cuerpo lo había dejado muy claro.

Ella también lo había deseado.

Esa es la parte que no se perdona por recordar cada quince minutos desde entonces.

—¿Estás auditando tu teclado?

La voz de June se eleva por encima de la mampara.

Clara baja la mirada.

Sus dedos descansan inmóviles sobre la misma celda.

—No.

—Llevas mirándolo el tiempo suficiente como para conocer su trauma infantil.

—Estaba pensando.

—¿En el Importante Doce?

Clara gime.

June rueda su silla hacia atrás hasta que su rostro asoma por el borde de la mampara del cubículo. Hoy lleva las gafas rojas subidas en el pelo, y de alguna manera se las ha arreglado para mancharse una mejilla de pintura azul antes de las diez de la mañana.

—¿Qué?

—Nada.

—Esa no es tu cara de nada.

—¿Tengo una cara de nada?

—Tienes cuarenta y siete caras, y las he catalogado todas.

—Eso es inquietante.

June la ignora.

—Esta cara es o fraude fiscal inminente o un hombre.

—No hay fraude fiscal.

June arquea las cejas.

Clara se da cuenta del error demasiado tarde.

—Te odio.

—No, no me odias. —June apoya un codo en el separador—. ¿Te besó?

Clara siente que la respuesta se le refleja en la cara antes de poder evitarlo.

June jadea.

—Clara Bellamy.

—Baja la voz.

—Desde luego que sí.

—Fue un beso.

June la estudia.

Clara aparta la mirada.

—Vale. Más de uno.

—¿Cuántos?

—¿Y eso qué significa?

—¿Hablamos de un educado beso de buenas noches, o te olvidaste de tu propia dirección durante un rato?

Clara abre la hoja de cálculo y hace clic en una pestaña al azar.

June se ríe.

—Oh, esto es excelente.

—No es excelente.

—¿Fue bueno?

Clara imagina el pulgar de Adrian deslizándose lentamente sobre la piel desnuda de su cintura.

El cursor se le desvía a la columna equivocada.

—June.

—Así de bueno.

—Te lo suplico, desarrolla límites profesionales.

—Trabajo en diseño de producción. No tenemos de esos.

Una sombra cae sobre la entrada del cubículo.

Las dos mujeres levantan la vista.

Malcolm Reed, de cuentas por pagar, está plantado allí con una carpeta en la mano y un interés nada disimulado en el rostro.

—¿Debería volver?

—Sí —dice Clara.

—No —dice June.

Malcolm sonríe.

—Solo necesito su firma.

Clara le coge la carpeta, firma la aprobación sin leer más que el importe y el nombre del proveedor, y se la devuelve.

Malcolm no se mueve.

Ella lo mira.

Él le mira el cuello.

La mano de Clara sube automáticamente.

No hay nada. Esta vez Adrian le había besado la boca. La leve marca del domingo desapareció hace tiempo.

La sonrisa de Malcolm se ensancha de todos modos.

—No he dicho nada.

—Estabas a punto.

—Valoro mi empleo.

—Deberías.

Se va.

June espera tres segundos.

—Entonces.

—No.

—Ni siquiera hemos llegado a la parte importante.

—No hay ninguna parte importante.

—Se llama Adrian.

Clara se queda inmóvil.

La sonrisa de June se vuelve triunfante.

—Tú me lo dijiste.

—¿Cuándo?

—Ayer. Te quejabas de que Atlas lo prefiere a él antes que a ti y dijiste, cito textualmente: «Adrian finge que no quiere al perro en sus muebles, pero le compró una cama de piel de cordero».

Clara se frota la cara con ambas manos.

—Necesito una personalidad nueva.

—A mí me gusta esta. Por fin hace cosas.

El teléfono de June vibra antes de que Clara pueda responder.

En la pantalla aparece un mensaje de una coordinadora interna de compras.

Sigo esperando la autorización de compras. Deja de enviarme correos.

Clara se queda mirándolo.

June se acerca más.

—¿Quién es?

—Mira.

—¿Mira la rubia?

—Sí.

—¿La que trata a todas las mujeres menores de treinta como si fueran una OPA hostil?

Clara coge una factura impresa.

—Necesito que firme esto antes de las dos o el pago no entra en el lote semanal.

—Vamos a hacerle una visita.

—No.

—Sin duda.

Diez minutos después, Clara entiende que debería haberse negado.

La oficina de Mira Costello se encuentra en un pasillo acristalado de la planta administrativa, y la propia Mira teclea con tanta violencia que parece que el teclado la hubiera ofendido personalmente.

Clara se detiene en la puerta.

—Hola.

Mira no levanta la vista.

June se apoya en el marco detrás de Clara.

—Buen comienzo.

Clara le da un codazo.

—Mira, sé que estás ocupada. Solo necesito la autorización de compras de Halberg Scenic. La factura ya está aprobada por producción, y si no la tramitamos hoy, el pago pasa a la semana que viene.

—Te dije que dejaras de enviarme correos.

—Y tú tampoco la aprobaste.

—Porque no la he revisado.

—Lleva nueve días en tu mesa.

Mira por fin levanta la vista.

—Eso suena a problema de cuentas por pagar.

—No. Se convierte en problema de cuentas por pagar después de que tú la autorices.

June emite un murmullo de aprobación.

Clara quiere pisarle el pie.

Mira aprieta los labios.

—Déjala.

—Ya lo hice. Tres veces.

—He dicho que la dejes.

El tono es tan cortante que el instinto de Clara es disculparse.

Casi lo hace.

Entonces piensa en Adrian sangrando sobre el hormigón y aun así discutiendo con ella sobre si necesitaba atención médica. Piensa en la extraordinaria seguridad con la que les había dicho a dos hombres que se fueran de la cafetería, como si el universo estuviera acostumbrado a abrirle paso.

No quiere particularmente la personalidad de Adrian.

Pero una pequeña parte de esa personalidad podría serle útil.

Clara coloca la factura con cuidado sobre el escritorio de Mira.

—Esperaré.

Mira la fulmina con la mirada.

Clara espera.

El silencio se prolonga tanto que June empieza a disfrutar visiblemente.

Entonces el director de Mira pasa junto a la pared de cristal.

Mira lo ve de reojo y cambia al instante.

—Clara, deberías haber dicho que era urgente.

June tose.

Clara se muerde el interior de la mejilla.

Mira firma.

—Gracias.

Se marchan antes de que cualquiera de las dos arruine la victoria.

En cuanto se cierran las puertas del ascensor, June se vuelve.

—¿Quién eres tú?

—No lo sé.

—Eso ha sido casi asertivo.

—No lo hagas raro.

—Estoy orgullosa de ti.

Clara se ríe a su pesar.

June pulsa el botón de la planta baja.

—¿Comemos?

—Tengo una llamada a la una.

—Pues seremos rápidas.

Sacan las ensaladas al patio sombreado entre los edificios administrativos. El campus de Halcyon está cuidado al milímetro: piedra clara, setos recortados y mobiliario estudiadamente informal, diseñado para que los ejecutivos se sientan creativos mientras discuten presupuestos.

June le roba un tomate del recipiente.

Clara le da un manotazo en el tenedor.

—Entonces —dice June.

—No.

—Adrian.

—Sabía que eso venía.

—Cuéntame qué pasó.

Clara clava la mirada en su ensalada.

Hay varias versiones de la verdad.

Está la inofensiva, en la que conoció a un hombre muy atractivo cerca de casa y ha salido a cenar con él dos veces.

Está la menos inofensiva, en la que ese hombre lleva una pistola bajo la ropa y hace que otros hombres salgan de los restaurantes con una sola mirada.

Y luego está la verdad que no puede contarle a nadie.

El almacén.

La bala.

Los cuerpos en el puerto.

—Es complicado.

June pone los ojos en blanco.

—Eso es lo que dice la gente justo antes de describir la peor idea de su vida.

—Probablemente.

—¿Te gusta?

Clara desearía que la pregunta fuera más difícil.

—Sí.

June se queda callada.

Eso es peor que si se burlara.

Clara la mira.

—¿Qué?

—Lo has dicho muy rápido.

—¿Debería haber preparado un informe?

—No. Es que no te había oído decir que te gustara alguien desde que te conozco.

—Hace solo tres meses que te conozco.

—Me contaste lo de tus dos ex en la segunda semana.

—Porque me preguntaste por qué nunca salgo con nadie.

—Y me diste una respuesta que parecía una declaración de la renta.

Clara sonríe.

June alarga el brazo por encima de la pequeña mesa de metal y le roba otro tomate.

—¿Te trata bien?

La respuesta no le sale tan fácil.

—Me confunde.

—Esa no era la pregunta.

Clara reflexiona.

—Sí. Más o menos.

—¿Más o menos?

—Es mandón.

June se ríe.

—Odias a los mandones.

—Lo sé.

—El mes pasado te pasaste veinte minutos quejándote porque una camarera te dijo dónde ponerte.

—Fue grosera.

—Lo que digo sigue siendo válido.

Clara remueve un pepino en el recipiente.

—Adrian no me hace sentir pequeña.

Solo se da cuenta de lo que acaba de decir después de haberlo dicho.

La expresión de June cambia.

Clara continúa en voz más baja.

—Es intimidante. Y a veces dice las cosas como si fueran órdenes, lo cual me irrita. Pero cuando le digo que no, escucha. No creo que esté acostumbrado a eso.

—¿A escuchar?

—A que le digan que no.

A June se le tuerce la boca.

—¿Rico?

—Sí.

—¿Peligroso?

Clara levanta la vista.

Ahora June la observa con atención.