CAPÍTULO 1 #5

Cuando termina, Elias permanece en silencio durante varios segundos.

—¿Ella trató la herida?

—Sí.

—¿Y te llevó fuera?

—Sí.

—¿Sabe quién eres?

—Sabe que no soy contable.

—Adrian.

—No. No conoce mi posición.

—¿Sabe de nuestro acuerdo?

—No.

—Que siga así.

Adrian mira a través de la pared de cristal hacia el almacén de abajo.

—¿Por qué estaba allí?

—Le pedí que revisara una irregularidad en un envío.

—Enviaste a tu hija a una instalación que usamos.

—Envié a mi hija a un almacén de distribución legítimo que es legítimo el noventa y nueve por ciento del tiempo.

—Ese porcentaje restante casi hace que quedara atrapada entre nosotros y Serrano.

La voz de Elias se endurece.

—No me des lecciones sobre mi hija.

Adrian aprieta el teléfono con más fuerza.

—Entonces no la acerques a mi negocio.

—Mi negocio es la razón por la que el tuyo puede cruzar tres fronteras estatales.

Ahí está.

Se quedan en silencio, separados por seiscientos kilómetros y un entendimiento mutuo que ninguno disfruta particularmente.

Finalmente Elias dice:

—Serrano me contactó el mes pasado. Quería acceso a mis rutas. Me negué.

—Lo sé.

—Ahora lo sabes.

Adrian entiende lo que insinúa.

—Crees que podría usar a Clara.

—Creo que Gabriel Serrano ha dejado de comportarse de forma predecible. Eso convierte a todos los que están conectados conmigo en un posible punto de presión.

Adrian piensa en Clara caminando sola entre almacenes de noche.

Se le agria el humor.

—Necesita protección.

—Se daría cuenta.

—Lo nota casi todo.

Una pausa.

Elias dice:

—Parece que has pasado tiempo con ella.

Adrian opta por no responder.

—Vigílala —dice Elias al fin—. Con discreción.

Eso debería facilitarle las cosas a Adrian.

No es así.

Porque vigilar a Clara es precisamente lo que lleva tiempo intentando no desear.

Clara lo ve esa tarde.

Casi se da la vuelta.

Adrian está de pie frente a Vesper Imports con Leon, los dos con café en la mano.

Él la ve antes de que ella pueda decidir si la cobardía es un estilo de vida razonable.

—Clara.

Ella sigue caminando.

—Clara.

Maldición.

Se detiene.

Adrian cruza la acera.

—¿Qué?

Él mira la calzada.

Luego a ella.

—¿Por qué caminas por ahí?

Ella lo mira fijamente.

—Tú me lo dijiste.

—Prácticamente estás en medio del tráfico.

—La otra ruta añade veinte minutos.

—No te dije que te atropellara un camión.

—No, solo me ordenaste que me alejara de una acera pública.

Él exhala.

Adrian Vescari, está descubriendo ella, tiene varios silencios diferentes.

El peligroso le vacía el rostro.

El divertido se le acumula en las comisuras de la boca.

Este parece dirigido hacia sí mismo.

—Me equivoqué.

Clara espera.

Él parece ligeramente dolido.

Ella espera un poco más.

Él entrecierra los ojos.

—¿Te estás divirtiendo?

—Un poco.

—Estaba equivocado —repite—. Contigo.

—Eso sonó casi civilizado.

—No tientes a la suerte.

Ella sonríe antes de poder evitarlo.

La mirada de él baja brevemente a su boca.

Ese pequeño gesto la afecta mucho más de lo que debería.

Clara aparta la mirada.

—¿Cómo sabes que estabas equivocado?

—Lo comprobé.

La sonrisa de Clara se desvanece.

—¿Lo comprobaste?

—Antecedentes.

—¿Me investigaste?

—Me dispararon menos de cuarenta y ocho horas antes de que aparecieras frente a mi nueva oficina.

—Podrías haber preguntado.

—¿Me habrías dicho que trabajabas en secreto para mi enemigo?

—Yo no tengo enemigos.

—Todo el mundo tiene enemigos.

—No, los criminales tienen enemigos. Los contables tienen gente que envía los recibos como fotos.

Adrian se echa a reír.

No es la risa dolorosa y contenida del almacén.

Es una risa de verdad.

Clara tiene que apartar la mirada otra vez porque el sonido transforma algo en su rostro, y le molesta lo mucho que desea ser la responsable.

Él se mete una mano en el bolsillo.

—Lo siento.

Ella alza la vista.

—Eso estuvo mucho mejor.

—Practiqué.

—¿Con fichas?

—Marek me insultó durante veinte minutos.

—¿El hombre aterrador del garaje?

—Le encantará saber que te parece aterrador.

—Parece de los que coleccionan dientes.

A Adrian se le tuerce la boca.

—Eso le encantará aún más.

Se quedan allí más tiempo del necesario.

Entonces Adrian dice:

—Te acompaño a casa.

Clara arquea las cejas.

—No.

—¿Por qué?

—Ayer me amenazaste.

—Y me disculpé.

—¿Y eso te da derecho a escoltarme?

—No necesito permiso para caminar por una acera.

—Interesante filosofía viniendo del hombre que me prohibió pisar una.

Él vuelve a sonreír.

Clara se da la vuelta antes de que su propia sonrisa la delate.

—Haz lo que quieras.

—Suelo hacerlo.

Ella echa a andar.

Él se pone a caminar a su lado.

Durante casi una manzana, ninguno habla.

Clara empieza a fijarse en detalles ridículos. La forma comedida en que se mueve para proteger el costado herido. El cuero caro de sus zapatos. El leve olor a cedro y jabón cuando cambia el viento. Que los desconocidos instintivamente le dejan más espacio a él que a ella.

Se pregunta cuántos de ellos saben lo que es.

Se pregunta qué es, exactamente.

—Adrian.

Él vuelve la cabeza.

Ella finge no notar su sorpresa.

—Marek lo dijo.

—Por supuesto.

—No me lo dijiste.

—No preguntaste.

—No sabía que tenía que presentar una solicitud formal.

—Tú me diste el tuyo sin pedírmelo.

—Porque soy normal.

—Eso está por verse.

Clara se ríe.

Él la mira de nuevo.

Algo en su expresión hace que la risa se apague poco a poco.

Ella mira al frente.

—¿Cómo va la herida?

—Mejor.

—¿Fuiste a un médico de verdad?

—Sí.

—¿Daños en los órganos?

—No.

—¿Te sacaron la bala?

—Sí.

—Entonces has tenido suerte.

—Eso me han dicho.

Clara le lanza una mirada de reojo.

Todavía ningún agradecimiento aparte del garaje.

Se dice que no le importa.

Después de otra manzana, Adrian dice:

—El Dr. Sayegh dijo que tu vendaje probablemente evitó que me desplomara antes de llegar a él.

Clara mantiene el rostro neutral.

—Qué bien.

—Quedó impresionado.

—Maravilloso.

—Clara.

—¿Sí?

—Gracias.

Ahí está.

Simple.

Sin adornos.

Alcanza un rincón de su pecho al que preferiría que él no tuviera acceso.

—De nada.

Llegan al estrecho callejón de servicio por el que Clara suele acceder a su apartamento.

Ella gira.

Adrian le agarra la muñeca.

—No.

Clara le mira la mano.

Él la suelta al instante.

—¿Y ahora qué?

—No uses ese callejón después de anochecer.

—Oh, por el amor de Dios.

—Hablo en serio.

—Yo también. Vivo ahí.

—Da la vuelta a la manzana.

—¿Por qué?

—Porque nadie puede verte desde la calle principal una vez que pasas esa verja.

—Llevo más de un año haciendo este camino.

—Y llevas más de un año a salvo. Enhorabuena.

Su tono cambia.

No amenazante.

Preocupado.

Clara lo estudia.

—¿Qué crees que va a pasarme?

Adrian mira hacia el callejón.

Un camión de reparto bloquea la mitad de la entrada. Más allá, el callejón se estrecha entre paredes industriales sin ventanas.

—La mayoría de los peligros no se anuncian.

La frase tiene más peso del que la situación parece justificar.

La molestia de Clara se suaviza a su pesar.

—Tengo espray de pimienta.

Él cierra los ojos un instante.

—¿Qué?

—Nada.

—¿Qué?

—Tu espray de pimienta seguramente ha caducado.

—No ha caducado.

—¿Cuándo lo compraste?

—En la universidad.

Adrian le lanza una mirada.

—Vale.

Echa a andar rodeando la manzana.

Clara lo sigue.

—Eres muy mandón.

—Eso me han dicho.

—Y controlador.

—Sí.

—Y maleducado.

—Con frecuencia.

Ella lo mira fijamente.

—Esos no son cumplidos.

—No los tomé como cumplidos.

La ruta larga los lleva frente a una pequeña cafetería-panadería que ha visto muchas veces pero en la que nunca ha entrado.

Adrian se detiene.

—¿Has cenado?

Clara mira los escaparates.

—Todavía no.

—Entra.

—Eso ha sonado sospechosamente a orden.

Él le abre la puerta.

—¿Te gustaría cenar conmigo?

Clara lo estudia.

Hay algo casi formal en la pregunta, que resulta aún más extraño porque sabe que lleva un arma bajo la camisa.

—Esto no es una cita.

—No.

Su respuesta llega demasiado rápido.

Clara no sabe por qué eso la decepciona.

—De acuerdo.

El local es más acogedor de lo que esperaba.

Solo hay seis mesas, sillas de madera desparejadas y un mostrador de cristal lleno de pasteles bajo etiquetas escritas a mano. Una anciana detrás de la caja registradora saluda a Adrian por su nombre y le reprocha que lleve dos semanas sin aparecer.

Clara lo observa responder con paciencia.

No encaja.

Tampoco encaja la forma en que lleva una bandeja a su mesa después de negarse a dejarla pagar.

—Conoces a la dueña.

—La señora Farah me daba de comer cuando trabajaba por aquí hace años.

—¿Qué tipo de trabajo?

Adrian desdobla la servilleta.

—Del tipo del que no se pregunta.

Clara suspira.

—Por supuesto.

Ha elegido una mesa en la esquina del fondo.

Ella también lo nota.

Se sienta donde puede ver ambas salidas.

—¿Siempre te sientas de cara a la puerta?

—Sí.

—¿Por qué?

—Costumbre.

—¿Costumbre criminal?

—Clara.

—Tengo curiosidad.

—Eres imprudente.

—Lo dice el hombre que fue a una compraventa de armas.

Él entrecierra los ojos.

Ella se da cuenta de que ha acertado.

—Oh.

—Cómete la sopa.

Obedece.

Durante varios minutos la conversación se mantiene en terreno seguro y trivial. El trabajo de ella. El supuesto negocio de importación de él. El barrio.

Adrian hace preguntas inteligentes sobre financiación cinematográfica que la sorprenden.

—¿Sabes lo que es la financiación puente?

—Sé lo que es el dinero.

—No es lo mismo.

—Los ricos hacen que suene más complicado de lo que es para poder cobrarse comisiones entre ellos.

Clara reflexiona.

—Para mi fastidio, no te falta razón.

Él sonríe.

Entran dos hombres mientras Adrian va a por café.

Clara se fija en ellos porque hacen ruido.

Piden bocadillos y luego uno echa un vistazo hacia su mesa.

Le dice algo a su amigo.

Ambos vuelven a mirar.

Clara se concentra en el móvil.

Un minuto después, uno se acerca.

—Hola.

Ella levanta la vista.

Tendrá unos treinta años, lleva una gorra de los Dodgers al revés.

—Hola.

—¿Estás sola?

—No.

Él mira la silla vacía frente a ella.

Clara desearía que Adrian no hubiera elegido precisamente este momento para desaparecer detrás del mostrador.

—Ha ido a por café.

El amigo del hombre se acerca.

—¿Novio?

Clara odia este tipo de interacción.