CAPÍTULO 1 #4

El lunes por la tarde, Clara ha decidido que todo el suceso fue una alucinación inducida por el estrés y provocada por la manipulación paterna.

Es la única explicación razonable.

El suéter manchado de sangre en remojo con limpiador enzimático en su bañera dice lo contrario.

Y también el arañazo en la puerta de su coche donde la hebilla del cinturón de Adrian rozó la pintura.

Y el hecho de que ha pasado una cantidad vergonzosa de tiempo recordando su aspecto cuando sonrió.

—Clara.

Levanta la vista.

June Park se asoma por encima del panel divisorio entre sus cubículos.

—Llevas diez minutos mirando la misma hoja de cálculo.

—La estaba analizando.

—La celda que estás analizando dice doce.

—Es un doce importante.

June la observa.

Clara regresó del almacén Bellamy ayer, se duchó dos veces, le mintió a su padre sobre una migraña y pasó el resto de la noche alternando entre páginas de noticias y la mirilla de su puerta.

No había nada sobre el tiroteo.

Ningún cuerpo descubierto cerca del puerto.

Ningún aviso de la policía.

Ninguna misteriosa violencia entre bandas.

Nada.

Lo cual, de algún modo, empeora las cosas.

June baja la voz.

—¿Estás enferma?

—No.

—¿Un hombre?

Clara levanta la cabeza de golpe.

June sonríe.

—Lo sabía.

—No hay ningún hombre.

—¿Entonces una mujer?

—No.

—Soy inclusiva.

—Gracias.

June rodea el panel y se sienta en el borde del escritorio de Clara. Trabaja en diseño de producción, lleva gafas de gata rojas y conoce a Clara desde hace exactamente tres meses, lo que aparentemente es tiempo suficiente para creer que la privacidad es un hábito poco saludable.

—Estás distraída —dice June—. Tú nunca te distraes. La semana pasada sonó la alarma de incendios y seguiste formateando un informe de costes mientras evacuábamos.

—Ese informe tenía fórmulas inconsistentes.

—Exactamente.

Clara mira su monitor.

June sigue su mirada.

Entonces nota el leve cardenal a lo largo de la mandíbula de Clara donde habían descansado los dedos de Adrian.

No es un cardenal, en realidad.

Más bien una marca de presión.

No debería significar nada.

June arquea las cejas.

—Oh.

—No es lo que piensas.

—No he dicho lo que pienso.

—Ibas a hacerlo.

—Iba a preguntar si Los Doce Importantes tienen manos.

Clara le lanza una nota adhesiva.

June se ríe y vuelve a su escritorio.

A las cinco y cuarto, Clara apaga el ordenador y se dice que está deseando el paseo a casa.

No es así.

El trayecto en tren ligero le da demasiado tiempo para imaginar Range Rovers negros que aparecen en los cruces. Para cuando se baja cerca del distrito industrial, cada vehículo oscuro le parece sospechoso.

Su apartamento está a doce minutos a pie.

La ruta pasa por talleres mecánicos, una panadería mayorista, dos almacenes de carrocería y un edificio que hasta la semana pasada había estado vacío.

Hoy sus persianas delanteras están abiertas.

Una nueva placa de latón junto a la puerta dice VESPER IMPORTS.

Clara aminora el paso.

Un hombre que reconoce como Leon, el guardia de seguridad del almacén de imprenta, está sentado fuera con un vaso de papel.

—Buenas tardes, señorita Bellamy.

—Hola, Leon.

Se detiene junto a la barandilla.

—¿Cómo va tu rodilla?

—Todavía unida.

—Un gran elogio.

Él sonríe.

Clara le pregunta por su nieta cuando la puerta detrás de él se abre.

Sabe quién es antes de girarse.

Adrian sale.

Viste de forma distinta al hombre que sangró en el asiento del copiloto.

Pantalones oscuros. Camisa negra. Sin abrigo.

Las mangas de la camisa están enrolladas hasta los antebrazos, dejando a la vista tinta que no había notado bien en el almacén: un rosario enrollado en una muñeca, líneas geométricas negras que ascienden por el otro brazo, un pequeño cuervo cerca del codo.

Parece sano.

Casi.

Sus movimientos, demasiado cuidadosos, delatan la herida.

En cuanto ve a Clara, su expresión se congela.

Leon lo nota.

—Oh —dice alegremente—. ¿Os conocéis?

Adrian baja los escalones.

—Adentro, Leon.

El hombre mayor frunce el ceño.

—Estaba hablando con...

—Ahora.

El cambio en la voz de Adrian es sutil.

Leon entra.

El malestar de Clara regresa.

Adrian se detiene frente a ella.

—¿Qué haces aquí?

Ella mira alrededor.

—Caminando.

—No lo hagas.

—¿No caminar?

—No te hagas la lista conmigo.

El miedo compite con la irritación.

—Me preguntaste qué hago. Voy a casa.

—¿Dónde?

Ella señala calle abajo.

Él sigue con la mirada.

—¿Los apartamentos detrás de Chandler Machine?

—Sí.

—¿Cuánto tiempo?

—¿Cuánto tiempo qué?

—¿Llevas viviendo allí?

—Catorce meses.

Adrian la mira fijamente.

A Clara se le enfría la piel.

—Crees que te estoy siguiendo.

—Creo que apareciste en uno de mis almacenes menos de veinte minutos después de que me dispararan, y luego te presentaste delante de una oficina nueva a la que nadie sabía que me había trasladado.

—¿Tu almacén?

Hace una pausa.

—Esa no es la parte relevante.

—A mí me lo parece.

—Respóndeme.

—Ya lo hice.

Sus ojos le escudriñan el rostro con una intensidad que le dan ganas de retroceder.

Se niega.

—¿Trabajas para Serrano?

—No sé quién es Serrano.

—¿Tu padre lo ha mencionado alguna vez?

—Mi padre menciona el colesterol, la cuota de mercado y mis malas decisiones en la vida. Eso es todo.

Adrian no dice nada.

Clara cruza los brazos.

—Esta es mi ruta a casa. Pregúntale a Leon. Me ve constantemente.

Como si lo hubieran invocado, Leon abre la puerta unos centímetros.

—Así es.

Adrian gira la cabeza.

La puerta se cierra.

Clara se reiría si no estuviera asustada.

—¿Ves?

Adrian la mira de nuevo.

La sospecha permanece.

Pero algo más asoma en su expresión.

Arrepentimiento, quizás.

Echa un vistazo a la estrecha acera, luego a la calle.

—No vuelvas a pararte aquí.

Clara parpadea.

—¿Qué?

—Camina por el otro lado.

—No hay acera en el otro lado.

—Entonces toma otra ruta.

La vergüenza la invade de golpe, dolorosa.

Porque se había preguntado si él le daría las gracias como era debido si volvían a encontrarse.

Se había preguntado si él había pensado en ella.

Había imaginado, en un momento de estupidez suprema durante el almuerzo, qué se sentiría al besarlo.

Y él cree que lo está espiando.

—Bien.

Clara pasa a su lado.

La mano de él se cierra con suavidad en torno a su codo.

Clara se tensa.

Adrian la suelta de inmediato.

—Clara.

Ella lo mira.

Él parece buscar palabras que no quiere pronunciar.

—Hasta que sepa por qué sucedió esto, no puedo tratar la coincidencia como coincidencia.

—Te salvé la vida.

—Lo sé.

—Entonces quizá no deberías tratarme como si fuera quien intentó acabar con ella.

Su rostro cambia.

Clara se arrepiente de sus palabras casi en cuanto las pronuncia.

Hubo pesar en el puerto. Lo percibió en cómo dijo dos muertos.

Adrian aparta la mirada primero.

—Vete a casa.

Esta vez, ella obedece.

Marek confirma su identidad a las ocho de la mañana siguiente.

Adrian está en la oficina de arriba de Vesper Imports, leyendo un informe sobre los vehículos desaparecidos de Gabriel Serrano, cuando Marek deja caer una carpeta sobre el escritorio.

—Tu enfermera.

Adrian levanta la vista.

—No es mi enfermera.

—Me has preguntado tres veces desde anoche si encontré algo.

—Porque puede estar involucrada.

—No lo está.

Adrian abre la carpeta.

La primera página contiene la foto del carné de conducir de Clara.

Parece furiosa en ella.

Casi sonríe.

—Clara Elise Bellamy —dice Marek—. Veintiséis años.

Nacida en San Francisco. Licenciatura en finanzas en UCLA.

Escuela de medicina en Stanford durante poco más de dos años, se retiró voluntariamente.

Sin antecedentes disciplinarios. Sin antecedentes penales.

Trabaja en Halcyon Studios en finanzas corporativas.

Adrian pasa la página.

Una fotografía muestra a Clara a los diecinueve años, entre un Elias Bellamy más joven y una mujer de cabello oscuro que Adrian reconoce de viejas páginas de sociedad.

—Ese es Elias.

—Sí.

Adrian levanta la vista.

Marek se deja caer en la silla frente a él.

—Es su hija.

—Ya lo veo.

—La mujer es Marianne Bellamy. La madre de Clara. Murió hace seis años.

Adrian estudia la fotografía.

Clara parece feliz en ella.

Feliz sin reservas.

Nunca le ha visto esa expresión.

—¿Qué estaba haciendo en el almacén?

—Elias le pidió que hiciera una revisión de inventario al azar. Hay correos que lo demuestran. Se quejó con tres compañeros de trabajo antes de ir.

—Así que el muelle fue una coincidencia.

—Sí.

—¿El apartamento?

—Lleva catorce meses viviendo allí.

Adrian cierra la carpeta.

Marek se recuesta.

—La asustaste ayer.

—Lo sé.

—Leon dijo que lloró después de marcharse.

Adrian aprieta la mandíbula.

—¿Por qué Leon me informa de cómo se siente?

—Porque le preguntaste todo lo que sabía de ella.

—Le pregunté si tenía relación con Serrano.

—Le preguntaste si tiene mascotas.

Adrian se queda inmóvil.

Marek sonríe.

—No tiene, por cierto.

—Fuera.

Marek se ríe.

Adrian le lanza la carpeta.

Marek la atrapa contra el pecho.

—Elias llamó mientras estaba abajo.

Eso hace que Adrian preste atención.

—¿Por qué?

—Porque hice la comprobación de antecedentes a través de uno de sus contratistas financieros y alguien se lo contó. Quiere saber por qué un Vescari está investigando a su hija.

—Excelente.

—Deberías llamarlo antes de que llame a Vittorio.

Adrian maldice.

Elias Bellamy no es un hombre que Adrian tema en el sentido convencional. Elias nunca ha dejado a nadie inconsciente a golpes, nunca ha enterrado a un rival en el desierto, nunca se ha sentado frente a Adrian a las tres de la madrugada mientras la sangre se secaba bajo sus uñas.

No lo necesita.

Elias hace que los políticos respondan números privados a medianoche.

Posee deudas.

Posee favores.

Posee suficiente infraestructura legítima como para que la mitad del ecosistema criminal del sur de California se asfixiara si decidiera convertirse en un hombre de principios.

Adrian llama.

Elias responde al segundo tono.

—Vescari.

—Elias.

—He oído que te has interesado por mi hija.

No hay saludo.

Adrian se recuesta en su silla.

—Ella me encontró el domingo.

Silencio.

—Explícate.

Adrian lo hace.

No todo.

Lo suficiente.