CAPÍTULO 1 #3

—Si consigo contactarlo.

—Mejor aún.

Se sienta sobre los talones.

—Hay un botiquín de emergencias cerca de la zona de carga. Gasas, suero fisiológico, apósitos de trauma. Lo vi al entrar.

El hombre mira hacia el bolso de ella en el escritorio del fondo.

—¿Llevas el móvil encima?

—Sí.

—Déjalo.

El miedo vuelve a Clara como una oleada fría.

—Crees que voy a llamar a la policía.

—No te conozco.

—Tú eres el que ha llegado con una bala dentro.

—Lo cual me ha vuelto menos confiado de lo normal.

Clara sopesa la idea de discutir.

Luego deja el móvil junto al arma de él.

—Ahí tienes.

La mirada de él desciende hacia el móvil.

—Si miras mis mensajes, me ofenderé.

A él se le tuerce la boca.

Clara se levanta y camina hacia la zona de carga antes de permitirse reconocer que el criminal moribundo tiene una boca atractiva.

Sería absurdo fijarse en eso.

Así que, naturalmente, vuelve a fijarse cuando regresa.

Ha traído medio botiquín de emergencias.

Guantes. Suero. Apósitos de trauma. Esparadrapo. Una manta térmica. Tijeras. Un tensiómetro portátil.

El desconocido examina el montón.

—¿Piensas reconstruirme?

—Pienso mantenerte vivo hasta que alguien competente pueda hacerlo.

—Tienes mucha seguridad para ser alguien que abandonó la carrera.

Clara lo mira.

Él le sostiene la mirada.

—Lo siento —dice él.

Las palabras son tan inesperadas que Clara casi le comprueba si las pupilas siguen iguales.

—¿Eso ha sido una disculpa?

—No la conviertas en algo memorable.

Se pone los guantes.

Al primer contacto del suero alrededor de la herida, todo el abdomen de él se contrae.

Aun así, permanece en silencio.

Clara trabaja despacio, retirando sangre suficiente para ver a qué se enfrenta.

—¿Puedo preguntar qué ha pasado?

—No.

—Merece la pena intentarlo.

—¿Siempre eres tan curiosa?

—Por lo general, los hombres que me contestan no van tan armados.

—¿Crees que ahora voy armado?

—Tu pistola está a cuarenta y cinco centímetros de tu mano.

—Cuarenta y tres.

Ella lo mira.

Él la observa.

No los suministros.

No la herida.

A ella.

Clara se vuelve intensamente consciente de cómo está arrodillada entre las rodillas flexionadas de él, con una mano apoyada en su costado.

Baja la vista de nuevo.

Ridículo.

El hombre está sangrando. Puede que sea un asesino. Casi seguro que pertenece a una organización con la que ella no quiere tener nada que ver.

Esas pestañas no deberían tener derecho a ser tan oscuras.

—Sujeta esto.

Coloca una compresa de trauma doblada sobre la herida y le guía la mano hacia ella.

Los dedos de él cubren los suyos.

Durante un segundo, ninguno de los dos se mueve.

La mano de él es cálida a pesar de su palidez, la palma callosa y áspera.

Clara retira la suya primero.

—Presión. Fuerte.

—Lo sé.

—Estás muy empeñado en ser desagradable.

—Así evito que la gente se encariñe.

La respuesta es demasiado rápida para ser una broma.

Clara lo mira.

Él ha cerrado los ojos.

Cualquier pregunta que pudiera haber hecho muere antes de llegar a sus labios.

Le envuelve el torso con el vendaje, pasándolo por debajo de la espalda. Él se incorpora lo justo para ayudar y luego maldice entre dientes.

—Despacio.

—Estoy bien.

—Objetivamente no lo estás.

—He tenido cosas peores.

—Eso no es reconfortante.

—No pretendía serlo.

Cuando termina, se echa hacia atrás.

El vendaje blanco ya empieza a mancharse, pero más despacio que antes.

Clara le toma el pulso.

Rápido.

Demasiado rápido.

—Necesitas líquidos, pruebas de imagen y probablemente cirugía.

—Mi médico se encargará.

—¿Dónde está?

—En el centro.

—No vas a llegar andando al centro.

—Tengo un coche.

—¿Dónde?

Él mira hacia la puerta.

Luego su expresión cambia.

Solo ligeramente.

—Ya no.

Clara espera.

Él no dice nada.

—¿A la persona que tenía tus llaves también le dispararon?

Él alza la mirada.

Es respuesta suficiente.

El almacén parece más frío.

Clara se quita los guantes.

—Puedo llevarte.

Las palabras se le escapan antes de pensarlas del todo.

El desconocido la estudia.

—No deberías.

—Lo sé.

—Hablo en serio.

—Yo también.

—No tienes ni idea de quién soy.

—Ese argumento funciona en ambos sentidos.

Algo cruza entonces su rostro: no suavidad, exactamente, pero sí un atisbo de hostilidad que cede.

—¿Siempre rescatas a desconocidos armados?

—Es la primera vez.

—Procura que no se convierta en un hábito.

—Lo apuntaré en la agenda.

Él cierra los ojos de nuevo.

Clara mira la sangre en el suelo.

Luego la pistola.

Luego al hombre.

Todos los instintos que le inculcó Elias Bellamy al criarla le dicen que debería marcharse.

Todos los instintos que adquirió antes de dejar la medicina le dicen que no puede.

Coge el teléfono.

El desconocido abre los ojos de inmediato.

—Tranquilo. Estoy buscando las llaves del coche.

Él la observa mientras se guarda el teléfono en el bolsillo del abrigo.

—Si intentas algo —dice—, lo sabré.

Clara le sostiene la mirada.

—Ahora mismo eres incapaz de ponerte de pie sin ayuda.

—Aún puedo disparar.

—Sí, ya has dejado clara tu impresionante personalidad.

Por segunda vez, él casi se ríe.

Ella odia la satisfacción que eso le produce.

Tarda diez minutos en meterlo en el coche.

Rechaza la silla de oficina con ruedas, rechaza la carretilla del almacén y casi se desploma al intentar caminar sin ayuda antes de permitir finalmente que Clara le pase el brazo por los hombros.

Es mucho más pesado de lo que parece, lo cual es ridículo porque parece extremadamente pesado.

Para cuando logra meterlo en el asiento del pasajero, se le ha soltado el pelo y tiene sangre en el suéter beige.

Cierra la puerta y se apoya contra ella.

—¿Qué estoy haciendo?

La ventanilla baja.

—¿Cuestionando tus decisiones?

Clara se gira.

Su rostro está pálido detrás del cristal.

—Eres muy irritante para ser un hombre moribundo.

—Intento mantener la coherencia.

Se pone al volante.

Una vez que salen de la zona de almacenes, el teléfono de él por fin capta señal.

Llama a alguien que se llama Marek.

Clara intenta no escuchar.

Es imposible.

—Muelle Cuatro —dice—. Dos muertos. Serrano lo preparó.

Una pausa.

—No. Estoy vivo.

Sus ojos se desvían hacia Clara.

—Porque tuve suerte.

Otra pausa.

—No envíes a nadie al muelle hasta que sepas que está despejado. Manda un equipo de limpieza después. Y dile al Dr. Sayegh que voy para allá.

Su voz cambia mientras escucha.

Más baja.

Más fría.

—Me da igual lo que Gabriel crea que empezó. Encuéntralo.

Clara agarra el volante con más fuerza.

El hombre termina la llamada.

El silencio llena el coche.

El tráfico se espesa a medida que se acercan al centro.

Finalmente, Clara dice:

—¿Serrano?

Él gira la cabeza.

—Dije que no preguntaras.

—No pregunté nada.

—Estabas a punto de hacerlo.

—Iba a mencionar que probablemente deberías mantenerte despierto.

—Mentirosa.

Mantiene la vista en la carretera.

Después de otra manzana, pregunta:

—¿Estás en la mafia?

Su cabeza gira lentamente.

A Clara se le enciende el rostro.

—Eso ha sido directo.

—Acabas de hablar de un equipo de limpieza.

—Podría ser de conserjería.

—¿Para los hombres a los que dispararon?

—Conserjería especializada.

Ella le lanza una mirada horrorizada.

Él sonríe.

Sonríe de verdad.

Es breve y agotada, y le transforma el rostro lo suficiente para que Clara olvide el siguiente giro.

—A la izquierda —dice.

Ella gira el volante bruscamente.

Un claxon suena detrás de ellos.

—Lo siento.

—Eres una conductora de fuga aterradora.

—No soy tu conductora de fuga.

—¿Cómo llamarías a esto?

—Un error médico prolongado.

Él apoya la cabeza contra el asiento.

Cinco minutos después, él la guía hasta el nivel subterráneo de un aparcamiento privado. Un sedán negro espera cerca del ascensor, con un hombre alto de pie a su lado.

El recién llegado tiene el pelo rubio pajizo, una cicatriz en una ceja y la expresión de alguien que no considera la violencia particularmente digna de mención.

Camina hacia el coche de Clara.

El desconocido a su lado le coge la muñeca.

No con fuerza.

Lo suficiente para evitar que abra la puerta.

—Clara.

Ella lo mira.

Es la primera vez que usa su nombre.

—Nunca estuviste en el muelle.

—No estuve.

—Nunca me viste en el almacén.

—No te vi.

El pulgar de él descansa en el interior de la muñeca de Clara, donde le late el pulso.

—Si alguien pregunta por la sangre, te cortaste.

—Esto es mucha sangre para un corte de papel.

—Entonces invéntate una historia mejor.

—Trabajo en finanzas. No somos conocidos por la improvisación.

Por alguna razón, los ojos de él descienden hasta su boca.

Clara se queda muy quieta.

—Qué lástima —murmura.

El otro hombre abre la puerta del pasajero.

—Adrian.

Así que ese es su nombre.

Adrian.

El desconocido le lanza a su amigo una mirada que podría cortar metal.

Clara se guarda el nombre de todos modos.

Marek parece no darse cuenta.

—¿Qué demonios te ha pasado?

—Luego.

Marek mira a Clara al otro lado del coche.

Su mirada escrutadora es inmediata e inquietante.

Adrian lo capta.

—Ella no está involucrada.

—No he dicho que lo estuviera.

—Lo estabas pensando.

La mirada de Marek vuelve a él.

—¿Puedes caminar?

—No.

—Por fin, una respuesta honesta.

Marek se asoma al interior y lo ayuda a salir.

Adrian apoya una mano en el techo del coche de Clara. Antes de alejarse, la mira.

—Gracias.

Clara parpadea.

Parece molestarle tener que decirlo.

—Pensé que las disculpas eran lo excepcional.

—Lo son.

—¿Y la gratitud?

—Peor.

A pesar de todo, ella sonríe.

La atención de él se fija en esa sonrisa.

Durante un extraño segundo, el garaje, la sangre y el hombre armado a su lado parecen retroceder.

Adrian extiende la mano a través de la puerta abierta y le roza la barbilla con dos dedos.

No es posesivo.

Tampoco del todo suave.

El pulgar de él le roza una vez el borde de la mandíbula.

—Deberías haberme dejado allí.

La sonrisa de Clara desaparece.

—¿Tú lo habrías hecho?

Su mirada no cambia.

—¿Si fuera al revés?

—Sí.

Pasa un instante.

—No.

La respuesta es tan baja que casi no la oye.

Entonces Marek dice:

—Tenemos que irnos.

Adrian retrocede.

La puerta se cierra.

Clara observa a los dos hombres desaparecer en el ascensor y se da cuenta de que todavía está conteniendo la respiración.