CAPÍTULO 1

ADRIAN

Para cuando la tercera gaviota aterriza en la oxidada torre del faro, Adrian Vescari ha decidido que la reunión va a acabar mal.

No tiene pruebas de ello. Nada útil, en cualquier caso.

El puerto tiene exactamente el aspecto que debería tener a las seis y media de un domingo por la mañana: agua del color del acero martillado, grúas de carga inmóviles sobre muelles vacíos, almacenes agazapados tras vallas metálicas con los portones cerrados.

Una bruma marina flota baja sobre Long Beach, difuminando el centro en una silueta pálida más allá de los patios de contenedores.

Junto a él, Pietro no deja de mirar el reloj.

Adrian lo conoce desde hace cuatro años y todavía no sabe si Pietro es incapaz de estarse quieto o simplemente considera el silencio un insulto.

—Llevan dieciocho minutos de retraso.

Adrian observa cómo un remolcador avanza por el canal.

—Ya lo has mencionado.

—Dos veces.

—Seis veces.

Pietro frunce el ceño.

Al otro lado de Adrian, Dean no dice nada. Por eso Adrian lo prefiere.

Ninguno de los dos debería haber necesitado supervisión para un simple intercambio.

Dos cajas de narcóticos farmacéuticos hacia el oeste, dos cajones de rifles sin registrar hacia el este.

El acuerdo se había negociado tres semanas antes como parte de un alto el fuego en el que nadie confiaba pero que todos necesitaban.

Adrian había protestado cuando Vittorio lo envió en persona, pero su tío se limitó a mirarlo por encima de las gafas de lectura y decir:

—Tienes talento para evitar que los imbéciles inicien guerras caras.

Por lo visto, eso era lo más parecido a un cumplido en la familia Vescari.

Adrian se mete las manos en los bolsillos del abrigo de lana.

El viento del agua huele a diésel y sal. En algún lugar a sus espaldas, un letrero metálico suelto golpetea contra una pared.

Pietro vuelve a mirar el reloj.

Adrian gira la cabeza.

Pietro baja la muñeca.

—Gracias.

Unos faros aparecen en el extremo más alejado de la carretera de acceso.

Dean se yergue.

Un Range Rover oscuro pasa junto al primer almacén, continúa otros cien metros y aminora la marcha. No viene directo hacia ellos. El conductor rodea una fila de contenedores apilados antes de acercarse al muelle.

Demasiado cauteloso.

Adrian desliza la mano bajo el abrigo.

—No —dice en voz baja cuando Pietro hace ademán de echar mano al arma—. No a menos que nos den un motivo.

El Range Rover se detiene a seis metros.

Bajan cuatro hombres.

No dos.

La irritación de Adrian se transforma en algo más frío.

La puerta del pasajero se abre la última.

Gabriel Serrano baja al asfalto con un traje gris carbón sin corbata y la expresión satisfecha de quien llega a una cena con reserva.

Es guapo de esa forma calculada que cultivan ciertos hombres peligrosos: dientes perfectos, corte de pelo caro, un reloj discreto que cuesta más que la mayoría de las casas.

—Vescari.

—Serrano.

Gabriel sonríe como si se hubieran encontrado en una subasta benéfica en lugar de en un muelle abandonado con medio millón de dólares en contrabando entre ellos.

—Pareces decepcionado de verme.

—Me prometieron puntualidad.

—Te prometieron armas.

—Eso también.

Uno de los hombres de Gabriel suelta una risita.

Adrian no.

Tras un momento, Gabriel señala la caja a los pies de Dean.

—¿Podemos?

Adrian asiente hacia Dean.

La caja cambia de manos. Uno de los hombres de Gabriel la lleva al capó del Range Rover y la abre mientras otro saca un escáner portátil. Trabajan con eficiencia, sin mediar palabra.

Adrian no aparta la vista de Gabriel.

Hay detalles que no le gustan. Los hombres de más. El vehículo orientado hacia la salida en vez de hacia la zona de carga. Que ninguno haya empezado a descargar los rifles.

Pero sobre todo, no le gusta el ánimo de Gabriel.

El hombre lo está disfrutando.

—¿Tu tío está bien? —pregunta Gabriel.

—Ocupado.

—Tu familia siempre está ocupada.

—La tuya también.

—Cierto.

El escáner pita a sus espaldas.

Uno de los hombres de Gabriel dice:

—Limpio.

Gabriel asiente con satisfacción, pero no da la señal para las armas.

Adrian mantiene la mano dentro del abrigo.

—Tu turno.

—Antes de concluir —dice Gabriel—, hay un pequeño problema.

Por supuesto que lo hay.

—¿De qué tipo?

—Logístico.

Adrian entrecierra los ojos.

Gabriel da unos pasos hacia el malecón.

—Bellamy Surgical Logistics ha rechazado nuestros dos últimos envíos.

Ahí está.

No es una petición. Es una prueba.

—Bellamy no es tuyo para usarlo.

—Vuestro acuerdo con nosotros incluía acceso a proveedores cooperativos.

—Proveedores específicos.

—Semántica.

—Los contratos suelen serlo.

La sonrisa de Gabriel se desdibuja.

—Estamos intentando establecer una paz rentable.

—Estás intentando colar tu producto en una red de distribución que mi familia lleva doce años levantando.

—Veo que has hablado de esto con Elias.

—No necesité hacerlo.

Bellamy Surgical Logistics es uno de los mayores distribuidores médicos independientes de la Costa Oeste. Los hospitales lo conocen por sus instrumentos desechables, suministros ortopédicos, equipos de anestesia y ese tipo de logística tediosa que mantiene los quirófanos en funcionamiento.

La organización Vescari lo conoce por otra cosa.

Una cadena de suministro legítima capaz de mover contenedores sellados a través de tres estados sin despertar la curiosidad de los agentes de aduanas.

Elias Bellamy no hace preguntas sobre cada palé que pasa por su sistema. A cambio, los Vescari se aseguran de que ciertos problemas desaparezcan antes de llegar a sus almacenes.

El acuerdo es antiguo, rentable y protegido.

Adrian no piensa compartirlo.

Gabriel mira hacia el agua.

—Esperaba que fueras razonable.

—Lo soy.

—Entonces reconsidera.

—No.

La respuesta llega sin énfasis.

No lo necesita.

Detrás de Adrian, Pietro cambia el peso de un pie a otro.

Gabriel lo mira de reojo y vuelve a centrarse en Adrian.

—La gente dice que eres un hombre difícil.

—La gente que me conoce no me llama nada a menos que yo se lo pida.

Eso provoca una pequeña risa.

No de Gabriel.

De uno de los hombres junto al Range Rover.

Gabriel mira por encima del hombro hacia él, y la risa cesa.

Cuando se vuelve, no queda rastro de encanto en su rostro.

—También he oído otro nombre.

Adrian sabe cuál antes de que Gabriel lo diga.

—El Santo Negro.

La vieja irritación aflora.

Adrian odia ese nombre desde que empezó a circular por clubes y trastiendas hace años. Algún idiota se lo había puesto después de que una fotografía de un funeral mostrara el rosario negro tatuado alrededor de su muñeca. El apodo cobró fuerza a partir de entonces, arrastrando historias consigo.

La mayoría eran ciertas.

—Yo no daría mucho crédito a los chismes del muelle.

—¿No?

Gabriel ladea la cabeza.

—Dicen que saliste de una casa en llamas con una bala en el hombro y volviste a entrar porque el hombre al que buscabas seguía vivo.

Adrian recuerda el olor del humo.

Recuerda bastante más que eso.

—La gente exagera.

—Supongo que estamos a punto de averiguarlo.

Adrian oye el clic del seguro antes de que la mano de Gabriel se mueva.

Ya está girándose.

—¡Abajo!

El primer disparo alcanza a Dean en lo alto del pecho.

El segundo destroza el parabrisas de una carretilla elevadora aparcada.

Adrian desenfunda mientras Pietro dispara; el puerto estalla en un ruido tan violento que parece partir la mañana en dos. Los disparos retumban contra el acero. Los pájaros huyen chillando desde los techos de los almacenes.

Adrian dispara dos veces antes de que algo lo golpee bajo las costillas.

No hay dolor inmediato.

Solo fuerza.

Su cuerpo se sacude hacia un lado; el hombro choca contra un noray y el arma casi se le escapa de la mano. Se sostiene, ve la mancha oscura que se extiende por la camisa y comprende con claridad clínica que le han disparado.

Entonces llega el dolor.

Como si alguien le hubiera clavado una barra al rojo vivo en el abdomen.

Se deja caer detrás de una barrera de hormigón.

Pietro grita en algún lugar a su izquierda.

Adrian se asoma por el borde y dispara.

Uno de los hombres de Gabriel cae.

Otro se agacha detrás del Range Rover.

—¡Muévanse! —grita Gabriel.

Pietro se asoma demasiado por encima de la cobertura.

Tres disparos lo alcanzan casi a la vez.

Cae con fuerza; el arma se desliza por el pavimento.

La visión de Adrian se estrecha.

Pietro se había quejado del desayuno hacía veinte minutos.

Ahora hay sangre corriendo bajo su mejilla.

Algo salvaje se abre dentro de Adrian.

Dispara de nuevo, obligando a Gabriel a cubrirse detrás del vehículo. Una bala alcanza a Gabriel en lo alto del hombro. No es suficiente. Adrian ajusta la puntería, pero otro disparo muerde el hormigón a centímetros de su cara y le lanza fragmentos contra la mandíbula.

El motor del Range Rover ruge.

Adrian dispara hasta que la corredera se bloquea.

Los hombres de Gabriel arrastran al herido hasta el vehículo. Los neumáticos chillan contra el pavimento. El todoterreno se lanza por el camino de acceso y desaparece tras los contenedores.

Entonces solo queda el viento.

Adrian permanece agachado varios segundos.

Solo oye un zumbido metálico agudo.

Mira hacia abajo.

La sangre le empapa la camisa y la cintura del pantalón.

Mal.

Muy mal.

Se presiona la palma sobre la herida y se pone de pie.

—Dean.

No hay respuesta.

Adrian se tambalea hacia él.

Dean aún respira, pero apenas. Tiene los ojos abiertos, desenfocados; cada inhalación es húmeda y superficial.

—Quédate conmigo.

La boca de Dean se mueve.

Adrian se arrodilla a pesar de la agonía en el costado.

—¿Qué?

El sonido que emite Dean no llega a convertirse en palabra.

El pecho deja de moverse.

Adrian le mantiene dos dedos en el cuello de todos modos.

Nada.

—Maldita sea.

Le cierra los ojos a Dean.

Pietro ya está muerto.

Durante un segundo de imprudencia, Adrian considera quedarse con ellos.

No quiere que algún patrullero matutino descubra los cuerpos. No quiere abandonar a dos hombres que vinieron porque él se lo ordenó. No quiere alejarse arrastrándose mientras ellos yacen sobre el frío concreto.