CAPÍTULO 33 EL LABERINTO DE PIEDRA BLANCA POV MAEVE

El sol del Egeo es una bestia distinta al viento alpino. No corta; sofoca.

Al bajar las escaleras del Gulfstream, el calor me golpea como algo físico, un sudario espeso y húmedo que huele a sal antigua, tierra reseca y el tufo químico del humo de bengala que aún flota del escape del jet.

Mi equipo táctico negro —el chaleco de Kevlar reforzado sobre una fina camiseta de seda de manga larga, los pantalones cargo metidos en botas pesadas— ya empieza a retener el sudor contra mi piel.

Es un peso húmedo, un recordatorio de que ya no estamos en el silencio clínico y controlado de Nueva York ni en la pureza helada de Zúrich.

Estamos en el patio trasero de Eleanor Vane. Y en Grecia, los dioses siempre tuvieron debilidad por la sangre.

Escaneo el horizonte. La isla —Eleanor la llamó Kythnos Secundus en sus archivos encriptados— es un diente dentado de piedra caliza blanca que emerge de un mar tan azul que parece un hematoma.

La pista de aterrizaje privada es una cicatriz estrecha de asfalto negro excavada en la ladera de un acantilado, rodeada de matorrales bajos y espinosos y olivos retorcidos que parecen llevar siglos gritando.

Sobre nosotros, encaramada en el pico más alto como una corona de vidrio y hueso, está la villa.

Es de un blanco cegador. Una fortaleza minimalista de mármol y cristaleras de suelo a techo que parecen burlarse del terreno escarpado que la rodea.

Desde aquí, parece pacífica. Pero distingo el destello de las torretas automatizadas en el tejado, la rotación sutil de los escáneres de alta frecuencia.

—El aire está muerto —dice Julian, bajando tras de mí.

No necesito mirarlo para sentir el cambio en la atmósfera.

Su presencia es un frente frío que avanza hacia una tormenta tropical.

Lleva un Barrett MRAD con silenciador; el peso del rifle de largo alcance parece un juguete en sus manos.

Se ha subido la máscara táctica, que le cubre la mandíbula y deja visibles solo esos ojos grises como la tormenta.

No están contemplando el paisaje. Están trazando las zonas de muerte.

Extiende la mano enguantada, me atrapa el codo y tira de mí contra su pecho por una fracción de segundo.

El contacto es eléctrico: una descarga de calor puro, sin mezcla, que me entrecorta la respiración y hace que el pulso me martillee un saludo frenético y rítmico contra las costillas.

Incluso aquí, en el umbral de nuestra ruina final, su gravedad es lo único que me mantiene los pies en el suelo.

—Cinco millas de terreno abierto entre nosotros y el vestíbulo —murmura Julian, su voz un rumor tectónico y grave contra el pabellón de mi oreja—. Sin cobertura. Sin comunicaciones. El bloqueo es absoluto.

—Quiere que entremos por la puerta principal —digo, con la voz más dura que hace una hora. Llevo la mano hacia atrás y compruebo la Sig Sauer en la funda; el clic metálico del seguro es un ritual que me ancla—. Quiere ver si el pájaro aún puede volar cuando el cielo está lleno de plomo.

—El pájaro no vuela hoy, Maeve —Julian se inclina, apoya la frente contra la mía, y el aroma a madera de cedro y aceite de armas ahoga el aire salado—. Hoy, el pájaro es quien sostiene la correa del halcón. Quédate detrás de mí. Si una sombra se mueve sin mi permiso, la entierras.

—No me voy a quedar detrás de ti, Julian —me aparto y lo miro directamente a esos ojos helados.

Meto la mano en el bolsillo y palpo los bordes dentados del sello Vane, el arma de latón que se ha convertido en mi talismán—.

Somos la fusión, ¿recuerdas? El Rey y la Reina.

Tú tomas el perímetro. Yo tomo el sistema.

Nos encontramos en el centro del laberinto.

Un destello oscuro y retorcido de orgullo se enciende en la mirada de Julian: una expresión de adoración pura y desquiciada que me revuelve el estómago con una mezcla de terror y deseo.

Ama al monstruo que ha creado. Adora que ya no sea la chica a la que tenía que vigilar a través de una lente para mantenerla a salvo.

Soy la chica que va a ayudarlo a reducir a cenizas el mundo de su madre.

—Buena chica —susurra.

Las palabras son una marca. Una promesa.

Le hace una señal a Elias y al equipo de asalto de doce hombres que espera en el borde del asfalto.

Se mueven con la gracia silenciosa y fluida de las sombras y se despliegan en abanico hacia el matorral.

Son los mejores que el nombre Vane puede comprar: hombres sin nombre, solo deudas y habilidades.

Nos movemos.

La caminata por el acantilado es una prueba de resistencia para la que no estaba preparada.

Cada paso sobre la piedra caliza suelta envía fragmentos de roca blanca que se deslizan hacia el abismo.

El sol me golpea la espalda y convierte el Kevlar en un horno.

La respiración es un siseo dentado y rítmico en la garganta, los pulmones me arden con el aire fino y salado.

Julian se mueve delante de mí con movimientos mecánicos y perfectos.

No suda. No jadea. Es un depredador en su hábitat natural, con los ojos que barren constantemente la línea de la cresta.

Cada pocos cientos de metros se detiene y el cañón largo del rifle se alza para enfrentar una amenaza que ni siquiera puedo ver.

Phut.

Una tos amortiguada del silenciador. A una milla de distancia, un guardia con traje táctico blanco cae de un nido oculto en las rocas, su cuerpo una mota diminuta que se precipita contra el mar azul.

Phut. Phut.

Dos más.

Julian ni siquiera parpadea. Solo baja el rifle y continúa la subida, la mandíbula fija en una línea de granito. No solo está despejando un camino; está pasando cuentas. Una bala por cada mentira que Eleanor le dijo. Un cuerpo por cada año que pasó en esa jaula que Silas construyó.

Llegamos al perímetro exterior de la villa cuarenta minutos después.

Los jardines son una pesadilla de mármol esculpido y lirios modificados genéticamente: blancos puros, que huelen a tanatorio y jabón caro.

El silencio aquí es antinatural. Sin grillos.

Sin viento. Solo el zumbido electrónico grave de la cerca invisible y el sonido de nuestra propia respiración.

—Elias —susurra Julian en un transmisor de onda corta localizado—. ¿Estado del sistema interno?

—El equipo de asalto dos está en el sótano —la voz de Elias crepita, distorsionada por el bloqueo—. Los servidores están muy abajo, Julian. Eleanor no solo dirige una casa; dirige un centro de operaciones global. Hemos topado con defensa automatizada. Tres hombres caídos. Seguimos avanzando.

Julian aprieta el rifle hasta que los nudillos se le ponen blancos. —Asegura los datos. Los cuerpos me dan igual. Solo consigue la segunda mitad del libro mayor.

Se vuelve hacia mí y sus ojos buscan los míos. —El vestíbulo está cruzando la galería de cristal. Hay sensores térmicos cada metro y medio. No puedo eliminarlos sin activar un bloqueo total.

—Yo puedo —digo mientras saco una pequeña tableta de alta tecnología del bolsillo del muslo.

Me pasé el vuelo estudiando los archivos de Zúrich y encontré los códigos de puerta trasera que mi madre había escondido en los márgenes de su diario—.

La resonancia Vane. También funciona en la red de seguridad.

Mi madre no solo estaba construyendo un santuario; estaba construyendo un atajo para sortear toda la dinastía.

Tecleo una secuencia de números: la fecha del incendio, la fecha de mi nacimiento, el coste del robo.

El zumbido electrónico del aire cambia de tono, un gemido bajo y moribundo que me vibra en los dientes. Las luces rojas de los escáneres térmicos parpadean y se vuelven de un gris apagado y estático.

—Las puertas están abiertas, Julian —susurro.

Julian mira la tableta y luego a mí. Alarga la mano, me agarra la nuca y me atrae hacia un beso duro y desesperado que sabe a sal y victoria. Es demasiado rápido, demasiado violento para el momento, pero es la única forma que conocemos de decir estoy contigo.

—Ve —gruñe contra mis labios.

Irrumpimos por las puertas de cristal de la galería.

El interior de la villa es una catedral de luz. Las paredes son de mármol blanco pulido, los suelos una lámina continua de obsidiana que refleja el cielo. Es hermoso y absolutamente desalmado. Parece un lugar donde las emociones van a morir y los secretos a ser archivados.

Avanzamos por la galería con las botas silenciosas sobre la obsidiana. El aire está helado aquí, y el aroma del perfume de Eleanor —lirio de los valles— empieza a impregnar los pasillos. Es un olor empalagoso y dulce que me pone la piel de gallina.

—Julian. Maeve. Qué amable de vuestra parte uniros a la fiesta.

La voz sale de los altavoces empotrados en el techo. Es suave, culta, y rebosa una calidez maternal aterradora. Eleanor.

Nos detenemos en el centro de un vasto vestíbulo circular. Las paredes están revestidas de monitores —miles de ellos— que muestran cada rincón del mundo. Veo la bolsa de Londres, el puerto de Hong Kong, las puertas del Obsidian en Nueva York. Y en el centro, una transmisión del Sanctum.

Sophie.

Está sentada en el suelo, dibujando. Parece a salvo, pero verla en las pantallas de Eleanor me hiela la sangre.

—No mires las pantallas, Maeve —advierte Julian con el rifle apuntando al techo—. Se alimenta de la atención. Concéntrate en el objetivo.

—El objetivo está en todas partes, Julian —ronronea la voz de Eleanor—. Yo soy la casa. Yo soy los datos. Yo soy la razón por la que pudiste encontrar a esta chica en primer lugar. ¿De verdad creíste que fuiste tú quien la eligió? Silas era un martillo, pero yo fui quien forjó el clavo.

Una sección de la pared de mármol se desliza hacia atrás y revela un ascensor privado.

—Subid —dice Eleanor—. La auditoría os espera. Y tengo algo que mostraros que no está en los archivos de Zúrich.

Julian mira el ascensor y luego a mí. Alarga la mano y toma la mía; sus dedos se entrelazan con los míos, su agarre tan fuerte que casi duele.

—Hacemos esto juntos —dice.

—Siempre —respondo.