CAPÍTULO 30 EL AJUSTE DE CUENTAS CON LOS FANTASMAS POV JULIAN #2

La desnudo con una intensidad frenética, desquiciada; la seda negra de su traje se rasga bajo mis manos.

No me importa la tela cara. Solo me importa la piel de porcelana que hay debajo.

Recorro su cuerpo con la boca, marco cada centímetro de ella y dejo un mapa de mi posesión en los moretones y el calor.

—Mírame, Maeve —ordeno con voz ronca, baja y depredadora.

Abre los ojos; su mirada está desenfocada, oscurecida por una necesidad que iguala la mía.

—¿A quién perteneces?

—A ti —dice con voz entrecortada mientras la cabeza le cae hacia atrás contra la mesa—. Julian. Soy tuya.

Me hundo en ella con un movimiento duro y único que le arranca el aliento.

Nos movemos juntos en una danza violenta y rítmica; el único sonido es la cadencia frenética de nuestra respiración y el zumbido del sistema de ventilación.

No es amor. Es la fusión de dos legados rotos que forja algo nuevo e indestructible en la oscuridad.

Observo su rostro mientras alcanza el clímax. Observo cómo se le ponen los ojos en blanco, cómo se le abre la boca en un grito silencioso. Quiero memorizar este momento. Quiero atraparlo entre mis manos y no soltarlo jamás.

Cuando termina, yacemos sobre la caoba fría con los cuerpos enredados y resbaladizos de sudor. El silencio ha regresado, pero ya no es sofocante. Está cargado con el peso de nuestra nueva realidad.

Maeve está callada ahora, con la cabeza apoyada en mi pecho y el cabello rubio formando una maraña sobre mi piel. Parece en paz. Parece libre.

Pero mientras miro el techo del búnker, me doy cuenta de que la guerra no ha terminado.

Los indultos del FBI fueron una tregua, no un tratado de paz. El «socio» que mencionó el Presidente sigue ahí fuera. Y ahora que hemos tomado el trono, todos los buitres de la ciudad buscarán la manera de picotear los restos.

Un suave timbre suena en mi teléfono, que está sobre la mesa.

Lo cojo; la luz azul de la pantalla me ciega en la oscuridad.

Es una alerta encriptada de Elias.

Han violado el Sanctum. No ha sido Silas. No ha sido el FBI. Han detectado una firma nueva en los pisos superiores.

Siento una sacudida de hielo en las venas.

—¿Julian? —Maeve se remueve y abre los ojos.

—Quédate aquí —ordeno. Me pongo de pie y me recompongo la ropa con eficiencia clínica.

—¿Qué pasa? ¿Qué ha pasado?

—El Sanctum —digo con voz de ultratumba—. Tenemos un invitado.

Cojo el rifle del suelo; el clic metálico del seguro resuena en la habitación silenciosa.

Miro a Maeve. Está sentada sobre la mesa, con la seda del traje arrugada en la cintura y el anillo de rubí brillándole en el dedo. Parece una reina preparándose para una última batalla.

—Sophie —susurra mientras el color huye de su rostro.

—La traeré, Maeve. Te lo prometo.

Camino hacia la puerta, pero me detengo con la mano en el escáner. La miro una última vez.

—Quédate en esta habitación. No le abras la puerta a nadie que no sea yo. ¿Entendido?

—Julian...

—¿Lo entiendes?

—Sí —dice ella, y su voz recupera un destello de ese acero afilado de los Vane.

Salgo de la celda de interrogatorio. La pesada puerta de acero se cierra tras de mí con un golpe sordo y definitivo.

El trayecto en ascensor hasta los pisos superiores transcurre en una nebulosa de adrenalina y rabia fría, calculada. Compruebo mis armas. El HUD táctico de mi muñeca. La señal se desplaza hacia la guardería.

Llego al piso 99 y salgo al pasillo.

Las luces parpadean; el resplandor rojo de emergencia proyecta sombras largas y danzantes en las paredes. Los cuerpos de mis guardias yacen en el suelo, muertos antes de que pudieran siquiera desenfundar.

Profesional. Limpio.

Esto no es obra del Sindicato. Ni de la ley.

Llego a la puerta del Sanctum. Está abierta.

Entro con el rifle en alto.

La habitación está en silencio. Sophie está sentada en la cama, los ojos desorbitados de terror, las manos pequeñas aferradas a la manta táctica.

Junto a ella, de pie, hay un hombre al que no he visto en diez años.

Es alto, viste un traje gris de corte impecable, y su cabello es una maraña de rizos oscuros. Es idéntico al hombre de la foto de Zúrich.

El verdadero Julian Vane.

Mi hermano.

Aquel que, según Silas, murió en el incendio.

El mundo se tambalea bajo mis pies. Mi corazón se detiene.

El hombre se vuelve hacia mí, y una sonrisa lenta, depredadora, le cruza el rostro.

—Hola, hermanito —dice.

Su voz es un espejo de la mía: grave, áspera, cargada de una autoridad aterradora.

—Me han dicho que has estado cuidándome el trono.

Mira a Sophie y luego vuelve a mirarme.

—Y a mi prometida.

La rabia estalla en mi pecho, un fuego blanco y cegador que devora el dolor del hombro.

—No es tu prometida —gruño mientras mi dedo se tensa sobre el gatillo.

—¿No? —Mi hermano ladea la cabeza; sus ojos, esas mismas profundidades grises de tormenta, escrutan los míos en busca de una debilidad—. El pacto se hizo para el heredero Vane, Julian. Tú solo eres el sustituto. El sabueso que Silas crió para custodiar el tesoro hasta mi regreso.

Da un paso hacia mí con las manos abiertas a los costados.

—La fusión está completa, Julian. Tengo los libros de cuentas. Tengo a la junta. Y ahora... he venido a reclamar lo que me pertenece.

Miro a Sophie, y después al hombre que comparte mi rostro y mi nombre.

El «Año de Obsesión» no fue una carrera entre mi padre y yo.

Fue el montaje para el regreso del Rey.

Y yo soy el único que se interpone en su camino.

—No vas a llevarte nada —digo, y mi voz desciende hasta un registro que hace vibrar las tablas del suelo.

—Entonces supongo que tendremos que ver a quién elige la Reina —susurra mi hermano.

Una explosión brutal sacude el edificio.

Las ventanas del Sanctum estallan en mil pedazos y el aire gélido de Nueva York irrumpe con violencia, cargado de olor a humo y lluvia.

La «Guerra del Linaje» acaba de encontrar su verdadero frente.

Y mientras levanto el rifle para matar al hombre que creía un fantasma, la comprensión me golpea como una náusea:

La jaula no solo se rompió.

Era una trampa.

Y todos estamos dentro.