CAPÍTULO 31 EL ESPEJO DE LAS SOMBRAS POV MAEVE

Subir en el ascensor es como caer en picado hacia un sueño febril.

La vibración de la explosión que oí desde la celda de interrogatorio aún me zumba en las suelas de las botas. No fue un derrumbe estructural; fue una brecha. Una entrada violenta y quirúrgica en el único lugar que Julian prometió que era intocable.

El Sanctum. Sophie.

No me detengo a comprobar pulsos. No me estremezco al ver la sangre. Corro.

Llego a la entrada pesada y reforzada del Sanctum. La puerta cuelga de las bisagras, una boca dentada de acero retorcido. Atravieso el humo con la Sig Sauer en alto y el dedo rozando apenas el gatillo.

—¡Julian! —grito, y el nombre me desgarra la garganta como un fragmento dentado de cristal.

La habitación es una caverna de sombras y pantallas parpadeantes. En el centro del espacio clínico y de alta tecnología, dos figuras se recortan en la oscuridad, esculpidas por el resplandor azul del terminal de control.

Me quedo paralizada. El arma me tiembla en la mano mientras mi cerebro se niega a procesar la imagen que tengo delante.

Están a tres metros el uno del otro. Dos hombres. Dos siluetas de hombros anchos y gracia letal. Comparten la misma altura, la misma inclinación arrogante de la cabeza, la misma mandíbula afilada y aristocrática que llevo un año memorizando bajo el calor de mil focos.

Es como mirar un espejo hecho añicos y recompuesto en forma de pesadilla.

—Maeve —dice uno de ellos.

La voz es la de Julian. Baja, grave, vibrante de desesperación cruda y agonizante. Está a la izquierda, con la camisa táctica desgarrada y el vendaje del hombro empapado en carmesí fresco y floreciente. Sus ojos —mis anclas gris tormenta— me miran fijamente con puro terror. No por él. Por mí.

—Quédate atrás, Maeve —dice el otro.

La voz es un espejo. Una resonancia perfecta e inquietante.

Pero la cadencia es diferente. Más suave.

Más pulida. Lleva el peso de alguien que nunca ha tenido que luchar por el aire que respira.

Está a la derecha, vestido con un traje gris carbón que parece haber costado más que las vidas de los hombres del pasillo.

Lleva el pelo oscuro perfectamente peinado, un marcado contraste con el desastre manchado de hollín del hombre que tiene al lado.

Es idéntico a la foto del relicario. El niño de la jaula, convertido en rey.

—¿Quién eres? —siseo mientras el cañón del arma oscila entre los dos. El corazón me golpea las costillas como un pájaro atrapado, con tanta fuerza que creo que van a romperse.

—Es un fantasma, Maeve —gruñe mi Julian, apretando el rifle—. Es la mentira que Silas usó para tenerme atado. Es la razón por la que me criaron en una jaula.

El hombre del traje gris —Dominic, el nombre de los archivos de Zúrich— suelta una risa suave y culta. No mira el rifle. Me mira a mí. Su mirada recorre mi traje de seda negra, el anillo de rubí del dedo y el fuego frío y asesino de los ojos.

—Soy el legado, Maeve —dice Dominic, con esos ojos —los mismos vacíos grises— brillantes de una fascinación clínica que me pone la piel de gallina.

Es la misma mirada que tenía Silas antes de que lo empujara—.

Soy el heredero Vane para el que se escribió el pacto.

Este hombre... este sirviente... no era más que un sustituto.

Un perro guardián destinado a mantener mi trono caliente y a mi prometida a salvo hasta que el tablero quedara despejado.

Da un paso hacia mí con las manos abiertas, las palmas hacia arriba en un gesto de falsa paz.

—Silas me dijo que eras exquisita, pero no mencionó ese fuego. Lo has hecho bien, pajarito. Has purgado los elementos débiles. Has asegurado los libros de contabilidad. Ahora toca volver al orden natural de las cosas.

—¿Orden natural? —escupo con un veneno en la voz que me sorprende incluso a mí. Avanzo hacia el interior de la habitación y las botas me crujen sobre el cristal. Me muevo hasta que puedo ver el biombo del cuarto de la niña.

Sophie está ahí. Acurrucada en la cama, con las manos sobre los oídos y los ojos azules abiertos de par en par, presa de un terror catatónico. La señora Gable yace desplomada en el suelo junto a la cama, inconsciente.

Ver a mi hermana —lo único inocente que queda en este cementerio— enciende una furia blanca y cegadora en lo más hondo de mí.

—¿Crees que puedes entrar aquí sin más y reclamar una vida que no viviste? —pregunto, y clavo la mirada en Dominic—. No estuviste bajo la lluvia. No estuviste en el almacén. No te quedaste despierto cada noche mirándome dormir porque te aterrorizaba que desapareciera.

Dominic ladea la cabeza con el fantasma de una sonrisa condescendiente en los labios.

—Estuve en las sombras, Maeve. Orquestando los movimientos mientras él hacía el trabajo sucio. Yo proporcioné la información sobre la deuda de Caswell. Yo sugerí la brecha de los Hamptons. Soy el arquitecto. Él no es más que la herramienta.

Mira a Julian y un destello de genuino desprecio le cruza el rostro.

—Míralo, Maeve. El hijo de un ladrón. Un hombre cuyo propio nombre es una prenda robada. ¿De verdad quieres atar tu linaje a un vulgar asesino? ¿O prefieres el trono que los dioses de esta ciudad construyeron para ti?

Miro a Julian.

Está ahí, con el pecho agitado y el rostro convertido en una máscara de agonía desgarradora.

Parece empequeñecido. La revelación de su propio origen —el «hijo de un ladrón»— le ha arrancado la armadura del Ejecutor.

Me mira como si ya hubiera perdido, como si esperara a que me diera cuenta de que el Vane «real» es el que debería haber querido desde el principio.

Está esperando a que lo descarte.

Y en ese momento, el «Año de Obsesión» por fin cobra sentido.

Julian no me acechó porque Silas se lo ordenara. No me llevó para proteger un legado. Me llevó porque era un hombre sin identidad, en busca de un alma a la que llamar suya. Me miró y vio lo único real en este mundo. Me amó con una violencia nacida de su propio vacío.

Él no era la jaula. Era el pájaro que intentaba romper el cristal desde dentro.

—Maeve —susurra Julian, con la voz quebrada—. Yo... no puedo darte el nombre. Él tiene razón. Es suyo. No soy más que la sombra que proyectó Silas.

—Te equivocas —digo, con una voz que suena como una coronación.

Bajo la Sig Sauer. No porque me esté rindiendo, sino porque no la necesito para lo que estoy a punto de hacer.

Camino hacia Dominic. Veo el triunfo brillar en sus ojos: la certeza arrogante y prepotente de que la Reina ha elegido al Rey. Extiende una mano hacia mí, con los dedos largos y bien cuidados, esperando que deposite el anillo de rubí en su palma.

Me detengo a centímetros de él. Puedo olerlo: es un aroma frío y estéril. Colonia cara y lino planchado. Le falta el calor, el humo y la realidad oscura y especiada del hombre con el que me casé.

—Eres el heredero —digo, mirándolo a los ojos.

—Lo soy —dice Dominic, con la voz ronroneando de satisfacción.

—Eres para quien se escribió el pacto.

—En efecto.

—¿Y crees que eso te convierte en el dueño de esta casa?

—No lo creo, Maeve. Lo sé.

Le sonrío. Es una sonrisa oscura y afilada: la misma que le dediqué a Silas antes de la caída.

—Entonces eres un necio, Dominic.

Alargo la mano y agarro las solapas de su traje gris carbón, tirando de él hacia abajo hasta que nuestros rostros quedan al mismo nivel. Veo el destello de confusión en sus ojos grises, la primera grieta en su máscara de porcelana.

—El apellido Vane no es una prenda —susurro, con mi aliento caliente contra su piel fría—. Es un juramento de sangre. Y yo soy quien tiene el libro mayor.

Desplazo el peso y le clavo la rodilla en la ingle con toda la fuerza que tengo.

Dominic emite un sonido ahogado e indigno de agonía y se dobla sobre sí mismo. No me detengo. Agarro el pesado bastón con cabeza de plata en el que se apoyaba junto al terminal y lo descargo.

El metal impacta en un lado de su cabeza con un golpe húmedo y nauseabundo.

Dominic se estrella contra el panel de control, saltan chispas mientras su peso aplasta la delicada electrónica. Cae al suelo hecho un amasijo de tela cara y ego destrozado, y un charco de sangre empieza a formarse en las baldosas blancas por un corte sobre la oreja.

Intenta levantar la vista, con la visión borrosa, mientras su mano busca el arma en la cintura.

—¡Julian! —rujo.

Mi Julian no duda. La parálisis desaparece en un latido, reemplazada por el enfoque letal y mecánico del Depredador. Cruza la habitación en dos zancadas. Patea el arma de la mano de Dominic y lo inmoviliza contra el suelo con una bota pesada en la garganta.

El rifle apunta directamente entre los ojos de Dominic.

—Vuelve a tocarla —gruñe Julian, con una voz que retumba como un terremoto y hace vibrar las tablas del suelo— y no solo te mataré. Borraré tu recuerdo de los servidores antes de que tu cuerpo se enfríe.

Camino hacia ellos, con el pecho agitado, la adrenalina cantando un aria violenta en mi sangre. Bajo la mirada hacia el hombre que comparte el rostro de mi marido. Parece patético. Una mentira pulida sangrando en un suelo robado.

—No es un Vane —digo, mirando a Julian—. Los nombres son para quienes pueden conservarlos. Tú te quedaste bajo la lluvia. Luchaste contra la tormenta. Eres el único que puede llevar la corona.

Meto la mano en el bolsillo y saco el anillo de rubí. No lo miro. Lo dejo caer sobre el pecho de Dominic.

—Quédate con tu baratija, fantasma —digo—. El trono tiene nuevo dueño.

Me vuelvo hacia Julian. Alargo la mano y le toco el rostro, con los dedos trazando el hollín, la sangre y su cruda y hermosa realidad. Levanta la vista hacia mí, y veo el momento en que por fin lo cree. Veo el momento en que el niño en la jaula se da cuenta de que la puerta ha desaparecido.

—Maeve —respira, con la mano cubriendo la mía, su agarre tan fuerte que casi duele.

—Sophie —le recuerdo.

Julian asiente. Mira de nuevo a Dominic, con los ojos oscureciéndose a un color que no tiene nombre.

—¡Elias! —grita Julian.