CAPÍTULO 23 LA ARQUITECTURA DE LA RUINA POV JULIAN

El olor a cordita y lavanda forma un perfume enfermizo que se aferra a las pesadas cortinas de terciopelo y al mármol blanco del comedor.

Sigo en el suelo. Tengo las rodillas clavadas en la piedra fría, y la lana fina de mis pantalones va acumulando el polvo y los fragmentos microscópicos de cristal de los monitores que Maeve destrozó.

La rodeo con los brazos en un abrazo desesperado, aplastante, que se siente más como un grillete que como un gesto de consuelo.

Su cuerpo es una vibración de sollozos crudos, desgarrados, y el sonido rasga el silencio de la habitación como una hoja dentada atravesando la seda.

No solo rompió las pantallas. Rompió el guion.

Durante un año, fui yo quien tuvo el control. Era la sombra, el observador, el arquitecto de todas sus sensaciones. Creí que la protegía de la podredumbre de nuestro mundo al traerla a mi propia oscuridad. Creí que era el héroe de su tragedia porque era el único que no quería venderla.

Pero mientras la sostengo, el peso de las palabras de mi padre —el pacto, el juramento de sangre, los veinticinco años de posesión premeditada— se asienta en mi estómago como plomo.

No la encontré en ese parque. Me guiaron hasta allí.

El encuentro casual fue un cálculo. Mi obsesión, aunque real, fue una semilla plantada en suelo fértil por un hombre que ve las almas como partidas en un libro de contabilidad.

La revelación es una hemorragia interna violenta. Se me nubla la visión, la habitación se inclina mientras la noche alpina presiona contra el cristal.

—Maeve —susurro, con la voz destrozada, apenas audible sobre su llanto—. Maeve, mírame.

No lo hace. Hunde el rostro aún más en mi cuello, y sus dedos se clavan en los músculos de mi espalda con una fuerza que deja moretones.

Busca al monstruo que conoce para esconderse de los fantasmas que acaba de conocer.

La ironía tiene un sabor amargo y metálico en mi lengua.

Soy su secuestrador, su acosador, el hombre que mintió sobre la muerte de su propio padre, y sin embargo, soy lo único a lo que puede aferrarse.

Me aparto lo suficiente para verle el rostro.

Está destrozada. El cabello rubio se le ha escapado del moño severo y cae en telarañas doradas y enredadas sobre su piel enrojecida.

El lápiz labial rojo oscuro está corrido, una mancha sangrienta en su mejilla, y sus ojos —esas profundidades grises como tormentas— están abiertos y vidriosos con un dolor tan profundo que mi propio corazón late a un ritmo lento y agonizante.

—Eres una Vane —digo, aunque las palabras me saben a ceniza—. No dejes que gane rompiéndote. Quiere las lágrimas, Maeve. Se alimenta de los escombros de un alma destrozada.

—¿Por eso me tomaste? —jadea con la voz ronca. Por fin me mira, y la acusación en su mirada es un golpe físico—. ¿Porque no querías compartir la comida? ¿Era una carrera, Julian? ¿A ver quién me consumía primero?

—No —le agarro el rostro, y mis pulgares trazan el camino de sus lágrimas mientras corren aún más el lápiz labial carmesí—.

Te tomé porque en el momento en que te vi, supe que eras lo único en este mundo que no era una mentira.

No me importaba el pacto. No me importaba el Sindicato.

Quería poseer lo único hermoso que había encontrado antes de que él pudiera tocarlo con su inmundicia.

—Pero mentiste —empuja contra mi pecho con las manos temblorosas—. Me dijiste que estaba muerto. Me dejaste creer que estaba a salvo en tu jaula mientras su mano estaba en la cerradura todo el tiempo.

—¡Quería que siguiera muerto! —rujo, y el sonido resuena en el techo abovedado.

La atraigo de vuelta hacia mí y me niego a soltarla.

Mi agarre es absoluto, una posesión que trasciende cualquier contrato—.

En mi cabeza, estaba muerto. Lo enterré hace diez años para no tener que ver al monstruo en el que me estaba convirtiendo.

Pero es un fantasma, Maeve. Y no puedes matar lo que ya no existe.

La levanto en brazos, que se cierran como bandas de hierro alrededor de su cintura y sus rodillas. Es ligera, casi sin peso, un pájaro roto que llevo de vuelta al nido. La cabeza le cae contra mi hombro, y su respiración empieza a acompasarse en la cadencia pesada y rítmica del shock.

Salgo del comedor, y mis botas marcan un ritmo posesivo sobre el mármol.

No la llevo a su habitación. No la llevo a la habitación segura.

La llevo a mi suite, el corazón del Nido del Águila, donde las paredes de cristal son más gruesas y los protocolos de seguridad están sincronizados con mi propio latido.

Entro en la habitación, y la puerta se cierra con un clic que tiene la finalidad de una tumba.

La deposito en el borde de la enorme cama de seda color carbón.

La luz de la luna se derrama a través de las ventanas del suelo al techo e ilumina las montañas del exterior como dientes irregulares y plateados.

Maeve se queda donde la dejé, con las manos en el regazo y la mirada fija en el anillo de rubí que todavía aferra, el que Silas dejó atrás. Brilla en la oscuridad, un ojo rojo malévolo que se burla de ambos.

Me arrodillo entre sus muslos. Todavía no la toco.

Solo la observo. Observo cómo el pulso en su cuello salta, cómo sus pupilas están tan dilatadas que devoran el gris de sus iris.

Está paralizada, y su mente intenta procesar una realidad que acaba de ser desmantelada y reensamblada en una pesadilla.

—El anillo —digo con voz ronca, baja y peligrosa—. Dámelo.

—No —cierra los dedos alrededor de él, y el oro se le clava en la palma.

—Maeve. Es una marca. Te lo dio para recordarte que él es el arquitecto. Quiere que lo lleves para que nunca pueda mirarte la mano sin verlo a él.

—Entonces que vea —susurra, y sus ojos se clavan en los míos.

Hay una nueva luz en ellos, un destello oscuro y afilado que no estaba antes—.

Que vea que la Reina que crió es la que sostiene el arma.

Tú mismo lo dijiste, Julian. Una reina Vane no recibe órdenes de fantasmas.

Me lo quedo. No como marca de su poder, sino como recordatorio de su error.

Una oleada de orgullo oscuro y visceral me invade y se mezcla con el hambre posesiva que me ha estado arañando las entrañas desde que apretó ese gatillo. Está evolucionando. La corrupción ya no es un fuego lento; es un incendio forestal que consume a la chica que observé en el parque.

Le agarro la cintura y tiro de ella hacia delante hasta que sus rodillas quedan a cada lado de mis caderas. Permanezco en el suelo, mirándola desde abajo, con las manos clavadas en el terciopelo azul medianoche de su vestido.

—Vas a destrozarme, ¿verdad? —pregunto, recordando las últimas palabras de mi padre.

—Creo que ambos ya estamos rotos, Julian —dice, y su voz adquiere una estabilidad hueca y aterradora.

Se inclina y me enreda los dedos en el pelo, tirándome de la cabeza hacia atrás para poder mirarme dentro del alma—.

Tomaste mi vida. Tu padre tomó mi futuro.

Y mi madre... mi madre me vendió antes de que pudiera siquiera hablar.

Se inclina, su aliento caliente contra mis labios, oliendo a sal y al vino caro que dejamos sin terminar.

—No me queda nada que perder —murmura—. Y eso me convierte en la persona más peligrosa de esta casa.

Entonces me besa —no el beso desesperado de supervivencia del piso franco, sino una posesión profunda y exigente.

Ahora es ella quien lleva las riendas, su boca hambrienta y despiadada, su lengua enredándose con la mía en una guerra por el dominio.

Gime contra mi boca, un sonido suave y quebrado que me recorre entero, enviando una descarga de calor puro y abrasador directo a mi entrepierna.

Me pongo de pie y la levanto conmigo sin romper el beso.

La estrello contra la seda fresca de la cama, mi cuerpo un peso denso y exigente sobre el suyo.

Necesito esto. Necesito la realidad de su piel, la fricción de su cuerpo, para acallar el eco de la voz de mi padre.

Necesito marcarla de nuevo, más hondo esta vez, hasta que el único nombre grabado en su médula sea el mío.

Me aparto, el pecho agitado, los ojos buscando los suyos a la luz de la luna.

—Eres mía, Maeve —gruño mientras mis manos buscan la cremallera de su vestido de terciopelo—. No del Sindicato. No de Silas. Mía.

—Entonces demuéstralo —jadea, las uñas clavándose en mis hombros, el cuerpo arqueándose hacia el mío—. Haz que olvide sus nombres, Julian. Haz que el mundo desaparezca hasta que no quede nada más que esto.

La desnudo con una intensidad frenética, desquiciada.

No me importa el terciopelo. No me importa el encaje.

Solo me importa la piel pálida, de porcelana, que hay debajo.

Recorro su cuerpo con las manos, trazando cada moretón, cada cicatriz, cada curva que me ha obsesionado durante un año.

Está ardiendo, su piel sensibilizada y reactiva, cada roce enviando un escalofrío por todo su cuerpo que siento en mis propios huesos.

Me quito la ropa, mi cuerpo un mapa de las guerras que he ganado y de la que ahora estoy perdiendo.

Me aprieto contra ella, el calor de nuestra piel colisionando como una tormenta.

No voy despacio. No le doy tiempo para pensar, para refugiarse en la seguridad de su dolor. La quiero cruda. La quiero visceral.

Me hundo en ella —un movimiento duro y certero que le arranca el aliento.

Deja escapar un grito agudo, desgarrado —no de dolor, sino de un reconocimiento que le nace del alma.

Nos movemos juntos en una danza violenta y rítmica; el único sonido, la cadencia frenética de nuestra respiración y el aullido lejano del viento en los Alpes.