CAPÍTULO 22 LA COMUNIÓN DEL DIABLO POV MAEVE

La piel del dorso de mi mano está gritando.

Es un aullido silencioso, microscópico, en el punto exacto donde los labios de Silas Vane rozaron mi piel.

Su roce fue tan ligero como el ala de una polilla, pero se sintió como la caricia fría y seca de una lápida.

Aún percibo el fantasma persistente de su aliento contra mis nudillos: una temperatura helada, clínica, que hace que la sangre en mis venas parezca empezar a cristalizarse.

No retiro la mano. No puedo. Mis músculos se han convertido en vidrio templado, congelados en un frágil estado de shock.

Estoy mirando fijamente los ojos de Silas, esas mismas profundidades grises de nube tormentosa que he aprendido a navegar en Julian, pero aquí, en el padre, la tormenta es diferente.

No hay relámpagos, no hay calor. Solo un invierno vasto e interminable.

Un vacío que lleva setenta años consumiendo todo lo que toca.

—Eres aún más impresionante de lo que sugería la vigilancia —murmura Silas, con una voz de miel oscura y densa que recubre la habitación con una capa de falsa seguridad.

Suelta mi mano, pero su mirada permanece anclada a la mía, desnudándome del terciopelo azul medianoche de mi vestido y del moño severo de mi cabello hasta clavar los ojos directamente en la chica que disparó a Renata en un cuarto de niños—.

Una verdadera reina Vane. Tienes la quietud de un depredador, Maeve.

Es una cualidad rara en alguien tan... recientemente despertada.

—Siéntate. Ya. Silas.

La voz de Julian es una hoja dentada de sonido que corta la atmósfera aterciopelada.

No se ha movido de la cabecera de la mesa, pero el aire a su alrededor vibra con una rabia letal de alta frecuencia.

Tiene las manos planas sobre el mármol blanco, los nudillos blancos, los hombros convertidos en una línea rígida de músculo vestido de negro.

Parece una gárgola tallada en la propia montaña, lista para saltar sobre la mesa y arrancarle la garganta al hombre que tengo delante.

Silas ni siquiera mira a su hijo. Se limita a sonreír —una expresión lenta, indulgente— y retira la pesada silla de caoba del extremo opuesto de la mesa. La cabeza de lobo plateada de su bastón brilla a la luz de las velas, un ojo metálico que me observa con diversión depredadora.

—Paciencia, Julian —dice Silas mientras apoya el bastón contra la mesa—. He pasado una década entre las paredes. Creo que me he ganado el derecho a una cena familiar en condiciones. ¿No es así, pequeña?

Dirige esa mirada helada hacia Sophie.

Mi hermana es una estatua. Tiene el tenedor a medio camino de la boca, con un trozo de pera asada que tiembla en los dientes plateados.

Sus ojos azules están muy abiertos, yendo y viniendo entre la quietud asesina de Julian y la calidez encantadora y aterradora de Silas.

Es demasiado joven para entender la política de la sangre, pero es una niña de los Caswell: sabe qué aspecto tiene un monstruo cuando sonríe.

—Sophie —digo, con la voz como si me la arrastraran sobre grava. Por fin encuentro fuerzas para moverme y me interpongo entre Silas y mi hermana, protegiéndola con mi cuerpo—. Come tu cena. Julian y yo tenemos cosas que discutir con nuestro invitado.

—Qué pájaro tan protector —observa Silas mientras desdobla la servilleta de lino con movimientos dolorosamente elegantes—.

Es un rasgo encomiable. Pero recuerda, Maeve, la protección solo es tan fuerte como la jaula dentro de la cual se construye.

Y yo construí esta casa mucho antes de que Julian aprendiera a usar una cámara.

Me hundo en la silla; las piernas me ceden por fin.

La esmeralda en mi garganta pesa como plomo, y el rubí en mi dedo —su anillo— es un carbón ardiente contra mi piel.

Quiero arrancármelo y lanzárselo a la cabeza, pero siento los ojos de Julian sobre mí.

No le muestres tu debilidad, dice su mirada. No dejes que vea la grieta.

La comida es una obra maestra de tortura psicológica.

Aparecen camareros con silenciosos uniformes negros que sirven platos que ni siquiera puedo identificar a través de la niebla de mi terror.

El aroma de trufas, cordero sellado y vino añejo llena la habitación, pero lo único que percibo es el regusto cobrizo de la adrenalina.

Julian y Silas entablan un diálogo que suena a reunión de negocios pero que se siente como un duelo.

Cada palabra es una parada, cada silencio una estocada.

—Los Sterling están controlados —dice Julian con voz baja y peligrosa. No ha tocado la comida. Su copa de vino permanece intacta, un charco de sangre oscura sobre el mármol—. Estamos purgando el Sindicato de los leales que dejaste pudrirse mientras jugabas a ser un fantasma.

—¿Que dejé? —Silas se ríe, un sonido suave y culto—.

No los dejé pudrirse, Julian. Los cultivé.

Un jardinero necesita un poco de podredumbre para que crezcan las rosas premiadas.

Leo Sterling fue un irritante necesario.

Te obligó a moverte más rápido. Te obligó a llevarte a Maeve cuando aún dudabas, cuando aún la observabas desde el parque como un chico enamorado.

Me quedo helada, con la copa de vino a medio camino de los labios.

—¿Dudabas? —susurro, mirando a Julian.

Julian tiene la mandíbula tan apretada que me sorprende no oír rechinar el hueso.

—Mi padre tiene una visión distorsionada de la historia, Maeve. Cree que cada movimiento en el tablero le pertenece.

—¿No es así? —pregunta Silas mientras bebe su vino con los ojos cerrados—.

Te di las coordenadas de la deuda de los Caswell.

Te proporcioné el cifrado para las cámaras del acantilado.

Incluso sugerí el collar de esmeraldas, el de la frecuencia especializada.

He sido tu socio silencioso durante un año, Julian.

Puede que hayas sido tú quien estuvo bajo la lluvia, pero yo fui quien controló las nubes.

La habitación se inclina.

Miro a Julian en busca de una negación, pero solo encuentro una culpa oscura y hueca en el gris de sus ojos.

No solo me acosó. No solo me encontró. Fue guiado hacia mí.

Toda mi vida —el encuentro «casual» en el parque, la deuda que mi padre no podía pagar, el momento de la fusión— no fue una serie de eventos que Julian orquestara solo.

Fue una producción dirigida por el Fantasma.

—Lo sabías —digo con un hilo de voz hueco—. Sabías que te estaba guiando.

—Sabía que estaba ahí fuera —gruñe Julian, y por fin me mira.

Tiene los ojos en carne viva, sangrantes de una intensidad que me detiene el corazón—.

Sabía que intentaba moldear el tablero. Por eso te llevé cuando lo hice.

No te llevé para él, Maeve. Te llevé para alejarte de él.

Pensé que si te tenía en mi casa, bajo mi nombre, podría mantener su sombra lejos de ti.

—Y mira qué bien funcionó eso —interviene Silas con un tono que destila lástima burlona—. Te trasladó de una casa de deudas a una casa de cristal, y sin embargo, yo sigo siendo el que está sentado a la mesa. Porque en la familia Vane, Maeve, no solo poseemos cosas. Nos convertimos en ellas.

Silas se inclina hacia delante; la luz de las velas se refleja en sus ojos grises y los hace parecer dos monedas de plata gemelas.

—¿Te dijo por qué te eligió a ti, Maeve? ¿Entre todas las hijas del Sindicato? ¿Entre todas las damas de la alta sociedad de Nueva York?

—Por la deuda —digo, aunque ya sé que la respuesta será algo mucho peor.

—La deuda fue la excusa —dice Silas, y baja la voz hasta un susurro conspiratorio—.

Te eligió porque hace veinticinco años, tu madre y yo hicimos un pacto.

Un juramento de sangre en una pequeña capilla de la Toscana.

La línea Caswell y la línea Vane nunca debieron estar separadas.

Naciste para ser suya, Maeve. Te engendraron para el trono de Obsidian. Julian solo... adelantó la entrega.

El tenedor se me cae de la mano y repiquetea contra el suelo de mármol con un sonido que resuena como un disparo.

—Maeve —dice Julian, y extiende la mano hacia mí por encima de la mesa.

Retiro la mano, con el pecho agitado, el aire de la habitación de repente demasiado escaso para respirar.

Miro a Sophie, mi hermana pequeña, la espectadora inocente de una guerra que planearon antes de que fuéramos siquiera un pensamiento.

Me mira fijamente, con los ojos llenos de un terror que refleja el mío.

—¿Es verdad? —pregunto, con la mirada fija en Julian—. ¿Fui... un contrato? ¿Desde el principio?

Julian no responde de inmediato. El silencio es un sudario pesado y sofocante. Observo cómo se mueve su garganta al tragar, cómo sus dedos se cierran en puños sobre la mesa.

—Mi padre es un manipulador, Maeve —dice finalmente, con una voz que parece arrancada del pecho—.

Ve destino donde solo hay elección. No te elegí por un pacto del que ni siquiera supe hasta hace un año.

Te elegí porque te vi. Porque no podía respirar sin saber dónde estabas.

Porque eras lo único en este mundo que no era mentira.

—Y sin embargo, me mentiste cada día desde la boda —susurro—. Me dijiste que estaba muerto.

—¡Quería que siguiera muerto! —ruge Julian.

Se levanta tan bruscamente que la silla sale volando hacia atrás y se estrella contra el suelo de obsidiana.

Rodea la mesa, su presencia una tormenta abrumadora de seda negra e intención letal.

Se detiene detrás de Silas, con la mano suspendida cerca de la cabeza de lobo plateada del bastón—.

Es un cáncer, Maeve. Es la razón por la que construí el acantilado.

Es la razón por la que lo vigilo todo. Porque sabía que, tarde o temprano, vendría a reclamar los intereses de su «inversión».