CAPÍTULO 16 EL ESPEJO ROTO POV MAEVE

Sigo sentada sobre el escritorio de caoba, con la piel ardiendo donde la madera pulida me roza los muslos.

Mi camisola de encaje negro transparente está arrugada a la altura de la cintura, la chaqueta del traje gris carbón tirada en el suelo como una piel desechada.

El aire del estudio está helado, el aroma a cedro y humo de Julian aún tan denso que podría ahogarme, pero mi cuerpo se siente como si lo estuvieran tallando en hielo.

Sophie.

El nombre resuena en mi mente, un repique frenético y hueco. Mi hermana pequeña. Mi dulce e inocente Sophie, que todavía cree que el mundo es un lugar de sol y recitales de piano. Se ha ido. No la han trasladado, no la han escondido: se la han llevado.

Y mi padre fue quien lo hizo.

Una risa entrecortada e histérica me burbujea en la garganta, con un sonido de cristal rompiéndose en la habitación silenciosa.

Mi padre no vino a por mí. No envió a esos hombres a la casa del acantilado para rescatar a su hija mayor de las garras de un monstruo.

Los envió como distracción. Me sacrificó a los lobos para poder escabullirse en la oscuridad con el único activo que le quedaba.

Yo era el escudo. Yo era el cebo. Yo era la hija que estaba dispuesto a perder para quedarse con la que aún tenía un valor que ningún Vane había manchado.

La sangre huye de mi rostro y me deja la piel tensa y fría.

Siento el galope frenético y desigual de mi corazón contra las costillas, un pájaro atrapado que se golpea contra los barrotes hasta romperse las alas.

Mis pulmones parecen llenos de arena húmeda, cada respiración un esfuerzo laborioso y agonizante.

Bajo la mirada hacia la tarjeta negra que descansa en el escritorio, cerca de mi mano. Parece tan pequeña. Tan insignificante. Julian me dio las llaves de su imperio, pero olvidó decirme que estaba construido sobre un campo de minas.

Extiendo la mano, con los dedos temblándome tanto que apenas puedo agarrar el plástico.

Toco el escudo Vane en relieve, el oro frío contra mi piel sensibilizada.

Hace apenas unos minutos, estaba lista para rendirme.

Estaba lista para dejar que la oscuridad me tragara entera sobre este escritorio, para descubrir si las caricias del monstruo podían hacerme sentir real.

Ahora, su contacto se siente como una marca a fuego. Un recordatorio de que en este mundo solo estoy a salvo mientras sea útil.

Me deslizo del escritorio con las piernas como si fueran de agua.

Tropiezo y me agarro al borde de la caoba para no desplomarme sobre el suelo de obsidiana.

Cojo la chaqueta del traje y me la echo sobre los hombros; la lana fina se siente como un sudario.

No me molesto con los botones. Solo me la ciño al cuerpo, aferrándome a las solapas como si pudieran mantener juntos mis pedazos rotos.

Camino hacia las ventanas. La ciudad sigue ahí, un mar de luces y sombras, pero ahora parece distinta. Parece un mapa de mis fracasos.

—Maeve.

La voz sale del intercomunicador del escritorio. No es Julian. Es Elias. Suena plana, desprovista del habitual desapego profesional. Suena a advertencia.

—El coche espera en el subnivel. El Sr. Vane ya va camino de Teterboro. Tiene diez minutos para recoger lo que necesite.

—Diez minutos —susurro a la habitación vacía—. No tengo nada, Elias. Julian lo quemó todo.

—Han actualizado el armario para el viaje, señora Vane. Elija el cuero negro. La temperatura en Zúrich está bajando.

La conexión se corta con un clic electrónico seco.

Sra. Vane.

Cierro los ojos y una sola lágrima caliente escapa, trazando un surco a través del pintalabios rojo oscuro que Julian me embadurnó por la cara.

Ya no soy Maeve Caswell. Ya no soy la chica que dibuja pájaros en jaulas.

Soy la esposa del hombre que está a punto de incendiar Europa para encontrar a una chica que mi padre robó.

Salgo del estudio con el repiqueteo hueco de mis tacones sobre el mármol del pasillo. El ático es ahora una casa fantasma. Los guardias se han ido, trasladados al perímetro. El personal es invisible. Solo quedamos el cristal, yo y el silencio aterrador y divino del piso cien.

Llego al dormitorio. La cama sigue deshecha, las sábanas de seda arrugadas desde la noche anterior, la noche en que lo dejé entrar. Aparto la mirada, la vergüenza un peso caliente y ácido en el pecho. Camino hacia el vestidor y las puertas se abren con un siseo que suena a suspiro.

Elias no mentía. Han transformado el guardarropa.

Filas de cuero negro, lana gruesa y sedas reforzadas.

No es un armario; es un arsenal. Encuentro el mono de cuero negro: parece algo que llevaría un piloto o un soldado, pero confeccionado para ajustarse a mi cuerpo como una segunda piel.

Tiene un cuello alto y protector y bolsillos ocultos para las armas que ahora sé usar.

Me quito el traje gris carbón y la camisola de encaje; la piel desnuda se me eriza en el aire climatizado.

Me miro en el espejo. Los cardenales de mis brazos son de un púrpura profundo y feo.

El corte del cuello es una línea roja y fina, un recuerdo permanente del hombre al que destrocé con un sello de latón.

Miro el collar de esmeraldas. Debería quitármelo. Debería arrancármelo del cuello y tirarlo a la basura. Pero mis dedos no se mueven. Sé lo que es. Es su ojo. Es como me encuentra. Y ahora mismo, necesito que me encuentre. Necesito que encuentre a Sophie.

Me pongo el mono de cuero. Es ajustado; el material cruje mientras me lo subo por las caderas y me lo cierro hasta el cuello. Encuentro un par de botas de combate pesadas, cuero y acero, y me las ato con fuerza. Parezco una Vane. Parezco la mujer que apretó el gatillo en el almacén.

Cojo una mochila pequeña y reforzada y meto lo esencial.

Mi cuaderno de bocetos. Un lápiz de carboncillo.

La tarjeta negra. Y la pistola pequeña y elegante con la que Julian me hizo practicar en el sótano.

Compruebo el cargador; el clic metálico de la corredera resulta satisfactorio de un modo que me hace odiarme aún más.

Estoy lista.

Vuelvo al ascensor y el descenso al subnivel se siente como una caída al abismo.

Cuando las puertas se abren, el garaje es un torbellino de actividad.

Hombres con equipo táctico cargan cajas en la parte trasera de una furgoneta blindada negra.

Elias está junto a la puerta del conductor, mirando el reloj.

Me mira y, por primera vez, veo un destello de respeto en sus ojos. O quizá solo sea lástima.

—Vamos muy justos de tiempo, Maeve —dice, señalando la puerta abierta de la furgoneta.

—¿Dónde está Julian? —pregunto, con una voz que suena más firme de lo que ha sonado en toda la mañana.

—Se adelantó en el primer coche. Está coordinando con el centro de Zúrich. Tenemos localizado el jet que usó tu padre. Está registrado como privado de los Caswell, pero el transpondedor se apagó sobre el Atlántico.

—No va a Suiza, ¿verdad? —pregunto mientras subo a la parte trasera de la furgoneta.

El interior huele a aceite de armas y a ozono.

—No —dice Elias mientras cierra la puerta detrás de mí—. Va a Italia. La familia Caswell tiene una finca en la Toscana que lleva veinte años sin usarse. Es el único lugar donde podría esconderla, donde el Sindicato no tiene presencia directa.

La furgoneta sale del garaje con los neumáticos chirriando contra el hormigón. Salimos disparados hacia la gris mañana de Manhattan; las sirenas de la ciudad son una banda sonora distante y caótica de nuestra partida.

Me siento en la parte trasera, con las manos apretadas en el regazo.

Intento pensar en Sophie. Intento recordar cómo su cabello olía a limones y cómo solía esconderse detrás de las cortinas cuando tenía miedo.

Intento aferrarme a la imagen de su inocencia, pero la desplaza la realidad del hombre que en este momento cruza el océano para encontrarla.

Julian Vane no va a Italia a salvar a una niña pequeña. Va a recuperar su baza. Va a demostrarle a David Caswell que nadie le roba a la familia Vane y vive para contarlo.

Y yo voy con él. No porque tenga elección, sino porque me he dado cuenta de que la única manera de proteger a Sophie es acercarme al monstruo más que nadie.

El trayecto a Teterboro transcurre difuso. Evitamos las terminales principales y nos dirigimos a un hangar privado en el extremo más alejado del aeródromo. Un elegante Gulfstream negro mate espera al ralentí en la pista; sus motores emiten un zumbido bajo y potente que hace vibrar el pavimento.

La furgoneta se detiene al pie de las escaleras. Elias abre la puerta y el frío viento de Nueva Jersey me golpea, azotándome el cabello contra la cara. Salgo con el mono de cuero crujiendo y las botas de combate pesadas sobre el suelo.

Julian está de pie en lo alto de las escaleras.

Se ha puesto un suéter táctico negro y pantalones cargo oscuros, con una pistola enfundada visible en la cadera. Parece la muerte encarnada, una silueta oscura contra el cielo gris. Habla por teléfono; su voz es un murmullo bajo y urgente que no consigo oír por encima de los motores.

Baja la mirada hacia mí y nuestros ojos se encuentran.

El gris de sus ojos es como acero pulido: frío, duro y completamente inflexible. No hay rastro del hombre que me besó sobre el escritorio. No hay rastro del hombre que me sostuvo en la habitación de seguridad. Solo queda el ejecutor. El arquitecto de la ruina.

Subo las escaleras; cada paso parece un movimiento hacia mi propia ejecución. Cuando llego arriba, no me toca. No me ofrece la mano. Solo hace un gesto para que entre en el avión.

—Llegas tarde —dice con voz plana.

—Tuve que vestirme para la ocasión —respondo con la misma frialdad en la voz.

Me mira de arriba abajo y su mirada se detiene en el cuello alto del mono de cuero. Un fantasma de sonrisa le toca los labios: algo cruel y hermoso que hace que el corazón me dé un vuelco.

—El cuero te sienta bien, Maeve. Oculta las grietas.