CAPÍTULO 15 EL LABERINTO DE CRISTAL POV JULIAN

La ciudad es una constelación de luces frías y parpadeantes bajo mis pies, pero tengo los ojos fijos en la única estrella que importa.

Estoy sentado en la oscuridad de mi centro de mando principal, una sala oculta tras un muro de obsidiana reforzada en el corazón del ático.

Aquí, el aire se mantiene a una temperatura constante de dieciocho grados para que los servidores no se sobrecalienten, pero la sangre me hierve en las venas.

En las sesenta y cuatro pantallas que me rodean, Maeve está en todas partes.

Está en la cocina, con los dedos recorriendo el borde de una encimera de mármol que ella no eligió.

Está en la galería, de pie ante un original de Francis Bacon que refleja el vacío de su mirada.

Y ahora está en el pasillo, con la tarjeta negra que le di apretada en la mano como una reliquia sagrada o un arma cargada.

La observo en el monitor central. Todavía lleva el traje gris carbón, con el cuello alto que oculta la marca que Leo Sterling le dejó en el cuello, pero no puede disimular la postura de sus hombros.

Ya no parece una víctima. Parece una depredadora que intenta descifrar cómo manejar los controles de su propia jaula.

Doy un sorbo lento al Macallan 25; la turba y el roble me abrasan la garganta con un ardor que coincide con el dolor áspero y desgarrado de mi pecho.

Hoy se presentó ante el Consejo y no solo sobrevivió: conquistó.

Vi cómo su voz no temblaba cuando llamó fantasma a su padre.

Vi cómo sus ojos —esas profundidades tormentosas que llevo un año cartografiando— se convertían en esquirlas de pedernal.

No solo aceptó el apellido Vane; se lo ciñó como una corona de espinas e invitó al mundo a sangrar sobre ella.

El corazón me late con un ritmo pesado y primitivo.

Es orgullo, pero manchado de una emoción más oscura y volátil.

Quería destrozar su mundo para que solo me tuviera a mí.

No me di cuenta de que, al romperla, estaba forjando algo que algún día podría ser lo bastante fuerte para destruirme a mí también.

Y jamás he deseado nada tanto en mi vida.

La observo detenerse frente a la pesada puerta de obsidiana de mi estudio.

Mira el lector de tarjetas, con la luz roja brillando como un ojo que no parpadea en el pasillo en penumbra.

Duda. Su respiración es visible en la transmisión de alta definición: un sobresalto suave y frenético del pecho que tensa la seda del traje contra su piel.

Hazlo, Maeve, pienso, y aprieto el vaso con más fuerza. Usa la tarjeta. Entra en la guarida del león y comprueba si tienes agallas para enfrentar los secretos que tanto ansías descubrir.

Desliza la tarjeta.

La luz se vuelve verde con un suave pitido electrónico que suena a victoria.

La pesada puerta se desliza y ella entra en la habitación.

No sabe nada del centro de mando que hay detrás del muro falso.

Para ella, esto es solo una habitación llena de libros encuadernados en cuero, un enorme escritorio de caoba y el aroma persistente de mi presencia.

Permanezco en las sombras de la sala de servidores, observándola a través del cristal unidireccional.

Se mueve por el estudio con una gracia letal y silenciosa.

No va primero al escritorio. Va a los libros.

Recorre los lomos con los dedos, que se detienen en los títulos que he coleccionado: Maquiavelo, Sun Tzu, las historias oscuras de las familias mediterráneas que dieron origen al Sindicato.

Busca los planos de mi mente. Busca las instrucciones para manejar al monstruo con el que se casó.

Luego se dirige al escritorio.

Se sienta en mi silla, mi silla, y por un segundo parece pequeña contra el alto respaldo de cuero.

Pero entonces se inclina hacia delante, con las manos extendidas sobre la madera pulida, y la dinámica de poder cambia.

Parece que pertenece ahí. Que ya está calculando el coste de las vidas que gestiono desde este escritorio.

Abre el cajón de arriba. No está cerrado con llave; me encargué de eso.

Dentro está el expediente. El que lleva buscando desde la casa del acantilado.

Carpeta: M.C. — Vigilancia — Años 1-2.

Observo cómo le tiembla la mano al cogerla. Las pupilas se le dilatan hasta que el negro casi devora por completo el gris de sus ojos. Abre la carpeta, y lo primero que ve es la fotografía.

Es la del parque. Hace tres años. El vestido amarillo limón. El bloc de dibujo. El momento exacto en que decidí que jamás pertenecería a nadie más.

Deja escapar un sonido suave y quebrado, un jadeo a medio camino entre el horror y el reconocimiento.

Pasa las páginas. Los recibos del supermercado.

La lista de sus aromas favoritos. La transcripción de una conversación con una amiga sobre su deseo de ver las estrellas desde una altura donde la ciudad no pudiera alcanzarla.

Siento su corazón a través de las pantallas.

Veo cómo se le ruboriza la piel, un rosa profundo y febril que se extiende desde el cuello hasta las mejillas.

Está comprendiendo la magnitud de la obsesión.

Está viendo la arquitectura de la jaula que se construyó mucho antes de que ella siquiera conociera mi nombre.

Ahora tiembla, pero no se detiene. Sigue leyendo, con los ojos devorando los detalles de su propia vida a través del prisma de mi locura.

—Eres un hombre enfermo, Julian —susurra a la habitación vacía.

—Soy un hombre meticuloso, Maeve —digo, aunque solo me oye el aire frío de la sala de servidores.

Llega al final de la carpeta. En la última página hay una sola nota escrita a mano.

Ella es lo único que no se pudre.

Maeve cierra la carpeta y se recuesta en la silla; la cabeza le cae contra el cuero. Parece exhausta, el rostro convertido en una máscara de dolor que le llega al alma y una lucidez nueva y cortante. Ahora lo sabe. Sabe que no hay parte de ella que yo no haya reclamado.

Ya no puedo seguir detrás del cristal.

Me levanto y cruzo la puerta oculta, dejando atrás la oscuridad fría y zumbante del centro de mando para adentrarme en el cálido resplandor ámbar del estudio.

Maeve no se sobresalta. Ni siquiera parece sorprendida. Simplemente permanece en mi silla, con los ojos fijos en la carpeta y la mano apoyada sobre la tarjeta negra mate.

—¿Encontraste lo que buscabas? —pregunto. Mi voz suena como un susurro ronco y peligroso en la habitación silenciosa.

—Encontré una lista de mis tés favoritos y la fecha exacta en que perdí mi primer diente —dice con una voz que suena a cristal triturado.

Por fin me mira, y la intensidad de sus ojos basta para acelerarme el pulso—.

No solo me observaste, Julian. Me desmantelaste.

Cogiste cada pieza de quien yo era y la metiste en una caja.

—Estudié la obra maestra antes de comprarla —digo mientras camino hacia el escritorio.

Me detengo al otro lado y me inclino hasta que nuestros rostros quedan a la misma altura.

Percibo el aceite de jazmín de su baño, el olor ceroso del pintalabios rojo oscuro y el rastro eléctrico y persistente de su miedo—.

La mayoría de la gente mira el arte y solo ve la superficie.

Yo quería ver las pinceladas. Quería ver las capas de pintura que hacen posible la imagen.

—No soy arte. Soy una persona.

—Eres una Vane. Y una Vane es lo que yo necesite que seas —alargo el brazo, le quito la carpeta y la arrojo de vuelta al cajón.

Lo cierro con un golpe suave que resuena como la tapa de un ataúd—.

Usaste la tarjeta, Maeve. Entraste en la habitación.

Husmeaste en los secretos. ¿Qué esperabas encontrar? ¿Una confesión? ¿Un corazón?

—Esperaba encontrar una razón para irme —susurra, los ojos anegándose de lágrimas que se niega a dejar caer.

—¿Y la encontraste?

—No —se pone de pie, y el movimiento me obliga a enderezarme.

Es más baja que yo, pero su porte hace que parezca dominar la habitación—.

Porque cuanto más leía, más me daba cuenta de que no hay adónde ir.

Has ocupado cada rincón de mi vida. Ni siquiera mis recuerdos me pertenecen ya. Estabas allí. Siempre estuviste allí.

—Fui el único que se quedó —le recuerdo, y mi voz desciende hasta un susurro depredador.

Rodeo el escritorio e invado su espacio hasta que se ve obligada a retroceder contra el alto sillón de cuero—.

Todos los demás se fueron, Maeve. Tu padre.

Arthur. Los «amigos» que ni siquiera notaron cuando desapareciste de la gala. Soy la única constante que tienes.

Extiendo las manos y agarro los brazos del sillón, atrapándola entre mi cuerpo y el cuero. Siento el calor que irradia de ella, un muro físico de intensidad que me tensa la piel. Su respiración se entrecorta, el pecho le sube y baja de un modo que hace que la seda del traje se le ciña a los senos.

—Eres mía —gruño con el rostro a centímetros del suyo—. Lo sentiste en el altar. Lo sentiste en el sótano. Y lo sentiste hoy cuando miraste a esos cabrones a los ojos y les dijiste que eras tú quien tenía las llaves.

—Te odio —dice, pero sus manos buscan las solapas de mi chaqueta. Sus dedos se aferran a la lana fina, los nudillos blancos. No me está apartando. Me está atrayendo.

La disonancia cognitiva en sus ojos es lo más hermoso que he visto en mi vida. Quiere matarme y quiere devorarme. Quiere huir y quiere que la abrace con tanta fuerza que no pueda respirar.

—Demuéstramelo —digo.

Me inclino y la beso.

No es una exploración. Es una colisión.

Nuestras bocas se encuentran con un hambre violenta y desesperada que sabe a vino, ceniza y un año de deseo reprimido.

Introduzco la lengua en su boca, reclamando el territorio que ya he conquistado, y ella responde con una intensidad frenética, voraz.

Gime contra mis labios, un sonido suave y quebrado que me vibra por todo el cuerpo y me envía una descarga de calor puro directamente a la entrepierna.