CAPÍTULO 14 EL TRONO DE OBSIDIANA POV MAEVE

La ciudad no nos da la bienvenida; se inclina.

Mientras el Lamborghini ruge a través del puente George Washington, la niebla gris de la mañana pierde por fin su batalla contra el horizonte dentado y de obsidiana de Manhattan.

Los edificios parecen hileras de dientes rotos, a la espera de moler cualquier cosa blanda hasta convertirla en polvo.

Miro por la ventana, con la frente apoyada contra el cristal frío que vibra sin cesar, y veo los cables de acero del puente desfilar como los barrotes de una jaula que se expande para abarcar una isla entera.

Todavía siento el frío del sótano en los huesos. Todavía oigo el sonido húmedo y patético de la voz de mi padre, el hombre que habría canjeado mi vida por un libro de cuentas. El hombre que dejé en la oscuridad.

Tengo el corazón como un pedazo de pedernal, golpeado una y otra vez hasta que las chispas han reducido a cenizas todo lo que había dentro de mí.

Debería estar llorando. Debería guardar luto por la pérdida de la única familia que me quedaba.

Pero al mirar la alianza de oro en mi dedo, pesada y burlona bajo la luz pálida, me doy cuenta de que no se puede llorar por algo que nunca existió realmente.

David Caswell no tenía una hija; tenía una póliza de seguro.

Y ahora, Julian Vane cobra la indemnización.

Julian tiene la mano en la palanca de cambios, los dedos largos y elegantes, pero conozco el peso que hay detrás de ellos.

Cada vez que reduce, el rugido del motor vibra a través del asiento, me recorre la columna vertebral y se asienta en la boca del estómago: un zumbido bajo y constante de poder y peligro.

No me ha mirado ni una vez desde que salimos de la finca, pero siento su mirada.

Es una caricia fantasma, un peso físico sobre mi piel que dice te veo. Siempre te veo.

El aire de la ciudad huele distinto al del acantilado.

Aquí es un cóctel de humo de escape, pavimento mojado y el tufo metálico de la ambición.

No vamos a las fiestas de la alta sociedad que solía frecuentar.

No vamos a las casas de piedra rojiza del Upper East Side con sus porteros y su falsa cortesía.

Nos dirigimos al corazón de la bestia.

Nos detenemos frente a un rascacielos que parece más un arma que un edificio.

Es un monolito de cristal negro y acero, erguido en el centro del Distrito Financiero.

La Obsidiana. Es la joya de la corona del imperio Vane: una fortaleza que domina la bolsa de valores y el puerto, un lugar donde se hacen fortunas y se acaban vidas con una sola llamada telefónica.

La entrada del garaje es unas fauces de hierro que solo se abren para la frecuencia específica del coche de Julian.

Nos deslizamos hacia el nivel subterráneo en penumbra, y el sonido del motor resuena en las paredes de hormigón como un gruñido.

No hay otros coches aquí. Ni vecinos. Solo una hilera de todoterrenos negros y una docena de hombres con equipo táctico en posición de firmes.

Julian apaga el motor. El silencio que sigue es ensordecedor, un vacío repentino que me hace chasquear los oídos.

Se vuelve hacia mí.

El gris de sus ojos es más oscuro aquí, un reflejo de las sombras del garaje.

Recorre mi rostro con la mirada, deteniéndose en la sangre seca de mi cuello y en la maraña de mi cabello con una intensidad lenta y agonizante.

Extiende la mano, me roza la línea de la mandíbula con el pulgar, y no puedo evitar que se me entrecorte la respiración, que el pecho me suba y me baje en un ritmo frenético.

—El teatro ha terminado, Maeve —dice, con una voz que es un retumbo tectónico y grave, una vibración que atraviesa el cuero del asiento—.

El acantilado era un capullo. Esto... esto es la colmena.

La gente te va a mirar. Van a buscar una debilidad.

Van a querer comprobar si los rumores son ciertos: si me he ablandado por una Caswell.

—¿Y qué encontrarán? —pregunto. Mi voz suena más afilada, más fría que ayer.

—Encontrarán a una Vane —se inclina hasta que sus labios quedan a centímetros de los míos.

Huelo el humo, el café caro que bebió al amanecer, el aroma oscuro y especiado de su piel—.

Me enseñaste los dientes en ese dormitorio, Maeve.

Me mostraste tu oscuridad en ese sótano. No te atrevas a ocultarla ahora.

Me agarra la nuca, enreda los dedos en mi cabello y tira de mí hacia él hasta que nuestras frentes se tocan. La intimidad del gesto es sofocante, una exigencia de conexión que ya no estoy segura de poder combatir.

—Hoy eres la mujer más peligrosa de esta ciudad —susurra—. No por lo que yo he hecho, sino por lo que tú has aceptado. Recuérdalo cuando se abran las puertas del ascensor.

Me suelta y sale del coche. Me quedo un segundo, con las manos aferradas a la seda blanca de mi bata, ahora manchada y rasgada. Miro mi reflejo en el espejo retrovisor. Tengo los ojos hundidos, la piel pálida, pero hay una dureza en el rictus de mi boca que nunca había visto antes.

No soy un fantasma. Soy una superviviente.

Salgo del coche. El aire fresco del garaje me eriza la piel, y la conciencia de mi casi desnudez bajo la bata me golpea como una bofetada.

Julian rodea el coche y me echa su abrigo sobre los hombros.

Es pesado, huele a él, un caparazón protector que me hace sentir invisible y visible al mismo tiempo.

Me conduce a un ascensor privado: una cápsula de cristal y acero que se desplaza con una velocidad aterradora y silenciosa. Dejamos atrás las oficinas, las plantas de seguridad, las salas de guerra. Nos dirigimos al ático.

Planta 100.

Las puertas se abren y me encuentro en un espacio que redefine el concepto de opulencia.

El ático es una obra maestra diáfana de obsidiana, mármol blanco y cristal.

Las paredes no existen, sustituidas por ventanales de suelo a techo que ofrecen una vista de 360 grados de la ciudad.

Debajo de nosotros, Manhattan parece una placa de circuitos, un laberinto de luces y movimiento que resulta completamente insignificante desde esta altura.

Pero es el silencio lo que me impacta. Aquí reina la quietud, no el silencio depredador de la casa del acantilado, sino un silencio pesado, divino. Esta es la sede del poder. Aquí es donde se toman las decisiones que desangran la ciudad.

Una mujer aguarda junto a la entrada. Ronda los cincuenta, viste un traje negro severo y lleva el cabello recogido en un moño tan tirante que parece doloroso. Se inclina cuando entramos, con los ojos fijos en el suelo.

—Bienvenidos a casa, señor Vane. Señora Vane —dice. Su voz es como pergamino seco—. El equipo médico aguarda en el Ala Este, y el baño está listo.

—Déjenos, señora Gable —dice Julian, con la mano en la parte baja de mi espalda mientras me guía hacia el centro de la habitación—. Y dígale al sastre que quiero el nuevo guardarropa aquí en una hora. Todo lo del acantilado debe ser quemado.

Quemado. Cada recuerdo de mi transición, cada vestido que usó para marcar mi llegada: desaparecido. Está reiniciando el escenario.

La señora Gable desaparece entre las sombras del pasillo. Julian me guía hacia las ventanas. Nos quedamos allí, suspendidos sobre la ciudad, mientras el sol por fin atraviesa las nubes y golpea el cristal con un brillo cegador.

—Este es tu reino, Maeve —dice, señalando el mundo de abajo—. Todo lo que toca la luz y todo lo que esconden las sombras. Todo es nuestro.

—¿Nuestro? —pregunto, volviéndome hacia él—. ¿O tuyo? Sigo siendo la chica en la jaula, Julian. Solo me has dado mejores vistas del mundo que no puedo tocar.

Julian camina hacia mí, su presencia un peso abrumador. Se detiene a escasos centímetros, lleva las manos a las solapas del abrigo que me puso sobre los hombros y me atrae hacia él. Su mirada recorre mi rostro con una intensidad oscura, hambrienta.

—Puedes tocar lo que quieras, Maeve. Solo tienes que darte cuenta de que ya no necesitas permiso. No eres una invitada aquí. Eres la dueña.

Mete la mano en el bolsillo y saca una pequeña tarjeta negra. La presiona en mi mano, y sus dedos se demoran contra mi palma.

—Esto abre todas las puertas de este edificio. Todas las cajas fuertes. Todas las salas de guerra. ¿Quieres ver los libros de contabilidad? ¿Quieres ver los archivos sobre tu padre? ¿Quieres ver las grabaciones de la escuela de Sophie? Todo está aquí.

Miro fijamente la tarjeta. Una pieza pesada de plástico negro mate con el escudo Vane grabado en oro. La llave del laberinto.

—¿Por qué me das esto? —susurro—. Pasaste un año observándome a través de una lente. ¿Por qué darme el poder de mirarte a ti?

—Porque quiero una compañera, no una mascota —gruñe Julian mientras su mano sube a mi garganta y su pulgar traza la línea de mi mandíbula—.

Quiero ver qué haces cuando te des cuenta de que la puerta de la jaula está abierta.

Quiero ver si te marchas o si descubres que la única persona capaz de igualar tu oscuridad es el hombre que la creó.

Se inclina y sus labios rozan los míos. Un toque suave, prolongado, que se siente como la promesa de algo mucho más visceral.

—El baño te espera, Maeve. Lávate la sangre. Tengo una reunión con el Consejo al mediodía y te quiero a mi lado. No como un trofeo. Como una amenaza.

Me suelta y camina hacia su estudio. La pesada puerta de obsidiana se cierra tras él con un golpe final y resonante.

Estoy sola en el centro del ático.

Miro la tarjeta en mi mano. Miro la ciudad allá abajo.

Podría irme. Podría caminar hasta el ascensor, bajar al vestíbulo y desaparecer entre las multitudes de Manhattan.

Podría acudir a la policía, al FBI, a cualquiera dispuesto a escuchar.

Pero mientras contemplo las torres negras y los ríos plateados, me doy cuenta de que ya no queda ningún «lejos».

Mi padre es un fantasma. Arthur es un recuerdo. Sophie es una rehén.

Y Julian... Julian es lo único real.