CAPÍTULO 13 CORONA DE ESPINAS Y CENIZA POV JULIAN #2

Siento sus manos en el rostro, los pulgares recorriendo las líneas de mi mandíbula. Me está buscando heridas, con un tacto tan suave que me provoca un dolor físico en el pecho.

—¿Estás herido? —pregunta mientras me escudriña con la mirada.

—No.

—El hombre... el de la habitación. ¿Está...?

—Está muerto, Maeve. —No le hablo de Marcus. No le hablo del interrogatorio. Todavía no. Solo quiero sostenerla. Quiero sentir cómo su corazón se agita contra mi pecho, cómo su cuerpo va dejando de temblar a medida que se da cuenta de que realmente estoy aquí.

—Me salvaste otra vez —susurra, y deja caer la cabeza contra mi hombro.

—Te salvaste tú sola, Maeve. Usaste el sello. Lo vi en los monitores. —Me aparto lo justo para mirarla y le acuno la mejilla con la mano—. Nunca he estado más orgulloso de ti que en ese momento. Luchaste como una Vane.

Una sombra le cruza el rostro: un destello de esa culpa profunda y demoledora que vi en el almacén.

—No quiero ser una Vane, Julian. No quiero luchar. Solo quiero... solo quiero que pare.

—No va a parar, Maeve. El mundo no para porque estemos cansados. —Me inclino y mis labios rozan los suyos. Percibo su vacilación, cómo su mente intenta levantar un muro incluso mientras su cuerpo se arquea hacia mí—. Pero mientras estés conmigo, nunca tendrás que luchar sola.

La beso entonces: no un beso de guerra, sino un beso de supervivencia desesperada y cruda.

Saboreo la sal en su piel, el calor persistente de la fiebre que la consume.

Gime en mi boca, enreda las manos en mi pelo y tira de mí para acercarme más.

Busca la oscuridad ahora, busca la única ancla que le queda en un mundo que acaba de intentar matarla.

Deslizo la mano hacia abajo; la seda de su bata resbala contra la piel desnuda de su muslo.

Está caliente, con la piel sensibilizada y reactiva.

Cada vez que la toco, una descarga eléctrica me recorre los nervios y hace que mi propio cuerpo arda con una exigencia que llevo tiempo tratando de reprimir.

Quiero tomarla aquí mismo. En esta cama estrecha, en esta habitación clínica, rodeados por las pantallas que grabaron su trauma. Quiero reclamar cada centímetro de ella. Quiero demostrarle que el hombre que la salvó es el único al que se le permite romperla.

Pero entonces pienso en David Caswell.

La imagen de él en esa cama de hospital, canjeando la vida de su hija por un libro de cuentas, me arde en la mente como un hierro candente.

Me aparto con el pecho agitado y los ojos fijos en su rostro sonrojado y confuso.

—¿Julian? ¿Qué pasa?

—Tengo que irme, Maeve.

—¡No! Quédate. Por favor. No quiero estar sola aquí. —Me agarra la mano, con los ojos muy abiertos por un miedo repentino y agudo—. No me dejes con las cámaras.

—Estás a salvo aquí, Maeve. La habitación está en un circuito secundario. Nadie puede verte salvo yo. —Me levanto, y la ausencia de su calor me deja frío y vacío—. Tengo un último asunto que resolver. Y después... después nos vamos.

—¿Irnos? ¿Adónde?

—A la ciudad. Tenemos un trono que recuperar.

Camino hacia la puerta, pero me detengo con la mano en el escáner. La miro. Está sentada en la cama, con la bata blanca abierta al cuello, el collar de esmeraldas brillando como un ojo malévolo. Parece una reina en el exilio.

—Maeve.

—¿Sí?

—Tu padre... está despierto. Quiere verte.

La mentira me pesa como plomo en la boca. Pero necesito que venga conmigo. Necesito que esté allí cuando lo confronte. Necesito que vea la podredumbre con sus propios ojos para que deje de buscar una forma de volver a una vida que nunca existió.

—¿Puedo verlo ahora? —pregunta, con la esperanza encendida en los ojos, algo luminoso y frágil que estoy a punto de aplastar.

—Ven conmigo.

Se baja de la cama; los pies vendados vuelven sus movimientos lentos y cautelosos. La espero con la mano extendida. La toma, y sus dedos se enroscan en los míos.

Caminamos por la casa. La limpieza va bien encaminada: han fregado la sangre, reemplazado los cristales, retirado los cuerpos.

Pero el aire aún se siente pesado, impregnado de la energía del asalto.

Maeve se mantiene pegada a mí, la mirada saltando hacia cada sombra, aferrándose a mi mano con tanta fuerza que tiene los nudillos blancos.

Llegamos al ascensor y bajamos al subnivel. No al ala médica. Al sótano.

Las puertas del ascensor se abren a un pasillo oscuro y húmedo. El olor a tierra y piedra fría resulta abrumador. Maeve se detiene y frunce el ceño.

—Esto no es el ala médica, Julian. ¿Dónde estamos?

—La sala de seguridad secundaria —digo con voz inexpresiva.

La llevo hasta una pesada puerta de acero al final del pasillo. Dos guardias la custodian, con los rostros ocultos tras máscaras. Asienten al verme acercarme y abren la puerta.

La habitación está iluminada por una única bombilla de luz cruda que cuelga del techo.

David Caswell está sentado en una silla en el centro de la habitación. No está atado, pero parece un hombre ya ejecutado. Mira al suelo, con la mano vendada acunada contra el pecho.

—¿Padre? —susurra Maeve, con la voz teñida de un temor repentino, naciente.

David levanta la vista. Ve a Maeve, y por un segundo vislumbro un destello del hombre que fue: el político, el padre. Pero entonces me ve de pie detrás de ella, con la mano en su hombro, y el miedo lo engulle por completo.

—Maeve —dice con un lloriqueo patético—. Yo... yo intentaba protegerte.

Maeve se aparta de mí y camina lentamente hacia él.