CAPÍTULO 12 EL FRÍO MORDISCO DEL ACERO POV MAEVE #2

El intruso gruñe en respuesta, apretándome el pelo hasta que pienso que el cuero cabelludo podría desgarrárseme. Aparta el cuchillo de la garganta por una fracción de segundo y lo levanta como para asestar un golpe.

En ese momento, el recuerdo del campo de tiro destella en mi mente.

«Concéntrate en el objetivo. El objetivo es Leo. El hombre que hirió a tu padre. El hombre que quiere alejarte de mí».

Julian no solo me enseñó a disparar. Me enseñó a encontrar la apertura. Me enseñó que en este mundo, ser víctima es una elección.

No pienso. No dudo.

Levanto la mano y los dedos encuentran el pesado collar de esmeraldas en la garganta. No intento quitármelo. Agarro el engaste sólido de oro y platino y tiro de él hacia abajo con cada gramo de fuerza que tengo.

La cadena no se rompe: es acero reforzado. Pero el movimiento es tan repentino, tan inesperado, que arrastra la mano del intruso hacia delante. Pierde el equilibrio.

Le clavo el codo en las costillas con todas mis fuerzas.

Oigo un crujido satisfactorio. El hombre gruñe y el agarre en el pelo se le afloja lo suficiente. Me retuerzo, ignorando el dolor de los mechones que se me arrancan, y le hundo los dientes en la parte carnosa de la mano.

Ruge de dolor y aparta la mano de mi boca.

—¡Perra!

Lanza una cuchillada.

Me lanzo al suelo y ruedo hacia el tocador. La hoja corta el aire donde estaba mi cabeza un segundo antes y abre un profundo tajo en el poste de caoba de la cama.

Me arrastro hacia el jarrón de cristal. Es pesado, lleno de agua estancada y la rosa roja oscura y marchita que Julian dejó para mí. Lo agarro por el cuello y lo estampo con ambas manos.

Se hace añicos contra el costado de la cabeza del hombre.

Agua y cristal explotan por todas partes. El hombre se tambalea; la sangre empieza a brotar de un corte sobre la oreja y se mezcla con el agua estancada. Parece aturdido, con los ojos desenfocados.

Pero sigue en pie.

Levanta el cuchillo de nuevo, el rostro convertido en una máscara de furia empapada en sangre.

—Estás muerta. Jodidamente muerta.

Retrocedo con los pies descalzos pisando fragmentos de cristal. El dolor es agudo, ardiente, pero apenas lo siento. Tengo los ojos fijos en la puerta.

—¡Julian! —grito.

El intruso se abalanza.

Me lanzo detrás del sillón; el pesado terciopelo me ofrece un segundo de protección. Busco cualquier otra cosa: una lámpara, un bolígrafo, un libro pesado. La mano me golpea contra el dibujo que hice: el pájaro con la llave.

La llave.

Miro el tocador. En el caos, la pequeña caja de terciopelo que me dio Julian se ha volcado. El anillo de la familia Vane —el que me mostró en su estudio— yace ahí.

No, no es un anillo. Es una pieza decorativa, un pesado sello de metal con el escudo familiar.

Lo agarro. Es sólido, de latón y acero macizos. Cierro los dedos a su alrededor y los bordes dentados del escudo se me clavan en la palma. No es una pistola, pero es un arma.

El intruso aparta la butaca de una patada. Ahora sonríe, una mueca aterradora, un borrón sangriento.

—Se acabaron los juegos, pajarito.

Alarga la mano hacia mí.

Esta vez no retrocedo. Me lanzo hacia delante, aprovechando su propio impulso en su contra. Le clavo el pesado sello de metal en el ojo.

El sonido es nauseabundo: un golpe húmedo, un crujido.

El hombre grita, un alarido agudo y agónico que resuena por toda la habitación. Suelta el cuchillo y se lleva las manos al rostro. La sangre brota entre sus dedos y le mancha el traje, la alfombra, mi bata blanca.

Cae de rodillas entre sollozos y maldiciones.

Me quedo de pie sobre él, con el pecho agitado, el pesado sello de metal aún apretado en la mano. Estoy cubierta de su sangre. Me sangran los pies por los cristales. Tengo el pelo hecho un desastre.

Miro la pantalla.

Julian ya no está. La biblioteca tras él aparece vacía.

El silencio de la casa regresa, pero esta vez es diferente. Es el silencio de una tumba recién cubierta.

Miro al hombre en el suelo. Sigue vivo, sigue gimiendo, pero ya no es una amenaza. Podría recoger el cuchillo. Podría acabar con esto ahora mismo. Podría demostrarle a Julian que su «alumna aventajada» se ha graduado de verdad.

Pero me tiembla tanto la mano que dejo caer el sello. Cae al suelo con un ruido sordo.

La adrenalina empieza a desvanecerse, sustituida por un peso frío que aplasta el alma. Maté la intención de alguien. No maté al hombre, pero lo quebré. Y darme cuenta de lo que soy capaz —de aquello en lo que Julian me ha convertido— es más aterrador que el cuchillo.

Camino hacia la puerta con pasos lentos y mecánicos. Necesito encontrar a mi padre. Necesito encontrar a Sophie. Necesito salir de esta casa.

Llego al pasillo.

Las luces siguen apagadas. Las sombras siguen alargándose.

Oigo un sonido en las escaleras.

No son las pesadas botas tácticas del equipo del intruso. No son los pasos ligeros y silenciosos de un guardia.

Es el sonido de alguien que corre. Alguien a quien no le importa el ruido. Alguien que atraviesa la casa como un huracán.

—¡Maeve!

La voz es un rugido, ronca y cargada de una desesperación agónica que nunca antes había oído.

Julian.

Dobla la esquina al final del pasillo. Está cubierto de hollín, con la camisa desgarrada, el rostro convertido en una máscara de puro terror. Me ve y, por un segundo, se detiene. Mira la sangre en mi bata, mis pies descalzos y ensangrentados, la mirada salvaje y atormentada de mis ojos.

—Maeve —exhala, y el nombre suena como una plegaria.