CAPÍTULO 7 EL DESVELAMIENTO POV MAEVE #2

Debería sentir asco. Debería apartarme. Pero, en cambio, mis manos suben hasta sus hombros, mis dedos se aferran a la tela de su chaqueta. Busco un ancla en la tormenta, aunque la tormenta sea quien me puso aquí.

Julian gruñe, un sonido profundo y primitivo.

Me levanta en brazos —sus brazos como bandas de hierro alrededor de mi espalda y mis rodillas— y me lleva los tres pasos hasta la enorme cama cubierta de seda.

Me deposita con una delicadeza más aterradora que su rabia, y su cuerpo se cierne sobre el mío.

Comienza a desnudarse.

No aparta los ojos de mí mientras se quita la chaqueta y la arroja al suelo. Desabrocha los puños con movimientos lentos y deliberados que hacen que el corazón me lata con un pulso pesado y rítmico en los oídos. Cuando lleva las manos al cinturón, recupero la voz.

—Julian… espera.

Se detiene, las manos sobre la hebilla.

—¿Esperar a qué, Maeve? Ya hemos esperado un año. Ya compré el anillo. Ya maté a la competencia. ¿A qué esperamos?

—Yo… no puedo. No así. No cuando me lo has quitado todo.

Julian se inclina y planta las manos a cada lado de mi cabeza. Me encierra; el cabello oscuro le cae sobre la frente, los ojos le arden con una intensidad oscura y desquiciada.

—No te lo he quitado todo, Maeve. Solo he despejado el desorden —se inclina más, y su nariz roza la mía—. No voy a forzarte. Eso es para hombres que no saben poseer el alma de una mujer. Quiero que me lo supliques. Quiero que te des cuenta de que soy lo único en este mundo que es real para ti.

Se levanta, pero no se va. Camina hacia el pequeño bar de la esquina y se sirve un vaso de líquido oscuro. Se lo bebe de un trago y luego se vuelve hacia mí.

—Esta noche dormimos —dice, con la voz tensa, como si librara una batalla que no puedo ver—. No reclamaré tu cuerpo hasta que tu mente se dé cuenta de que ya ha sido reclamada.

Vuelve a la cama y se sienta en el borde para quitarse los zapatos y la camisa. Su espalda es un mapa de cicatrices y tatuajes, una historia de violencia que me eriza la piel con una extraña y oscura curiosidad. Parece un guerrero que por fin ha regresado de una larga campaña.

Se desliza bajo las sábanas junto a mí.

La cama es enorme, pero no se queda en su lado. Me atrae hacia él, me rodea la cintura con el brazo y me arrastra contra su pecho. Estoy atrapada entre su calor y las sábanas de seda, y su aroma —humo, lluvia y madera de cedro— me inunda los sentidos.

—Julian…

—Duérmete, Maeve —murmura con voz exhausta—. La boda ha terminado. La vida que conocías está muerta. Pero estoy aquí. Y nunca te soltaré.

Me quedo ahí, en la oscuridad, y el corazón por fin empieza a calmarse. La lluvia sigue azotando las ventanas, un sonido rítmico y violento que debería aterrarme, pero aquí, en el círculo de sus brazos, parece lejano.

Soy una prisionera. Soy un trofeo. Soy la esposa de un asesino.

Pero mientras me deslizo hacia un sueño inquieto y pesado, mi cuerpo hace algo que no puedo explicar. Me recuesto contra él en busca del calor de su piel, y mi mano encuentra la suya en mi cintura.

La jaula está cerrada con llave. El monstruo está en la cama.

Y por primera vez en mi vida, no me siento un fantasma.

Me siento una presa.

Y el cazador por fin está en casa.

Me despierto al oír una puerta que se cierra.

La habitación está gris; la luz de la mañana apenas logra atravesar las nubes de tormenta. Estoy sola en la enorme cama. El hueco a mi lado aún está tibio, y las sábanas de seda conservan un leve aroma a la colonia de Julian.

Me incorporo y me llevo el edredón al pecho. Mi vestido de novia sigue en el suelo, un recordatorio blanco y arrugado de la noche anterior. Miro hacia la puerta, luego hacia la ventana.

La cerradura marca rojo.

Sigo siendo una prisionera. El «matrimonio» no ha cambiado nada: me retienen aquí contra mi voluntad.

Salgo de la cama con las extremidades pesadas y rígidas. Me acerco al tocador y observo el collar. La esmeralda parece brillar en la penumbra, como un ojo oscuro y vigilante. Intento quitármelo, pero el cierre es intrincado, un rompecabezas que mis dedos temblorosos no logran descifrar.

Él me lo puso. Solo él puede quitármelo.

Me acerco al escritorio donde está mi dibujo. Julian añadió la llave, pero el pájaro sigue en la jaula. Tomo el bolígrafo y, con mano temblorosa, dibujo una única gota roja de sangre que cae del pico del pájaro.

Suena el timbre de la puerta.

Doy un respingo y se me cae el bolígrafo.

—Adelante —digo, con una voz que suena más firme de lo que me siento.

No es Julian. Es una mujer joven, de mi edad como mucho, vestida con un sencillo uniforme negro. Lleva una bandeja con café y fruta.

—Buenos días, señora Vane —dice con los ojos fijos en el suelo—. El Sr. Vane solicita que se reúna con él en la biblioteca dentro de una hora. Tiene un vestuario nuevo en el armario. Por favor, elija algo... apropiado.

—¿Apropiado para qué?

—Para el anuncio —dice con un ligero temblor en la voz.

Deja la bandeja y desaparece antes de que pueda hacerle otra pregunta.

El anuncio.

Me dirijo al enorme vestidor. Está lleno de ropa: prendas de diseño, sedas, cueros, lanas. Todo en tonos crema, negro y rojo sangre oscuro. Ni una sola prenda me recuerda a mi vida anterior.

Elijo un sencillo vestido de seda negra que me llega a las rodillas. Tiene cuello alto y mangas largas, que cubren la piel que Julian tocó anoche. Parece una armadura.

Bebo el café; la cafeína afila los bordes de mi determinación. No dejaré que me rompa. No dejaré que me convierta en una de esas mujeres de rostro congelado que vi en la gala.

Una hora después, la puerta se desbloquea.

Salgo de la habitación con el corazón desbocado. El pasillo está en silencio; hay guardias apostados como estatuas cada tres metros. Sigo las señales hacia la biblioteca.

La biblioteca es una sala de dos plantas repleta de miles de libros; sus lomos de cuero huelen a historia y polvo. En una enorme chimenea crepita una llama baja y azulada.

Julian está sentado en un gran escritorio de caoba, de espaldas a mí. Lleva un jersey gris marengo y pantalones negros; su aspecto es engañosamente informal. Observa una serie de monitores, los mismos que vi en su estudio.

En la pantalla central aparece un informativo.

«...trágica muerte de Arthur Sterling. Las autoridades investigan una posible conexión con el Sindicato, pero según fuentes, la fusión entre las familias Caswell y Vane ha seguido adelante según lo previsto. Al parecer, la nueva pareja se encuentra en un retiro privado...».

El mundo piensa que soy feliz. El mundo piensa que estoy a salvo.

—No lo saben —digo, y mi voz resuena en la gran sala.

Julian se da la vuelta. Tiene aspecto descansado, los ojos agudos y alertas. Mira mi vestido negro y su mirada se detiene en el cuello alto.

—El mundo sabe lo que yo quiero que sepa, Maeve —dice mientras se pone de pie—. Y ahora mismo, necesitan saber que eres una esposa leal, afligida, pero devota.

—No soy nada de eso.

—Eres lo que yo diga que eres. —Camina hacia mí y su presencia llena el espacio entre las estanterías. Se detiene frente a mí y me pone las manos en la cintura—. Hoy tenemos un invitado. Un reportero del Times. Quieren una foto. Una declaración.

—¿Quieres que le mienta a la prensa?

—Quiero que les muestres que me perteneces. —Se inclina y sus labios me rozan el lóbulo de la oreja—. Y si no lo haces... recuerda a Sophie, Maeve. Una palabra fuera de lugar, una mirada que diga que estás aquí contra tu voluntad, y el colegio en Suiza se convierte en un lugar muy peligroso.

Se aparta y sus ojos buscan en los míos la chispa de desafío.

Lo miro, a este hombre que ha construido un mundo a mi alrededor, un mundo hecho de seda, sangre y ojos grises.

Extiendo la mano y le arreglo el cuello; mi mano se demora sobre su pecho. Siento su corazón. Late con calma.

—Jugaré a tu juego, Julian —susurro con la mirada fría y dura—. Pero recuerda esto: incluso un pájaro en una jaula puede aprender a sacarle los ojos a su captor.

Julian sonríe despacio, genuinamente divertido. Me agarra la mano, se la lleva a los labios y me besa los nudillos justo encima del anillo de bodas.

—Cuento con ello, mi amor —murmura.

Me conduce hacia el salón de baile, donde esperan las cámaras.

La jaula está abierta para que el mundo la vea.

Pero la cerradura sigue en su bolsillo.

Y la verdadera historia ni siquiera ha comenzado.