CAPÍTULO 6 EL ARQUITECTO DE LA RUINA POV JULIAN #2

La miro a los ojos. El gris nada en lágrimas contenidas, pero bajo la tristeza hay una chispa de esa rebeldía que adoro. Tiene las pupilas dilatadas, la respiración entrecortada en jadeos rápidos y superficiales que tensan el encaje del corpiño contra su pecho.

Está aterrorizada. Pero también reacciona a mí. Siento el calor que irradia su piel, cómo su pulso martillea contra mi pulgar. Su cuerpo es un traidor, algo hermoso y vibrante que sabe exactamente quién soy.

—¿Por qué la esmeralda? —pregunta con voz temblorosa—. ¿Por qué darme algo que parece un ojo?

—Porque quiero que sepas que incluso cuando no estoy en la habitación, te estoy observando. Te estoy protegiendo. Te estoy poseyendo —trazo la línea del collar con el dedo, el metal frío en contraste con su piel febril—. Es un recordatorio, Maeve. Eres la única joya de mi colección.

—Te odio —susurra, y una sola lágrima se libera al fin y rueda por su mejilla.

La atrapo con la lengua, la sal un sabor agudo e intoxicante.

—Lo sé. Y voy a pasar el resto de nuestras vidas asegurándome de que ese odio siga ardiendo. Porque mientras me odies, estarás pensando en mí. Mientras pienses en mí, eres mía.

La acerco más, con el brazo rodeándole la cintura, aplastando el delicado encaje contra mi esmoquin. Quiero sentir el latido que llevo un año vigilando. Quiero sentir su realidad contra mis huesos.

Pone las manos sobre mi pecho, intentando apartarme, pero es un esfuerzo a medias. Sus dedos se curvan en la lana fina de mi chaqueta, la cabeza echada hacia atrás mientras le acaricio el punto sensible detrás de la oreja.

—El coche está esperando —murmuro—. Tu padre está esperando. El sacerdote está esperando.

—¿Y si digo que no en el altar? —pregunta con la voz convertida en un hilo frágil—. ¿Qué pasará entonces, Julian? ¿Me dispararás a mí también?

Me aparto lo suficiente para mirarla a los ojos. Dejo caer la máscara y le permito ver la profundidad cruda y desquiciada de la obsesión que me impulsa.

—Si dices que no —digo con voz mortalmente calmada—, no te dispararé.

Simplemente te traeré de vuelta a esta habitación y te mostraré exactamente de cuántas formas puede un hombre amar a una mujer que se niega a ser suya.

No necesitaremos un sacerdote para eso, Maeve.

Solo necesitaremos tiempo. Y tenemos de sobra.

Se estremece y cierra los ojos. Sabe que no estoy bromeando. Sabe que el altar es su única oportunidad de tener una vida que no transcurra enteramente dentro de estas cuatro paredes.

—Firmaré los papeles —dice con voz hueca.

—Ya firmaste los papeles, mi amor. Hoy es solo la representación.

La suelto y le ofrezco el brazo.

—¿Vamos?

Mira mi brazo como si fuera la soga del verdugo. Duda durante un segundo largo y agonizante, la mirada saltando hacia la puerta, hacia la ventana, hacia el dibujo sobre el escritorio.

Ve la llave en el pico del pájaro.

Lentamente, extiende la mano y la posa sobre mi brazo. Sus dedos son como hielo, pero la conexión es una descarga de energía pura que me eriza la piel.

—Buena chica —susurro.

Salimos juntos de la habitación.

El descenso por la gran escalinata es una procesión lenta y silenciosa. La casa está llena de gente: guardias entre las sombras, personal apostado en las alas, algunos miembros de alto rango del Sindicato aguardando en el vestíbulo para presenciar la llegada de la novia.

Maeve mantiene la cabeza gacha, el velo como una nube blanca y vaporosa que le oculta el rostro. Siento su temblor a través de la manga de mi chaqueta, una vibración tenue que delata un alma al borde del colapso.

Al pie de las escaleras, su padre la espera.

David Caswell parece un hombre que ha muerto y ha olvidado tenderse. Lleva un traje caro, el cabello impecable, pero tiene los ojos vacíos, los ojos de un hombre que ha vendido su alma y solo aguarda la factura.

Mira a Maeve y, por un segundo, veo un destello de arrepentimiento. Un momento de instinto paternal que aplasta de inmediato bajo el peso de su propia supervivencia.

—Maeve —dice con voz ronca.

—Padre —responde ella, con la voz vacía de emoción.

Se la entrego. La transferencia es física, el traspaso de una correa del antiguo dueño al nuevo. Retrocedo para darles espacio, pero no aparto los ojos de ella.

—Cuida de ella, David —digo, con la amenaza clara en mi tono—. Es lo más valioso que has tocado en tu vida. No lo olvides.

Asiente con la mano temblorosa mientras toma a Maeve del codo.

Me vuelvo y me dirijo hacia la capilla.

La capilla es un pequeño edificio de piedra al borde del acantilado, construido por mi bisabuelo cuando fundó la finca. Es un lugar de historia oscura, de juramentos de sangre y alianzas secretas. Hoy será testigo de la mayor alianza de todas.

Me sitúo en el altar; el sacerdote es un hombre pequeño y nervioso que no me mira a los ojos. Los «invitados» ocupan los primeros bancos: hombres de rostro frío y mujeres con diamantes que parecen armas. Son el Sindicato. Son los testigos de mi poder.

La música comienza. Una pieza de violonchelo grave e hipnótica que suena a réquiem.

Las puertas del fondo de la capilla se abren.

La luz de la tormenta irrumpe en el interior, un resplandor gris y violento que ilumina la figura en el umbral.

Maeve.

Avanza por el pasillo, su vestido blanco como un fantasma hermoso y nítido contra la piedra oscura de la capilla. Su padre camina a su lado, pero es invisible. Lo único que existe es ella.

A medida que se acerca, distingo su rostro a través del velo. Me mira fijamente. No al sacerdote. No a los invitados. Solo a mí.

Sus ojos rebosan una mezcla de terror, odio y una fascinación oscura y retorcida que me hincha el corazón de una alegría terrible.

Llega al altar. Su padre coloca la mano de ella en la mía.

Sigue helada.

—Estamos aquí reunidos hoy —comienza el sacerdote con voz temblorosa.

No escucho el resto. No escucho los votos, las oraciones ni las advertencias. Solo oigo la respiración de Maeve, el ritmo frenético de su corazón y el viento que aúlla contra los muros de piedra.

Me inclino mientras intercambiamos los anillos. Deslizo la pesada alianza de oro en su dedo; su peso, una marca permanente de mi posesión.

—Con este anillo —susurro, la voz un gruñido ronco que solo ella puede oír— te ato a mi alma, Maeve. En esta vida y en la siguiente. Eres mía. Por completo. Para siempre.

Me mira con los labios temblorosos. No habla. No tiene que hacerlo.

—Los declaro marido y mujer —dice el sacerdote, la voz apenas un susurro—. Puede besar a la novia.

Extiendo la mano y le levanto el velo.

Su rostro es una obra maestra de agonía y belleza.

Me inclino, con la mano en su nuca, los dedos enredados en el intrincado recogido de su cabello. No le doy opción. No le doy espacio.

La beso.

No es un beso suave. Es una declaración de propiedad. Un acto violento y posesivo que sabe a sal, a vino y al año que pasé deseándola. Le abro la boca con la lengua, obligándola a aceptar la realidad de mi cuerpo.

Por un segundo, se resiste. Se queda rígida, con los labios apretados.

Pero entonces, algo se quiebra.

Ya sea la adrenalina, el miedo o la atracción oscura que no se ha admitido a sí misma, reacciona. Gime —un sonido suave y quebrado contra mi boca— y sus manos se aferran a mis solapas. Me devuelve el beso con una intensidad desesperada y frenética que me hace perder la cabeza.

La estancia desaparece. Los invitados, el sacerdote, la capilla: todo se desvanece en una neblina de calor y encaje blanco.

Me aparto con el pecho agitado y los ojos fijos en su rostro sonrojado.

—Bienvenida a la familia, señora Vane —susurro.

Me mira con los ojos velados por una mezcla de emociones que no sabe nombrar.

—Nunca te perdonaré —me susurra.

—No te pido perdón, Maeve —digo, y una sonrisa fría y triunfante me curva los labios—. Te pido la vida. Y acabo de tomarla.

Nos volvemos y recorremos juntos el pasillo de regreso.

Los invitados se ponen de pie; su aplauso es un sonido cortés y escalofriante en la capilla de piedra. Salimos a la tormenta, y la lluvia nos azota mientras nos dirigimos a la casa principal.

La llevo al vestíbulo con el brazo firme en torno a su cintura.

—La recepción es en el salón de baile —digo a los invitados—. Disfruten del champán. Mi esposa y yo nos uniremos a ustedes en breve.

No espero respuesta. Llevo a Maeve escaleras arriba, de vuelta al ala donde nuestra vida en común realmente comienza.

Llegamos a su habitación. Abro con llave y empujo la puerta.

—El vestido se quita ahora, Maeve —digo, y mi voz desciende a un ronroneo depredador—. Y esta vez no estaré mirando a través de una pantalla.

Está de pie en el centro de la habitación, el vestido de encaje blanco convertido en un precioso caos arrugado. Me mira con ojos donde el terror y el deseo batallan por imponerse.

—¿Qué vas a hacerme? —susurra.

Camino hacia ella mientras mi mano busca los botones de la espalda de su vestido.

—Voy a enseñarte exactamente lo que pasa cuando el pájaro por fin usa la llave —murmuro con los labios rozándole la oreja.

—Y voy a asegurarme de que nunca más quieras escapar volando.

Alcanzo el primer botón.

La casa del acantilado está en silencio; la tormenta, en el exterior, es un rugido lejano.

La jaula está cerrada. El premio ha sido reclamado.

Y la verdadera oscuridad acaba de empezar.