CAPÍTULO 4 EL OBSERVADOR POV JULIAN

La luz azul de los monitores es lo único que ilumina la vasta oscuridad de mi estudio.

Una luz fría, artificial y cortante, que se refleja en el vaso de bourbon que sostengo.

En la pantalla central, Maeve es un revoltijo de seda azul y cabello rubio; su pecho sube y baja con la cadencia pesada de un sueño sedado.

No me limito a mirarla. La estudio.

Observo cómo le tiemblan los párpados —el ciclo REM apoderándose de ella, trayéndole sueños que seguro están llenos de sangre y monstruos de traje negro—. Observo cómo su mano se aferra a la funda de seda de la almohada, los nudillos aún rosados de tanto frotarse en la bañera.

Cree que se deshizo de mí. Cree que poniendo el agua tan caliente como para escaldarse, podría borrar la marca invisible que llevo un año grabando en su alma.

Se equivoca. Cada vez que respira el aroma de ese jabón de vainilla y sándalo, me respira a mí. Cada vez que siente el peso de esas sábanas, siente el peso de mis decisiones. Ahora soy el arquitecto de todas sus sensaciones.

Doy un sorbo lento al bourbon; el líquido ardiente me recubre la garganta.

El teléfono vibra sobre el escritorio. La línea privada. Solo tres personas tienen el número. No necesito mirar la pantalla para saber que es por lo del Starlight Plaza.

—Habla —digo. Mi voz suena como grava triturándose en el silencio de la habitación.

—El gobernador clama sangre, Julian —dice Elias. Su voz es calmada, pero tiene un filo—. Los Sterling tienen muchos amigos en la fiscalía del distrito. Lo llaman ejecución.

—Fue una ejecución —respondo sin apartar los ojos de la figura dormida de Maeve—. Arthur Sterling era un lastre. Movía fondos del Sindicato a cuentas en paraísos fiscales para cubrir sus deudas de juego. Robaba a las mismas manos que lo alimentaban. Le ahorré al estado el coste de un juicio.

—No les importa el robo. Les importa la imagen. ¿Un novio abatido a tiros delante de la élite de la ciudad? Es un desastre.

—El desastre es mi especialidad, Elias. Dile al gobernador que si menciona mi nombre a un solo periodista, haré públicos los archivos del pequeño «incidente» de su hija en Ibiza. Ese que el Sindicato gastó seis cifras en enterrar. Obedecerá. Siempre lo hacen.

Silencio al otro lado. Elias lleva conmigo desde que tomé el control del patrimonio Vane, desde que grabé mi nombre en la jerarquía del Sindicato a punta de navaja y sin un ápice de empatía. Sabe que no voy de farol.

—¿Y la chica? —pregunta Elias—. El Sindicato espera que la unión consolide el territorio norte. Les han llegado rumores de que la has trasladado a la casa del acantilado.

—La chica está exactamente donde debe estar —digo, apretando el vaso hasta que los nudillos del guante crujen—. La boda sigue en pie. Cuarenta y ocho horas. Asegúrate de que el cura «done» su tiempo a nuestra causa. ¿Y Elias?

—¿Sí?

—Si veo un solo dron de paparazzi a menos de ocho kilómetros de esta propiedad, te haré personalmente responsable de la limpieza.

Cuelgo sin esperar respuesta.

El «Territorio Norte». La «Fusión». Para el Sindicato, Maeve es un trozo de tierra, un puente estratégico entre el dinero viejo y el poder nuevo. La ven como un peón.

Yo la veo como lo único que hace que merezca la pena poseer esta ciudad podrida.

Me levanto con los músculos agarrotados. Llevo meses sin dormir más de cuatro horas por noche. La obsesión es un peso físico, un zumbido constante en la sangre que solo se calma cuando estoy cerca de ella.

Salgo del estudio y recorro el pasillo a oscuras. La casa está en silencio, salvo por el zumbido del aire acondicionado y el rugido lejano del océano allá abajo. Llego a su puerta. La luz roja de la cerradura electrónica brilla como un ojo sin párpados.

No debería entrar. El sedante que le di es fuerte; necesita descansar. Pero el hambre que siento —esa necesidad oscura y lacerante de estar en su presencia sin la barrera de una pantalla— es demasiado intensa para ignorarla.

Presiono el pulgar en el escáner. La cerradura se abre con un chasquido.

Entro en la habitación moviéndome con el sigilo de una sombra. El aire es más cálido aquí, dulce con su aroma y el vapor que aún queda de su baño. Me acerco al borde de la cama y la contemplo.

Es hermosa de un modo que duele. Su piel es impecable, bañada por la pálida luz de luna que se filtra a través del cristal tintado.

Distingo las tenues venas azules en sus sienes, el aleteo de su pulso en la base de la garganta.

Parece tan frágil, como una figurita de cristal que se haría añicos si yo respirase demasiado fuerte.

Pero sé que no es de cristal. He visto su fuego. He visto cómo plantó cara a su padre. He visto cómo me miró hoy en la terraza: con odio, sí, pero también con una conciencia naciente y aterradora.

Me siento en el borde del colchón y la seda se desliza bajo mi peso. Maeve se remueve; un gemido suave escapa de sus labios. Está soñando.

Extiendo la mano enguantada, que queda suspendida a centímetros de su mejilla. Quiero sentir el calor de su piel. Quiero atraerla hacia mí y dormir mil años. Pero no merezco su paz. Solo merezco su tormenta.

Mi dedo roza la línea de su mandíbula. Su piel es más suave que la seda que lleva puesta, una textura que hace que la mía parezca áspera y tosca. Se inclina hacia el contacto sin darse cuenta, buscando consuelo en la misma mano que destruyó su mundo.

La ironía es un trago amargo.

—Vas a odiarme mucho tiempo, Maeve —susurro, apenas un aliento—. Vas a gritar, vas a intentar huir, vas a maldecir mi nombre cada vez que despiertes en esta cama.

Me inclino hasta quedar a centímetros de su rostro. Su aroma —vainilla, sal y algo únicamente suyo— me inunda los sentidos y me marea.

—Pero nunca volverás a estar sola —murmuro—. Nunca volverás a ser un fantasma en casa ajena. En esta casa, tú eres el sol. Y yo soy el planeta que nunca dejará de girar a tu alrededor.

Se mueve de nuevo y su mano sube hasta rozar la mía.

Por una fracción de segundo, sus dedos se entrelazan con los míos enguantados.

Su contacto es eléctrico, una descarga de pura sensación que me atraviesa hasta lo más hondo.

Mi cuerpo reacciona al instante: un latido duro y exigente en la entrepierna que tengo que apretar los dientes para ignorar.

Quiero despertarla. Quiero arrancarle esa seda azul y enterrarme en ella hasta que olvide que Arthur Sterling haya existido jamás. Quiero oírla gemir mi nombre, sentir sus uñas clavadas en mi espalda mientras reclamo cada centímetro de su cuerpo.

Pero no así. No mientras está drogada y destrozada.

Soy un monstruo, pero soy un monstruo con principios. Quiero que me elija. Aunque sea una elección nacida de la desesperación, aunque sea porque he quemado todos los puentes, quiero que me mire y lo sepa.

Retiro la mano con cuidado y me pongo de pie.

Camino hasta el tocador y cojo uno de sus cepillos. Hay algunos mechones de cabello rubio atrapados entre las cerdas. Los retiro con cuidado y me los guardo en el bolsillo. Un fragmento de ella para llevarme al frío.

Me dirijo a la puerta, pero antes de salir, echo un último vistazo atrás.

La boda es en cuarenta y ocho horas. El vestido llegará mañana. Las flores —lirios blancos, sus favoritas— vienen de Holanda. El mundo cree estar presenciando una tragedia: una chica obligada a casarse con un criminal.

No lo entienden.

Una tragedia es que vendan a una chica a un hombre que no la ve.

Lo que sucede aquí es un despertar.

Cierro la puerta con llave y vuelvo a mi estudio. No me acuesto. Me siento de nuevo frente a los monitores y cojo el vaso.

Soy el vigilante. Soy el guardián. Soy el esposo.

Y Maeve Vane será lo más hermoso que haya roto en mi vida.

El sol de la mañana es una cuchilla de oro que atraviesa las ventanas tintadas. No he dormido. He pasado la noche viendo las noticias, observando a los equipos de limpieza del Sindicato hacer su magia y contemplando a Maeve dormir.

Ya está despierta. La veo a través de la pantalla, incorporada, apartándose el pelo de la cara. Parece perdida. Como si intentara recordar dónde está, y entonces la memoria la alcanza y sus hombros se hunden.

Empieza a comprender que las paredes no van a moverse.

Pulso el botón del intercomunicador en mi escritorio. —El desayuno se servirá en diez minutos, Maeve. Ponte el vestido rojo. Tenemos invitados.

La veo estremecerse al oír mi voz brotar de las paredes. Mira a su alrededor, buscando la cámara. No la encontrará. Las he escondido demasiado bien.

—No me voy a poner el vestido rojo —dice con voz alta y desafiante—. Y no pienso comer con tus «invitados».

Sonrío. El fuego sigue ahí. Bien.

—El vestido está en la silla, Maeve. Si no lo llevas puesto cuando vaya a buscarte, te vestiré yo mismo. Y créeme, no seré tan delicado como el sastre.

Corto la conexión antes de que pueda replicar.

Voy a la cocina, donde un chef prepara un banquete capaz de alimentar a una docena de personas. Solo vienen dos invitados hoy, pero en la casa Vane no hacemos nada a medias.

Los «invitados» son mi equipo legal y un representante del Alto Consejo del Sindicato.

Están aquí para firmar la transferencia final de activos.

Mi matrimonio con Maeve no es solo una obsesión personal; es una fusión corporativa que mueve miles de millones de dólares en bienes inmuebles, rutas marítimas e influencia política.

Si se niega a firmar, el Sindicato considerará la deuda impagada. Y una deuda impagada con el Sindicato es una sentencia de muerte: no solo para el deudor, sino para todo su linaje.

No soy solo su captor. Soy su única esperanza de supervivencia.

Miro el reloj. Nueve minutos.

Subo las escaleras. Percibo la tensión en el aire, la estática de su resistencia. Llego a su puerta y espero. Espero hasta el segundo exacto en que se cumplen los diez minutos.

Abro la puerta.

Maeve está de pie en el centro de la habitación. Lleva el vestido rojo.