SEÑAL

Al día siguiente de su expedición, Arsénius cerró su registro con inquietud.

Las cifras hablaban por sí solas. El suero funcionaba.

No siempre. Pero con la suficiente frecuencia para que las reservas disminuyeran rápidamente.

Había más caballos. También más enfermos.

Y los frascos se vaciarían mucho más deprisa de lo que había previsto.

Miró las muestras que habían recogido con Margot.

Había subestimado sus necesidades. Fue a buscarla a los establos.

—¿Ocurre algo?

Arsénius suspiró.

—He cometido un error. Las muestras no van a ser suficientes.

Se hizo el silencio.

Ambos sabían lo que aquello significaba.

—Tenemos que volver a Grenoble.

Margot miró por la ventana. A lo lejos, la Tour parecía tranquila. Como si la peste no existiera.

—¿Cuándo?

—Será mejor hacerlo esta noche.

Ella asintió lentamente.

—Muy bien. Volveremos esta noche.

No sabían que, a pocos pasos de allí, el hombre de Guillaume acababa de escuchar toda la conversación. Unos instantes más tarde, abandonaba discretamente la Tour.

Guillaume rezaba cuando llamaron a su puerta.

—Entrad.

El sirviente se inclinó.

—Monseñor.

—¿Qué ocurre?

—Vuelven a salir esta noche.

Guillaume levantó la cabeza.

—¿Otra vez?

—Sí. Anoche no recogieron suficiente.

—¿Van al mismo lugar?

El sirviente dudó.

—No lo han dicho, pero creo que será en el mismo lugar y a la misma hora.

Guillaume permaneció en silencio.

Durante varios segundos.

Después se levantó.

Cogió su capa.

—Muéstrame. Quiero verlo.

La noche era fría. Guillaume avanzaba en la oscuridad. Sin escolta. Sin testigos. Se ocultó detrás de unos toneles y esperó.

Margot y Arsénius no tardaron en llegar. La peste lo había invadido todo. La gente moría en las calles. Hasta tal punto que Margot y Arsénius ya no tuvieron necesidad de entrar en las casas.

Guillaume esperó y se acercó discretamente.

Lo justo para observar.

Lo bastante lejos para no ser descubierto.

Margot y Arsénius se acercaron a un hombre que agonizaba.

Tenía el rostro gris. Los ojos hundidos. Unos bubones negruzcos le deformaban el cuerpo.

Margot sacó los frascos mientras Arsénius preparaba sus instrumentos.

Después comenzó la extracción.

Guillaume sintió que se le encogía el estómago. Nunca había visto algo así. Nunca.

Los frascos se fueron llenando lentamente. Después pasaron a una mujer que estaba cerca del hombre. Y volvieron a empezar.

Siempre los mismos gestos.

Siempre los mismos frascos.

Y así, de enfermo en enfermo.

Guillaume los seguía a distancia.

Desde hacía algún tiempo, Sébastien acompañaba a Margot casi constantemente. La necesidad de protegerla nunca lo abandonaba. De pronto, sin ninguna razón aparente, sintió la necesidad de apartar la mirada.

Fue entonces cuando percibió una presencia.

La silueta de un hombre agazapada en la oscuridad.

Se acercó.

Y lo reconoció de inmediato.

Guillaume de Pariset.

Sintió que se le encogía el corazón. Se acercó a él y le puso una mano en el hombro.

—¡Guillaume!

Ninguna reacción.

—¡Guillaume!

Nada.

Se colocó delante de él.

Hundió la mano en su pecho y gritó.

Ninguna reacción.

Guillaume seguía observando. Inmóvil.

Cuando terminaron las extracciones, Arsénius sacó un pequeño frasco. Margot le tendió las manos.

Guillaume frunció el ceño.

El alquimista vertió unas gotas del líquido transparente.

Después hizo lo mismo sobre sus propias manos.

—Espíritu de vino —murmuró Margot.

—Como pidió Sancto Sébastian.

Arsénius acercó entonces una antorcha.

Apareció una llama azul.

Breve. Extraña. Casi irreal.

Recorrió sus dedos. Después desapareció.

Guillaume contuvo la respiración.

Esperaba un grito.

Una quemadura.

Una reacción.

Pero nada. Absolutamente nada.

Margot y Arsénius se frotaron las manos como si nada hubiera ocurrido y emprendieron el camino de regreso a la Tour-Sans-Venin.

Guillaume los vio desaparecer en la noche. Sin moverse.

Lo que había visto desafiaba todo lo que creía saber.

Todo.

Después de un largo rato, decidió finalmente regresar a casa.

Sébastien lo vio marcharse.

Sintió que una extraña paz lo invadía.

Había visto la vacilación de Guillaume.

Su desconcierto. Su silencio. Y después, resignación en sus ojos.

Guillaume no actuaría.

Porque amaba a Margot.

Y no podía decidirse a hacerle daño.

Se había equivocado con él.

De regreso en casa, Guillaume rezó toda la noche. De rodillas ante el crucifijo. Solo. Desamparado.

—Señor…

Le temblaba la voz.

—Ya no entiendo nada.

El silencio fue su única respuesta.

—Si estoy equivocado…

Cerró los ojos.

—Muéstramelo. Pero si debo actuar…

Envíame una señal.

Permaneció inmóvil durante largo rato. Después, sus dedos se cerraron maquinalmente sobre el anillo familiar que llevaba en el dedo anular. Un anillo antiguo. Precioso. Un anillo familiar destinado a su futura esposa.

Para su sorpresa, el anillo se deslizó de pronto de su dedo.

Cayó y rodó sobre la piedra. Hasta detenerse finalmente al pie del crucifijo.

Guillaume permaneció inmóvil.

Contempló durante largo rato aquel anillo, depositado como una ofrenda a los pies de Cristo.

Guillaume no tuvo ninguna duda.

Acababa de recibir la señal que esperaba.