DECISIÓN

Para Jérôme y Nelly, la vida había retomado su curso.

O, mejor dicho, su extraño curso. Por la mañana, Nelly abría el café de la Tour-Sans-Venin.

Los habituales volvían poco a poco. Los excursionistas también.

Los turistas se detenían a veces unos minutos antes de seguir su camino.

A primera vista, todo parecía normal. Sin embargo, nada lo era realmente.

En cuanto podía, Nelly cerraba antes. Después cogía el coche. Rumbo a Grenoble. Al hospital.

Para Sébastien, nada había cambiado. Al menos, en apariencia. Su estado seguía igual. Ni mejoría. Ni empeoramiento. Como si, para él, el tiempo se hubiera detenido.

A menudo permanecía varias horas junto a su cama, esperando a que Jérôme pasara también por allí.

Se quedaban un rato y después se marchaban juntos para pasar la tarde y la noche, unas veces en casa de Jérôme, otras en casa de Nelly.

El cuaderno los acompañaba a todas partes.

Habían acabado acostumbrándose a aquella extraña rutina.

Trabajo. Hospital. Cuaderno. Investigación. Espera.

Los mensajes de Sébastien seguían llegando. Pero de forma irregular. A veces varios el mismo día. Después, nada durante dos o tres días. Al principio, habían creído que era casualidad. Después Jérôme había empezado a contar. Las fechas. Los intervalos. Las preguntas. Las respuestas.

Una noche, extendió varias hojas sobre la mesa.

—Creo que he encontrado algo.

Nelly levantó la vista.

—¿Qué?

—Una escala.

—¿Una escala?

Le enseñó sus notas.

—Entre su tiempo y el nuestro.

Ella frunció el ceño.

—No lo entiendo.

—Yo tampoco. No del todo.

Señaló varias fechas.

—Pero mira. Para nosotros, han pasado tres días entre estos dos mensajes. Sin embargo, por lo que cuenta Sébastien, para él han pasado varias semanas.

Nelly permaneció en silencio.

—¿Quieres decir que el tiempo no pasa igual?

—Eso creo.

—Pero el tiempo es el tiempo.

Jérôme esbozó una ligera sonrisa.

—Ojalá.

Volvió a mirar sus hojas.

—Solo es una aproximación. Pero cada vez obtengo más o menos la misma proporción.

—¿Cuál?

—Un día aquí corresponde aproximadamente a dos semanas para él.

Había comprobado tres veces sus cálculos antes de atreverse a decirlo.

Nelly miró el cuaderno.

Dos semanas.

Allí.

Por un día aquí.

Intentó imaginarlo. No pudo.

Para ella, un minuto seguía siendo un minuto y una hora, una hora.

El tiempo era lo que pasaba. Nada más.

—Entonces, cuando tardamos dos días en responder…

—Él puede vivir casi cuatro semanas.

Nelly bajó los ojos.

—Entonces lleva mucho tiempo con Margot.

Jérôme asintió lentamente.

—Sí.

Aquella idea la perturbó más de lo que habría imaginado.

Para ellos, Sébastien seguía en aquella cama de hospital.

Pálido. Inmóvil. Conectado a las máquinas.

Pero para él, otra vida parecía estar desarrollándose. En otro lugar. De otra manera.

Una tarde, Chloé los llamó. Quería verlos a los dos. La encontraron en su despacho. El cansancio se reflejaba en su rostro. Los invitó a sentarse. Después permaneció unos instantes en silencio. Como si buscara las palabras.

—Necesito hablaros de Sébastien.

Nelly sintió de inmediato que se le encogía el estómago.

—Su estado no evoluciona. Ni en un sentido. Ni en el otro.

Chloé abrió el historial médico.

—Las constantes son buenas. La hemorragia está estabilizada. Pero no se despierta.

—¿Un coma? —preguntó Jérôme.

Chloé dudó.

—No exactamente.

Reflexionó unos instantes.

—Es como una especie de letargo profundo.

La palabra quedó suspendida en la habitación.

—¿Sabe por qué? —preguntó Nelly.

—No.

Chloé hizo una pausa.

Nelly miró a Jérôme. Él hizo un discreto gesto con la cabeza.

No dijeron nada y dejaron que Chloé volviera a tomar la palabra.

—Sin embargo, hemos identificado una zona que todavía podría estar alterando ciertas funciones cerebrales.

Colocó una imagen del escáner delante de ella.

—Podemos plantearnos una intervención.

Nelly sintió que el corazón se le aceleraba.

—¿Una intervención?

—Sí.

—¿Y si no hacen nada?

—Puede permanecer así durante mucho tiempo.

Nadie habló.

Después Jérôme preguntó:

—¿Y si intervienen?

Chloé bajó brevemente la mirada.

—Puede despertarse.

Un leve destello de esperanza cruzó el rostro de Nelly.

Después Chloé añadió:

—También puede que no ocurra nada. O…

Volvió el silencio.

—¿O qué? —preguntó Jérôme.

Chloé levantó la mirada.

—Puede morir en la mesa de operaciones. La intervención es extremadamente delicada.

Durante unos segundos, nadie habló. El despacho pareció de repente más pequeño. Más silencioso. Más pesado.

—Sois sus amigos y, como no tiene familia, prefiero contar con vuestro consentimiento —acabó diciendo.

Nelly miró a Jérôme.

Pensaba en Sébastien. En su cuerpo inmóvil. Pero también en Margot. En la Tour-Sans-Venin. En aquella otra vida en la que parecía estar completamente involucrado. Si la intervención salía bien, quizá Sébastien regresaría.

Pero entonces… ¿Qué sería de Margot?

Y si la intervención fracasaba, quizá moriría. Aquí. En este mundo. Sin haber terminado lo que intentaba hacer allí.

Nelly miró a Jérôme y después a Chloé.

Negó suavemente con la cabeza.

—Necesitamos pensarlo.

Chloé asintió.

—Por supuesto.

—Le daremos nuestra respuesta mañana.

Unos minutos más tarde, salieron del hospital. La luz del día ya empezaba a disminuir. Caminaron durante mucho tiempo sin hablar. Finalmente, Nelly se detuvo.

—No nos toca decidir.

Jérôme la miró.

—Lo sé.

—Es su vida.

—Lo sé.

Ella le tomó la mano.

—Si vuelve ahora, quizá pierda a Margot.

Jérôme no respondió.

—Y si no vuelve…

Su voz se quebró ligeramente.

—Puede morir.

Volvió el silencio.

Después añadió:

—Tiene que ser Sébastien quien elija.

Jérôme asintió sin vacilar.

Aquella misma noche, en su casa, abrieron el cuaderno.

Nelly permaneció inmóvil durante mucho tiempo. Después escribió.

Chloé propone una operación.

Riesgo de muerte. Riesgo de despertar.

¿Decisión?

Jérôme le quitó el bolígrafo y añadió:

1 día 2026 = 2 semanas 1347.

Dejó el bolígrafo.

—Esto puede ayudarlo a tomar una decisión.

Durmieron mal aquella noche.

A la mañana siguiente, había una respuesta en el cuaderno.

Corta. Como siempre.

De acuerdo.

Dos semanas. Después, operación.

Gracias.

Nelly la leyó varias veces.

—Pide dos semanas…

Jérôme tomó inmediatamente sus notas.

Hizo un cálculo rápido.

Después levantó la vista.

—Para él, eso representa unos siete meses.

Al día siguiente, volvieron al hospital.

Chloé los recibió en su despacho.

—¿Y bien?

Nelly inspiró profundamente.

—Estamos de acuerdo con la intervención.

Chloé dejó escapar un discreto suspiro de alivio.

Pero, al ver sus rostros, comprendió que había una pequeña reserva.

—¿Pero?

Nelly intercambió una mirada con Jérôme.

—Dentro de dos semanas es su cumpleaños.

Chloé permaneció en silencio.

—Nos preguntábamos si sería posible esperar hasta entonces.

—¿Dos semanas más?

—Sí.

La cirujana reflexionó unos instantes.

Después asintió.

—Creo que es razonable.

—¿Sin ningún riesgo adicional?

—El riesgo ya existe.

Hizo una pausa.

—Probablemente dos semanas no cambien gran cosa.

Y quién sabe… De aquí a entonces, puede ocurrir un milagro.

Al salir del hospital, Nelly levantó los ojos hacia el cielo.

Dos semanas. Catorce días.

Para ellos, casi nada.

Para Sébastien, quizá la última oportunidad de terminar lo que había empezado.