RESOLUCIÓN

Sébastien empezaba a dominar sus desplazamientos.

En un instante, la luz lo depositó en la habitación de Margot.

Dormía profundamente. Su rostro, de una palidez poco habitual, parecía, sin embargo, tranquilo.

Una venda clara le rodeaba la sien. La herida ya no sangraba.

También tenía la muñeca cuidadosamente vendada.

Sobre la mesa, junto a la cama, un cuenco de barro contenía aún restos de una preparación oscura en la que maceraban algunas plantas.

Sin duda, una decocción que Arsénius y Louison le habían preparado para aliviar el dolor y ayudarla a dormir.

El alquimista estaba sentado junto a su cama.

Simplemente le sostenía la mano. Como lo habría hecho su padre.

No rezaba. No hablaba. Velaba. La llama de la vela dibujaba profundas sombras en su rostro.

En pocas horas, parecía haber envejecido varios años.

Como si algo en su interior se hubiera resquebrajado para siempre.

Sébastien permaneció inmóvil. Verla así lo afectaba más de lo que habría imaginado.

Se acercó.

Margot respiraba despacio. Regularmente. La caída no se la había llevado. Debería haberse alegrado. Sin embargo, la culpa no lo abandonaba. Había caído por su culpa. Por lo que él le había revelado. Y ya no podía reparar nada.

—Lo siento —murmuró.

Por supuesto, nadie lo oyó. Sin embargo, Arsénius bajó ligeramente la cabeza, como si un soplo invisible acabara de rozarlo. Después estrechó suavemente la mano de Margot entre las suyas.

Sébastien contempló a la joven.

Ahora sabía que Jean de la Tour no regresaría. Sancto Sébastian se lo había revelado. Cuando despertara, ya no le quedaría ninguna esperanza. Su mundo iba a derrumbarse. Y, por desgracia, aquello no era más que el principio.

La peste…

Marsella.

Después el Ródano.

Luego el Delfinado.

Y finalmente… La Tour-Sans-Venin.

Volvió a mirar a Margot.

Había sobrevivido a la caída.

Pero ¿sobreviviría a lo que se acercaba?

Un leve roce le hizo volver la cabeza.

Casi nada.

Cerca de la pared, algo se movió.

Sébastien se quedó inmóvil.

Una rata. Pequeña. Gris. Rápida.

Corrió junto a la pared, se detuvo un instante, con el hocico levantado, y después desapareció detrás de un arcón.

Un animal corriente. Un detalle.

Sin embargo, aquel detalle acababa de atravesar la habitación de Margot.

Sébastien miró el arcón. Después la cama. Después a Arsénius.

El alquimista no había visto nada.

De pronto, algo se le hizo evidente.

Tenía que asegurarse.

Atravesó la puerta. El pasillo estaba sumido en la oscuridad. Las antorchas humeaban suavemente en sus aros de hierro. Detrás de las puertas cerradas, los sirvientes dormían. La torre respiraba lentamente, pesada, tranquila, inconsciente.

Descendió. A través de los escalones. Los muros. Los pisos.

Atravesó una sala vacía. Después otra. Luego el patio.

Finalmente llegó a las cocinas.

El olor cambió de inmediato. Grasa fría. Cenizas. Pan. Carne seca. Humedad.

Al principio solo vio una…

Después dos…

Luego más…

Cerca de los sacos de harina, varias ratas se deslizaban entre los cestos. Una trepó por una viga. Otra desapareció debajo de una mesa.

Sébastien siguió descendiendo hacia las despensas y las bodegas.

Allí el aire era aún más húmedo. Los toneles se alineaban contra las paredes. Los sacos de grano estaban apilados. Los quesos colgaban de las vigas.

Un roce bajo la paja.

Una cola desapareciendo detrás de una tinaja.

Garras sobre la madera.

Las ratas estaban allí.

Todavía no eran muchas. Pero sí suficientes.

Suficientes para contaminar toda la torre.

Sébastien sintió que se le encogía el estómago.

Quizá la peste ni siquiera necesitara entrar.

Ya estaba casi en casa.

Subió lentamente.

La Tour-Sans-Venin, con sus murallas, sus guardias, sus oraciones y sus creencias, no protegía de nada. Ni de las ratas. Ni de los hombres. Ni del miedo.

Pensó en lo que Nelly y Jérôme habían descubierto.

Los judíos acusados. Los pozos envenenados. Las curanderas. Las brujas. Y después, en el inquisidor Guillaume de Pariset.

Solo aquel nombre le provocó una profunda repulsión.

¿Por qué?

No lo sabía.

Cuando regresó a la habitación de Margot, nada parecía haber cambiado. Ella seguía durmiendo. Arsénius seguía velando a su lado. La vela consumía lentamente su cera. Y la pequeña rata gris seguía allí. Una rata que ahora ya no le parecía inofensiva.

Sébastien empezó a mirar la habitación de otra manera.

Las sábanas. La paja. La madera. Los arcones.

Las grietas entre las piedras. Los rincones oscuros.

Otros tantos refugios invisibles para el peligro.

Habría querido sacudir a Arsénius. Decirle que quemara la paja.

Que alejara las provisiones. Que ahuyentara a las ratas.

Que lo limpiara todo. Que lo aislara todo.

Pero seguramente no bastaría.

Conocía el nombre de la enfermedad, su historia, su origen.

Sin embargo, todo aquel conocimiento no servía de nada para salvar a alguien en 1347.

Entonces reflexionó.

Jérôme y Nelly… Claro.

Ellos pueden buscar.

Tienen los libros. Internet. Los archivos.

Siglos de conocimientos a su disposición.

Quizá encuentren algo.

No un remedio milagroso. Pero una idea. Una pista.

Algo que Arsénius pueda comprender, preparar y utilizar.

Miró a Margot. Su respiración lenta. Su rostro pálido. Su mano entre las de Arsénius.

Entonces tomó una decisión.

Se acercó a la cama y permaneció junto a ella unos instantes.

—No dejaré que desaparezcas.

Las palabras no produjeron ningún sonido.

Pero ahora tenían la fuerza de una promesa.

Pensó en Nelly.

En el cuaderno.

En el tiempo que los separaba.

Le había prometido no perturbar aquella noche. Dejarle unas horas de felicidad junto a Jérôme. Pero ya no podía esperar. No después de haber visto aquellas ratas. Ella lo entendería.

Cerró los ojos.

La luz no apareció.

Entonces se concentró.

Nelly, Jérôme, el cuaderno.

Necesito su ayuda.

Detrás de él, Arsénius murmuró unas palabras. Margot apenas se movió.

Sébastien la miró por última vez.

Ya no había miedo ni vacilación en su mirada.

Solo la promesa silenciosa de protegerla.

La luz se abrió. Suave. Familiar.

Esta vez, ya no quería conocer el futuro.

Quería impedirlo.