RASTROS

Jérôme abrió una primera carpeta. Después una segunda. Luego una tercera. Mientras tanto, Nelly buscaba en un ordenador que zumbaba suavemente en el silencio del apartamento.

El cuaderno estaba entre ellos. Abierto. Como una presencia. Como si Sébastien estuviera allí con ellos.

Nelly volvió a leer el mensaje.

«Comprobad lo de Margot.»

Todo partía de ahí.

Levantó la vista.

—Tenemos que empezar por ella.

—Sí. Tienes razón.

Volvieron al trabajo. Muy pronto aparecieron los primeros resultados.

El señor Jean de la Tour. Aquel nombre aparecía con frecuencia en escrituras de propiedad, registros y algunas crónicas.

El dominio existía. El castillo también. Incluso Humbert II aparecía varias veces. Pero Margot seguía sin aparecer por ninguna parte.

Jérôme se sirvió una taza de café y dijo:

—Estamos dando vueltas en círculo. Hay que buscar de otra manera.

Por ejemplo, con distintas grafías.

Marguerite… Margueritte… Margotte.

Pero aquella nueva vía tampoco dio resultado.

Jérôme consultó entonces varios árboles genealógicos.

Mientras tanto, Nelly se puso a rebuscar en los archivos digitalizados.

El tiempo pasaba y seguían sin encontrar nada.

—Quizá se casó.

—Ya lo he pensado.

—¿Y?

—Ni rastro.

Nelly reflexionó.

—¿Un convento?

—También he mirado.

—¿Y?

—Nada.

Volvió el silencio.

Jérôme acabó recostándose en la silla.

—Es extraño.

—¿Qué?

—Su padre aparece por todas partes.

Señaló la pantalla.

—Aquí. También aquí. Y otra vez aquí.

Nelly miró.

—Pero ella nunca. Nunca.

Sintió crecer en su interior una inquietud difusa. Una inquietud que no conseguía expresar del todo.

Miró el cuaderno. Después el mensaje.

«Comprobad lo de Margot.»

—¿Sabes a qué me recuerda?

—No.

—A alguien que desaparece antes de dejar rastro.

Jérôme no respondió enseguida.

Después murmuró:

—La peste.

La palabra quedó suspendida entre ellos.

Nelly apartó la mirada.

No le gustaba aquella idea. Nada.

Después de varios minutos de búsquedas infructuosas, Jérôme cambió de pista.

—¿Y si buscamos a Arsénius?

—Buena idea.

También probaron con distintas grafías.

Arsénius… Arsenius… Arsène.

Nada. Ninguna mención. Ninguna crónica. Ningún texto.

Como si aquel hombre tampoco hubiera existido jamás.

—Es frustrante.

—Sí.

Jérôme reflexionó unos segundos.

Después escribió, sin demasiada convicción:

Tour-Sans-Venin excavaciones arqueológicas.

Aparecieron varios resultados.

Hizo clic.

—Mira.

—¿Qué?

—Hubo excavaciones.

—¿En la Tour?

—Sí. Y en la Grotte des Sarrasins, no muy lejos de la torre.

Leyó rápidamente.

—Una campaña en 1889. Después, unos sondeos en 1965.

Nelly se acercó.

—¿Encontraron algo?

—Espera…

Recorrió el artículo.

Después se quedó inmóvil.

—Vaya…

—¿Qué?

Jérôme amplió una fotografía en blanco y negro.

—Fragmentos de vidrio.

Algunas piezas metálicas corroídas.

Y lo que podría ser un instrumento para observar el cielo.

Nelly frunció el ceño.

—¿Un telescopio? ¿En la Tour-Sans-Venin, en aquella época?

—Eso parece.

Se hizo el silencio.

Jérôme volvió a leer varias veces el pasaje.

—Está claro que alguien observaba el cielo desde allí.

—¿Arsénius?

—Puede ser. Quién sabe.

—O Sébastien —añadió Nelly sonriendo.

Jérôme se echó a reír.

—Es posible… Con él, empiezo a no descartar nada.

Cerró la página.

—Bueno, no vamos a sacar mucho más de Arsénius. Busquemos por el lado de la peste.

Volvieron al año 1347. Y muy pronto la palabra peste invadió sus pantallas. Decenas de documentos. Crónicas. Estudios. Mapas.

La catástrofe parecía extenderse ante sus ojos. Marsella. Después el Ródano. Después el Delfinado.

Cada vez más cerca. Cada vez más rápido.

—Sébastien llegó exactamente en el peor momento.

Nelly asintió.

La cronología era implacable.

La Tour-Sans-Venin. Después la peste.

Como si la Historia avanzara directamente hacia ellos.

Después intentaron comprender las teorías de la época.

El aire corrompido. Las alineaciones de los planetas. Los castigos divinos. Los pantanos. Los vapores envenenados. Todo valía como explicación.

Hasta que llegaron a la explicación moderna.

—Mira.

Jérôme acercó la silla.

—La rata lleva la pulga.

La pulga lleva la enfermedad.

Y después pica al hombre.

—Ah, yo pensaba que era como la gripe.

Nelly permaneció en silencio.

—¿Eso es todo? ¿Basta con matar las ratas?

—Eso parece.

Ella negó lentamente con la cabeza.

—Millones de muertos…

—Por culpa de ratas y pulgas. Es simple y completamente absurdo.

—Como muchas catástrofes.

Volvió el silencio.

Entonces algo llamó la atención de Jérôme.

Primero una crónica. Después otra. Y finalmente una tercera.

Su expresión cambió.

—Nelly…

—¿Qué?

—Mira esto.

Ella leyó. Después volvió a leer.

—¿Acusaban a los judíos?

—Sí.

—¿De haber provocado la peste?

—De haber envenenado los pozos.

Nelly se quedó inmóvil.

Siguió leyendo.

Detenciones. Interrogatorios. Torturas. Ejecuciones.

Su malestar aumentó.

—Morían por miles…

—Sí.

—Y en lugar de intentar comprender… buscaban culpables.

Nelly negó con la cabeza.

—Es una locura.

Jérôme seguía mirando la pantalla.

—El miedo también es contagioso.

Continuaron. Y descubrieron otra cosa.

Mujeres. Muchas mujeres.

Curanderas. Herbolarias. Viudas. Cuidadoras.

—Brujas y envenenadoras de pozos —leyó Nelly.

El silencio volvió a caer.

—Solo querían ayudar o curar.

—Sí. Eso es lo peor.

Jérôme siguió leyendo.

—Algunas conocían las plantas.

—¿Y?

—Con eso bastaba.

Nelly sintió que se le cerraba la garganta.

—¿Las condenaban por eso?

—A veces.

Miró las líneas desfilar por la pantalla.

—Es injusto.

—Sí.

—Los hombres también conocían las plantas. Los hombres también curaban.

—Sí.

—Entonces, ¿por qué ellas?

Jérôme reflexionó. Durante un buen rato.

—Quizá porque era más fácil acusarlas. Y porque eran mujeres.

Nelly bajó la mirada.

Una imagen le cruzó la mente.

Margot.

Sin motivo. Solo su nombre.

No le gustaba aquella idea. Nada.

Unos minutos más tarde, Jérôme volvió a quedarse inmóvil.

—Espera.

—¿Qué?

—Tengo un nombre.

Nelly se inclinó hacia la pantalla.

Guillaume de Pariset.

Leyó unas líneas.

Inquisidor. Consejero del Delfín. Investigaciones. Interrogatorios.

Búsqueda de responsables.

El malestar fue inmediato. Inesperado. Irracional.

—No me gusta este hombre. Ya solo la palabra «inquisidor» me da miedo.

Jérôme levantó lentamente la cabeza.

—A mí tampoco.

Siguió leyendo durante unos segundos.

Después cerró el documento.

—Es extraño.

—¿Qué?

—No lo sé.

Se pasó una mano por la cara.

—Cuanto más leo sobre este tipo, más me inquieta.

Nelly asintió lentamente.

—A mí también. No sé por qué. Seguramente por lo que hizo.

El sol empezaba a descender detrás de las montañas.

La mesa estaba cubierta de hojas.

El cuaderno descansaba en medio.

Silencioso. Como si esperara.

Nelly volvió a leer por última vez el mensaje.

«Comprobad lo de Margot.»

Permaneció mucho tiempo sin hablar.

Después murmuró:

—Creo que nos estábamos equivocando.

—¿Cómo?

—Pensábamos que el problema era la peste. Pero la peste solo fue un revelador.

Jérôme miró las crónicas abiertas.

Las acusaciones. Las denuncias. Las hogueras. Después el nombre de Guillaume de Pariset.

Cerró lentamente el ordenador.

—Sí. Tienes razón. Creo que los hombres, a veces, pueden ser tan peligrosos como la enfermedad.