RECHAZO

—¿Sébastien?

—¿Sébastien?

—¿Sébastien?

La voz volvía una y otra vez. Suave. Paciente. Pero insistente.

Tenía frío. Un frío profundo. Un frío de piedra. Su pensamiento volvió lentamente a la superficie.

El hospital. El ictus. Jérôme. Nelly.

Después Margot.

Todo regresó de golpe.

Sintió como si algo lo aspirara y, después, nada.

Abrió los ojos. La noche estaba despejada. Una luna casi blanca iluminaba la cima de una colina. Estaba sentado contra una masa de piedra. Cuando apoyó la mano sobre ella, esta se hundió ligeramente, provocándole un hormigueo que conocía bien.

Estoy desdoblado otra vez.

Se levantó. Estaba en un cementerio y, frente a él, se alzaba un monumento a los caídos. Nombres. Fechas. Y unos versos grabados en la piedra.

Aquellos que piadosamente murieron por la Patria…

—Victor Hugo.

Sébastien permaneció inmóvil. Después murmuró:

Es el cementerio de la Tour-Sans-Venin.

Espero… no estar muerto.

La voz volvió a oírse.

—¿Sébastien?

Es la voz de Nelly.

Entonces lo comprendió.

Debo de estar en su sueño.

Sin saber muy bien cómo, sintió que la voz procedía de la capilla.

Se dirigió hacia allí.

La puerta estaba abierta. Nelly estaba sentada en un banco. Las manos apretadas entre las rodillas. Cuando lo vio, se levantó inmediatamente.

—¡Ah, por fin! Estás despierto…

Su rostro se relajó.

—Qué alivio.

Sébastien le sonrió.

—Para mí también. Había vuelto a mi cuerpo.

Durante unos segundos, permanecieron allí. Mirándose. Felices simplemente por estar juntos. Después Nelly desvió la mirada hacia la puerta.

—No me he atrevido a entrar en el cementerio.

—¿Por qué?

—No quería volver a ver la tumba de Louis. Demasiado doloroso.

Sébastien bajó ligeramente la cabeza.

Empezaba a comprender el mecanismo de los sueños.

Y a acostumbrarse a él. Ella no era consciente de estar soñando.

Vivía sus miedos y sus angustias sin filtro.

Sin distancia. Sin espíritu crítico. Con Margot había ocurrido lo mismo.

Debía de ser una de las consecuencias del sueño.

Pero como el sueño podía terminar en cualquier momento, se sentó frente a ella y fue directamente al grano.

—Nelly, me gustaría hablar con tu inconsciente.

Ella asintió. El cambio fue inmediato.

Su mirada perdió su calidez.

Su voz se volvió tranquila. Neutra.

—¿Qué quieres saber?

Sébastien se lo esperaba. Pero aun así le sorprendió el cambio.

Aquella desaparición repentina de toda empatía.

—¿Por qué me has hecho venir aquí?

—Porque Jérôme comprendió, gracias a sus investigaciones, que era posible.

—Ah, ¿Jérôme ha encontrado algo?

—Sí, gracias a los blasones que me sugeriste mentalmente.

El corazón de Sébastien se aceleró.

—El del pez pertenece al Delfín.

Asintió lentamente.

—¿Y el otro?

—Jean de la Tour.

El nombre resonó inmediatamente.

—Señor Jean de la Tour. Comandante de los cruzados.

¿Era el señor de la Tour-Sans-Venin?

—Sí.

—¿Estás segura?

—Sí. Jérôme dice que encontró el blasón en un libro sobre la cruzada de Humbert II.

La respuesta cayó con la sencillez de un hecho. Como si la propia Historia hablara.

—¿Confirmas que Humbert II partió a las cruzadas en 1345 y regresó en 1347?

—Sí.

Sébastien cerró los ojos.

—¿Trajo la peste?

—Sí.

Volvió a caer el silencio.

La pequeña capilla pareció de pronto más fría. Más estrecha.

—¿Y Jean de la Tour? ¿Regresó?

—Murió en Rodas.

Las palabras golpearon a Sébastien con una violencia inesperada.

Muerto. Rodas. La cruzada. La peste.

Pensó inmediatamente en Margot.

Y presintió lo que iba a ocurrir.

—¿Jérôme ha encontrado información sobre la hija de Jean de la Tour, Margot?

El inconsciente de Nelly permaneció en silencio unos segundos.

Después respondió:

—No sabíamos nada de esa hija. Jérôme no ha investigado sobre ella ni ha hablado de ella.

Sébastien sintió que algo se quebraba en su interior.

Volvió a ver a Margot. Su sonrisa. Su voz.

El arroyo. Las noches que habían pasado hablando.

Sus esperanzas. Sus proyectos. La espera del regreso de su padre.

Todo aquello que hacía que estuviera viva.

Se levantó bruscamente.

—No.

Su voz resonó en la capilla.

—No.

Dio unos pasos. Incapaz de permanecer quieto.

La muerte de su padre. Después la peste.

La Historia ya había dictado sentencia.

Margot estaba condenada. Lo sentía.

Pero ¿por qué hacerme ver todo esto?

Una ira sorda creció en su interior.

Una ira contra la Historia. Contra el destino.

Intentó calmarse y se puso a reflexionar.

¿Y si… todo esto tuviera finalmente un sentido?

Si hubiera una razón para todo lo que me está ocurriendo.

Si mi regreso al pasado permitiera cambiarlo.

Quizá sea por eso por lo que no existe nada sobre la historia de esta torre. Para que pueda modificarse sin provocar ningún trastorno.

No pudo evitar gritar:

—¡Tiene que haber alguna manera!

El inconsciente de Nelly lo miró.

—Jérôme cree que no puedes actuar.

—Jérôme no lo sabe. Razona como científico. Pero en estos estados, las leyes físicas no se aplican.

El tono había sido más duro de lo que habría querido.

Volvió el silencio. Después preguntó:

—¿Ha hablado de los bucles temporales?

—No.

—¿De qué, entonces?

—De otra forma de comunicarse.

Sébastien levantó la cabeza.

—¿Cuál?

—La escritura automática.

Esta vez, se quedó inmóvil.

—¿Funciona?

—Sí.

—¿Cómo?

—Mientras Nelly duerme.

Reflexionó. Durante mucho tiempo. Después algo empezó a encajar. No una certeza. Ni siquiera una solución. Solo una apertura. Una posibilidad. La primera apertura real desde que había llegado allí.

—¿Puedo transmitirle un mensaje?

—Sí.

—¿Estás segura?

—Sí.

Miró hacia la puerta abierta. Hacia el cementerio. Hacia la torre que parecía esperar fuera. Después pensó en Margot. En su sonrisa. En su futuro ya borrado. Y comprendió que, a partir de aquel momento, se negaba a ser un simple espectador.

Sébastien inspiró profundamente. Esta vez, ya no se trataba de comprender. Se trataba de cambiar lo que debía ocurrir.