CAPÍTULO SEIS

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SEREN

El jueves por la tarde, Vaughn me llevó a través de la Puerta de Invierno, escoltándome él mismo.

Dejamos los caballos en el mojón del este.

El abrigo de Ilyan se quedó en la silla de la torre; yo llevaba mi chaqueta de lana marrón sobre la camisa y los pantalones de cuero, y el viento atravesaba las tres capas.

Tenía una rodilla hincada en el manto de agujas junto al tablero de rastros cuando Vaughn pronunció mi nombre contra mi nuca. Estaba tan cerca que la palabra me llegó al cuello antes que al oído. La niebla llevaba suspendida entre los pinos negros desde el mediodía.

—Seren.

El carril cortado se extendía seis pies de ancho, de este a oeste, perdiéndose de vista en ambas direcciones.

Me metí dos dedos bajo el cuello de la camisa y dejé que el frío me llegara a la garganta.

—Dame un minuto. El tablero está hablando.

El tablero es pizarra rayada incrustada en el segundo mojón. Acerqué la cara a la superficie.

—Cuatro sabuesos, rastro de hace dos horas, avanzando hacia el oeste. Hay un hombre a pie detrás de ellos y está cansado: ha estado cargando el peso en el mismo lado durante todo el carril.

La mano de Vaughn se posó en la piedra superior del mojón y se quedó allí.

—Puedes leer eso en un tablero.

—Puedo leer lo que comió.

—Entonces lee el resto.

—Cordero, y algo pasado que comió de todos modos. Está con raciones cortas y carga más de lo que carga un guía, así que lleva el equipo de otro además del suyo. El equipo es lo que le hace cojear hacia un lado.

Giró la cabeza y me clavó la mirada. Ojos de un azul invernal, y la niebla detrás de él les robó el último rastro de color.

—Dos hombres en mi línea, entonces.

—Un hombre, y otro que vale por uno vigilándolo desde fuera del carril. El viento viene del norte y está amainando. Al anochecer no quedará nada, y entonces captarán el doble de olor de este manto de agujas.

—Cuatro sabuesos no es una patrulla.

—No con un guía a pie detrás de ellos —dije—. Una patrulla lanza a los sabuesos por delante y el guía va a caballo. Este camina para poder apartarlos de un rastro que no quiere perder.

—Es un reconocimiento, Guardián, y están a una milla dentro de la línea. Los sabuesos no entran una milla en territorio de la Corte de Invierno para hacer ejercicio. No están buscando a ciegas. Les han dado algo que encontrar.

Esperó, lo cual es peor, y afuera, en el bosque muerto, los troncos se movieron sin viento.

—A mí —dije—. El olfato de un fae es mejor que el de un sabueso, y no enviaron a ninguno. Enviaron cuatro sabuesos y un hombre cansado, porque a un sabueso no le importa lo que diga un edicto. Le importa lo que le han puesto bajo el hocico.

Su mano se apartó de la piedra y se abrió.

—Eso es el Consejo. No es un error ni una patrulla.

—Si han tomado mi olor del cobertizo del registro y lo han puesto en un tablero en Vaeloth, entonces cada línea que he recorrido en diecinueve años, cada cruce que he...

—No llegarán tan lejos.

Pensé en Bel aferrándose a la barandilla del carro. Alguien lo había elegido de una lista y después se había ido a cenar. El hombre detrás de estos sabuesos haría lo mismo conmigo a menos que le diera una razón para retroceder.

Vaughn se interpuso entre el extremo oeste del carril y yo con solo ponerse de pie, sin dar un paso.

—Si un sabueso te lee como reclamada, se da la vuelta y lo lleva a la Corte. No se lo lleva a ellos.

—¿Y cómo lee eso un sabueso?

—Me huele en ti. Todo. Eso es lo que va a pasar.

—Todo —dije—. Mi garganta. Mi muñeca. Mi coño.

La correa colgaba de su cinturón. No la miró, pero la tomó entre dos dedos de todos modos.

—Los tres.

—Eso es la ley de la correa —dije—. No es un hechizo y no es un favor, y conozco la diferencia entre un muro y un muro que alguien construyó conmigo.

—Es lo que un sabueso está entrenado para hacer. La ley hace el resto.

Me incorporé.

—No soy tu pareja.

—Un sabueso no puede leer un vínculo —lo dijo como quien habla del tiempo—. Lee un olor.

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Vaughn me sacó del carril y me llevó al bosque muerto al anochecer. Es medio acre de pino negro derribado sobre sí mismo, y las agujas debajo forman una capa de un pie de profundidad, hueca bajo el peso. La niebla se levantó mientras caminábamos.

El suelo era todo agujeros de sombra, y la maraña olía a duramen roto, dulce y crudo, con un fondo de hongos.

La placa de raíces en el extremo oeste se mantiene erguida y sostiene piedras a once pies del suelo. Nunca la he visto soltar ninguna.

—Quítate el abrigo —dijo Vaughn.

—No.

La corteza se desprendió bajo mi mano en una placa del tamaño de mi palma.

—Hay un mojón a cuarenta pies en esa dirección y un carril que sale de aquí por ambos extremos, y treinta millas hasta Ravensgate, y conozco cada pie de este bosque mejor que tú.

—Así es.

—Así que dependo de mis piernas, mis botas y mi nariz, y no hay nada en este bosque que tenga poder sobre mí.

—No. No lo hay.

Era cierto, y me quedé donde estaba.

Aspiré todo el bosque frío de una sola vez, y no había nada en él que oler salvo a él.

—Estás temblando y no es por el frío.

—Sí, Guardián.

Me agarró un puñado de pelo en la nuca y me alzó el rostro hacia el suyo.

—No me llames así. No aquí fuera.

Vino hacia mí desde abajo, nunca desde arriba. Su boca se posó en el lateral de mi garganta, sobre el pulso y por encima del collar, y me clavó la espalda contra la madera.

—No —dije, sin aliento. Mi cuerpo me contradijo en el tablero.

—Has dicho que no con la boca toda la noche. Dilo una vez con el resto de tu cuerpo y pararé.

No lo hice.

Lo deseaba. Lo he deseado durante tres años y he estado llamando rechazo al deseo, y odiaba cuánta verdad había en eso, con sus dientes en mi garganta, y mis manos se despegaron de la corteza y se hundieron en su pelo.

Me quitó el abrigo de los hombros y lo arrojó sobre las agujas para que me tumbara encima. Me abrió la camisa y me la sacó de los brazos, y el frío me erizó los pezones.

Su cinturón cayó sobre las agujas con mi correa, y su abrigo, y su camisa, y mis pantalones deslizándose por las botas, y una bota fuera, perdida en la oscuridad.

El collar se quedó donde estaba.

Su mano se posó primero plana sobre mi esternón, sobre los tres vínculos, y se quedó allí.

—Esto está pasando ahora.

Luego mis pechos, ambas manos, y mis pezones entre sus dedos hasta que mi espalda se arqueó contra la madera. Trabajó uno y luego el otro, sin prisas con ninguno.

—Tu coño está tan mojado que lo noto en la mano. Estabas mojada en la línea.

Su mano bajó entre mis muslos y me abrió los pliegues, y dos dedos entraron en mi coño y su pulgar encontró mi clítoris, y mis caderas se adelantaron sin pedirme permiso.

—Tu coño estaba mojado en el tablero y lo sabías.

Esa fue la primera vez que lo perdí. Sus dedos seguían dentro de mi coño y su pulgar trabajaba mi clítoris y mis caderas hacían algo que yo no había decidido.

—Buena chica.

Su boca bajó de mi garganta a mis pezones, uno y luego el otro, y después se arrodilló en las agujas y puso su boca en mi coño y su lengua en mi clítoris.

—Tu clítoris está hinchado. Vas a correrte en mi boca.

—Para —dije.

No paró. Sus dedos volvieron a entrar y su lengua siguió en mi clítoris, y él sabía lo que quería decir, porque lo dije con la mano sujetándole la nuca contra mi coño.

—Sientes eso en el clítoris. Has dejado de leer la madera.

Me corrí en su boca con su lengua todavía en mi clítoris, la placa de raíces contra mi espalda y tres metros de piedra negra suspendidos en el aire sobre mí.

Luego me levantó. Una de mis piernas pasó sobre su brazo, se agarró la polla, y empujó todo el grosor dentro de mi coño de un solo movimiento sin detenerse a medio camino.

Su brazo pasó bajo mi rodilla.

—Toma mi polla.

La tenía dentro hasta el fondo, su mano en mi pezón, mis hombros contra la madera, y su boca en mi pelo.

—Tu coño está apretado. Pero se la traga igual.

—Ahora eres mía.

Nunca lo volvió a decir. Lo dejó en el aire como quien clava un hito en el suelo.

—Tu coño se traga cada centímetro de mi polla. Siempre lo habría hecho.

Me giró y me puso de rodillas en las agujas con mi abrigo bajo las manos, y su mano se extendió plana en mi nuca, bajo el collar.

—Rodillas separadas. Mi polla va a entrar hasta la raíz.

Luego su polla entró en mi coño desde atrás y el ritmo superó todo lo que se pudiera contar.

—Estás tan mojada que mi polla entra sin preguntar. Eso eres tú, no yo.

—No voy a parar.

—Vaughn...

Esa fue la primera vez que dije su nombre. Lo había llamado Guardián durante tres años, y me salió en un tronco caído con su polla en mi coño, y ya nunca volví a llamarlo de otra forma.

Su mano se quedó en mi cuello. La otra pasó por debajo, me tomó un pezón, encontró mi clítoris y no lo soltó, y mis muslos cedieron, y mi boca dijo cosas que no me oí decir.

—Tu clítoris está bajo mi mano. Córrete en mi polla.

—No pares.

Dejé de rastrear. Los sabuesos, el viento, el camino, todo el tablero se apagó de golpe, y eso es lo más grande que me ha pasado en la vida.

Su mano dejó mi clítoris por mi cadera y su polla entró hasta la raíz y se quedó.

—Sentirás mi polla por la mañana.

—Me estoy corriendo dentro de ti —dijo contra mi hombro, y no dijo otra palabra.

Caí sobre las agujas debajo de él y me quedé allí, con su semen saliendo de mi coño, mi clítoris todavía palpitando, y el pie descalzo en el frío.

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Los primeros copos llegaron por el hueco entre los troncos, secos como arena. Era noche cerrada en el tronco caído, y Vaughn no se había movido de las agujas desde entonces.

Entonces Vaughn se movió, a un brazo de mi cara.

La transformación lo recorrió desde la columna hacia fuera. Un gran lobo, negro, con una gorguera gris y espesa sobre los hombros, y los ojos no cambiaron en absoluto. Extendí la mano y lo toqué.

El lobo puso la boca sobre mi garganta. No era la boca de un hombre. Dientes a lo largo de todo mi cuello, y aliento, y el calor del collar entre nosotros, y luego el interior de mi muñeca izquierda, y luego el hueco bajo mi mandíbula, y se tomó su tiempo con cada uno.

Lo vi todo. Mi mano estaba firme en la gorguera.

Me temblaba la mano al pensar en recorrer mañana ese camino con esto dentro. Aun así, lo quería.

—Garganta, collar, muñeca, mandíbula —dije—. Te olvidaste de mi coño.

El lobo se transformó en hombre en un suspiro y se sentó con los antebrazos sobre las rodillas.

—No me lo olvidé.

—No. Me has marcado como a un mojón fronterizo.

—Los mojones funcionan.

Sentía dónde había estado su polla cada vez que me movía, y me dolían el coño y el clítoris.

—Sí. Eso es lo que más me gusta de ellos.

—¿Cuánto necesita un sabueso?

No me miró.

—Todas las marcas. Primero la garganta, luego la muñeca. El resto sostiene a esas dos.

Apoyé el talón de la mano en el collar, lo empujé hacia arriba y dejé que cayera.

—¿Se darán la vuelta?

—Se darán la vuelta. Y entonces alguien en Vaeloth leerá qué fue lo que los hizo girarse, y eso será el problema de mañana.

—¿Y el hombre a pie? Lo leerá del suelo antes que los sabuesos.

Vaughn se quedó inmóvil.

—Lo leerá y volverá a casa.

—Podrías habérmelo dicho en el tablón —dije—. Tenías una milla de camino para hacerlo.

—Habrías salido del bosque.

—Habría discutido durante toda la milla y te habría dejado hacerlo de todos modos, y lo sabías, y no querías perder el tiempo.

Había decidido para qué serviría mi olor mientras yo estaba arrodillada ante el tablón, leyéndoselo en voz alta. No preguntó. Me enteré cuando el lobo empezó por mi garganta.

Volvió el rostro hacia la madera caída y no dijo absolutamente nada al respecto.

Encontré mi camisa y me la puse. La bota que faltaba había quedado atrapada bajo un tronco. Vaughn llegó a ella antes que yo, le sacudió las agujas y la dejó junto a mi pie. Me puse los pantalones y las dos botas mientras él recogía su ropa.

Volvió a transformarse en lobo, vestido esta vez, y se acercó lo suficiente para dejar la última marca bajo mi mandíbula. Tenía una mano hundida en su pelaje cuando la luz cambió.

La luna se puso tras el extremo oeste del camino.

Lo pilló a mitad de marca. Tenía la boca otra vez en el hueco bajo mi mandíbula, y el lobo salió de él de golpe, sin aviso y sin dignidad, y se apartó de mí y cayó de rodillas.

Tiene mil cuatrocientos inviernos y nunca lo había oído respirar así.

—Vaughn.

No respondió. Respiraba mal, con dificultad, y los troncos sobre nuestras cabezas se movieron sin que nada en el bosque los moviera.

—No tienes sangre encima y nada se ha abierto. Te he estado oliendo desde el patio de las perreras y esto no es una herida, así que es algo que te hicieron, o es algo que tú...

Me detuve.

—Tienes las manos abiertas —dije—. Abres las manos cuando estás enfadado. No estás enfadado, así que te estoy leyendo mal, y yo no leo mal.

Se ajustó el cinturón que se había puesto antes del cambio, con mi correa todavía sujeta a él, y no me dio nada.

—Vaughn —dije, en un bosque ya sin luna—. ¿Qué te pasa cuando se pone la luna?

Intentó agarrarse a las raíces y falló. Me metí bajo su brazo antes de que pudiera intentarlo de nuevo.

—Apóyate —dije.

Por primera vez desde que lo conocía, Vaughn Ironmere hizo lo que le dije sin discutir. Así volvimos hasta los caballos.