6

GREER

Su boca encuentra mi cuello. Mi espalda encuentra la pared.

El pasillo es estrecho y oscuro, el papel pintado se está despegando y la casa todavía huele levemente a lavanda por muchas ventanas que abra, y nada de eso importa porque sus manos ascienden por mis costillas y sus dientes rozan el tendón entre el cuello y el hombro, y el sonido que emito es grave e involuntario, nada parecido al que hace una mujer cuando piensa con claridad.

No llegamos arriba. El salón está más cerca, el salón de mi madre, con la chimenea y las estanterías y los dos sillones, y lo arrastro hacia el sofá con ambas manos aferradas a su camisa, y él me sigue.

El borde del sofá me golpea en las corvas y me dejo caer, atrayéndolo sobre mí, y su peso se acomoda contra mi cuerpo como la respuesta a una pregunta que no sabía que estaba haciendo.

Sus manos actúan con deliberación. Mi jersey pasa por encima de mi cabeza.

Sus dedos en el cierre del sujetador, eficientes y seguros, como los de un hombre que aborda todo con competencia y ha decidido aplicar esa competencia aquí.

El sujetador cae y el aire frío me eriza la piel, y él se detiene.

Mira. Su mirada recorre mi pecho desnudo con la atención concentrada y pausada de quien memoriza algo que piensa revisitar, y el peso de que me mire así, este hombre, en esta habitación en penumbra, hace que mis pezones se endurezcan antes de que los toque.

Cuando su boca encuentra mi pecho, el calor tras el aire frío es una descarga que me arquea la espalda, despegándome del cojín.

Toma mi pezón entre sus labios y succiona, lento, firme, sin prisa, su lengua rodeando la punta mientras su mano acuna el otro pecho, el pulgar deslizándose sobre el pezón en caricias perezosas que siguen el ritmo de su boca.

El sonido que emito es vergonzoso y no me importa.

Cambia de lado, y el aire fresco sobre mi piel húmeda donde su boca acaba de estar me arranca un gemido, y el gemido hace que presione sus caderas contra las mías, y a través de sus pantalones puedo sentir exactamente lo duro que está, la longitud rígida contra la cara interna de mi muslo, y saber lo que esa dureza significa, lo que quiere, lo que va a hacer, convierte el calor entre mis piernas en un latido húmedo y palpitante.

—Estás temblando —murmura contra mi esternón.

—Tengo frío.

—Estás mintiendo.

—Se me da muy bien. Debe ser la compañía.

Se ríe, un sonido real, bajo y sorprendido, como el de un hombre que ha olvidado cómo suena su propia risa, y esa vibración contra mi piel hace estragos en lo que queda de mi contención.

Mis dedos encuentran su cinturón. Su mano atrapa mi muñeca, la inmoviliza por encima de mi cabeza contra el brazo del sofá, y la mirada que me lanza es controlada y ardiente y absolutamente demoledora.

—Más despacio —dice.

—Oblígame.

Su boca cubre la mía. El beso es diferente al del pasillo, más profundo, más deliberado, el tipo de beso que toma nota de todo.

Su mano libre desciende por mi cuerpo, sobre mi pecho, pellizcando el pezón justo lo bastante fuerte para arrancarme un jadeo contra su boca, cruzando la planicie de mi vientre, siguiendo la cinturilla de mis vaqueros.

Sus dedos no tienen prisa. Cada toque es preciso, intencional, calculado.

Desabrocha el botón de mis vaqueros como si tuviera todo el tiempo del mundo, y esa paciencia es su propia forma de tormento, porque mis caderas se alzan hacia su mano y él no me da lo que mi cuerpo exige.

—Callum.

—Mm.

Su boca está en mi oído, su aliento cálido, y sus dedos apartan mi ropa y me encuentran. El calor húmedo e hinchado, ya empapada, y el gemido que suelta contra mi oído cuando siente lo mojada que estoy es gutural y posesivo y hace que me contraiga por dentro alrededor de nada.

—¿Decías? —murmura, y sus dedos empiezan a moverse.

Dos de ellos, deslizándose entre los pliegues húmedos, abriéndome, rodeando mi clítoris con presión lenta y deliberada antes de descender y presionar dentro.

La forma en que sus dedos me estiran, cómo se curvan contra la pared interior, el talón de su palma frotándose contra mi clítoris con cada caricia, está tan precisamente calibrado que roza la crueldad.

Estaba diciendo su nombre. Lo decía como una exigencia, y ahora lo digo como una súplica, porque sus dedos me acarician con la misma precisión metódica que aplica a todo, y el placer crece en espirales lentas y apretadas, y él observa mi rostro con una atención que sería clínica si no fuera por cómo tiene la mandíbula tensa, cómo su respiración se ha vuelto irregular, cómo la mano que me inmoviliza la muñeca se ha apretado hasta que puedo sentir su pulso en las yemas de sus dedos.

Me lleva al borde y me mantiene ahí. Deliberadamente.

Retira la mano cuando mis muslos se cierran en torno a ella, vuelve cuando la tensión disminuye, leyendo mi cuerpo con la fluidez de un hombre que se gana la vida prestando atención a los detalles y ha decidido prestar atención a este con todo lo que tiene.

—Estás haciendo esto a propósito —jadeo.

—Obviamente.

—Te odio.

—No es cierto.

Su pulgar rodea, presiona, y sus dedos se curvan con fuerza contra el punto dentro de mí que hace que mi visión se fracture, y el orgasmo me atraviesa como una ola que rompe, la espalda arqueándose y despegándose del sofá, su nombre en mi boca, su mano entre mis muslos, sus ojos en los míos en todo momento, viéndome desmoronarme con la atención concentrada y voraz de un hombre que archiva cada detalle.

Cada sonido. Cada reacción. Aprendiéndome como aprende cualquier cosa: a fondo, con precisión, con la intención de usar lo que ha aprendido.

Lo que sigue es rápido y torpe. Mis manos arrancándole el cinturón, los pantalones.

Su camisa pasa por encima de su cabeza y por fin lo veo de verdad, las líneas esbeltas y duras de su torso, los músculos marcados del abdomen, el rastro de vello oscuro bajo el ombligo.

Tiene el cuerpo que debería haber esperado: controlado, cuidado, nada desperdiciado.

Presiono la boca contra su pecho, pruebo sal y lluvia y la piel cálida debajo, y siento cómo se le entrecorta la respiración cuando mis dientes encuentran el relieve del músculo sobre su cadera.

Se quita los pantalones de una patada y extiendo la mano hacia él, envuelvo los dedos alrededor de su longitud dura y caliente.

Es grueso y pesado en mi mano, la piel como terciopelo sobre hierro, y cuando lo acaricio desde la base hasta la punta, el pulgar deslizándose por la gota húmeda en la cabeza, todo su cuerpo se sacude.

El sonido que emite es gutural, arrancado de algún lugar profundo, y sus caderas embisten contra mi mano con una necesidad que le arranca cada capa de compostura que haya llevado jamás.

—Greer.

Mi nombre en su boca suena como una advertencia y una plegaria al mismo tiempo.

Su mano se cierra sobre la mía, apretando mi agarre, mostrándome la presión que quiere, el ritmo, y por un momento tengo el poder, tengo a este hombre que lo controla todo a merced de mi mano, y esa embriaguez es casi mejor que el orgasmo que acaba de darme.

—Te quiero dentro de mí —le digo, y mi voz no suena como la mía.

No necesita que se lo digan dos veces. Aparta mi mano, me inmoviliza ambas muñecas por encima de la cabeza con una sola mano y se cierne sobre mí.

Su mano libre se engancha bajo mi muslo, me levanta la pierna contra su cadera, y el ángulo me abre a él de una manera que me hace jadear antes de que esté siquiera dentro de mí.

La punta presiona contra mi entrada, caliente y roma, y esa anticipación, esa suspensión, es su propia tortura exquisita.

—Mírame —dice.

Lo miro. Sus ojos están casi negros en la penumbra, concentrados y fieros, y cuando entra en mí, despacio, en un deslizamiento largo y continuo, me llena tan completamente que el aire escapa de mi cuerpo en un estremecimiento.

La sensación es abrumadora, su grosor presionando contra mis paredes internas, la plenitud tan profunda que roza lo excesivo.

Se queda ahí, enterrado, con la mandíbula apretada, los músculos de los brazos tensos por el esfuerzo de no moverse, y su plenitud es casi avasalladora, la presión y el calor y la intimidad de estar inmovilizada bajo un hombre que observa mi rostro como si fuera lo único en el mundo.

—Dios —susurro, y mi voz suena destrozada, irreconocible.

—Dime qué sientes —dice en voz baja, contra mi boca.

—Llena. Me siento llena de ti. Te siento en todas partes.

Algo cambia en su expresión. El control se agrieta, solo una fracción, y se retira casi por completo; la fricción contra mis paredes sensibles me arranca un gemido, y entonces embiste, y el sonido que escapa de ambos es crudo y simultáneo, y el sofá gime bajo nosotros.

Establece un ritmo implacable y deliberado, embestidas profundas que golpean un punto dentro de mí que hace que mi visión se vuelva blanca en los bordes.

Cada empuje expulsa el aire de mis pulmones en una exhalación aguda, y me oigo emitir sonidos que nunca he hecho, sonidos rotos, desesperados, que me avergonzarían si pudiera pensar en algo más allá de la sensación de él moviéndose dentro de mí.

Mis muñecas forcejean contra su agarre. Mis caderas se alzan para encontrar cada embestida, y el sonido húmedo de nuestros cuerpos es obsceno en la casa silenciosa, y me encanta, el desorden, la falta de gracia, el deslizamiento resbaladizo de piel sobre piel.

Su boca encuentra la curva de mi cuello y sus dientes se cierran sobre la piel, sin suavidad, y el filo del dolor se entrelaza con el placer hasta que no puedo separarlos.

—Más fuerte —le digo, y me da más fuerte, embiste con una fuerza que nos desplaza a ambos por el sofá, y las estanterías traquetean, y los diarios de mi madre se mueven en su estante, y hay algo profano y perfecto en que me folle en el sofá de June Holden un Aldrich mientras la lluvia cae y el reloj detenido mantiene su silencio en el pasillo.