Capítulo 5

DAMIAN

La puerta de mi despacho privado se cerró con un clic a mis espaldas, aislándome del murmullo del personal de la casa y de las risas lejanas que llegaban desde el ala este.

Me dejé caer en el sillón de cuero. El informe que Marcus me había entregado una hora antes ya estaba extendido sobre el amplio escritorio de caoba como las pruebas de un juicio.

La luz de la luna se filtraba por los altos ventanales y perfilaba las páginas con nítidos bordes plateados, pero no hacía nada por desatar el nudo que me retorcía las entrañas.

Lena Ashford. O quien demonios fuera en realidad.

Los hallazgos de Marcus eran exhaustivos, como siempre.

¿Nacida en una pequeña manada a las afueras de París?

No había registros anteriores a su repentino ascenso en el mundo del arte seis años atrás.

Exposiciones en galerías que parecían haberse materializado de la noche a la mañana.

Un hijo, David, registrado con un vago certificado de nacimiento expedido por una clínica privada.

Sin padre declarado. Sobre el papel, no había nada fuera de lugar.

Eso era precisamente lo que me inquietaba.

Cada documento encajaba con demasiada pulcritud, cada fecha coincidía con excesiva perfección.

Las vidas reales dejaban rastros desordenados.

Me froté la mandíbula sin apartar la vista de la foto granulada sujeta a la primera hoja.

Lena Ashford sonreía en alguna gala parisina, elegante en seda negra, con los ojos ocultos tras unos lentes de diseñador.

Esos ojos. La forma de mantener los hombros.

Su manera de moverse. Mi lobo se había agitado en cuanto ella entró en el vestíbulo esa mañana, como si intentara alcanzar algo enterrado mucho tiempo atrás.

¿Camille? El pensamiento surgió sin que lo llamara, pero lo aplasté.

No había ninguna prueba concluyente. Todavía no.

El vínculo de pareja tiraba de mí como una vieja cicatriz que acabaran de abrir, viva e insistente, pero siete años de dolor y mentiras de la manada me habían enseñado a no confiar ni siquiera en mis propios instintos.

Había permanecido bajo la lluvia torrencial frente a su tumba.

Había sentido cómo el vínculo enmudecía, un desgarramiento brutal que me dejó vacío durante meses.

Mis padres lo habían llamado necesario. Incluso misericordioso.

No podían permitir que linajes inferiores como el de ella contaminaran el legado Blackthorn.

Y, sin embargo, allí estaba —si de verdad era ella—, recorriendo esos pasillos con un niño que despertaba algo profundo y primitivo en mi pecho.

Desde el momento en que lo vi por primera vez, percibí una familiaridad de la que no lograba desprenderme.

Aunque los ojos de Lena eran del mismo tono gris que los de él, mis instintos seguían insistiendo en que algo no cuadraba.

Unos suaves golpes interrumpieron mis pensamientos. Uno de los empleados más jóvenes habló al otro lado de la puerta, con la voz amortiguada.

—Heredero Alfa, la señora Ashford y su hijo esperan en la galería principal, tal como pidió. El recorrido privado está listo.

Exhalé despacio mientras guardaba el informe en un cajón bajo llave.

—Enseguida bajo.

Este recorrido no era simple hospitalidad.

Era una misión de reconocimiento. Después de nuestro intenso paseo por el jardín esa tarde, necesitaba observar sus reacciones de cerca.

Necesitaba vigilar al niño. Si mis instintos estaban en lo cierto, cada segundo en su presencia era otro hilo que me acercaba a la verdad.

Los encontré en la gran galería, la que reservábamos para nuestras piezas más preciadas.

Los candelabros de cristal derramaban una luz cálida sobre los pisos de mármol pulido.

Lena estaba cerca de la entrada con una sencilla blusa color crema y pantalones oscuros.

Mantenía la espalda recta, pero una cautela evidente tensaba su postura.

David permanecía junto a ella con un suave suéter azul marino y pantalones oscuros, los ojos muy abiertos mientras contemplaba los enormes lienzos.

—Señora Ashford —dije al acercarme, ofreciéndole una sonrisa mesurada—. Gracias por complacerme con tan poca anticipación.

Me agaché un poco para quedar más cerca de la altura del niño, aunque mantuve una distancia respetuosa.

—Y tú debes ser David. Soy Damian Blackthorn. Me alegra que por fin podamos conocernos como es debido —mi voz se mantuvo cálida, pero firme—. Me dijeron que has estado disfrutando de las obras desde la subasta.

David alzó hacia mí esos impactantes ojos grises y luego asintió con educación.

—Mucho gusto, señor Blackthorn —respondió en voz baja, aunque sostuvo mi mirada con franca curiosidad.

Me enderecé y volví a centrar mi atención en Lena.

—La colección Blackthorn alberga piezas que muy pocos invitados llegan a ver. Pensé que tal vez apreciaría contemplarlas más de cerca, en especial después de su audaz compra del conjunto La Pareja Caída.

Sostuvo mi mirada sin vacilar, con aquella máscara de artista refinada firmemente colocada. Pero percibí un destello, algo más profundo bajo sus ojos grises.

—Esperaba con ansias este recorrido —admitió—. Lo mencionó cuando hablamos en los jardines. Para una artista, es difícil rechazar la oportunidad de ver las piezas a las que el público nunca tiene acceso. David no ha dejado de emocionarse desde la subasta.

El niño asintió con entusiasmo, aunque siguió pegado al costado de su madre.

—Mami dijo que algunas cuentan historias de verdad. Como las tristes de la otra noche.

Algo se contrajo en mi pecho al oír su voz. Les indiqué que me siguieran y los conduje hacia el interior de la galería, mientras despedía con un gesto al discreto personal apostado en los extremos. Esto tenía que sentirse íntimo. Controlado.

Pasamos frente a vastos paisajes y retratos de antepasados mientras mis explicaciones fluían en piloto automático: artistas contratados por mi abuelo, obras que habían sobrevivido a guerras entre manadas y cambios territoriales.

Lena hacía preguntas inteligentes que revelaban conocimientos auténticos, pero su aroma desconocido no apaciguaba la inquietud en mi interior.

Por el contrario, cada paso a su lado solo intensificaba la sensación de que ella no era lo que aparentaba.

En el ala moderna, David avanzó unos pasos por su cuenta antes de detenerse en seco frente a un gran lienzo abstracto.

Eclipse Veil: una pintura creada por Melissa, una de las artistas beta más talentosas de la manada, durante un inusual eclipse lunar ocurrido décadas atrás.

Había una razón para que la pieza se conservara en un rincón con poca luz.

La mayoría de los espectadores solo veía remolinos de oscuridad y trazos carmesí.

Melissa había mezclado un extraño polvo luminiscente con la pintura para crear capas ocultas, visibles únicamente para lobos de linajes Alfa excepcionalmente puros y poderosos, y solo cuando se acercaba la luna llena.

Un extraño cosquilleo me recorrió la nuca. De entre todas las pinturas, ¿por qué el niño se había sentido atraído directamente hacia esa en particular?

—Es una elección interesante —comenté con indiferencia mientras me acercaba.

David inclinó la cabeza y la estudió con una intensidad inusual para un niño de siete años. Luego señaló la esquina inferior izquierda.

—¿Qué está haciendo ese lobo?

Fruncí el ceño.

—¿Qué lobo?

—El que está justo ahí —trazó con el dedo un patrón que, para unos ojos corrientes, no parecía más que una sombra texturizada—. Los lobos corren bajo el eclipse. Ese otro más grande los está persiguiendo.

Una de las empleadas cercanas se puso rígida de golpe. Abrió los ojos de par en par, conmocionada, antes de obligar a su rostro a recuperar una cuidadosa neutralidad.

Mantuve la expresión serena, pero la sospecha se enroscó con fuerza en mi pecho.

¿Cómo demonios podía ese niño ver la manada de sombras?

Aquel detalle siempre había estado reservado para el verdadero linaje alfa de los Blackthorn.

Solo la sangre Alfa pura de los Blackthorns aún conservaba el poder suficiente para revelarlo.

Ningún extraño lo había señalado jamás sin que se lo indicaran.

Observé al niño con mayor atención y luego desvié la mirada hacia Lena.

Ella contemplaba la escena a unos cuantos pasos, con el rostro cuidadosamente inexpresivo, pero noté la tensión de su mandíbula y cómo apretaba los dedos contra los costados.

Algo no estaba bien, y aun así una calidez renuente se agitó en mi pecho y resquebrajó los muros que había mantenido sellados durante años.

Me enderecé.

—Ven —dije, manteniendo un tono uniforme—. Quiero mostrarte algo desde los ventanales.

Nos acercamos a los enormes ventanales que se extendían del piso al techo y daban a los jardines orientales.

El viejo roble montaba guardia a la distancia, con las ramas retorcidas pero orgullosas bajo las luces resplandecientes del jardín.

Verlo me golpeó el pecho como un puñetazo fantasmal.

Siete años atrás había llevado allí a Camille bajo la luna llena, la misma noche en que le conté la historia de su tronco cubierto de cicatrices y sus raíces obstinadas.

La había atraído contra mí, con su espalda pegada a mi pecho, y le había susurrado que los Blackthorns no se quebraban, que nosotros tampoco nos quebraríamos, sin importar lo que las leyes de la manada intentaran separar.

Ella había reído con suavidad, se había vuelto entre mis brazos y me había besado como si creyera cada palabra.

Por aquel entonces, yo también lo creía.

Me agaché por completo hasta quedar a la altura de David y señalé el árbol.

—¿Ves ese? Mi abuelo lo plantó cuando apenas era un poco mayor que tú. Raíces fuertes, como las que todo Blackthorn debería tener. Ha sobrevivido a tormentas, incendios e incluso a varios desafíos entre manadas a lo largo de las décadas.