Capítulo 3

DAMIAN

Al darse vuelta, el perfil de su mandíbula me golpeó a través de todo el ruido del vestíbulo.

Ese ángulo preciso parecía imposible, equivocado…

pero era el suyo. El resto del salón perdió sus contornos, y las voces se redujeron a una estática lejana mientras el pulso me retumbaba en los oídos.

Siete años de dolor intentaron formar la palabra imposible, pero se deshizo antes de cobrar forma.

—Camille.

Alzó el mentón con aquella misma inclinación desafiante que solía enfurecerme y excitarme a partes iguales.

Me arrastró de vuelta a la cabaña aislada donde Camille y yo solíamos pasar nuestros fines de semana robados.

La luz de la luna se deslizaba sobre su hombro desnudo y su cabello oscuro me rozaba el pecho.

Su voz, baja contra mi garganta: —Nunca creí en el vínculo de pareja… hasta que te conocí.

El recuerdo me golpeó como una cuchilla entre las costillas. Todavía podía sentir cómo encajaba contra mí, como si hubiera sido creada para mis manos, solo para que después me la arrebataran.

Incluso ahora, después de todos los años que pasé intentando matar esto que llevaba en el pecho… todavía la deseaba. Con desesperación. Como un hombre hambriento que contempla lo único capaz de destruirlo.

Unos pasos apresurados hicieron añicos el recuerdo. Un joven con un traje impecable apareció corriendo desde el pasillo lateral, aferrando una carpeta en la mano.

—Señora Ashford, dejó los archivos de París en la sala hace un rato —dijo mientras se dirigía directamente hacia ella.

Ella se recompuso al instante y le dedicó una sonrisa serena y agradecida. —Gracias, James. Llegas justo a tiempo. —Luego volvió a mirarme mientras se quitaba los lentes oscuros con deliberada calma.

—Usted debe ser Damian Blackthorn —dijo con voz perfectamente serena—. Ha habido un error. No creo que nos conozcamos. Soy Lena Ashford.

Los pasos de James ya habían devuelto nitidez al presente.

El parecido no podía ser más que una cruel jugarreta de mi memoria.

Sus ojos no eran los correctos: eran de un gris frío, no del azul intenso que me había atormentado durante años.

Su cabello era de un castaño intenso, no las ondas oscuras que yo recordaba.

Incluso su aroma era distinto: un costoso perfume parisino que no reconocía.

Esa mujer no era Camille. No podía serlo.

Y, sin embargo, en cuanto habló, algo en lo más profundo de mi pecho se retorció con violencia.

Mi mente rechazaba la idea, pero la sensación se negaba a morir.

Debajo de los ojos grises, del rostro desconocido, del aroma desconocido, había una familiaridad arraigada hasta los huesos que no podía explicar.

Era más fuerte que la lógica. Más fuerte que lo que mis ojos me gritaban.

Volvió a sonreír, cortés y controlada, sosteniéndome la mirada sin el menor titubeo. —Lamento tener que irme. Voy tarde a una reunión de negocios. Con permiso.

Dicho eso, se dio vuelta y avanzó a grandes pasos hacia el auto que esperaba en la entrada de servicio. Se deslizó en el asiento trasero sin volver a mirar. James hizo una inclinación cortés de cabeza y desapareció escaleras arriba.

El sedán se alejó y no dejó atrás más que el rastro persistente de su perfume.

Se enganchó bajo mis costillas como si tuviera todo el derecho de estar ahí.

Permanecí en el vestíbulo mucho después de que el sonido del motor se desvaneciera, porque moverme parecía peligroso.

Si lo hacía, la mentira con la que había vivido durante siete años se abriría en dos allí mismo, sobre el mármol.

Habían bajado su cuerpo a la fosa mientras yo observaba.

Mis padres nunca me permitieron acercarme al ataúd. Insistieron en que verla así destruiría el poco control que me quedaba. En ese momento les creí. Apenas recordaba el funeral, salvo por destellos de paraguas negros, tierra mojada y el martilleo implacable dentro de mi cráneo.

Durante los días que rodearon el funeral, todo se había sentido nebuloso y apagado. Mis sentidos, por lo general agudos incluso bajo mi forma humana, parecían atenuados y poco confiables. Me dije que no era más que el agotamiento aplastante y el dolor. ¿Qué otra cosa podía haber sido?

El vínculo había enmudecido, y yo lo había creído porque creer cualquier otra cosa significaba que le había fallado de maneras que no tenían perdón.

Fuera lo que fuera aquello… no era ella.

Apreté la mandíbula. El parecido era escaso, pero aquella sensación de familiaridad era demasiado intensa para ignorarla.

Mi mano ya buscaba el teléfono antes de que terminara de tomar la decisión. Llamé a Marcus, mi jefe de seguridad y el único hombre al que todavía le confiaba mis pensamientos más oscuros.

—Marcus. Un sedán negro acaba de salir por la entrada de servicio. Mujer, cabello castaño recogido, lentes oscuros. Averigua quién es. Quiero un informe completo de sus antecedentes, ahora. Y, si puedes, pon a alguien a vigilar adónde se dirige. Hazlo con discreción.

—Ahora mismo, Heredero Alfa —respondió sin hacer preguntas. Marcus nunca preguntaba por qué. Esa eficiencia fría era la razón por la que había sobrevivido tanto tiempo en mi círculo íntimo, en medio de las despiadadas intrigas políticas de la manada.

Terminé la llamada, respiré hondo y despacio, y regresé al interior.

Las respuestas llegarían, pero en ese momento necesitaba concentrarme.

Tenía asuntos de la compañía que informarle a mi padre: las exitosas negociaciones de aquella mañana y posibles colaboraciones a largo plazo que fortalecerían los activos Blackthorn.

Mi padre no esperaría menos que la perfección.

El deber primero. Siempre el deber. Era la jaula que había construido alrededor de mi dolor.

Me dirigí hacia las escaleras y asentí con brusquedad al personal, que hacía profundas reverencias a mi paso.

Mi mente no dejaba de volver al andar elegante de aquella mujer, a la forma en que se había puesto los lentes oscuros y había pasado junto a mí sin el menor atisbo de reconocimiento.

¿O acaso había mostrado algo? ¿Una leve tensión en los hombros?

El vínculo había tirado de mí con tanta fuerza que por poco extendía la mano para atraerla entre mis brazos.

Mi teléfono vibró mientras subía la gran escalinata. Miré la pantalla. Era Grant, uno de mis pocos amigos verdaderos fuera de la asfixiante jerarquía de la manada.

—Hola, Damian —su voz llevaba ese encanto despreocupado tan familiar—.

¿Te animas a liberar un poco de tensión esta noche?

Habrá una fiesta en una azotea del centro: música en vivo, licores de primera, todo incluido.

Y antes de que me rechaces, ya es hora de que conozcas a alguien decente.

Tienes treinta y dos años, amigo. No te estás volviendo más joven.

Necesitas sentar cabeza antes de que te obliguen a aceptar una pareja arreglada.

Exhalé y, pese al caos que todavía me desgarraba por dentro, una sonrisa leve y amarga me curvó los labios.

Sentar cabeza. Las palabras cayeron como una broma cruel. En otro tiempo, quizá me habría reído.

—Suena tentador —respondí, manteniendo un tono ligero—, pero el trabajo se está acumulando. El festival de la luna llena es dentro de dos noches, y tu Alfa me tiene enterrado entre preparativos. Quizá en otra ocasión.

Se rio con ganas. —Siempre tienes una excusa. Uno de estos días voy a sacarte a rastras, aunque patalees y grites. No trabajes hasta acabar en una tumba antes de tiempo.

—Lo tendré en cuenta —respondí sin comprometerme antes de terminar la llamada.

Llegué al apartamento privado de mis padres en el piso superior y abrí la puerta sin llamar, como era costumbre en el ala familiar.

Mis padres estaban instalados en el amplio sofá, rodeados por el caos habitual de los asuntos de la manada: carpetas, papeles y una botella de vino a medio terminar entre ellos.

Mi madre hojeaba informes de la gala mientras mi padre estudiaba la lista de invitados.

Eran la viva imagen del frente unido que había guiado a la manada Blackthorn durante décadas de luchas por el poder.

Permanecí un momento en el umbral. Aquella calidez familiar volvió a envolverme.

Habían permanecido a mi lado a pesar de todo.

Cuando tenía veintidós años y me hundí en una espiral destructiva después de mi primer rechazo importante por parte del consejo, bebí hasta casi matarme durante semanas y estuve a punto de perder la vida en una estúpida pelea de bar con humanos.

Ellos me llevaron a casa, encubrieron lo sucedido y jamás me avergonzaron por ello.

Años después, cuando me perdí en el dolor y la furia tras la muerte de Camille, arremetí contra todos e hice cosas que aún no podía perdonarme, cosas que podrían haber destruido mi futuro como Alfa.

Me protegieron, arreglaron el desastre y me recibieron de vuelta con los brazos abiertos.

Me habían advertido todas y cada una de las veces. Y nunca se habían equivocado.

Por más que metiera la pata, siempre estaban ahí.

Mi padre fue el primero en verme, y sus ojos penetrantes se iluminaron con aquel orgullo familiar. —¡Y ahí está nuestro hombre! Mi extraordinario hijo ha llegado.

Dejó la carpeta a un lado, se puso de pie y cruzó el salón con los brazos abiertos.

Su apretón fue firme cuando estrechó mi mano, con una aprobación mezclada con la expectativa habitual que conllevaba ser un Blackthorn.

Le devolví el apretón con serenidad y luego miré a mi madre, que me ofreció una sonrisa cálida y maternal reservada solo para aquellos momentos familiares en privado.

—Uno de mis empleados llamó hace rato —dijo Victor, dándome una palmada en el hombro—.

Dijo que manejaste las negociaciones de esta mañana como un verdadero líder.

El principal ejecutivo te echó un vistazo y firmó un acuerdo a largo plazo.

Estás causando un gran impacto, Damian. El nombre Blackthorn se fortalece gracias a ti.