14. Capítulo 13 #5

Aun así, Raymond no quería llamar la atención.

Si la policía quería hablar con él, probablemente irían a su casa después de que se marchara a Florida.

Pasó de largo la iglesia y se metió por un camino de servicio agrícola, mirando a ambos lados para comprobar si alguien lo había visto.

Despejado. Puso el coche en punto muerto y apagó el contacto.

Se estiró sobre el asiento delantero para mirar por la ventanilla del acompañante, pero una torre de tendido eléctrico cubierta de kudzu le tapaba la vista.

Tras bajar del coche, Raymond caminó hasta la esquina de la torre y se agachó al borde de un campo yermo.

Entrecerró los ojos mientras oteaba el prado en dirección a la iglesia.

Notó al menos media docena de agentes de policía uniformados de pie alrededor de sus vehículos, charlando entre ellos.

Desde que había pasado ante la iglesia unos momentos antes, otro automóvil había llegado, un coche sin distintivos, con una luz policial intermitente en el salpicadero.

Dos hombres con traje se bajaron del automóvil y pasaron junto a los agentes uniformados.

¿Detectives? se preguntó.

Raymond inspiró hondo y exhaló. Entonces vio a otro policía, a lo lejos, caminando hacia el refugio contra tormentas. Pensó que iba solo hasta que distinguió a otra persona: una niña pelirroja con un vestido verde y turquesa.

¡LA NIÑA!

***

Martha miraba por la ventana del cuarto de la colada mientras un par de arrendajos azules chapoteaban y cantaban en la bañera para pájaros.

Echó un vistazo al comedero que colgaba de un nogal pacano moribundo en la esquina del patio trasero.

Un sinsonte picoteaba su botín, enviando un racimo de semillas en espiral hacia la hierba de abajo.

Había rellenado el comedero unos días antes, pero se preguntó si debería colmarlo antes de que ella y Raymond se pusieran en camino.

Le horrorizaba pensar en los pobres pájaros muriéndose de hambre mientras ella descansaba en la playa.

Una racha de viento hizo crujir las hojas de un pequeño roble y, de pronto, un hedor nauseabundo invadió la cocina.

—Apestas, apestas, Señor, ten piedad—, murmuró Martha para sí, abanicándose la cara con la mano.

La culpa era de los excrementos de la granja avícola de al lado, y el aire acondicionado de ventana era el sistema de reparto involuntario del olor.

Era un problema constante, sobre todo en los días de calor.

El propietario de la casa —un anciano de la iglesia— había asegurado a Martha y a Raymond que se acostumbrarían al pestazo en un santiamén, que ni se darían cuenta al cabo de unas semanas.

Pero el sensible olfato de Martha no estaba de acuerdo.

A veces, en la iglesia, tenía que taparse la nariz si alguien en un banco cercano llevaba demasiado perfume.

A Raymond a veces le molestaba —sobre todo cuando soltaba sermones de fuego y azufre— porque le preocupaba que sus feligreses confundieran los gestos de su esposa con un comentario sobre su mensaje. —Cuida esa cara, querida—, le decía.

Martha dejó la última prenda en la lavadora y sacudió la caja del detergente, con la esperanza de tener suficiente para una carga más.

No hubo suerte. A lo sumo tenía media taza, insuficiente para lavar una colada completa.

Sin embargo, no era problema, ya que ella y Raymond pensaban salir a primera hora de la tarde.

En cuanto él volviera a casa, cogería el coche y bajaría a la tienda más cercana a comprar más detergente.

Aunque no tuviera tiempo de meter la ropa en la secadora, podría colgarla en el cuarto de baño y dejar que escurriera mientras ellos estaban fuera, en Destin.

Al entrar en la cocina, Martha miró de reojo el Kit-Cat Klock de la pared.

Siempre le sacaba una sonrisa, con esos ojos que se movían de un lado a otro y la cola que rozaba la pared con suavidad.

Lo había recibido como regalo de bodas de su tía Thelma.

Era el modelo clásico —negro, con una pajarita blanca—, pero Martha lo había arreglado cambiando la pajarita por una pulsera de bisutería con brillantitos que había comprado en un mercadillo.

Miró por la puerta hacia el televisor del salón.

Tocaba el concurso The Price is Right . ¿O era la hora de la telenovela The Young and the Restless ?

Alguna telenovela o concurso de vez en cuando era para Martha un capricho, un pequeño secreto que guardaba a Raymond.

No tenía por qué saberlo todo, ¿verdad? Inclinó la cabeza y sonrió, mirando el mando a distancia en la mesa de centro.

Bob Barker era un presentador de concursos tan guapo —y además amable—, y esa buscona de Flo Webster en The Young and the Restless era de un descaro absoluto.

Mientras su dedo se cernía sobre el botón de encendido del mando, le retumbó en la mente el Evangelio de Mateo: — Y no nos dejes caer en la tentación, y líbranos del mal —.

Martha miró su mano, con los ojos muy abiertos, la boca entreabierta, y dejó caer el mando al suelo.

*

Raymond volvió a mirar por encima del volante para comprobar la velocidad.

Sesenta y cuatro kilómetros por hora, lo bastante rápido, pero sin ir despacio.

Muchos vecinos conducían por las carreteras secundarias a toda pastilla, pero Raymond era más bien como un anciano al volante.

Y hoy quería evitar llamar la atención. Cuando un hombre en una camioneta se le pegó al parachoques y luego lo adelantó, Raymond se limitó a sonreír y a saludar con la mano al pasar.

No le preocupaba especialmente que la chica se zafara.

Había ensayado su propia huida infinidad de veces en su cabeza, y no tenía motivos para creer que no funcionaría a la perfección, incluso en esta situación.

Conduciría a casa, recogería a Martha y el equipaje y saldrían hacia Destin antes de que la policía tuviera tiempo de identificarlo y localizarlo.

Serían un predicador bondadoso y su esposa en un descanso merecido de sus deberes piadosos.

La congregación de Raymond sabía que se iba de vacaciones esa semana —se lo había dicho desde el púlpito la mañana anterior—, así que no había razón para que las autoridades sospecharan que huía de la justicia.

Aunque la chica pudiera identificarlo, no importaba.

Las identificaciones de testigos fallaban constantemente, o eso decían a menudo las noticias.

Raymond había sido listo y no le había contado a nadie su labor misionera callejera, y menos aún a Martha.

Nunca pasaba la noche fuera cuando estaba de viaje misionero y había envuelto sus salidas en distintas mentiras que su esposa siempre creía.

Estaba visitando a un feligrés hospitalizado en un centro médico de Montgomery, asistiendo a una conferencia del clero en Mobile o comprando libros religiosos en Birmingham.

Las únicas personas que probablemente podrían identificarlo por un viaje misionero eran las chicas a las que había liberado, todas ellas ahora abandonadas en bosques de todo el sur de Alabama. Todas menos una.

¿A quién creerían la policía —y el público, puestos a ello—, a un pastor fundamentalista devoto, o a la chica, la hija bastarda de una bailarina exótica drogadicta?

El razonamiento de Raymond era impecable.

Si la policía insistía en interrogarlo cuando volviera de vacaciones, cooperaría.

Incluso podría ofrecerse a dar consejería a la joven víctima.

Diría que, obviamente, la espantosa odisea de la chica era prueba de que Satanás campaba a sus anchas en la sociedad.

Pero, por tranquilidad, guardaría su kit de fuga en el maletero del coche antes de salir.

*

Cuando Martha oyó el coche, abrió la puerta de la cocina que daba al garaje. —Has llegado pronto—, dijo con una amplia sonrisa.

—Es hora de ponernos en camino. Tenemos que irnos ya—, dijo, sin molestarse en mirar a su esposa mientras se dirigía a su banco de trabajo.