12. Capítulo 11

Valle de Cortés, El Tisbe, Colombia

—Sujétalo con firmeza —dijo el señor Sierra, mirando las tuberías de PVC que sobresalían del lateral del depósito de recogida de agua de Josh—. Tendrás que mantenerlo completamente estable durante cinco minutos hasta que se seque el cemento.

—Sin problema, jefe —respondió Machete Man mientras agarraba con fuerza dos tuberías que acababan de unir con un conector de PVC.

El señor Sierra y Machete Man habían sustituido ambas tuberías después de que el intruso fantasma las dañara en su arrebato con el mazo, pero una había empezado a gotear por la junta.

El problema no causaba un descenso significativo del suministro de agua —puesto que el depósito estaba casi lleno—, pero Josh quería evitar que la fuga rociara de agua todo el lateral de su casa.

Varias capas de estuco cubrían el exterior de la vivienda, pero si se acumulaba suficiente agua saturando la pared exterior, acabaría penetrando en el panel de yeso del interior.

Josh estaba de pie delante de su casa, con la vista fija en la cima de la colina.

El ataque de ira de Walter Parrish con la motosierra había hecho algo más que crear un mirador desde el que podía vigilar la casa de Josh.

También había dejado a la vista la cabaña de Santiago.

A lo largo del día, Walter había estado yendo y viniendo de la cabaña a un lugar en el patio, donde arrojaba objetos sobre un montón cada vez mayor.

—¿Qué está haciendo ahora ese gringo viejo y cascarrabias? —preguntó el señor Sierra mientras se acercaba a Josh.

—Parece que está tirando las obras de arte de Santiago (algunas pinturas) y acabo de ver una escultura de madera y una pila de libros —dijo Josh.

El señor Sierra se quedó junto a Josh con las manos en sus anchas caderas mientras los dos hombres miraban colina arriba. Walter entró y luego regresó junto al montón. Levantó los brazos y vertió líquido de lo que parecía una lata de metal de un galón. Segundos después, la pila estalló en llamas.

—¡Dios mío! —exclamó el señor Sierra—. Espero que Santiago vuelva pronto a casa y le haga marcharse a ese hombre horrible.

Josh no respondió. Había tenido sus sospechas desde el día en que conoció a Walter, pero no quería decirle al señor Sierra que temía que Santiago no regresara nunca.

Josh lo había estado pensando durante semanas y creía que Santiago había acabado en algún lugar del río, quizá hecho pedazos.

En un terreno tan escarpado, no era probable que alguien encontrara pronto los restos de Santiago, si es que los encontraban alguna vez.

—Creo que es tu móvil lo que oigo sonar dentro —dijo el señor Sierra.

Josh miró por la ventana del salón, donde su móvil reposaba sobre una mesita auxiliar. Incluso a varios metros de distancia, pudo ver que alguien llamaba desde Estados Unidos: la pantalla mostraba el mensaje Número desconocido .

—No me preocupa —dijo Josh—. Si es importante, ya dejarán un mensaje.

—Terminado, jefe —anunció Machete Man, doblando la esquina de la casa—. Tengo que irme ya, pero puedo volver por la mañana.

—De acuerdo —dijo Josh, sacando un billete de diez mil pesos del bolsillo, unos 2,50 dólares estadounidenses.

Viniendo de Estados Unidos, a Josh le parecía una miseria por una hora de trabajo, pero temía que pagarle más a Machete Man pudiera provocar que recayera y reavivara su latente adicción a esnifar pegamento.

Como diez mil pesos por hora era cinco veces la cantidad de dinero que Machete Man había pedido la primera vez que trabajó para Josh, estaba contento con su paga.

Por un día completo de trabajo, ganaba ochenta mil pesos o más, un salario considerable para un jornalero de la Colombia rural.

Mientras el del machete y el señor Sierra subían sin prisa por el camino de grava, Josh miró hacia la colina. Con un fuego ardiendo a su espalda, Walter estaba de pie con los brazos cruzados firmemente sobre el pecho, el rostro ceñudo, mirando a Josh.

«Espero que Randall Peterson me devuelva la llamada pronto», pensó Josh .

***

Sentado en un taburete junto a la isla de la cocina, Josh se terminó un cuenco de sopa y un plato de empanadas que el señor Sierra le había traído de la cocina de su mujer. La señora Sierra parecía decidida a encontrarle una esposa a Josh, pero también se contentaba con hacer de madre sustituta.

Después de poner los platos sucios en el fregadero de la cocina, Josh miró su móvil y se fijó en el icono del buzón de voz en la parte superior de la pantalla; probablemente era de la persona desconocida que había llamado antes.

Mientras escuchaba el mensaje, un torrente de especulaciones inundó su mente y se le hizo un nudo en el estómago.

—Jenkins —respondió el hombre al otro lado de la línea, con un marcado acento sureño.

—Hola, agente Jenkins, soy Josh Geary. Siento haber perdido tu llamada de antes —dijo, y se acercó a la ventana del salón.

—Hola, Josh. Puedes ahorrarte lo de agente , llámame Damon.

En realidad, Josh no había perdido la llamada.

La había ignorado, como hacía con todas las llamadas de números no identificados.

Era una vieja costumbre que había adoptado cuando vivía en California, donde recibía hasta diez llamadas de telemarketing cada día.

La misma molestia lo había seguido hasta Sudamérica.

Los proveedores de servicios de telefonía móvil e internet colombianos estaban usando la misma estrategia que las empresas estadounidenses, ofreciéndole un sinfín de ofertas para que firmara un contrato con ellos.

Sabía de sobra que la mayoría de sus acuerdos requerían sacrificar al primogénito para rescindirlos.

La mejor manera de evitar quedar atrapado en un contrato era no firmar nunca uno, así que solo contestaba las llamadas de números conocidos.

Pero cuando recibió un mensaje de voz de alguien que se identificó como el agente federal Damon Jenkins del Grupo de Búsqueda de Fugitivos de Montgomery, pulsó el icono de Devolver llamada .

—Encantado de conocerte, Damon —dijo Josh, con la mano temblando de expectación—. ¿Llamabas por mi vecino, Walter Parrish?

—Sí, por eso. Un agente del laboratorio del FBI en Quantico me dio tu nombre y número. Al parecer, el FBI recibió una llamada de un tipo llamado Randall… —dijo Damon mientras removía papeles de fondo, tratando de encontrar la información correcta.

—Randall Peterson. Es un agente federal de la condicional y colega mío en un proyecto que lidera mi empresa. Sé de qué va esto —dijo Josh, entrando en su despacho.

—Genial. Siempre es más difícil cuando tengo que explicar el proceso por el que un caso llega a mi mesa.

Los ojos de Josh se abrieron como platos y se detuvo en seco. —¿Un caso? ¿Esto ya es un caso? ¿Pudisteis identificar a alguien a partir de las fotos que le envié a Randall? —dijo mientras se sentaba en el borde de su escritorio.

—El FBI pasó las fotos por su programa de reconocimiento facial y encontró una coincidencia.

«¡Perfecto!», pensó Josh . Sabía que Walter era probablemente un idiota criminal. Las posibilidades inundaron su mente. ¿Era Walter un atracador de bancos? ¿Un delincuente de guante blanco? ¿Un capo de la mafia? —¿Y?

—Solo obtuvimos una coincidencia parcial, basada en el parecido de las fotos que enviaste y una que teníamos en nuestros archivos. La nuestra es una foto de estudio, como las que te haces para la foto familiar anual o para uno de esos directorios de miembros de la iglesia.

—¿Y era una coincidencia? —preguntó Josh, con los ojos desorbitados por la expectación.

—Solo parcial. La foto que tenemos es de un hombre treinta años más joven, bien afeitado, con todo su pelo, aunque cortado a cepillo.

Tu hombre tiene barba y llevaba un sombrero en la foto.

Aun así, el sistema pudo establecer una coincidencia parcial entre las dos fotos basándose en la forma de la nariz, las orejas y los ojos.

—¿Tenéis un nombre? —preguntó Josh, dejándose caer en la silla de su escritorio.

—Sí, Raymond Tilley.

Josh hizo clic con el ratón del ordenador y la foto de Walter Parrish apareció en su monitor. —¿Lo busca el FBI?

—Raymond Tilley lleva treinta años fugitivo. Por eso el caso fue asignado al Cuerpo de Agentes Federales… y a mí.

—¿Pero no estáis seguros de que Walter Parrish y Raymond Tilley sean el mismo tío? —dijo Josh mientras miraba fijamente el monitor del ordenador.

—No —dijo Damon.

Josh se sintió decepcionado. —¿Qué hizo Raymond Tilley?

—A Tilley se le busca por varios cargos, incluyendo asesinato en primer grado, secuestro y agresión sexual a una menor. Los cargos son más técnicos en la acusación, pero eso es lo esencial.

Josh se estremeció mientras un escalofrío helado recorría su cuerpo. —¿Qué pasa ahora? —preguntó—. Si es Raymond Tilley, ¿vendrás aquí para hacer la identificación y detenerlo? —Se acercó a la ventana y miró hacia la colina. Ahora no veía a Walter.

—No. No tenemos los recursos para investigar cada identificación parcial por reconocimiento facial, especialmente las generadas a partir de fotos enviadas por civiles.

Y yo soy del Cuerpo de Agentes Federales.

No tenemos jurisdicción fuera de Estados Unidos.

Una detención requeriría la coordinación entre nosotros y las autoridades colombianas.

En este momento, los colombianos no querrían investigar a tu vecino basándose en la información que tenemos.

Probablemente se reirían y dirían: «¿Un tipo mató a su mujer en Estados Unidos? Eso no nos importa».

Josh arrugó la frente y se le tensó la espalda. —¿Se le busca por matar a su mujer?

—Sí. Apareció en el radar de la oficina del sheriff de Montgomery, Alabama, hace treinta años, después de que presuntamente secuestrara y agrediera sexualmente a una niña. Ella escapó, pero la mujer de Tilley, Martha, no tuvo tanta suerte.

—¿Qué le pasó a su mujer?

—La policía la encontró muerta en su casa, con un hacha en la cabeza.

Josh se quedó boquiabierto. —Dios mío, ¿hasta ese punto grotesco?