Capítulo 29. Elección #3

La retirada hasta el refugio fue más silenciosa que la de la víspera.

Oren caminó con la respiración más corta.

Narel le sostuvo parte del peso sin comentario alguno.

Lemn avanzó con la cabeza algo más baja que otros días, no derrotado, sino cargando al fin con una verdad que ya no podía seguir llamando duda.

Mara iba a su lado, sintiendo todavía la presión de la presencia de la balsa al fondo del cuerpo, pero menos nítida cuanto más se alejaban.

Esa pérdida de claridad la alivió y le dolió al mismo tiempo.

Era una mala señal que el sitio le resultara legible.

También era una herramienta si la usaban bien.

Vivir ahí dentro se estaba volviendo cada vez más parecido a tener que escoger constantemente entre dos males que compartían raíz.

Al llegar al refugio, el cansancio los venció durante un rato antes de que pudieran hablar.

Bebieron. Repartieron restos de comida. Revisaron a Oren.

Narel se quedó un momento solo en la entrada, mirando al campo como si quisiera insultarlo en un idioma que lo hiriera de verdad. Luego, por fin, volvieron a hablar.

Fue Oren quien dio forma a lo que todos rondaban.

—La elección no es entre salvarla o dejarla —dijo con la voz baja y gastada—. La elección es entre seguir siendo nosotros mientras decidimos o entrar como partes útiles de lo mismo que la tiene ahí.

La frase colocó por fin el conflicto donde debía estar.

Lemn alzó la cabeza. El anillo de cobre pesaba en su mano.

—Sí.

La aceptación le salió sin adornos. Mara sintió un alivio triste y seco. Porque, aunque no resolviera el destino de Lía, significaba que la negación había cedido algo esencial: ya no podía refugiarse en la búsqueda como excusa para posponer la forma de la decisión.

Narel se dejó caer contra el muro.

—Pues eso suena a que hoy no vamos a ser heroicos.

Oren dejó escapar una exhalación breve.

—Mejor. Los heroísmos aquí huelen demasiado a comida servida.

Mara dejó escapar una sonrisa cansada. Casi dolía lo mucho que agradecía esos restos de humor.

La tarde murió despacio. Nadie propuso bajar de nuevo.

Nadie propuso marcharse aún. Estaban suspendidos en una de esas pausas que ya no son indecisión, sino recogida de fuerzas morales.

Mara pasó gran parte de ese tiempo observando a Lemn de reojo.

Veía en él el trabajo lento de una aceptación que no iba a ser jamás limpia.

Amarlo ahí dentro seguía siendo eso: asistir al modo en que un hombre deja de poder salvar como quería y tiene que empezar a decidir como puede.

No había épica en ello. Solo desgaste y una forma feroz de lealtad.

Cuando la noche terminó de caer y Oren y Narel cayeron por fin en un sueño irregular pero real, Mara salió al exterior.

No tardó ni un minuto en oír detrás el paso de Lemn.

Ya no había necesidad de fingir que sus movimientos coincidían por azar.

El campo, oscuro y lleno de enraizados invisibles, respiraba más allá con la paciencia de lo que sabe que no necesita precipitar nada.

Las campanillas sonaron dos veces, muy lejos.

El aire traía una mezcla de piedra fría, agua retenida y ámbar remoto.

—No he bajado hoy por cobardía —dijo Lemn sin preámbulo.

Mara lo miró.

—Ya lo sé.

—He bajado dos veces por algo peor.

Ella esperó.

—Por amor mal orientado.

La honestidad le golpeó más fuerte que cualquier gesto.

—Y hoy no quería hacerlo así.

Mara sostuvo la mirada. No hacía falta endulzar nada.

—Eso ya es empezar a elegir.

Lemn soltó aire, casi una risa breve y triste.

—No sé si basta.

—No basta. Pero sirve.

Se quedaron un momento sin hablar. Mara sentía otra vez la doble verdad de su vínculo: era lo que el bosque querría usar y, al mismo tiempo, lo único que hasta entonces había conseguido ofrecerles una forma de resistencia compartida que no se pareciera a la simple obstinación.

Lemn levantó una mano y le tocó apenas el brazo desnudo entre la manga y la muñeca. El contacto fue breve, deliberado, más consciente que carente de deseo.

—¿Lo notas? —preguntó.

Mara entendió enseguida a qué se refería. Al cuerpo de él. Al veneno. A las espinas que podían emerger con el miedo, la violencia o ciertos estados del deseo. A ese territorio entre ambos que seguían bordeando con cautela.

—No como debería —admitió.

Lemn la observó en la oscuridad.

—Eso me preocupa.

—A mí también.

Y, sin embargo, no retiró el brazo. Él tampoco la mano.

La presencia de ese riesgo entre ambos se había vuelto otra forma de verdad que ya no podían seguir dejando al margen.

Mara comprendía cada vez más que el día en que cruzaran esa frontera del cuerpo tendrían que hacerlo con el mismo cuidado con que leían el terreno de la balsa. No por pudor moral. Por materia viva.

Lemn retiró por fin la mano.

—Cuando esto acabe —dijo, y la frase sonó extraña en un mundo donde casi nada terminaba limpio—, tendremos que averiguar qué significa eso entre nosotros.

Mara sintió el calor subirle a la cara incluso en el aire frío.

—Sí.

No se besaron. No esa noche. No porque faltara deseo, sino porque todo lo vivido había terminado por enseñarles algo más duro: incluso el amor debía aprender a no precipitarse si quería sobrevivir al bosque sin servirle.

Permanecieron juntos un rato más, mirando la oscuridad donde la presencia de la zona profunda seguía latiendo al fondo.

La elección ya no era una palabra abstracta.

Había empezado. Y, a partir de entonces, cada paso que dieran tendría que medirse no solo por lo que acercara o alejara a Lía, sino por la clase de personas que les permitiría seguir siendo mientras la decidían.