CAPÍTULO 32

Nikolai

Ha sido un día largo, y estoy tan tenso que prácticamente podría matar a alguien.

Estoy sentado en el despacho, con la mirada perdida en la pantalla del ordenador, sin asimilar ni una palabra. Hay un vaso de whisky en el escritorio: ya es el tercero.

Cada día desde que volvimos de Kiev se ha hecho eterno. Los días los paso resolviendo dos semanas de asuntos atrasados; las noches, tumbado en la cama escuchando respirar a Anya, en tensión por si su respiración se vuelve irregular.

Anoche, a las tres de la madrugada, se incorporó de golpe tras una pesadilla. Respiraba de forma rápida y superficial, con las manos apretadas en la manta y los ojos anormalmente brillantes en la oscuridad.

La atraje contra mi pecho y sentí cómo le latía el corazón demasiado rápido.

—Estoy aquí. No tengas miedo —murmuré una y otra vez.

Poco a poco se le fue normalizando la respiración, y por fin soltó la manta.

—Cada vez que cierro los ojos, oigo ese sonido —dijo—. El de su cuerpo al caer por las escaleras.

La miré y se lo dije sin rodeos:

—Necesitas hablar con alguien. No conmigo: con un profesional.

—Crees que estoy loca.

Estaba a punto de echarse a llorar.

La abracé y la tranquilicé durante un buen rato, y solo cuando se calmó volví a intentarlo.

—Creo que has pasado por más cosas en un mes de las que la mayoría de la gente pasa en toda una vida. Necesitas ayuda.

Se quedó callada cinco segundos, y al final asintió y cedió.

Eso fue anoche. Hoy le he encontrado una terapeuta. Organizarlo todo debería haberme quitado un peso de encima, pero no ha sido así. Porque Grigori no causó sus pesadillas: Grigori fue solo la gota que colmó el vaso. Todo el daño anterior vino de Yuri. Siete años enteros.

Me vibra el móvil: Eddie. Contesto en voz baja:

—¿Qué?

La voz de Eddie es cautelosa, como si anduviera con pies de plomo.

—Jefe, pensé que querrías saberlo: Yuri Sokolov abrió una cuenta en las mesas de abajo del Polaris con un nombre falso. Empezó la semana pasada. Pasó treinta mil. Perdió veintisiete.

La rabia se enciende en mí como maleza seca que prende.

—¿Qué más? —pregunto con frialdad.

—Acosó a una camarera, le dijo que era pariente tuyo. Y pidió dinero prestado a los del almacén, les contó que su hija estaba enferma.

Debería haberle metido una bala a este cabrón imprudente hace mucho.

—Yo me encargo.

Cuelgo y me bebo el resto del whisky de un trago.

Me cambio, me pongo un traje limpio y me meto la pistola en la cinturilla. Cuando entro en el salón, Anya está en el sofá con los pies recogidos, un libro de enfermería apoyado en las rodillas. Luka está en el sillón de al lado, con los auriculares puestos, trasteando con el móvil.

Me inclino y la beso. Levanta la cabeza para mirarme, y cuando su mirada se posa en el traje, algo cambia en sus ojos. Sabe exactamente lo que significa que salga vestido así.

—Voy a salir un rato. Una hora.

Me estudia el rostro y no pregunta nada, solo dice en voz baja:

—De acuerdo.

Dato me espera en la puerta y cogemos el todoterreno. Primera parada: el apartamento de Yuri en Brighton Beach. Dato aporra la puerta. Se abre de golpe, y ahí está Yuri, con los ojos hundidos en las cuencas, en camiseta interior mugrienta.

En cuanto me ve, se le queda la cara del color de un cadáver. Le lanzo un puñetazo a la nariz. Se desploma en el suelo, la sangre le brota a chorros y le corre entre los dedos. Se agarra la cara, aullando en el suelo.

Me quedo de pie sobre él mientras Dato revisa las otras habitaciones: no hay nadie más. Respiro hondo, me inclino, lo agarro del cuello de la camisa y lo levanto del suelo. La sangre me gotea en el puño de la camisa.

Lo estampo contra la pared.

—Usaste un nombre falso. En mi casino.

Tiene la boca llena de sangre y suplica entre balbuceos:

—Señor, yo solo...

Lo corto en seco:

—Acosaste a mi empleada. Anduviste por ahí diciéndole a la gente que eres pariente mío.

—Yo no... era broma... —suplica aterrorizado.

—Pediste dinero prestado diciendo que tu hija estaba enferma. No tienes ninguna hija, Yuri. Tienes una sobrina. Y la vendiste dos veces.

Se le ponen los ojos en blanco entre la sangre y las lágrimas. Lo suelto y se desliza pared abajo hasta quedar en cuclillas en el suelo. Me agacho a su altura.

—¿Quieres saber dónde está ahora? En Long Island. Conmigo. Está a salvo. Está estudiando para sacarse el título de enfermería y llama a su tía todos los días.

Al oír la palabra «tía», se le contrae la cara.

—Tiene todo lo que tú le arrebataste desde que tenía diecisiete años: seguridad, libertad, familia, un futuro.

Me incorporo.

—Tú no eres su familia. Nunca lo fuiste.

Solloza más fuerte, con los mocos y la sangre mezclándose. Me araña la pernera del pantalón; retrocedo con asco, como si me sacudiera un insecto repugnante.

—Señor... por favor... una oportunidad más... —grita.

—Se te acabaron las oportunidades. Al coche.

Dato lo levanta del suelo a rastras.

Llegamos al almacén de Red Hook. Durante todo el trayecto, Yuri va hecho un ovillo en el asiento de atrás, sin parar de llorar, con la sangre goteándole de la nariz sobre la tapicería.

Dentro del almacén solo hay una silla de metal y una bombilla pelada; el aire está cargado de olor a salitre y óxido. Lo atan a la silla: exactamente en el mismo sitio que la última vez.

Me planto frente a él. Pienso en Anya. Pienso en cómo a los diecisiete años este hombre que tengo delante le arrebató la vida. Siete años sentada en el borde de la bañera, frotándose árnica en los moretones que él le había dejado. Siete años de miedo grabados a fuego en su memoria muscular.

No pierdo más palabras con él.

Saco la pistola de la cinturilla. Al tintineo del metal, Yuri apenas levanta la cabeza. Tiene un ojo hinchado y cerrado; el otro mira aterrorizado la boca negra del cañón. Emite un sonido de pura desesperación, como si aún quisiera abrir la boca y decir algo.

Disparo sin dudar. El estallido resuena ensordecedor entre las paredes de hierro. Después, un silencio absoluto lo cubre todo; solo queda el gemido grave del viento marino colándose por la rendija de la puerta.

Le entrego el arma a Dato y cruzo hacia el fregadero del rincón. Abro el grifo. Observo en silencio cómo el agua roja se escurre de mi puño y se arremolina hasta desaparecer por el desagüe.

Dato se acerca y se coloca a mi lado. Me pasa una toalla. Me seco las manos.

—El dinero que Yuri le debe a Polaris, cancélalo. Los muertos no pagan deudas.

Me pongo de nuevo el abrigo y salgo; el viento gélido del mar me inunda los pulmones. El móvil vibra: un mensaje de Katya. Lo abro en el coche; una sola línea: El funeral está fijado para el próximo jueves. ¿Vendrás?

La llamo de inmediato y contesta.

—Estaré allí —digo.

—¿La traerás? —pregunta.

—No. Anya no tiene por qué acercarse a nada de eso.

Dos segundos de silencio en la línea.

—Después del funeral, tenemos que hablar de San Petersburgo.

—Heredas la posición de tu padre, es tu derecho —digo con frialdad—. La condición es simple. Tu territorio está allí, no en Nueva York. Y el nombre de Anya no vuelve a salir de tu boca.

Se queda callada un momento, luego dice:

—Entendido.

Después dice algo que no me esperaba.

—Papá no debería haberla tocado.

No respondo. Viniendo de ella, la mujer que lo organizó todo para su padre, no sé si creerlo o apuntarlo en el libro de cuentas pendientes. Cuelgo.

Dato arranca el coche. Me recuesto en el asiento. Salimos de Red Hook y nos sumergimos en el interminable atasco de Brooklyn.

Hay un hombre menos en el mundo. No es mejor por ello, pero el mundo de ella ahora está limpio.

Cuando llego a Long Island y entro, ya es de noche. En el salón, Luka está viendo una comedia romántica, despatarrado él solo en todo el sofá, con un cuenco de las palomitas de Khatuna en la mesa de centro. Anya no está aquí abajo.

Subo las escaleras. La puerta del dormitorio está entreabierta y la luz se derrama hacia fuera. Está sentada en la cama, con un libro de texto sobre las rodillas y el pelo recogido descuidadamente con ese lápiz; algunos mechones se le han soltado y le caen junto a las orejas.

Levanta la vista, me ve, y sus ojos bajan directamente a mi mano.

Deja el libro a un lado.

—¿Qué te ha pasado en la mano? ¿Estás herido?

—No es nada. No tuvo agallas para defenderse.

Me observa en silencio. Dos segundos. Tres. Lo sabe en lo más hondo, pero no pregunta por los detalles.

—¿Yuri? —pregunta en voz baja.

Asiento. Aprieta los labios.

—¿Está muerto?

—Sí.

Le sostengo la mirada, esperando su reacción, pero su rostro permanece impasible. La habitación queda en silencio unos segundos.

Entonces dice:

—Ven aquí. Déjame verte la mano.

Se baja de la cama y va descalza hacia el baño. La sigo.

Abre el armario; el botiquín está en el segundo estante. Lo puso ahí el día que se mudó, por si acaso.

Me sienta en el borde de la bañera, abre el grifo y me pone la mano bajo el agua tibia. El agua ensangrentada se arremolina y se escurre. Sus dedos se mueven con cuidado sobre mis nudillos.

Saca una gasa con yodo y empieza a limpiar con suavidad la piel partida.

—No estás sorprendida —digo mientras la observo.

No levanta la vista; va enrollando la venda alrededor de mi mano.

—Desde el primer día que me mudé aquí, supe que este día llegaría tarde o temprano.

Hace un nudo apretado y levanta los ojos hacia los míos.

—¿Cómo estás?

—Estoy bien —digo.

Me mira, con los ojos llenos de no te creo.

—¿Siempre es así para ti? ¿Haces algo así y vuelves a casa sin más, como si nada?

Su mano se desliza despacio desde mi hombro hasta mi pecho.

—No sé si tenerte miedo o...

No termina la frase.

—¿O qué? —la presiono.

Me mira directamente a los ojos y por fin dice las palabras que lleva tres meses guardándose.

—Te quiero.

Mi mano se detiene en seco en su cintura.

—Dilo otra vez —ordeno en voz baja.

Esta vez su voz es apenas un susurro, como si estuviera dejando escapar un secreto.

—Te quiero, Nikolai.

Bajo la cabeza y apoyo la frente contra la suya.

—Yo también te quiero. Más que a nada.