EPÍLOGO 1

Anya

Estoy sentada en el camerino del Lincoln Center. La mujer del espejo lleva un vestido de terciopelo azul hielo; los diminutos diamantes del escote centellean bajo las luces como una capa de escarcha amarga.

Nikolai trajo el vestido de París. Siempre le gusta vestirme como una reina intocable, aunque nadie sabe mejor que él cómo desplegar ese control suyo, dominante y tierno a la vez, cuando estamos a solas.

La puerta del camerino se abre de golpe.

Mi hijo de tres años, Alex, entra disparado como una pequeña bala de cañón azul oscuro. Lleva un trajecito a medida, pero la corbata se le ha subido hasta la oreja y el botón del puño izquierdo ha desaparecido en alguna «batalla» que acaba de librar.

El crío lleva mi estetoscopio de repuesto bien sujeto con las dos manos, lo balancea como si fueran nunchakus y grita:

—¡Quieto! ¡Quieto!

Justo detrás de él, Luka entra a toda prisa.

Dobla su corpachón de casi dos metros mientras persigue al niño en círculos por la habitación.

Lleva una botella de zumo de manzana en una mano y una galleta de chocolate en la otra, con cara de desesperación total mientras intenta sobornar a Alex para que le devuelva el estetoscopio.

No puedo evitar reírme ante la escena. Luka es un ejecutor implacable, capaz de romperle las costillas a un hombre de un solo puñetazo, y aquí lo tiene un crío de tres años corriendo en círculos, sin dejarle ni un ápice de dignidad como guardaespaldas de la mafia.

—Alex —digo con suavidad.

El pequeño abandona a Luka de inmediato y se lanza a mis brazos entre risitas, dejándome caer el estetoscopio en la mano sin ningún cuidado. Hunde la cara en mi cuello y me llega el olor cálido a leche y migas de galleta de chocolate.

Echo un vistazo al programa que hay sobre la mesa, impreso en cursiva dorada: Gala Benéfica Anual de la Fundación de Becas de Enfermería Sokolov.

Quince minutos para mi discurso. Y Nikolai todavía no ha llegado.

Miro a Dato, que monta guardia en la puerta, y frunzo un poco el ceño.

—¿Sigue ocupado?

Dato se lleva la mano al auricular, escucha un momento y luego informa:

—El jefe está resolviendo asuntos en Brighton. Dice que aunque tenga que clavar a toda la calle contra el pavimento esta noche, estará en primera fila a tiempo.

Justo entonces llama el director de escena. Es hora de salir.

Le paso a Alex a Luka y le advierto con fingida gravedad:

—Llévalo al palco privado. Vigílalo como un halcón. La última vez se subió corriendo al escenario en pleno discurso. Si vuelve a pasar esta noche, Luka, puedes despedirte de tu bonificación de fin de año.

Luka coge al pequeño emperador, que se retuerce, con cara de sufrimiento.

Camino sola por el pasillo de detrás del escenario. La iluminación es tenue. Cierro los ojos, respiro hondo e intento calmar los nervios que me revuelven el estómago.

En cuanto piso el escenario, una ola de aplausos se estrella sobre mí. La platea está repleta de las luminarias del mundo médico y benéfico de Nueva York, además de un puñado de legisladores estatales con trajes impecables.

Me acerco al podio y la mirada se me va directa al asiento VIP del centro de la primera fila. Vacío. Se me cae el alma a los pies. Bajo la cabeza y abro el discurso.

Justo cuando me inclino hacia el micrófono, las puertas dobles de caoba del fondo del salón se abren de par en par. Un sonido rotundo que hace girar todas las cabezas.

Un grupo de hombres altos con trajes negros entra en fila; su presencia devora la sala. Sus suelas de cuero golpean el mármol en frío y perfecto unísono. Un murmullo inquieto recorre el salón en silencio.

Nikolai camina al frente. Parece recién salido de un enfrentamiento peligroso: el botón superior de la camisa desabrochado, la corbata desaparecida, todo su cuerpo irradiando una tensión salvaje.

Pero cuando esos ojos gris azulado atraviesan la multitud y me encuentran, todo lo frío y cruel que hay en ellos se disuelve.

Detrás de él, pisándole los talones, vienen varios jefes de las ramas de la Bratva.

Nikolai ignora las miradas. Camina directo al asiento vacío del centro de la primera fila, se sienta, se desabrocha la chaqueta del traje con soltura y me dedica un leve asentimiento. Un gesto mínimo que, sin embargo, me serena por completo.

Ese grupo de subjefes, hombres que matan sin pestañear, también se acomodan en las sillas de terciopelo del Lincoln Center.

Todos se sientan con el pecho fuera y la barbilla en alto, esforzándose al máximo por parecer profundamente interesados en el futuro de la educación en enfermería.

Uno de ellos, un tipo calvo cubierto de tatuajes, hasta saca unas gafas de lectura del bolsillo y se pone a estudiar el programa con gran teatralidad.

Al mirar a Nikolai, no puedo contener la sonrisa que me asoma a los labios. Me recompongo, respiro hondo y comienzo.

Pronuncio la última palabra y todo el salón estalla en aplausos. Nikolai es el primero en ponerse de pie.

Un momento después, los subjefes se levantan y aplauden al unísono, mortalmente solemnes, como si lo hubieran ensayado cien veces. El movimiento es tan sincronizado, tan imponente, que el legislador estatal que tienen al lado se estremece de pies a cabeza.

Nikolai no se anda con cortesías de la alta sociedad. Coge un ramo de rosas rojas de una mesa cercana y sube al escenario a grandes zancadas.

Ante la mirada de todo el salón, se acerca a mí. Me pone las flores en los brazos y baja la voz para que solo yo pueda oírle:

—Estoy orgulloso de ti.

Luego inclina la cabeza y me da un beso reverente en la frente.

De vuelta en el salón, encuentro a Luka con Alex en brazos. El pequeño ya está profundamente dormido, con migas de chocolate todavía en la comisura de la boca y un puñito cerrado en torno al cuello de Luka, sin querer soltarlo.

Nikolai se acerca, se quita la chaqueta del traje y me la pone suavemente sobre los hombros.

Los guardaespaldas forman un muro compacto de cuerpos en el exterior y nos escoltan fuera del Lincoln Center. El viento de esta noche de principios de invierno en Nueva York corta, pero envuelta en su chaqueta, que aún conserva el calor de su cuerpo, estoy en la gloria.

La mampara del todoterreno se desliza hacia arriba. En la espaciosa cabina trasera solo estamos los tres: Nikolai, Alex —acurrucado y dormido en una esquina del asiento— y yo.

La luz de la cabina es tenue. Nikolai me coge la mano en la oscuridad y su pulgar áspero traza círculos lentos sobre el anillo de bodas que llevo en el dedo.

—Lo siento —dice en voz baja, con un hilo de frialdad aún sin disipar del todo—. Las cosas se complicaron un poco en Brighton.

Me apoyo en su hombro ancho y siento cómo le late el corazón con fuerza. En silencio, me llevo una mano al vientre.

—Me lo he estado guardando todo el rato que he estado ahí arriba —digo.

Su cuerpo se pone rígido de inmediato. La ternura en sus ojos desaparece, eclipsada por la preocupación. Me agarra la mano y la gira una y otra vez, examinándola, con la voz tensa de alarma.

—¿Dónde te duele? ¿Estás agotada? Te dije que podíamos cancelar todo esto...

Me río y niego con la cabeza, mirando a este hombre que sería capaz de destruir el mundo entero por mí.

—No es eso —digo con suavidad, mirándolo con ternura—. Nikolai... tu Bratva necesita hacer otra inversión a largo plazo.

Se queda inmóvil. En ese rostro, siempre tan calculador, siempre tan al mando, aparece un raro destello de puro desconcierto.

Le tomo la mano y la presiono suavemente contra mi vientre plano. Lo miro a los ojos y se lo digo, palabra por palabra.

—Número dos.

——Fin——