CAPÍTULO 27

Nikolai

El almacén de Sangrioti apesta a cajas de madera viejas y aceite de máquinas; los tubos fluorescentes industriales del techo emiten un zumbido grave que ahoga todo el espacio en una luz blanca, enfermiza y fría.

Estoy de pie entre las torres de mercancías apiladas, cotejando el último envío con el inventario junto al segundo de Sangrioti. Todo avanza según lo planeado, hasta que el teléfono de Dato rompe el silencio; el tono estridente resuena con especial aspereza en el almacén vacío.

Llevamos aquí menos de media hora.

Dato contesta, escucha apenas tres segundos y su rostro cambia al instante. Se aparta el teléfono de la oreja y me mira, sombrío.

—Es Katya —dice en voz baja.

Frunzo el ceño, sin entender por qué Katya llamaría a Dato. Me llevo la mano al bolsillo por reflejo y recuerdo que dejé el teléfono en el coche. Alargo la mano y cojo el de Dato.

Al otro lado, Katya solloza sin aliento, incapaz de articular palabras; sus frases se quiebran en sílabas rotas.

—Está muerto... ella lo mató... —solloza, descontrolada.

Un escalofrío de agua helada me recorre de la cabeza a los pies en un instante.

—¿Quién está muerto? —espeto.

Se ahoga al responder:

—Mi padre... Anya lo mató.

Se me ensombrece el rostro. No me creo ni una palabra. Pongo la mano en el hombro de Dato y le ordeno que conduzca de vuelta a la mansión. Ahora.

Aprieto el teléfono contra la oreja.

—¿El tío Grigori está muerto?

Jadea un sí. Dice que Anya lo empujó, que lo tiró escaleras abajo.

No puedo asimilar la acusación demencial. Le grito a Dato:

—¡Más rápido!

El todoterreno devora las resbaladizas calles de San Petersburgo; los neumáticos pierden agarre una vez con un chirrido y Dato tira del volante para enderezar por instinto.

Voy en la parte trasera, el cuerpo sacudiéndose con cada bache, pero no siento ni una sola sacudida: un temblor más profundo ya me ha atravesado por completo.

¿Anya, matar a un hombre? Imposible.

Mi mente se acelera hasta dar con la única explicación razonable: si realmente hizo algo, tuvo que ser en defensa propia. Jamás lo haría a propósito.

Pero las imágenes siguen destellando: Anya de pie junto a la ventana del dormitorio antes de que me fuera esta mañana.

El amanecer gris y brumoso de San Petersburgo se colaba por el hueco de las cortinas, perfilando su silueta esbelta.

Se volvió para mirarme y esbozó una leve sonrisa, una que llevaba algo que no tuve tiempo de descifrar entonces.

Ahora, en retrospectiva, quizá era miedo.

Cierro los ojos y me clavo los dedos en las sienes. El hecho brutal es que mi tío está muerto. Ambas cosas están ahí a la vez: la inocencia de Anya y la muerte de Grigori, dos pesadas rocas que me oprimen el pecho hasta que apenas puedo respirar.

En cuanto el coche se detiene, atravieso la puerta principal de la mansión como una ráfaga de viento.

De un vistazo localizo a Luka inconsciente en el sofá del salón, la cabeza ladeada, los labios entreabiertos, la respiración tan superficial que apenas se le nota subir y bajar el pecho. Le hago una seña a Dato para que lo revise.

En el descansillo de la escalera, Katya está arrodillada en el suelo, abrazando a Grigori con fuerza.

Los paramédicos han venido y se han ido, claramente sin poder hacer nada: gasas, tijeras y un botiquín de primeros auxilios abierto y desgarrado esparcidos por el suelo, los restos de algún rito fallido.

Me acerco.

Grigori tiene los ojos cerrados, la piel de un blanco grisáceo que nunca he visto en nada vivo, los labios teñidos de un leve azul púrpura.

La mano derecha yace abierta a su costado, los dedos ligeramente curvados, como si hubiera intentado alcanzar algo en el último segundo.

Me agacho y le toco el dorso de la mano por reflejo. Helada.

Le miro fijamente el rostro. A los siete años me abrí la frente en esta misma escalera, la sangre corriéndome por la ceja hasta los ojos, nublándome el mundo entero.

Él fue quien me presionó el pañuelo contra el corte y arremetió contra el sirviente de guardia durante quince minutos enteros.

A los diecinueve vi cómo acribillaban a mi padre; en el instante en que la bala le perforó el pecho, el tiempo se desgarró.

Él fue quien voló de San Petersburgo a Nueva York y me abrazó fuerte en la sala de llegadas de JFK, la única vez en mi vida adulta que otro hombre me ha abrazado.

Y ahora yace sin vida en las escaleras de su propia casa.

Algo en mi pecho se derrumba por completo. Me levanto despacio, conteniendo el torbellino de emociones, y grito:

—¿Qué demonios ha pasado?

Katya levanta la cabeza bruscamente hacia mí, el rostro arrasado por las lágrimas y el maquillaje corrido, el rímel negro surcándole las mejillas en dos rayas impactantes. Grita:

—¡Ella lo mató! ¡Esa mujer que trajiste aquí mató a mi padre!

Sacudo la cabeza con fuerza.

—No. Imposible.

Su voz sube de tono.

—¡Estaba de pie justo ahí arriba! Lo vi con mis propios ojos: ella estaba en lo alto de las escaleras, papá estaba abajo...

Aprieto los dientes.

—Ella no haría esto. No me mientas.

—¡Es la verdad! —gime Katya—. Papá solo quería hablar con ella, hacerle entender que no pertenece a esta familia...

Mi mente se dispara y se clava instantáneamente en la línea fatal. Hacerle entender que no pertenece a esta familia.

Katya sigue sollozando, histérica.

—¡Se suponía que te casarías con Camille! Todo estaba arreglado, y tú lo echaste a perder, lo arruinaste todo...

Dato se acerca y me informa en voz baja de que a Luka lo han drogado con somníferos.

Me quedo inmóvil.

Mi mirada oscila de Dato a Luka desplomado inconsciente en el sofá, luego hacia lo alto de las escaleras, y en un instante cada fragmento encaja en su lugar.

Luka drogado, la protección de Anya eliminada, Grigori «solo queriendo hablar con ella».

Esto no fue un accidente. Fue una expulsión cuidadosamente orquestada.

Pretendían echar a Anya mientras yo no estaba.

Igual que esa manada de traidores que intentaron borrar a la mujer que más amo.

Me importan un bledo todos ellos. Me doy la vuelta y subo las escaleras corriendo hacia el dormitorio.

Vacío.

La cama sigue como la dejamos esta mañana, pero en el tocador, las pocas cosas de Anya —sus horquillas, ese tubo de bálsamo labial que siempre dejaba tirado sin pensar— han desaparecido. Abro el armario de un tirón, rebusco dentro y descubro que su pasaporte también ha desaparecido.

Anya. ¿Dónde estás?

Respiro hondo y me obligo a sumirme en una calma fría y funcional. Bajo las escaleras con paso firme y encaro a Katya. —¿Dónde está Anya?

Katya sigue llorando, pero un guardia a su lado ya está al teléfono, verificando. La voz tensa del jefe de seguridad llega por el auricular. —Salió por la puerta trasera. Hace hora y media, más o menos.

Saco el móvil y marco el número de Anya.

Primer intento. Salta el buzón de voz.

Cuelgo con los dientes apretados y recorro el pasillo de un lado a otro; el taconeo sobre el mármol, rápido y hueco. El pulgar se me queda suspendido sobre la pantalla un segundo y vuelvo a marcar.

Segundo intento, contesta.

En el instante en que oigo su voz —estrangulada por un sollozo desesperado, temblorosa—, con el eco tenue de anuncios de aeropuerto de fondo.

Dice: —Yo... lo siento... mucho...

—¿Dónde estás? Anya, ¿dónde estás? —Esa voz rota me estruja el corazón al instante.

—Lo siento... perdóname...

Entonces la llamada se corta.

Vuelvo a marcar. Buzón de voz. Otra vez. Sigue el buzón. Aprieto el móvil con tanta fuerza que los nudillos se me ponen blancos. La mano derecha me golpea la pared antes de que pueda detenerla; un dolor sordo se extiende desde el puño hasta la muñeca.

Llamo directamente al jefe de seguridad. —Aeropuerto de Púlkovo. Saca los manifiestos de pasajeros en salida de las últimas dos horas, ya: Anya Volkov, pasaporte estadounidense.

Unos minutos se alargan como un siglo. Me quedo completamente inmóvil en el pasillo, escuchando el tecleo y las voces amortiguadas al otro lado.

—La tengo. Facturó a las quince cero cuatro, Swiss Air vía Moscú, conexión en Zúrich, destino final Nueva York JFK. El vuelo despegó a las quince cuarenta. Ya está en el aire.

Guardo el móvil y bajo las escaleras despacio.

En el rellano, a Katya ya se la han llevado y el personal está trabajando en la escena. El cuerpo de Grigori yace bajo una sábana blanca; solo una mano queda a la vista: esa mano derecha, los dedos aún ligeramente curvados.

Me detengo en el último escalón y miro esa mano.

Sé que debería quedarme. Debería gestionar las consecuencias, tomar las riendas. Pero ya me he dado la vuelta hacia la puerta principal. Entre el duelo y Anya, la elegí a ella.

No miro atrás.

Dato se pone a mi lado de inmediato y pregunta, serio: —¿Adónde?

—Al aeropuerto. —Frialdad tajante en mi voz, sin espacio para preguntas—. Prepara el jet. Nueva York. Ahora.