CAPÍTULO 26

Anya

Antes de marcharse por la mañana, Nikolai inclina la cabeza y me da un beso cálido en la frente. —Volveré antes de las tres —me tranquiliza en voz baja mientras se ajusta el cuello de la chaqueta.

Luego abandona la mansión con Dato. Luka se queda, con la tarea de protegerme.

Me quedo de pie junto a la ventana del dormitorio del segundo piso, con los brazos cruzados sobre el pecho, observando cómo el todoterreno negro se aleja despacio por el camino de piedra.

Las luces traseras rojas se van empequeñeciendo en el frío gris y blanco de San Petersburgo hasta desaparecer por completo.

Permanezco en el dormitorio vacío durante una hora entera. En el móvil se reproduce un curso de enfermería, pero los términos médicos que me resultan tan familiares bien podrían ser un galimatías ahora mismo: no consigo asimilar ni una sola palabra.

Para romper el silencio asfixiante, dejo el móvil y decido bajar a la cocina a por agua.

Nada más abrir la puerta del dormitorio, me encuentro a Luka apoyado en la pared del pasillo, con un vaso de zumo de naranja en la mano.

Al verme salir, se endereza de inmediato, se pasa el vaso a la mano izquierda y pregunta con cautela: —¿Adónde vas?

Señalo hacia las escaleras. —A la cocina.

Asiente y me sigue obedientemente. Mientras bajamos, echa la cabeza hacia atrás y apura el resto del zumo de un trago. Echo un vistazo al vaso vacío y le pregunto, como quien no quiere la cosa, qué está bebiendo.

Luka se limpia la comisura de la boca. —Zumo de naranja. Lo ha exprimido Katya. Hay más en la cocina.

Cuando llegamos al vestíbulo, Katya está allí de pie, hablando en voz baja con una mujer que no he visto antes: cuarentaitantos años, traje gris impecable, un grueso fajo de documentos en los brazos.

Al oír nuestros pasos, Katya se vuelve y una sonrisa social impecable aflora de inmediato en su rostro. —Buenos días. ¿Has dormido bien?

Esbozo una sonrisa cortés. —Bastante bien.

Se inclina ligeramente hacia mí y señala con la cabeza a la mujer de gris que tiene al lado. —Es la secretaria personal de papá.

La secretaria me repasa de arriba abajo con frialdad, inclina la cabeza en un saludo mínimo y, sin mediar palabra, se da la vuelta y se aleja a paso rápido.

La mirada de Katya se posa, como por casualidad, en el vaso vacío que Luka tiene en la mano, y un leve destello brilla en el fondo de sus ojos. Luego me sonríe con calidez. —Todavía queda zumo de naranja fresco en la cocina. ¿Te apetece un vaso?

—No, gracias. Solo quiero agua —digo, negando con la cabeza.

Luka se da la vuelta y cruza hacia el sofá del salón. Su alta figura se hunde en los cojines mientras saca el móvil y agacha la cabeza sobre la pantalla.

Entro sola en la cocina. Katya me sigue como una sombra.

Antes de que pueda siquiera llegar al fregadero a por un vaso, ella ya me ha servido uno con agua tibia, adelantándose a mí, y me lo tiende con suavidad.

—Gracias —digo, y lo acepto.

Bebo el agua, me doy la vuelta y salgo de la cocina. Al pasar por el salón, miro instintivamente hacia el sofá.

Luka está tumbado boca arriba, con los ojos cerrados. El móvil todavía descansa sobre su amplio pecho, con la pantalla encendida, emitiendo un tenue resplandor.

Me detengo en seco y lo llamo, vacilante: —¿Luka?

El hombre del sofá no se mueve.

Un escalofrío de inquietud me recorre. Me acerco deprisa y me agacho a su lado.

—¿Luka? —Esta vez más alto.

Nada. Extiendo dos dedos y los acerco con cuidado bajo su nariz. Su respiración es cálida y perfectamente regular: ¿dormido? Para un guardaespaldas de élite en servicio, eso es sencillamente imposible.

Giro la cabeza bruscamente hacia Katya, que ahora está de pie en la entrada del salón, aunque no la he oído llegar.

Frunzo el ceño y bajo la voz. —Algo le pasa.

—Probablemente no durmió bien anoche.

Katya le dedica a Luka, que parece muerto para el mundo, una mirada fugaz, con un tono tan despreocupado como si estuviera comentando el tiempo.

La excusa endeble no se sostiene ni un segundo. Agarro a Luka por los hombros y lo sacudo con fuerza, una y otra vez, pero es como si hubiera perdido el conocimiento: ni el menor atisbo de que vaya a despertar.

—¿Qué le has puesto exactamente a ese zumo de naranja?

Mi mirada se afila al instante mientras la imagen de aquel vaso vacío en el pasillo me cruza por la mente. Me pongo de pie y miro a Katya directamente a los ojos.

La sonrisa se le congela en el rostro por un instante. Luego abandona por completo la fachada cálida, sus labios se curvan en una sonrisa fría y lo admite sin el menor reparo. —Solo unas pastillas para dormir. Papá quiere hablar contigo a solas, y Luka solo estorbaría.

Me quedo mirándola con los ojos muy abiertos, invadida por la incredulidad.

Katya ignora por completo mi conmoción, se gira ligeramente y hace un gesto de invitación. —Ven. No hagas esperar a papá.

...

La puerta del estudio se cierra a mi espalda; el aire está cargado de olor a puros y libros viejos.

Grigori está sentado tras el amplio escritorio de palisandro. No se levanta, solo señala con un dedo frío hacia una silla de cuero frente a él. Cruzo con rigidez y me dejo caer en el asiento.

Me mira fijamente y habla en ese inglés de marcado acento. —Nikolai no está aquí ahora. Por fin podemos dejarnos de cortesías y hablar claro.

Sus palabras me tensan la espalda de golpe y me pegan contra el respaldo de la silla.

Abre un cajón, saca una pesada bolsa de lona negra y la empuja hasta el borde del escritorio, hacia mí.

—Cincuenta mil dólares. Billetes no consecutivos, todo —sus ojos hundidos brillan con la frialdad astuta de un comerciante—. Suficiente para empezar de cero en cualquier lugar que no sea Long Island.

Bajo la mirada hacia la bolsa negra. Mantengo las manos apretadas sobre los muslos. No hago ademán de cogerla.

Al ver que no me muevo, Grigori insiste con ese tono altivo y condescendiente. —Eres una chica lista. En el fondo, sabes perfectamente que no perteneces aquí.

Cierro los dedos con fuerza sobre la tela del pantalón hasta que los nudillos se me ponen blancos.

Observa mi nerviosismo con satisfacción y se recuesta en el amplio sillón, como si estuviera dictando mi sentencia.

—La esposa que Nikolai necesita no es una enfermera que hace trabajillos en una clínica comunitaria.

Necesita una mujer que pueda estar a su lado, que beba y ría con soltura entre los Morozov, que haga entender a todos en la sala lo poderosa que es la familia Volkov.

Y esas cosas... tú no puedes hacer ninguna.

Levanto la cabeza, le sostengo la mirada despectiva y respondo sin ceder un ápice: —Me conoces desde hace apenas un día.

—Pero ya he visto a muchas como tú, soñando con trepar a una rama más alta —Grigori resopla y se levanta de la silla.

Rodea el amplio escritorio y viene hacia mí, paso a paso. De pie, su figura alta y enjuta resulta aún más opresiva que sentado.

Por fin se detiene frente a mí, me mira con desdén desde su altura y me lanza su ultimátum: —Coge el dinero. Vete a algún lugar donde Nikolai nunca pueda encontrarte. En tres meses se casará con Camille. En seis, no recordará ni tu nombre.

Me levanto de golpe. Las patas de la silla chirrían contra el suelo.

—No cogeré tu dinero. Y jamás dejaré a Nikolai —levanto la barbilla y lo miro directamente a los ojos.

Eso enciende la mecha. La frialdad en los ojos de Grigori desaparece en un instante y se transforma en algo aterrador, algo que conozco demasiado bien, algo que me hace estremecer.

Cuando me pegaban, esa misma luz brutal brillaba también en los ojos de Yuri.

—¿De verdad crees que Nikolai te protegerá como un caballero andante para siempre? Es el Pakhan. El Pakhan nunca tiene mujeres inútiles a su lado. Cuando se le pase el capricho y descubra que no sabes hacer más que preparar sopa y servir té...

Da un paso más hacia mí, con una amenaza letal en la voz.

Lo interrumpo sin amedrentarme: —Él sabe perfectamente lo que puedo hacer.

—¡Ahora mismo está cegado por ti! —ruge Grigori—. Y lo que ciega a un hombre nunca dura.

El peligro que emana de él me hace retroceder un paso por instinto.

Me clava la mirada como un viejo lobo famélico que ha localizado a su presa. —Esta es la última oportunidad que te doy. Coge el dinero y vete.

Me muerdo el labio inferior con fuerza y escupo una única palabra, inflexible: —No.

En el instante en que la palabra sale de mi boca, su mano áspera se lanza como una garra y me aprieta el brazo.

El dolor me atraviesa. Me sacudo con fuerza, me retuerzo desesperadamente para soltarme y giro para huir del estudio, olvidándome de toda prudencia.

—¡Quieta ahí! —ruge Grigori, lanzándose tras de mí.

Echo a correr por el pasillo del segundo piso, pero en cuanto llego a lo alto de la escalera principal, él ya está justo detrás de mí.

Me agarra la muñeca desde atrás, con fuerza.

El puro terror desata en mí una fuerza que jamás había sentido. Lo doy todo y, como una posesa, giro y me lanzo hacia un lado para soltarme de su agarre.

Y en esa fracción de segundo, su pie resbala y pierde el equilibrio. Su cuerpo alto se tambalea y cae de espaldas.

Entonces un crujido sordo y nauseabundo: la nuca golpea contra el duro borde de piedra de los escalones.

El tiempo parece detenerse. Toda la casa queda sumida en un silencio mortal.

Las piernas me flaquean y me desplomo temblando sobre el escalón. Un charco ancho y obsceno de sangre se extiende rápidamente bajo la cabeza de Grigori; el rojo oscuro se desliza por el mármol en regueros cada vez más gruesos.

Temblando, extiendo la mano y acerco los dedos a su nariz.

No respira.

El terror me golpea y me llevo la mano a la boca para ahogar el grito que me trepa por la garganta.

Grigori está muerto.

¿Lo he matado yo?

No. Esto no puede ser real. ¡Ha sido un accidente! Él me agarró primero... yo solo intentaba soltarme... él perdió el equilibrio...

Pero si no me hubiera zafado con tanta fuerza...

Justo cuando el pánico me engulle, unos pasos resuenan desde abajo. Rápidos.

—¿Papá? —la voz desconcertada de Katya llega desde el pie de la escalera.

Durante un segundo, el silencio es absoluto.

Entonces un grito agudo y desgarrador atraviesa la casa.

Katya sube las escaleras corriendo y se desploma junto al cuerpo de Grigori. Las dos manos sobre la boca, los ojos desorbitados, gritos entrecortados que se escapan entre sus dedos.

Levanta la cabeza lentamente y esos ojos aterrorizados por fin se clavan en mí, arriba, en los escalones.

El odio puro arde en sus ojos inyectados en sangre y me gruñe entre dientes: —¡Voy a matarte!

Durante los minutos siguientes, mi mundo parece haberse vaciado por completo. No sabría decir si es un recuerdo real o fragmentos que luego me obligué a reconstruir.

Vuelvo al dormitorio tambaleándome. Las piernas se mueven en piloto automático, pero la mente se me ha quedado en blanco. Como un fantasma errante, entro en la habitación y cojo el pasaporte. El móvil. La cartera. Lo meto todo en una mochila de cualquier manera.

Salgo del dormitorio dando tumbos, evito la escalera principal y encuentro una escalera estrecha y oculta al fondo del pasillo que baja hasta la cocina, en la parte trasera de la planta baja.

La voz aguda y frenética de Katya llega amortiguada desde el vestíbulo: está al teléfono, habla a toda velocidad, todo en ruso que no logro entender, cada sílaba como un conjuro que pide mi muerte.

Cruzo la cocina vacía. La puerta trasera da directamente a un patio enlosado. A un lado hay una verja de hierro negro: gracias a Dios, no está cerrada con llave. La empujo y echo a correr.

El frío brutal me engulle. Solo llevo un jersey fino y unos pantalones ligeros de estar por casa.

Una capa de hielo negro cubre el camino de piedra. El pie me resbala y casi me caigo. Lucho por mantener el equilibrio y sigo adelante.

El paso rápido se convierte en marcha forzada. La marcha forzada acaba por romperse en una carrera desenfrenada.

No sé cuánto he corrido cuando desemboco en una avenida concurrida: coches que pasan a toda velocidad, peatones envueltos en abrigos gruesos, la luz amarillenta de las farolas.

Me apoyo contra una pared y me detengo, aspirando grandes bocanadas de aire.

El aliento me sale en nubes blancas bajo la luz fría de las farolas y se disuelve enseguida en la oscuridad.

Temblando, meto la mano en el bolsillo y saco el teléfono.

Debería llamar a Nikolai ahora mismo. Mi pulgar ya sobrevuela su nombre en la pantalla.

Contestará, sin duda. Me preguntará qué demonios ha pasado. Y entonces le diré: Tu tío está muerto.

¿Y luego qué?

Aunque jure que fue un accidente, Katya me echará la culpa. ¿Me creerá Nikolai? ¿Me perdonará por haber matado a su tío?

La desesperación y el terror se cierran sobre mí como agua helada. Me muerdo el labio con fuerza, apago la pantalla y vuelvo a guardar el teléfono en el bolsillo.