CAPÍTULO 13

Anya

No sé cuánto tiempo llevo sentada en el suelo, detrás de la puerta. Al otro lado de la ventana, el cielo se ha oscurecido por completo.

Tengo las piernas entumecidas. El vestido de seda se me pega, frío, a la parte de atrás de los muslos. El anillo de plata en el dedo anular izquierdo atrapa la tenue luz que se filtra desde el pasillo.

Dos golpes.

Me levanto del suelo, me aliso el vestido con las manos entumecidas y abro la puerta.

Khatuna está de pie en el umbral con una bandeja: agua, pan y un cuenco de sopa. No dice una palabra mientras la deja sobre la mesa.

—Te está esperando abajo, en el salón. Sin prisa. Baja cuando estés lista.

Luego se va. La puerta se cierra tras ella con un chasquido.

Bebo medio vaso de agua, pero no toco la comida. No tengo nada de apetito. Estoy segura de que si como algo ahora mismo, lo vomitaré.

Respiro hondo. Y otra vez.

Después bajo las escaleras.

Solo hay una lámpara de pie encendida en el salón. Bajo el resplandor ámbar, la zona de asientos hundida parece el interior de una cueva.

Nikolai está sentado en el sofá con la chaqueta sobre el reposabrazos y las mangas de la camisa remangadas hasta los antebrazos. Es la primera vez que me fijo en sus tatuajes: tinta negra que le cubre desde la muñeca hasta el codo, densa e intrincada.

—Siéntate.

Me acerco y me siento en el extremo opuesto del sofá. Un cojín entero nos separa.

Sirve dos vasos de licor y desliza uno hacia mí.

—Bébelo. Te ayudará a relajarte.

Cojo el vaso y me lo bebo de un trago. El fuego me abrasa la garganta y me baja hasta el estómago. Toso dos veces y se me saltan las lágrimas.

Espera a que me recupere. Luego se quita la corbata y la tira sobre la mesa de centro.

—Tenemos que hablar de algunas cosas.

Asiento.

—Tú me serás leal. Yo te seré leal a ti.

—¿Quieres decir que no habrá amantes?

—No.

Le estudio el rostro. No aparta la mirada. Esos ojos gris azulado permanecen fijos en los míos.

—Tendremos un matrimonio normal —continúa.

Sé perfectamente lo que significa un matrimonio normal.

—Pero no te forzaré —su tono no cambia, pero algo en el ambiente cambia—. Me dirás cuando estés lista. Hasta entonces, no te tocaré.

—Gracias.

—¿Por qué me das las gracias?

—Por no forzarme.

Coge el vaso y bebe.

—¿Tengo que mudarme a tu habitación? —pregunto.

—Tus cosas ya están allí. Khatuna se encargó de trasladarlas durante la boda.

Por supuesto. Toda la casa funciona con un principio simple: las decisiones de Nikolai se hacen realidad antes de que nadie tenga tiempo de reaccionar.

Se levanta y coge la chaqueta.

—¿Vas a salir?

—Para darte un rato a solas. No tardaré mucho.

La puerta principal se abre y se cierra.

Me quedo allí sentada, bajo la luz ámbar, intentando procesar la conversación que acabamos de tener.

Nada de forzarme. Lealtad. Esperar hasta que esté lista.

En su mundo, eso probablemente se considera un contrato increíblemente generoso.

Subo las escaleras y entro en el dormitorio principal.

Suelos de madera oscura. Paredes grises. Una cama en la que cabrían cuatro personas.

La habitación huele a él. Un olor limpio, cálido, con ese rastro tenue y seco de tabaco, el tipo de aroma que no puedo evitar notar.

Dentro del vestidor, sus trajes y camisas cuelgan en filas ordenadas, un muro de negro, gris carbón y blanco. Mi puñado de prendas está apiñado en una esquina, como refugiadas.

No hay pijama.

Claro que no. Preparé esa mochila para salvar la vida, no para pasar la noche de bodas lejos de casa.

Hay una pila de sus camisetas negras en un estante.

Dudo un momento.

Luego cojo la de arriba.

Me ducho. El agua caliente me alivia los músculos, que llevo tensos desde esta mañana.

Cuando corto el agua, me seco y me pongo su camiseta.

Me queda enorme. Inmensa. El cuello me cae por debajo de la clavícula, las mangas me llegan más allá de los codos y el bajo me queda a medio muslo.

En el espejo, los rizos húmedos se me pegan al cuello. Una camiseta negra de hombre. Un anillo de plata.

Anya Volkov.

Vuelvo al dormitorio y me siento en el borde de la cama.

Esta noche dormirán dos personas en esta cama.

Ha dicho que no me forzará.

Pero su forma de mirarme dice que me desea.

Y yo...

No sé si lo deseo. Esa es la respuesta sincera. No sé si lo que siento cuando se acerca es deseo o algo completamente distinto. No tengo experiencia con hombres, ni emocional ni física.

Desde abajo llega el sonido de la puerta principal al abrirse.

Pasos en la escalera.

Que se acercan.

La puerta del dormitorio se abre.

Nikolai entra y me encuentra sentada en la cama.

Su mirada va de mi rostro a la camiseta. Se demora ahí un segundo de más. Algo cambia en sus ojos.

Se oscurece.

El aire de la habitación se transforma.

Como ver el extremo de una mecha prender.

—Llevas mi camiseta.

Me humedezco los labios secos y murmuro:

—No tengo pijama. Espero que no... te importe.

La forma en que me mira podría prender fuego a la camiseta.

—Por supuesto que no me importa.

Su voz suena más ronca que antes.

Se da la vuelta y desaparece en el vestidor; luego vuelve a salir con unos pantalones de chándal negros y nada más.

Tatuajes.

Antes solo había visto la tinta en parte de su antebrazo, pero ahora lo veo todo. Tinta negra serpentea desde su muñeca hasta su hombro, cruza su clavícula, y en el lado izquierdo de su pecho, un águila con las alas extendidas se extiende sobre su corazón.

El torso de Nikolai es fibroso y duro. Bajo el lado izquierdo de sus costillas discurre una cicatriz fina y antigua.

Se me seca la boca. Trago saliva, pero no hay humedad en mi garganta.

Tras sostenerme la mirada un largo momento, camina hacia el baño. Poco después, el agua empieza a correr.

Pronto se detiene. La puerta se abre.

Sale con gotas aún prendidas de sus hombros. Tiene el pelo húmedo. Los pantalones de chándal le caen bajos en las caderas.

Camina hasta el lado de la cama y se detiene frente a mí.

Entonces alarga la mano y me toca el rostro.

Me estremezco.

Su mano se detiene de inmediato. Sus dedos se curvan lentamente hasta formar un puño, y retrocede medio paso.

—Dije que no te tocaría hasta que estuvieras lista. Eso sigue en pie.

Bajo la cabeza, incapaz de sostenerle la mirada.

Nikolai rodea la cama y se mete por el otro lado. Aparta las sábanas y se acuesta.

Me respeta.

A su manera, me protege.

Me pongo de pie y rodeo la cama hasta su lado.

Se incorpora y me mira. Bajo la luz, hay menos gris y más azul en sus ojos, y algo más que nunca había visto antes.

Levanto la mano y le toco el rostro.

Su mirada baja a mi mano antes de volver a mis ojos.

Sus ojos están llenos de advertencia.

—No deberías provocarme.

De repente, Nikolai tira de mí hacia él. Ni siquiera tengo tiempo de jadear antes de encontrarme de pie entre sus rodillas abiertas. Sus manos se posan en mi cintura, y aun a través de la camiseta, siento el calor de sus palmas.

Cierro los ojos un momento y luego los abro de nuevo.

—Hagamos el amor, Nikolai.

—¿Estás segura?

—No del todo —respondo. Mi voz es más firme de lo que esperaba—. Pero no quiero pasarme la vida sin empezar nada por miedo.

—Si en algún momento quieres parar, dímelo.

Asiento.

Sus manos ascienden desde mi cintura. Sus pulgares trazan lentamente la curva de mis costillas, y un extraño vacío se abre dentro de mí, un anhelo de ser colmada.

Mis manos se tensan sobre sus hombros.

—Levanta los brazos.

La voz de Nikolai suena más ronca que nunca.

Levanto los brazos y él me quita la camiseta por la cabeza.

El aire frío me roza la piel. Mis brazos se cruzan sobre mi pecho antes de que pueda evitarlo.

—Eres preciosa, Anya.

Me guía hacia atrás hasta que mis hombros tocan las sábanas. Luego me sigue, primero una rodilla en la cama y después la otra, y se arrodilla entre mis piernas con los brazos apoyados a cada lado de mi cabeza.

—Si algo te resulta incómodo, dímelo.

Su boca recorre mi clavícula.

Más abajo.

Cuando llega a un pecho, atrapa mi pezón con la boca y succiona.

Un gemido se me escapa de la garganta y me tapo la boca con la mano, avergonzada.

Él se ríe, una risa grave y ronca que vibra a través de mí.

Todo mi cuerpo arde, todo se vuelve brumoso y desenfocado.

Siento la boca de Nikolai sobre mí, en mi sexo, dedicando especial atención a mi clítoris. Su lengua se mueve contra él en trazos lentos y deliberados, a veces más suaves, a veces más intensos.

No puedo contener el grito que se me escapa.

Mi mano cae de mi rostro a las sábanas. Mis dedos se enredan en la tela y la aferran con fuerza.

Nadie me ha tocado así nunca. Nadie.

El concepto existe en libros de texto médicos, en conversaciones susurradas y en escenas de libros leídos bajo las sábanas con una linterna después de medianoche. Pero la realidad no se parece en nada a la teoría. La teoría nunca explica este tipo de calor.

Mis muslos tiemblan. Los músculos de mi abdomen se tensan una y otra vez, una cuerda que se estira cada vez más cerca del punto de ruptura.

Todo tiembla.

Espera hasta que los temblores disminuyen antes de levantar la cabeza.

Me quedo ahí tumbada, con el pecho agitado, la habitación girando lentamente a mi alrededor.

Entonces vuelve a colocarse sobre mí y apoya los brazos a cada lado de mi cabeza.

—¿Estás bien?

Asiento. Las palabras me resultan imposibles por el momento.

—No estás tomando anticonceptivos, ¿verdad?

Me sale la voz ronca.

—No.

—¿Quieres tener hijos ahora mismo?

Asiento, luego niego con la cabeza. El orgasmo me ha dejado completamente incapaz de hilar un pensamiento coherente.

Se baja de la cama. Cuando regresa, tiene un condón en la mano.

Y entonces lo veo. Todo él. Completamente descubierto.

La luz traza cada músculo, cada cicatriz. Mi mirada se desliza por su torso —más allá de la cicatriz a lo largo de sus costillas, más allá de los músculos marcados de sus caderas— y luego más abajo.

Se me corta la respiración.

Su polla es gruesa y dura, lo suficientemente grande como para que se me encoja el estómago.

El deseo y los nervios se retuercen juntos dentro de mí.

He visto diagramas en libros de texto. Ilustraciones clínicas.

Nada me preparó para la realidad: su calor, su peso abrumador ahora enfundado en un condón, y el hecho de que está a punto de entrar en mi cuerpo.

Pero no tengo intención de detenerme.

Su peso se posa sobre mí una vez más. Lo siento contra la cara interna de mi muslo —duro, caliente, imposible de ignorar. Prueba innegable de lo mucho que desea esto.

Su boca está en mi cuello. Sus manos están en mi cuerpo. Las dos cosas a la vez, y mi cerebro se rinde tratando de seguirlas por separado.

Por primera vez, digo su nombre sin que me lo pidan.

—Nikolai.

Todo su cuerpo se pone rígido durante medio segundo.

Luego su boca roza mi oreja y murmura algo en ruso —demasiado rápido, demasiado bajo para que lo entienda. Pero capto una palabra.

Mía.

Se mueve hacia mi boca. Más cerca. Aún más cerca. Lo suficientemente cerca para sentir su aliento contra mis labios, su calor a un suspiro del contacto.

Giro la cabeza.

Se detiene.

—No me beses en la boca.

Su frente se apoya contra mi mejilla. Su respiración entrecortada roza mi piel.

—¿Por qué?

—Quiero guardar mi primer beso para cuando tenga sentimientos por ti.

Su respiración se detiene por un momento.

—De acuerdo.

Baja la boca de nuevo a mi cuello. Su voz es áspera.

—Es difícil.

—¿Qué?

—No besarte.

Giro la cabeza y presiono los labios contra su mejilla —un roce rápido, justo lo suficiente para sentir la aspereza de su barba incipiente a lo largo de la mandíbula.

Luego respiro hondo.

—Toma mi virginidad, Nikolai. Estoy lista.