CAPÍTULO DIECIOCHO

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Los dos puntos láser permanecieron inmóviles: uno sobre el corazón de Adrian, el otro sobre el de Amelia.

Durante medio segundo, nadie se movió. La lluvia golpeaba las ventanas rotas. El humo reptaba por el techo. Elena estaba bajo el arma del hombre enmascarado mientras el segundo tirador permanecía oculto más allá de las puertas del balcón.

Amelia no miró el arma que la apuntaba. Observó los reflejos.

El panel espejado detrás de la rehén mostró el segundo rifle desplazándose hacia la izquierda. No hacia ella. Hacia Adrian.

Los dos tiradores esperaban el mismo movimiento.

— Quieren que me cubras —dijo en voz baja.

Los ojos de Adrian no abandonaron el balcón. — Lo sé.

— No. Quieren que des un paso a la derecha.

Su mirada saltó al espejo. Entonces lo vio: el estrecho pasillo entre la columna de mármol y la escalera, el ángulo que expondría su cabeza al segundo rifle.

El hombre enmascarado dejó escapar una risa suave y distorsionada. — Sigues leyendo las habitaciones, Amelia. Tu padre dijo que lo harías.

La mención de su padre cortó el miedo con precisión quirúrgica.

— ¿Te dijo que me mataras?

— Nos dijo que descubriéramos qué sacrificaría primero Adrian Blackwood.

El punto rojo de su pecho subió hasta detenerse bajo la garganta. La voz de Adrian se volvió casi suave.

— Quítalo de ella. — Ahí está —murmuró el hombre—. El punto débil.

Amelia sintió a Adrian moverse a su lado. No lo suficiente para provocar el disparo. Lo suficiente para tomar una decisión.

Tocó una vez el dorso de su mano.

Espera. Después miró a Elena.

La sangre de la sien de la mujer se había secado con demasiada uniformidad. Su vestido blanco estaba rasgado, pero la piel desnuda debajo no mostraba cortes recientes. Una herida preparada. Una rehén real, quizá, pero preparada para un público.

Elena sostuvo su mirada.

Y parpadeó dos veces.

No miedo. Una señal.

Amelia siguió el movimiento mínimo de sus dedos. La mano derecha de Elena descansaba contra la barandilla, dos dedos inclinados hacia la lámpara de araña sobre ellos.

La cadena ya estaba medio cortada.

— Ahora —dijo Amelia.

Adrian disparó primero.

Su bala golpeó la cadena dañada. La lámpara se desprendió con un grito metálico y cayó entre los tiradores y el vestíbulo de entrada. El cristal explotó en la oscuridad.

Elena se dejó caer. El primer rifle disparó desviado. El segundo tiro golpeó el mármol donde había estado la cabeza de Adrian.

Amelia se movió antes de que el miedo pudiera detenerla. Tiró de Adrian hacia la izquierda en vez de hacia la derecha, exactamente en dirección opuesta al pasillo preparado por los tiradores.

Natasha abrió fuego hacia las puertas del balcón. Isabella subió las escaleras de dos en dos, fría y precisa, usando los cristales que caían como cobertura.

El hombre enmascarado arrastró a Elena hacia atrás. Ella le clavó el tacón en la rodilla.

Perdió el equilibrio durante un segundo.

Fue suficiente.

Adrian cruzó el vestíbulo con una violencia tan controlada que parecía inevitable. Alcanzó el balcón cuando Isabella apartó el arma del segundo tirador. Un disparo destrozó el techo. El yeso cayó sobre ellos.

El hombre enmascarado soltó a Elena y giró su pistola hacia Amelia.

Ella vio el movimiento en el espejo antes de que el cañón rebasara su cuerpo.

Amelia disparó.

El retroceso le atravesó la muñeca. La bala le golpeó el hombro y lo hizo girar contra la balaustrada.

La expresión de Adrian cambió cuando la miró: no exactamente sorpresa. Reconocimiento.

Ella había elegido. Y no se había paralizado.

El hombre herido buscó la memoria USB plateada que colgaba de su cinturón.

Elena la apartó de una patada.

— No dejéis que la destruya —dijo.

Su voz ya no estaba rota. Era entrenada, controlada y demasiado tranquila para una mujer recién rescatada del terror.

Isabella también lo notó.

— Nunca estuviste indefensa.

Los ojos de Elena siguieron sobre Adrian.

— Las mujeres indefensas no sobreviven tres años dentro del Círculo.

La frase detuvo la habitación con más eficacia que los disparos.

Adrian se alzó sobre el hombre enmascarado con el arma apuntando entre sus ojos. — ¿Quién te mantuvo allí?

— La misma persona que organizó mi funeral.

Elena miró entonces a Amelia, y lo que vio suavizó su expresión hasta algo cercano a la compasión. — Tu padre.

Amelia sintió el nombre como un golpe físico, aunque Elena no lo había pronunciado.

— ¿Está vivo?

— Lo estaba hace cuarenta y ocho horas.

El hombre enmascarado rio entre el dolor.

— Pregúntale por qué mantuvo a Elena. Pregúntale qué abre realmente el registro.

Adrian apretó más el cañón contra su frente. — Me responderás.

— No —dijo Amelia.

Todos los rostros se volvieron hacia ella.

Cruzó el cristal roto y recogió la memoria plateada. La carcasa llevaba la marca del círculo interrumpido, pero debajo alguien había arañado a mano un segundo símbolo: tres líneas verticales cruzadas por un corte diagonal.

Ya lo había visto antes, en los metadatos ocultos dentro de los archivos de su padre.

— Quiere que bajemos —dijo.

Elena palideció.

— ¿Cómo lo sabes?

— Porque esto no es un mensaje. Es una llave.

Un sonido mecánico grave recorrió la mansión.

Las cerraduras se activaron dentro de los muros. Las puertas principales se cerraron de golpe. Persianas metálicas cayeron sobre las ventanas rotas, sellando la tormenta afuera.

Entonces todas las luces se apagaron a la vez.

La oscuridad se tragó el vestíbulo.

En algún lugar bajo la casa, un hombre empezó a aplaudir — despacio, con paciencia, como si la representación hubiera llegado por fin a la escena que llevaba esperando.