CAPÍTULO TRECE

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El primer disparo nunca llegó a sonar.

Amelia lo vio en cambio —un diminuto punto rojo deslizándose por el cristal negro detrás del hombro de Adrian—.

Durante un segundo suspendido, su mente se negó a comprender lo que sus ojos ya habían entendido.

Entonces el punto subió hacia la base de su cráneo.

— ¡Abajo!

Lo golpeó con fuerza suficiente para hacerlos caer a ambos detrás de la consola de piedra.

La ventana estalló donde había estado su cabeza. El cristal de seguridad explotó por la habitación en una ola blanca y brillante. Isabella se lanzó detrás del bar. Natasha desapareció de la señal de seguridad cuando todos los monitores se apagaron a la vez.

El brazo de Adrian se cerró alrededor de la cintura de Amelia antes de que ella golpeara el suelo. Giró con la caída, recibiendo el impacto en el hombro y tirando de ella debajo de él.

Otra bala atravesó la pared por encima.

Siguió el silencio —breve, deliberado, escuchando—.

La boca de Adrian estaba junto a su oído. Su voz no contenía miedo. Eso la asustó más que los disparos.

— ¿Te han dado?

— No.

— ¿Segura?

— Estoy tumbada debajo de ti, Adrian. Lo notaría.

Su mano recorrió una vez su costado, comprobándolo de todos modos. El contacto fue clínico durante menos de un segundo.

Después su expresión cambió.

No alivio. Furia con un lugar al que dirigirse.

Sacó una pistola de debajo de la chaqueta y miró hacia Isabella.

— Galería este.

Ella ya había sacado su propia arma compacta. — Dos tiradores —dijo—. Uno fuera. Uno dentro del edificio.

Amelia la miró fijamente.

— ¿Cómo puedes saberlo? Isabella señaló los monitores muertos. — El francotirador quería que miráramos hacia fuera. Alguien dentro apagó las cámaras.

Un suave clic metálico llegó desde el pasillo.

Amelia lo oyó porque ninguno de ellos

estaba respirando. Adrian se movió para levantarse. Ella le agarró la manga.

— Espera.

Sus ojos cortaron hacia los de ella.

Sobre el suelo pulido más allá de la puerta, una sombra estrecha se movía contra las luces de emergencia —dirección equivocada, ritmo equivocado—. No una persona. Un reflejo del panel de latón frente al ascensor.

— Está junto a la puerta de servicio

—susurró Amelia—. A la derecha.

Adrian no preguntó cómo lo sabía.

Disparó a través de la pared.

Un cuerpo golpeó el suelo del pasillo. Isabella se movió primero, rápida y silenciosa. Adrian la siguió, manteniendo a Amelia detrás de él hasta que ella le apartó el brazo.

— Deja de usarme como si fuera un mueble.

— Los muebles son más fáciles de proteger.

— Los muebles no te salvan la vida.

Su mirada sostuvo la de ella durante un latido cargado.

— Mantente cerca.

No era permiso. Era lo más parecido a confianza que le había ofrecido.

El hombre del pasillo seguía vivo. Apenas. Ropa táctica negra. Sin insignias. La sangre se extendía bajo él en un charco oscuro y constante.

Detrás de su oreja tenía tatuada la marca del círculo roto.

Amelia se agachó antes de que Adrian pudiera detenerla. Los ojos del atacante la encontraron y algo parecido al reconocimiento atravesó el dolor.

— La hija de Lazar —roncó.

El nombre golpeó más fuerte que los disparos.

— ¿Dónde está? —exigió Amelia—. ¿Dónde está mi padre?

El hombre sonrió entre la sangre.

— Esperando a que te vuelvas útil.

Su mandíbula se tensó.

Isabella se lanzó hacia él, pero demasiado tarde. Un leve crujido sonó entre sus dientes. El olor a almendras amargas alcanzó a Amelia un instante antes de que su cuerpo quedara inmóvil.

— Cianuro —dijo Isabella.

Adrian levantó a Amelia.

— No te arrodillas junto a asesinos moribundos.

— Conocía a mi padre.

— Te quería lo bastante cerca para morir con él.

— Y tú me quieres lo bastante lejos para que no aprenda nada.

La acusación acertó. Su agarre se aflojó, pero no la soltó.

La voz de Natasha regresó de repente por un altavoz de emergencia, distorsionada por la estática. — Blackwood, hemos encontrado al segundo tirador. Se ha ido. Dejó el

rifle y cruzó el

río antes del confinamiento. — Seguidlo.

— Ya estamos en marcha. Hay algo más. Un monitor volvió a parpadear. Apareció un mapa y luego una señal en directo de una pista privada a las afueras de Londres.

Un avión negro esperaba bajo la lluvia.

Debajo de la imagen, una cuenta atrás roja marcaba: 01:47:16.

Amelia se acercó.

— Ese es tu avión.

El rostro de Adrian se endureció. Natasha respondió por él. — La señal viene del interior del terminal.

La habitación pareció contraerse alrededor de ellos.

El cazador del pasillo no había venido a cobrar la recompensa.

Había venido para asegurarse de que tomaran la ruta ya preparada para ellos.

Adrian miró a Amelia y, por una vez, la orden en sus ojos contenía algo más peligroso que el control: cálculo alterado por miedo.

— Haz una bolsa —dijo.

Amelia miró al hombre muerto, la marca del círculo roto y la cuenta atrás que los llevaba hacia un avión comprometido.

— Voy contigo —dijo—. Pero esta vez me lo cuentas todo por el camino.

Adrian sostuvo su mirada.

— No más mentiras.

La cuenta atrás perdió otro segundo.

En algún lugar más allá de la lluvia, alguien ya los estaba esperando para que subieran a bordo.