CAPÍTULO CUATRO

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Cuando las puertas del ascensor se cerraron detrás de ella, Amelia ya había decidido que detestaba obedecer a Adrian Blackwood casi tanto como detestaba necesitar su protección.

La cabina ascendió sin emitir sonido alguno. Ningún temblor mecánico. Ninguna música. Solo paredes de espejo, números dorados apagados y el pulso constante en su garganta, negándose a calmarse.

Observó su propio reflejo en lugar del indicador de pisos. Cabello húmedo. Tensión contenida con demasiado cuidado en la mandíbula. La tarjeta plateada aún atrapada entre sus dedos como una invitación que nunca había aceptado recibir.

Última puerta a la izquierda.

La instrucción de él se repetía con la misma voz tranquila que utilizaba para las amenazas, como si el peligro se volviera razonable cuando se pronunciaba lo bastante bajo.

Adrian Blackwood. Demasiado observador. Demasiado controlado.

Demasiado cómodo en presencia de la violencia. Y, de algún modo, contra todos los instintos en los que confiaba, su presencia le había parecido más segura que la habitación de la que la había sacado. Esa era la parte que más le molestaba.

El ascensor subió más allá de los pisos públicos. Un panel discreto mostró ACCESO PRIVADO y luego volvió a oscurecerse.

Hombres como Adrian no se limitaban a entrar en habitaciones. Diseñaban mundos enteros en los que cada puerta, cámara y silencio respondía a ellos.

Cuando las puertas se abrieron, un pasillo de mármol negro se extendió bajo luces bajas de color ámbar. Cuadros minimalistas colgaban a intervalos

precisos. Nada personal. Nada accidental. Lujo despojado de calidez.

Al fondo había una única puerta roja.

El color cortaba el monocromo como sangre fresca.

Amelia salió. Las puertas se cerraron detrás de ella, llevándose consigo la última salida fácil. El jazz amortiguado se filtraba débilmente a través del suelo, reducido a un latido distante. Allí arriba, el Velo Negro ya no parecía un club. Parecía el interior sellado de una máquina.

Empezó

a caminar hacia la última

puerta de la izquierda.

Entonces una voz la detuvo. — Ha entrado en el edificio. Las palabras llegaban desde una estrecha alcoba de servicio cerca de la puerta roja. Masculinas. Graves. Filtradas por un auricular.

Amelia permaneció inmóvil.

Un segundo hombre respondió:

— Blackwood no nos la entregará.

No su nombre. Todavía no. Pero la certeza le recorrió el cuerpo como frío de todos modos. Se quitó un tacón, luego el otro, y llevó los zapatos por las correas. Si iba a desobedecer las instrucciones de un delincuente armado, al menos podía hacerlo en silencio.

Pegada a la pared, avanzó hacia la alcoba.

— Si vio la transferencia, es un riesgo.

Transferencia.

La palabra se colocó junto a todo lo que había visto en la casa de subastas: el cuerpo oculto, el maletín, la memoria USB ahora escondida en su bolso.

— La memoria importa más que la chica.

La chica.

Una vida humana reducida a una categoría inferior a la de un objeto lo bastante pequeño para caber en su palma.

El miedo de Amelia se afiló hasta convertirse en algo más limpio. Ira. La estabilizaba mejor de lo que el pánico habría podido hacerlo jamás.

Retrocedió un paso.

Una mano se cerró alrededor de su cintura.

Se giró por instinto, el codo ya alzándose, pero Adrian le sujetó la muñeca antes de que pudiera golpearlo.

— Cuidado —murmuró—. Eso casi parecía desafío.

Su cuerpo bloqueaba el pasillo detrás de ella. Cálido, sólido, irritantemente sereno. Su mirada bajó por sus pies descalzos, los zapatos en su mano y después regresó a su rostro.

— ¿Por qué estás deambulando?

— Estaba recopilando información.

— Estabas escuchando a escondidas a hombres armados.

— Normalmente así es como se recopila información cuando la gente se niega a responder preguntas.

Durante medio segundo, algo casi parecido a aprobación rozó sus ojos. Desapareció antes de que ella pudiera estar segura.

— Han dicho que soy un riesgo —susurró—. Saben lo de la memoria.

El cambio en él fue mínimo e inmediato. La mandíbula se tensó. Su atención se desplazó hacia la

alcoba, calculando distancia, número de personas, salidas.

No miedo. Estrategia.

— ¿Te vieron?

— No.

— ¿Estás segura? — Soy periodista, Adrian. Que me subestimen es una de las pocas ventajas profesionales de las que disfruto.

Su pulgar seguía apoyado en el interior de su muñeca, directamente sobre su pulso. Amelia odiaba que pudiera sentir lo rápido que latía.

— Escúchame con atención, Amelia. Su voz descendió. — A partir de este momento haces exactamente lo que te diga.

Ella liberó la muñeca. — Sigues confundiendo protección con posesión.

— Esta noche, esa diferencia puede mantenerte con vida.

Sus ojos se desviaron hacia la puerta roja.

Ella siguió la mirada. — ¿Qué hay detrás? Silencio.

Una negativa habría revelado menos.

— Quédate en la habitación que te di —dijo—. Ciérrala con llave. No abras a nadie salvo a mí.

— ¿Y si decido que tus órdenes

empiezan a ser repetitivas?

Una leve sonrisa rozó su boca, elegante y completamente carente de piedad.

— Entonces encontraré una forma más memorable de dártelas.

La amenaza debería haberla repelido. En cambio, el calor se extendió por la parte baja de su cuerpo, inmediato e inoportuno.

Antes de que pudiera responder, un violento estruendo subió desde los pisos inferiores.

El jazz se detuvo a mitad de una nota.

Durante un segundo suspendido, el edificio contuvo la respiración.

Entonces llegaron los gritos. Cristales rompiéndose. Un alarido cortado de golpe.

La expresión de Adrian se vació.

Una mano desapareció bajo su chaqueta.

Pistola.

El indicador del ascensor parpadeó hacia abajo y luego invirtió la dirección.

— Dentro. Ahora.

— Adrian—

— Cierra la puerta con llave detrás de ti.

El ascensor sonó.

Tres hombres con armadura táctica negra entraron en el pasillo con rifles con silenciador ya levantados.

Formación profesional. Máscaras. Ninguna vacilación.

El primer hombre vio a Amelia.

— Ahí está—

Adrian disparó antes de que terminara la frase.

El disparo quebró el pasillo. La sangre golpeó el mármol. El hombre cayó donde estaba.

Los otros abrieron fuego.

Adrian tiró de Amelia contra él mientras las balas destrozaban la pared de espejo y hacían llover cristal sobre sus hombros. Giró su cuerpo entre el de ella y los disparos sin romper el paso.

Entonces, imposiblemente tranquilo, su boca rozó el borde de su oreja.

— Te dije que no deambularas.