CAPÍTULO TRES

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El Bentley se detuvo ante un edificio que parecía menos un club nocturno que un reino privado sin nombre.

El mármol oscuro se alzaba bajo la lluvia en líneas severas e impecables.

El cristal negro quebraba la tormenta en franjas de plata.

Ningún letrero señalaba la entrada. Ninguna música escapaba a la calle.

El propio silencio parecía caro —y vigilado—.

Amelia observó a través de la ventanilla tintada.

—¿Qué es este lugar?

A su lado, Adrian Blackwood se desabrochó el abrigo con la misma precisión sin prisas que había mantenido mientras hombres armados registraban Londres en su busca.

—Mi casa.

El conductor bajó antes de que la palabra pudiera asentarse entre ellos y abrió la puerta trasera.

El aire frío entró en el Bentley cargado de lluvia, humo de cigarrillo y asfalto mojado.

Amelia no se movió. Cada uno de sus instintos le decía que no siguiera a Adrian a ninguna parte.

Pero en algún lugar detrás de ellos, hombres armados buscaban una memoria USB que apenas comprendía, y lo único más peligroso que ir con él era quedarse sin él.

Él advirtió su vacilación. Por supuesto que lo hizo. Su mirada permaneció sobre ella sin impaciencia, como si ya supiera qué elección iba a hacer. —Estás más segura conmigo.

Casi se le escapó una risa. Segura —con un hombre que parecía

capaz de ordenar violencia con la misma naturalidad con la que pediría servicio de habitaciones—. Aun así, después de un último segundo de desafío, bajó bajo la lluvia.

Los hombres frente al edificio se enderezaron cuando Adrian se acercó. Nadie lo saludó. Nadie intentó conversar. Varios bajaron la mirada antes incluso de que él los mirara. Su poder no parecía exhibirse; parecía obedecerse. Eso inquietó a Amelia más que cualquier amenaza abierta.

Dentro, el mundo cambió. Una cálida luz dorada bañaba paredes de terciopelo negro y mármol pulido.

El jazz flotaba desde altavoces ocultos.

Más allá de la entrada, un enorme salón reunía a personas que pertenecían a una versión más exclusiva de Londres —políticos, actrices, inversores de dinero antiguo, diplomáticos, modelos cuyos rostros vendían fantasías—.

La riqueza llenaba la estancia, pero nadie allí necesitaba demostrar que la poseía.

Entonces Adrian entró, y cualquier otra forma de poder pasó a segundo plano.

Las conversaciones se apagaron. Las cabezas se volvieron. Las mujeres lo observaban abiertamente. Los hombres se pusieron alerta sin parecer moverse. Su nombre recorrió el salón en susurros cautelosos.

—Blackwood.

—¿Quién es la chica?

—¿Ha traído a alguien aquí?

Amelia se volvió dolorosamente consciente de su vestido húmedo, de su cabello mojado y del hecho de haber llegado junto a un hombre al que todos los demás parecían entrenados para temer. Adrian no redujo el paso. Su mano se posó en la parte baja de su espalda y la guio entre la multitud.

El contacto fue ligero. El mensaje no.

El calor la atravesó antes de que el sentido común pudiera detenerlo. Controlado. Posesivo. Demasiado íntimo para un hombre al que conocía desde hacía menos de una hora. Debería haberse apartado. No lo hizo.

Cerca de la barra, una mujer rubia se levantó en cuanto vio a Adrian.

Alta. Impecable. Hermosa del mismo modo en que una hoja podía ser hermosa.

Cruzó la sala con la seguridad de alguien que entendía exactamente qué efecto tenía sobre los demás y hacía tiempo que había aprendido a convertirlo en arma.

—Has desaparecido de tu propia fiesta.

Su acento ruso suavizaba la frase sin volverla amable. Después, su atención pasó a Amelia —fría, evaluadora, ligeramente divertida—.

—Y ahora entiendo por qué.

La expresión de Adrian permaneció inescrutable.

—Natasha.

Una palabra. Un saludo afilado hasta convertirse en advertencia. Natasha lo ignoró con la facilidad de la larga práctica. Su mirada siguió fija en Amelia.

—Parece inocente. —Una pausa medida—. Eso es nuevo en ti.

—Estoy aquí mismo —dijo Amelia.

Natasha rio suavemente. Antes de que pudiera responder, Adrian dio medio paso entre ellas. El movimiento no era agresivo. No necesitaba serlo. Natasha lo notó. Amelia también.

—Averigua quién asistió a la subasta esta noche —dijo Adrian.

La diversión desapareció del rostro de Natasha. En su lugar apareció algo más frío —profesional, concentrado, potencialmente letal—.

Asintió una vez y desapareció entre la multitud sin otra palabra. Amelia la siguió con la mirada y luego se volvió hacia Adrian.

—¿Quién es?

—Un problema.

La respuesta llegó demasiado rápido para ser casual.

Amelia cruzó los brazos.

—¿Tu novia?

Sus ojos volvieron a ella, tranquilos y deliberados. Algo se tensó en la parte baja de su estómago, a partes iguales advertencia y curiosidad.

—¿Te molestaría?

Ella se apartó antes de que él pudiera leer una respuesta que nunca había pretendido tener. Un error. Adrian advertía una retirada como otros hombres advertían una invitación. Se acercó —sin tocarla, todavía no, pero lo bastante como para que el espacio entre ellos pareciera elegido—.

—Relájate, Amelia.

Su voz descendió, suave como el terciopelo y dos veces más peligrosa.

—Estás temblando.

Por tu culpa. Las palabras llegaron hasta detrás de sus dientes. Se las tragó. Adrian la estudió un segundo más, como si su silencio hubiera confirmado lo suficiente, luego metió la mano en el abrigo y dejó una tarjeta negra en su palma.

—Último piso —dijo—. Última puerta a la izquierda.

Amelia cerró los dedos alrededor de la tarjeta.

—¿Por qué iba a subir? Su expresión se oscureció apenas.

—Porque hay hombres registrando Londres

para encontrarte. El jazz continuaba a su alrededor. El cristal tocaba cristal en la barra. Alguien rio cerca. La elegancia de la sala hacía que la amenaza pareciera aún más obscena.

Adrian se inclinó más cerca, con la boca lo bastante próxima para que nadie más pudiera oírlo.

—Y porque, si alguien aquí descubre lo que llevas, este club se convierte en una masacre en menos de cinco minutos.

El ruido de la sala pareció alejarse. Amelia lo miró de verdad entonces —la contención, la inteligencia, la violencia guardada con tanta perfección bajo ropa cara y un control impecable—.

—¿En qué estás metido exactamente, Adrian?

Por primera vez, sonrió. Era hermoso, deliberado y completamente desprovisto de consuelo. —En cosas que ningún hombre decente confesaría —y a las que ninguna mujer sensata lo seguiría.