CAPÍTULO DOS

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El Bentley se deslizaba en silencio por Mayfair.

Amelia permanecía rígida junto a la ventanilla, observando cómo la lluvia convertía Londres en franjas de plata y oro mientras su mente intentaba —y fracasaba— ordenar los últimos quince minutos en algo racional.

Un grito. Un cuerpo bajo una sábana blanca.

Un desconocido presionándole una memoria USB en la palma.

Adrian Blackwood ordenándole subir a su coche como si negarse nunca hubiera sido una de las opciones.

Nadie habló. El silencio no resultaba incómodo. Estaba controlado. Incluso el conductor se movía con la precisión silenciosa de alguien entrenado para no advertir lo que ocurría tras el cristal oscuro.

Frente a ella, Adrian parecía exactamente igual que fuera de la casa de subastas: sereno, impecable, ajeno a la urgencia de lo ocurrido. El pánico lo habría hecho más fácil de comprender. Aquella calma conseguía lo contrario.

La memoria USB plateada seguía enterrada en su puño. Amelia abrió los dedos. Una media luna poco profunda marcaba su palma donde la carcasa metálica se había clavado en la piel.

Pequeña. Corriente. Casi insultantemente inofensiva.

Y, sin embargo, alguien dentro de aquel edificio había muerto —o había estado peligrosamente cerca— por lo que contenía.

—Puedes dejar de sujetarla como si fuera una prueba —dijo Adrian.

Su voz era tan baja que ella tuvo que mirarlo.

—¿Sabes qué hay dentro?

—No.

La respuesta llegó demasiado rápido y demasiado limpia. Amelia llevaba años entrevistando a personas convencidas de que el autocontrol podía pasar por verdad. Rara vez funcionaba.

—¿Esperas que te crea?

—Espero que entiendas que hay gente buscándola. Su mirada descendió un instante hacia la memoria y volvió a su rostro. —Por ahora, importa menos lo que contiene que quién está dispuesto a matar por ella.

La palabra matar quedó entre ellos sin dramatismo. Eso fue precisamente lo que la hizo peor.

Fuera, Londres pasaba en fragmentos: paraguas negros, entradas de hoteles iluminadas, pavimento mojado sosteniendo el reflejo de las luces de freno.

Amelia lo estudió mientras la primera oleada de adrenalina empezaba a disiparse.

Todo en Adrian parecía controlado hasta el punto del cálculo.

No el autocontrol frágil de alguien que oculta miedo.

Algo más antiguo. Practicado. El tipo de control construido con poder, hábito y la certeza de no tener que repetir jamás una orden.

Incluso su quietud parecía deliberada. La mayoría de la gente llenaba el silencio sin darse cuenta.

Se movía, miraba el teléfono, buscaba tranquilidad en el rostro de la otra persona.

Adrian no hacía nada de eso. Permanecía sentado con la inquietante facilidad de un hombre completamente cómodo siendo la persona más peligrosa del coche.

—Todavía no me has explicado por qué debería confiar en ti.

Una expresión apenas perceptible rozó su rostro. No diversión. Tal vez reconocimiento, como si por fin hubiera hecho la pregunta correcta.

—No deberías.

La sinceridad la tomó por sorpresa. Por primera vez aquella noche, algo que él decía sonaba lo bastante poco pulido como para ser verdad.

Amelia apartó la mirada, solo el tiempo suficiente para recomponerse.

Estaba en el Bentley de un desconocido después de haber presenciado lo que podía haber sido un asesinato, sosteniendo un dispositivo desconocido mientras uno de los hombres más poderosos de Londres hablaba como si la situación ya fuera suya para controlarla.

Tener miedo habría sido perfectamente razonable.

También bajarse en el siguiente semáforo.

En

cambio, la periodista que llevaba dentro seguía tomando notas. En algún lugar más allá del

cristal, unas sirenas atravesaban débilmente la ciudad.

—¿Quiénes eran esos hombres? —preguntó.

Adrian miró hacia la lluvia antes de devolverle la atención.

—Seguridad.

—No me refería a eso.

—No —dijo con calma—. No te referías a eso. La pausa que siguió pesó más que el silencio. No estaba buscando una respuesta. Estaba decidiendo cuánta verdad podía permitirle cargar.

El Bentley giró hacia una calle más tranquila, bordeada de casas privadas y ventanas oscuras de embajadas. Londres parecía diferente allí: más antigua, más rica, protegida por un dinero que prefería no ser fotografiado.

Amelia volvió a cerrar los dedos alrededor de la memoria, esta vez a propósito. —Sabías mi nombre antes de que subiera al coche.

—Sí.

—¿Cómo?

—Daniel Mercer te invitó a la subasta.

No era una pregunta. El pulso de Amelia golpeó una vez, con fuerza. —¿Cómo conoces a Daniel?

—Conozco a la mayoría de las personas que asisten a eventos relacionados con el Velo Negro.

Ahí estaba otra vez. Velo Negro. Dicho en voz alta, el nombre pareció alterar el aire del coche.

El club existía en Londres como ciertos rumores: en silencio, con persistencia y siempre alrededor de personas demasiado influyentes para ser cuestionadas.

Políticos desaparecían tras sus puertas.

Celebridades negaban saber que existía y luego acudían a reuniones privadas después de medianoche.

Los periódicos financieros mostraban a Adrian Blackwood en galas benéficas y adquisiciones de miles de millones de libras, pero el Velo Negro permanecía intacto ante el mundo público.

Demasiado privado para explicarlo. Demasiado poderoso para investigarlo sin consecuencias.

Amelia había oído las historias. Todo el mundo las había oído. La mayoría se contradecía.

Eso solo las hacía más difíciles de descartar.

—Tienes un club privado —dijo—. ¿Por qué todo esto parece crimen organizado?

Por primera vez, Adrian sonrió. Apenas. No había calidez en la sonrisa, pero sí algo peor: aprobación.

—Porque Londres viste mejor de lo que la gente cree.