Capítulo 12 — El Ritual Comienza #2

«Aguantarán.»

* * *

Me volví hacia Lysander. Había permanecido en silencio durante toda la sesión informativa: el silencio del operador, el que escucha y cuenta y no interrumpe el cómputo.

«Lysander.»

«Sí.»

«El juego de hojas.»

«Listo.» Tres días enteros de su propia discreción había en la palabra, y catorce años antes de eso: cada baja anterior de la Hermandad atendida, cada enfrentamiento cerrado.

El juego de hojas era el único equipo de protección que la Hermandad dejó jamás en sus manos, y lo había mantenido afilado del modo en que mantiene afilado todo.

«La modificación», dije.

Me miró. El violeta de sus ojos se leía como la tinta húmeda en que lo vi convertirse una tarde de superficie atrás, cuando depositó un anillo en mi palma y lo nombró la última máscara. El mismo violeta, aquí en el gris de Umbral, sobre la guerra.

La modificación era esta: hacía catorce años, a lo que servía el despliegue era a un ducado profundamente injusto cuyos mil quinientos soldados se habían ganado el trato.

Esta mañana, por primera vez en esos catorce años, a lo que sirve es a una persona viva concreta, explícitamente, por su propio nombramiento.

«El cuerpo eres tú», dijo.

La gramática de aquello aterrizó en su frase siguiente, más llana que la primera.

Era el primer despliegue en novecientos años del juego del Maestro hecho para una persona en particular a la que el Maestro, por su propia elección, sirve.

Y el Maestro —por el anillo ahora sobre la mesilla de noche donde lo dejé una tarde de superficie atrás— ya no era el Maestro en absoluto.

Solo un hombre cuyas únicas destrezas, las únicas que 190 años le dieron jamás, están ahora vueltas hacia una mujer, un cuerpo, una hora.

«Solo esto», dijo.

«Solo esto.»

«No me haré a un lado.»

Le respondí en su propio registro, porque era el único registro que lo alcanzaría bajo el cómputo.

Cuando depositó el anillo en mi palma una tarde de superficie atrás, recibí cada despliegue que su cuerpo ha sido jamás: los cuarenta y siete, los catorce años, todo ello, entregado.

Esta mañana haré la otra mitad de la recepción.

Seré testigo de cada enfrentamiento. Durante catorce años su combate no ha tenido más compañía que su propio registro interno, el libro mayor silencioso que a ningún otro cuerpo se le ha permitido jamás leer.

«Para esta mañana —dije—, la compañía está... contigo.»

El violeta se colmó. Lo dijo muy bajo.

«Entonces —por primera vez en catorce años— no estoy solo.»

«No estás solo.»

«No estoy solo.»

* * *

Mi padre habló de nuevo, desde entre nosotros. Era el primer despliegue de los recursos del Guardián de Mortvale fuera del sello en novecientos años, y la primera mañana en 228 años del puesto en que abandonaba el nivel de Mortvale siquiera.

«Baba...»

Estaba aquí por su propia discreción, y costaría.

La elección le cobraría al nivel de Mortvale, durante las próximas cuatro horas, un precio que a la gramática del sello no le gustaría: un Guardián ausente del puesto al que está atado, cada hora de la ausencia una deuda contra la atadura.

Pero 228 años de pagar los costes del sello le habían enseñado a cargar con este.

Mis ojos de ámbar se encontraron con su ámbar: su ámbar, el rasgo delator del linaje, lo que Yara me transmitió y él le transmitió a ella antes de eso, el reconocimiento que dio comienzo a todo el libro de nosotros.

Y en el encuentro tomé conciencia, plena y de golpe, de algo que solo había leído a medias estos tres días: ya había pagado más de lo que yo entendía.

La mañana es para mí. Lo que hace que el coste también sea mío para recibirlo.

«La mañana es para mí», dije.

«La mañana es para ti.»

El ámbar se ablandó: hacia la mirada particular que he aprendido a leer como la de un padre por fin recibido, el reconocimiento que llega solo tras mucho tiempo de pagar por algo en la oscuridad sin saber jamás si el pago llegó a su destino.

228 años de ello, en una sola mirada. La pequeña inclinación fraccionaria, de nuevo.

«Sí.» Una pausa. «Por tu propia recepción, la mañana es... sobrevivible.»

«Sobrevivible.»

«Sobrevivible.»

* * *

Los ritualistas alcanzaron la fase de invocación.

Siete de ellos ahora, donde mi primera lectura había contado diez: los siete que el círculo activo necesita.

Surgieron con siete túnicas de siete colores de pecado: rojo del Orgullo, violeta de la Lujuria, verde de la Envidia, oro de la Avaricia, gris de la Pereza, naranja de la Gula y, al final, el carmesí oscuro de la Ira —que no es el del ducado de la Ira, sino el de un desertor individual—, uno que rompió con Korrath para estar en este círculo.

Se reunieron en un cuidadoso semicírculo en el borde exterior del altar.

Alzaron siete dagas —hojas rituales de grado aurenciano, la ruina calibrada a lo largo de las últimas tres semanas para recibir exactamente estas— y se cortaron las propias muñecas desnudas, cada uno, sin vacilar.

La sangre fue a parar a los siete glifos del borde exterior, una unción para cada uno.

El altar despertó.

Se leía como más de lo que yo había previsto.

Toda la arquitectura bidireccional de la cosa —cada glifo por su superficie, no solo los siete que la sangre tocó— salió de su latencia de golpe, y lo que hacía, bajo mi Visión Verdadera, era esperar.

Esperar mi contacto. La espera se convertiría, a lo largo de los próximos veinte minutos más o menos, en el detonante de todos los cuerpos preparados en esta ruina.

El combate comenzaría.

* * *

Tres minutos después de la sangre de las muñecas, la fuerza de asalto entró en combate.

No vi el enfrentamiento del norte, ni el del este, ni el del sur.

Estaban al otro lado del centro abierto, en sus propias columnatas, y mis ojos estaban donde mi puesto los colocaba: en el oeste.

Así que vi solo el uno: un combatiente reformista entró por el acceso occidental, y uno de los exploradores de las profundidades infernales de mi padre lo liquidó en un solo segundo y volvió a su puesto reapostado antes de que él terminara de caer.

Archivé la lectura. Ni mi padre ni yo hablamos. Observamos.

A mi lado, Lysander dio un cuidadoso paso adelante.