Capítulo 12 — El Ritual Comienza #3

Era el primer paso del despliegue del Maestro, y no se parecía en nada a un grito de guerra. Era callado, casi ceremonial: un cuerpo que cruza de la quietud al trabajo para el que fue hecho, del modo en que una mano cruza hacia un aliento contenido. El despliegue comenzó.

* * *

No describiré cada enfrentamiento.

Son demasiados, a lo largo de la siguiente hora y trece minutos, y describir no es lo importante; aguantar lo es.

Así que archivé resúmenes, del modo en que he archivado lecturas toda mi nueva vida.

El resumen es este: las cuatro columnatas aguantan.

La línea del sur se ocupó de un infiltrado en el minuto veintitrés, la segunda línea contra la infiltración atrapando exactamente el cuerpo que se había dispuesto para atrapar.

El Maestro se ocupó él mismo de treinta de los cincuenta combatientes no contados de la Lujuria profunda —observé desde quizá quince pies a su derecha, y cumplí mi promesa, fui testigo de cada uno— y luego regresó a su espaciado anterior con el juego de hojas intacto, revelado en el acto como solo Lysander, el despliegue completo.

Para la séptima hora y cincuenta y ocho minutos, todo combatiente de asalto reformista en cada posición dispuesta había caído o se había replegado.

Perdimos a dos. Dos exploradores de las profundidades infernales, en el minuto veintiocho, por el asalto coordinado de un especialista en rituales reformista: las únicas bajas de la mañana. Setenta menos dos. Sesenta y ocho, aguantando.

En los últimos dieciséis minutos, un explorador de las profundidades infernales alcanzó el borde exterior del altar y mató a los siete ritualistas allí donde estaban arrodillados.

Los glifos dejaron de ser alimentados con sangre.

Pero el altar ya estaba activo —la sangre ya estaba puesta sobre los siete, la alimentación ya hecha— y la activación es solo la primera fase de la gramática bidireccional: la dirección de resurrección, la mitad que quiere a Eveth arriba y fuera.

Y esa mitad no puede consumarse sin una heredera de pie en el centro del altar.

La consumación me requiere.

Cruzaré. Invertiré. La inversión es mía.

* * *

Antes de moverme, leí a los cuatro que había elegido para que me observaran.

Mi padre, a un brazo a la derecha: ámbar, firme, el coste de la mañana ya en su rostro y cargado de todos modos.

Lysander, más allá de él: el violeta aún colmado del despliegue, el libro mayor ya no silencioso.

Al otro lado del centro abierto, en el mando del este, Draven: el abrigo de cuero abierto en la garganta como lo lleva ahora, los profundos ojos rojo brasa encontrándome incluso a esa distancia, rojo de hogar incluso a la distancia.

Y en el mando del norte, Caspian: el largo abrigo color carbón atrapando lo poco que da el alba incipiente de Umbral, los fríos ojos gris pálido nivelados sobre mí, firmes.

Esta es la única observación de toda mi vida que he elegido. Veinticinco años de ser mirada por cuerpos que no escogí, y una mañana de cuatro que sí. La observación es mía.

Alcé mi mano izquierda y la posé brevemente sobre el largo glifo de plata que corre por el lado de mi garganta, el pulso que el sello ha mantenido ahí estas nueve semanas.

Intercambié la inclinación fraccionaria con mi padre: su gesto delator, devuelto a él en su propia gramática. Y di un paso adelante.

Crucé el borde interior occidental. Crucé los cincuenta pies abiertos, el suelo aurenciano roto bajo mis botas, el altar creciendo en mi vista con cada zancada.

Mi Visión Verdadera me dijo, mientras caminaba, cuánto tiempo llevaba esperando mi contacto la cosa que tenía delante: casi cuarenta minutos ya, todo el lapso desde que la sangre la despertó por primera vez, manteniendo su arquitectura bidireccional abierta para una mano concreta. El cruce es el cruce. No aminoré.

* * *

Alcancé el borde exterior del altar y no me detuve.

Crucé el borde. Crucé el umbral bidireccional en su filo. Entré en el centro.

En medio segundo el altar me reconoció: glifo a glifo, cada marca de su superficie encontrándose con cada marca de mi piel, el sello del anillo roto en el dorso de mi mano izquierda y el largo glifo serpenteante en mi garganta y la línea que baja por mi esternón respondidos todos a la vez.

Su reconocimiento bidireccional de la heredera.

La heredera soy yo.

El altar se abrió.

La fase siguiente no es el altar. La fase siguiente es Eveth.

Está aquí —ha estado aquí, en la capa contenida tras mi esternón, durante nueve semanas, y está aquí ahora también en la arquitectura, las dos tendiéndose la una hacia la otra a través de mí.

Ha esperado más tiempo que el altar. He llegado.

La fase siguiente es suya. La fase posterior será mía.

Cerré los ojos. Los abrí. El altar aguantó. Los cuatro observaron. Mi padre aguantó.

Y Eveth empezó a hablar, más fuerte que cualquier voz suya que hubiera oído en nueve semanas, ya no solo la cosa trenzada tras el esternón sino interna y externa a la vez, la cámara de mi pecho y el aire abierto de Umbral portando la misma voz.

La voz está aquí.

Abrí mi pecho para recibirla.

La fase siguiente había comenzado.