Capítulo 10 — El Callejón de Brooklyn #3

Levanté la vista al tejado vacío. El mismo gris, el mismo viento desde el agua.

El olor de la brecha persistía, metálico y floral en el fondo de la garganta, pero la criatura muerta ya había empezado a deshacerse, disolviéndose por los bordes igual que el sabueso demoníaco se deshizo en el callejón con Renzo, hace cuatro semanas de superficie.

Tres minutos, y la propia cicatrización de la superficie se la habría llevado.

La brecha misma intentaba también cerrarse, y fallaba; el cierre fallaría dentro de unas doce horas y el desgarro se reabriría, y mientras durara la guerra no sería la única.

La superficie es el país afectado. Archivé la lectura, y la lectura era corta: esto no es el trabajo.

Me volví hacia los tres.

«Nos movemos.»

«¿Adónde?», dijo Draven.

Miré a Caspian. «A Mortvale. El mismo portal del almacén, el mismo corredor de Vyrelin, la misma antecámara de Mortvale. El culmen del ritual es dentro de los próximos seis días de superficie: el trabajo para el que ha sido todo el tiempo restante de la guerra.»

«¿Y la brecha?»

«Es también un problema que la superficie debe resolver por sí misma.» Lo dije con llaneza, porque era llanamente cierto. «El reino no puede prescindir de recursos durante el tiempo que le queda a la guerra. Y la superficie ha aprendido, en nueve semanas, a resolver sus propias emergencias.»

Caspian se tomó una larga pausa con aquello. Luego asintió.

«Entonces volvemos.»

«Volvemos.»

Regresamos en la misma fila india: yo a la cabeza, Caspian a la derecha, Draven a la izquierda, Lysander en la retaguardia. Volvimos a entrar en el almacén, cruzamos hasta el portal, y Caspian volvió a abrir el canal de emergencia del Orgullo con la pequeña llave mate. Los cuatro cruzamos.

* * *

El corredor nos devolvió a Vyrelin en unos veinte minutos interiores.

El pequeño puesto de madera roja desconchada de los archivos seguía cerrado.

Ni rebeca verde oscuro, ni bata floral, ni tetera de latón sobre su brasero: nada de ello en el mostrador, el puesto cerrado tal como estaba cerrado cuando pasamos a la ida.

Sobre el mostrador vacío dejé una nota plegada más, escrita con mi letra de imprenta con la pequeña pluma con mango de hueso de Yara, la misma pluma que Draven usó la mañana de superficie anterior para escribir a su madre.

Té del corazón, cuando vuelva. Lilou. Se unió a la nota que dejé hace cuatro semanas de superficie.

Las dos esperaron allí en el mostrador, una al lado de la otra, por un puesto que aún no está abierto.

Cruzamos el tercer corredor —otros veinte minutos interiores— hasta el borde de la antecámara de Mortvale.

Con mi contacto callado, el sello se abrió.

Se abre ahora para los cuatro, por la excepción que mi padre concedió para la preparación restante del ritual, desde la Conversación de hace tres días; no opuso resistencia.

Cruzamos, y a nuestra espalda el sello volvió a cerrarse entero.

Estábamos de vuelta en el interior catedralicio de Mortvale: el mismo amplio anillo maestro de luz grabado en el suelo en el centro, tarareando su canción milenaria a esta hora como a cualquier hora.

Veil esperaba al pie de la torre de contención de Lucifer, donde el muro del reino se encuentra con la arena gris y la canción se hincha con más fuerza. El ámbar de sus ojos atrapó la no-luz.

Inclinó la cabeza —la pequeña inclinación fraccionaria, la más honda que ha ido aprendiendo de mi propia gramática de corredor a lo largo de los últimos diez días interiores.

Incliné la mía a cambio. Crucé la arena hasta él y posé un instante la mano en la curva de su hombro, y él cubrió mi mano con la suya: el peso cálido y seco de la mano de un padre sobre la de su hija, a su regreso al único país al que ha accedido a quedar disponible para que ella vuelva.

«Había un vampiro», dije.

«Lo sé.»

«Brooklyn Hell Gate.»

«Llevo tres días de superficie registrando las brechas.

» Su voz era baja y sin prisa, áspera todavía en sus bordes.

«El portal de superficie se está desestabilizando.

El reino no puede prescindir de recursos para él durante el tiempo que le queda a la guerra.

La superficie ha aprendido a resolver sus propias emergencias. »

«Entonces, problema de la propia superficie.»

«Es también un problema que la superficie debe resolver por sí misma. El reino no puede ayudar.»

Cerré los ojos medio aliento y los abrí. El ámbar estaba firme.

«El ritual», dije.

«Tenemos los seis días de superficie, y las últimas preparaciones por hacer. El altar de Umbral está —por los últimos movimientos de la alianza reformista— listo.»

«El culmen del ritual.»

«Seis días de superficie a partir de esta hora.»

«Entonces planeamos.»

«Planeamos.» Soltó mi mano.

Me volví. Los tres a mis hombros habían accedido al mismo reloj de seis días: lo leí en cada uno de ellos, el acuerdo ya asentado en los cuerpos. Los cuatro cruzamos el suelo de la catedral hacia el estudio de Veil, dos corredores al este del pie de la torre. El trabajo es mío.

El vampiro, por su propia discreción en el umbral del callejón, es un cuerpo más que ha accedido a ser una especie de suelo que yo no sabía que la superficie tuviera, igual que Renzo accedió a ser uno, hace cuatro semanas, en otro callejón con otra cosa muerta deshaciéndose a nuestros pies.

Una presencia más a la que la cámara de mi pecho, tras el esternón, ha ido haciendo sitio a lo largo de nueve semanas.

La estancia es plural ahora; el plural es mío; y con los tres hombres que han accedido a ser plurales conmigo, el plural es hogar.

El hogar está aquí. El ritual está aquí. El trabajo comienza.