Capítulo 10 — El Callejón de Brooklyn #2

Ni sangre demoníaca. Ni sangre humana. Algo enteramente distinto, sin nombre que yo posea.

Era frío: no el frío de la cosa muerta a sus pies, sino el frío de una arquitectura viva que discurre al revés de toda arquitectura que jamás he leído.

Bajo cada cuerpo de sangre demoníaca y de sangre humana he aprendido a sentir un ritmo, una especie de no-pulso, el motor de la cosa.

Este cuerpo no tenía ninguno. En su lugar había un movimiento por completo distinto: depredador, fluido y, bajo la depredación, divertido.

El cuerpo había estado disfrutando la matanza. No tengo palabra para ello.

Caspian tenía la palabra.

Sus ojos adoptaron la mirada de un hombre que ha pasado tres siglos en la labor del consejo y ha conocido, en ese tiempo, toda clase de cuerpo que el reino y la superficie y los niveles intermedios contienen, y que acaba de reconocer uno. Muy en voz baja:

«Vampiro.»

El cuerpo se volvió.

Demasiado rápido: más rápido de lo que permite cualquier disciplina demoníaca o humana, el giro mismo la firma del movimiento depredador que no pude nombrar.

A unos quince pies ahora, en el gris con el olor de la brecha flotando en el aire entre nosotros, el rostro era hermoso, la hermosura ensayada de una cosa que la ha usado como herramienta, y estaba divertido, y estaba encantado de hallarnos a los cuatro de pie en la boca de su callejón.

Sangre en la comisura de la boca. La boca abierta.

Rió —salvaje, el sonido resquebrajando de par en par la quietud del callejón— y se limpió la sangre con el dorso de una larga mano pálida, y la voz cruzó los quince pies tan nítida como si estuviera junto a mi hombro.

«Lástima. Distinto de lo que suelo beber.»

Los cuatro no nos movimos.

Leí la atención del vampiro, y era atenta pero no hostil.

Por la gramática que rija ese cuerpo depredador, ya nos había contado —dos de sangre demoníaca, Draven y Caspian; uno de sangre rara, Lysander; y un cuerpo cuya sangre no logra situar, que soy yo— y había archivado la configuración como no-presa.

Solo sentía curiosidad. Una mirada rápida vino hacia mí y se enganchó en la cosa de mi sangre que no sabe nombrar y en los glifos de plata que la luz gris encontraba en mi piel, y la mirada se afinó medio matiz: no una lectura, nada a lo que pudiera poner palabra, solo el destello que un depredador dedica al único cuerpo de la sala que no encaja con los demás.

La voz divertida se volvió medio matiz más interesada.

«Hueles a problemas.» Una pausa. «De los divertidos.»

Caspian dio un paso adelante con cuidado —la distancia del duque, decidiendo que este intercambio se daría a su ritmo y no al del vampiro— y lo devolvió, llano:

«Vampiro.»

La boca del vampiro se alzó por la comisura.

«Príncipe demonio.» Una pausa. «No nos conocemos.» Una pausa. «Que siga así.»

Una última mirada, y aterrizó en el largo glifo de plata al costado de mi garganta, donde atrapaba el gris.

Lo archivó. Lo archivó como archiva cada cuerpo que encuentra, y el archivar no era una amenaza.

Leí más adentro de ello, porque la lectura estaba ahí para tomarse: era casi protector.

Había decidido que el cuerpo ante él no era uno que su movimiento depredador fuera a buscar jamás de nuevo.

Algunos cuerpos que ha encontrado sencillamente no son suyos; el no-suyo es la firma de la disciplina de su propia vida, la línea que mantiene.

Archivé la lectura. No se la nombré. Nunca sabrá que la leí.

Se volvió —la velocidad depredadora otra vez—, se inclinó, reunió un único pivote sobre las puntas de los pies y saltó.

Recto hacia arriba. Treinta pies de aire vertical salvados en un solo movimiento, hasta el tejado del edificio industrial de cuatro plantas en el lado sur del callejón.

Aterrizó, y por un instante fue visible al borde del tejado, el cabello recogido atrapando el gris, y rió una vez más —la tercera, la risa salvaje llegando hasta abajo por la caída de cuatro plantas— y se fue, por el otro lado en medio segundo.

El callejón quedó vacío salvo por la criatura muerta a dieciocho pies.

* * *

Los cuatro soltamos un aliento que no habíamos notado que conteníamos —Caspian, Draven, Lysander, cada uno en su propia quietud—, contenido, según me di cuenta, durante la mayor parte de dos minutos. Los cuerpos se asentaron por primera vez desde que salimos del almacén hace cuarenta minutos.

«Vampiro», dije.

«Vampiro. Sí.» La voz de Caspian había vuelto a ser la suya. «El reino los ha encontrado, en tres siglos de mi labor en el consejo. No nos atacan, por su propia discreción. Nosotros no los cazamos.»

Miré la cosa muerta sobre el pavimento. «¿Y la criatura demoníaca?»

«Una criatura de nivel Aurinmark. El tercero más bajo de los nueve del reino.» La miró como mira cualquier hecho que ya ha situado. «Las criaturas de nivel Aurinmark son depredadoras. La brecha dejó pasar una.»