Capítulo 10 — El Callejón de Brooklyn

Lilou POV

El portal del Orgullo nos depositó en el suelo del almacén cuarenta y cinco minutos después de salir de la cámara de estudio de Veil.

Cuarenta y cinco minutos, por la ruta que Caspian guarda en su cabeza como otros hombres guardan un único umbral: fuera del estudio, a través de la antecámara de Mortvale, por el corredor entre niveles, arriba por los archivos de Vyrelin y fuera por el portal de Korrath a Brooklyn que su canal de emergencia mantiene abierto justo contra esta clase de travesía.

El hormigón frío recibió mi peso. El polvoriento ventanal de la fachada se alzaba gris y sin lavar donde siempre se había alzado.

Era el mismo almacén de siempre: el almacén de la Cuarta Avenida, en el sur profundo de Brooklyn, el único umbral que los cuatro habíamos usado a lo largo de las nueve semanas de superficie de mi despertar.

La luz interior era el gris pálido y tenue de las tres de la madrugada.

Finales de octubre, la tercera hora, un preamanecer tan temprano que el gris aún no había podido cargar color: una franja de él se tendía sobre el hormigón desde el ventanal alto, plana y sin tono, todavía sin sol dentro.

Salí del corredor y me quedé un instante de pie en la franja.

Mi cuerpo se asentó de nuevo sobre la superficie.

Nueve semanas le habían enseñado esto: a reconocer cada travesía entre los nueve niveles del reino y el país de asfalto y ladrillo en el que viví veinticinco años.

Antes se asentaba eligiendo: aquí, no allí.

Esta vez no elige. Sostiene el plural. Llamo ahora al aquí de ambos países con la misma palabra —hogar— y no tengo que escoger cuál de los dos quiero decir.

El cuerpo sostiene el plural y se mantiene tranquilo en la franja de gris.

* * *

Caspian salió del corredor detrás de mí.

El largo abrigo gris antracita del consejo le cubría los hombros, el que lleva en cada umbral de superficie, y los ojos fríos de un gris pálido estaban despiertos en la franja gris: no el despierto demacrado de un hombre que se abre paso a través del cansancio, sino el despierto llano y firme de quien sencillamente no ha dormido.

No lo había hecho. No desde que los cuatro dejamos el estudio de Veil para empezar la travesía hace tres cuartos de hora.

Bajo el no-dormir había otra cosa, más antigua que los cuarenta y cinco minutos, y no se la nombré: la Conversación en aquel estudio quedaba ya tres días de superficie atrás, y mantengo las dos distancias separadas igual que él mantiene la ruta separada del umbral.

Draven salió a continuación. El abrigo de cuero y, en la garganta, el broche de hierro abierto: el pequeño ajuste que arrastra desde la renuncia, cuatro días de superficie atrás.

Un guerrero lleva el broche abierto cuando ya no está en postura de combate, y él lo había abierto sin pensarlo, porque el cuerpo había aprendido un nuevo automatismo.

Los ojos de un rojo profundo atraparon la franja y la retuvieron.

Tras de sí, tres días de superficie en refugios de tregua de guerra, con la frontera occidental del Orgullo en calma; por su propio adiestramiento, ha dormido cuatro horas de cada doce, y su cuerpo, según su propia medida, es adecuado.

Leí lo adecuado en él y lo creí, igual que creo ahora todo lo que leo.

Lysander llegó el último, con la túnica gris-violeta de la corte sylvariana suelta a su alrededor.

El trozo de hilo de bordar rojo ya no estaba en el primer nudillo de su anular izquierdo desnudo.

Hace tres días, desde la Conversación, lo había trasladado al bolsillo interior de la túnica; leí la desnudez donde antes se asentaba el rojo granada y leí, también, el pequeño peso de él plegado contra su pecho.

Los ojos violeta estaban muy despiertos.

No pregunté qué se dijo en el estudio de Veil a la undécima hora interior, el día después de que Draven renunciara a su nombre.

No me lo han contado. El no-contar es deliberado: lo leí en los cuatro cuando volvieron al refugio de Korrath y cruzaron el umbral sin una palabra sobre dónde habían estado.

Mi propia lectura era bastante clara: los tres hombres y mi padre alcanzaron un acuerdo en aquella cámara, y mi padre, por su propia discreción, accedió a lo mismo que los tres.

Archivé la lectura. No se la nombré a ellos, ni les pedí que me la nombraran a mí.

El no-preguntar es mío. La lectura es mía.

* * *

Cruzamos hasta la baja puerta lateral del fondo del almacén. Caspian sacó la pequeña llave mate del bolsillo interior del abrigo antracita, la giró, y salimos al callejón previo al amanecer detrás del edificio.

La primera bocanada estaba mal.

No el aire: el aire era frío y seco y corriente, la temperatura de cualquier noche de Brooklyn de finales de octubre, la luz gris exactamente la luz gris que debía ser.

Lo erróneo estaba por debajo de todo aquello, en la geometría estratificada del aire mismo.

Bajo la Visión Verdadera Demoníaca, la geometría estaba contaminada.

Portaba la firma de bordes deshilachados que aprendí a lo largo de nueve semanas bajo el discurrir bajo y paciente de la voz-de-adiestramiento de Draven: el aspecto que adopta el aire de la superficie cuando la geometría del reino empieza a filtrarse en él, la costura entre dos gramáticas que no deberían tocarse.

Lo leí con precisión. Una brecha. Reciente, pequeña —cuatro pulgadas, no más—, desgarrada en la geometría propia de la superficie a unas tres manzanas al este, hacia la ribera de Brooklyn.

Levanté la mano hasta el antebrazo de Caspian. «Para.»

Los tres se detuvieron por reflejo de disciplina, todos a la vez, y se volvieron hacia mí.

«¿Qué?», dijo Caspian.

«El aire está deshilachado.» Mantuve los ojos en la lectura mientras se la daba. «Tres manzanas al este hay una brecha. Cuatro pulgadas de ancho, pero está abierta. Cualquier cosa de los niveles por debajo del séptimo podría cruzar por ella.»

Caspian leyó el aire por sí mismo. Sus ojos de un gris pálido se desenfocaron medio segundo —la percepción del arquitecto alcanzando más allá del rango visual, a lo largo de la línea que le había trazado— y luego regresaron, y el despierto en ellos se había vuelto preocupado.

«La preparación reformista lleva tres semanas intensificándose», dijo en voz baja.

«Desestabilizando los bordes del reino. Y con ellos los portales de superficie.

Brooklyn Hell Gate es el portal de superficie más cercano al centro geográfico del sellado original.

» Miró hacia el este, donde yo miraba. «Es la primera vez que veo la desestabilización cruzar la propia resistencia de la superficie.

Se ensanchará. Y las cosas que crucen no elegirán blanco. Cruzarán al azar, y se alimentarán.»

«Entonces lo confirmamos antes de movernos», dije.

«Sí.»

Fuimos hacia el este en fila india, con la separación que los cuatro aprendimos para la geometría desconocida: yo a la cabeza, porque mi lectura era la más clara; Caspian a mi hombro derecho, Draven a mi izquierdo, Lysander en la retaguardia.

Ladrillo gris pardo del sur de Brooklyn a ambos lados, bolsas de basura desplomadas en las puertas laterales, el viento de octubre fresco y seco llegando desde el agua.

Manzana a manzana el viento cambiaba. Había una firma por debajo de él, levemente metálica y levemente floral, el olor del aire del reino filtrándose, y se agudizaba con cada manzana que pasábamos, hasta que en la tercera incluso un cuerpo sin visión alguna podría captarlo en el fondo de la garganta.

La tercera manzana terminaba, en el lado este, en un estrecho callejón de reparto pavimentado entre dos edificios industriales: de esos en los que un camión entra marcha atrás para descargar, oscuro a esta hora y más oscuro aún por el ladrillo que lo amuralla.

La brecha estaba aquí. Pendía a unos veinte pies hacia dentro, ocho pies por encima del pavimento.

Más cerca, la lectura se afinó. No era el agujero abierto de par en par que medio esperaba.

Era pequeña —cuatro pulgadas— e intermitente, cerrándose y volviéndose a abrir a cada quinto aliento mientras la superficie intentaba cicatrizar sobre el desgarro.

Pero la cicatrización estaba fallando. La brecha se ensanchaba incluso mientras la veía obrar: cuatro pulgadas ahora, un pie en tres días, varios pies después de eso.

El portal ya no se sostenía. Archivé la lectura.

Levanté la mano libre para indicar a los tres que se detuvieran en la boca del callejón.

Se detuvieron.

La brecha es la brecha, y la había leído, y estaba a punto de decir hemos visto suficiente; deberíamos irnos—

—cuando la otra cosa del callejón se movió.

* * *

Dos siluetas, a dieciocho pies hacia dentro.

Una estaba en el suelo. Una criatura demoníaca de cuatro patas, del tamaño de un perro pero mal construida, las extremidades demasiado largas para el tronco, una cosa cuyas proporciones mi visión rechaza igual que rechaza cualquier geometría que no cierra.

Muerta. La otra silueta se erguía sobre ella: con forma de hombre, de unos seis pies, el largo cabello oscuro recogido en la nuca, un largo abrigo oscuro atrapando lo poco gris que alcanzaba a entrar.

La matanza era reciente: cuarenta y cinco segundos, no más.

Mi Visión Verdadera Demoníaca alcanzó el cuerpo erguido y me dijo que no era un hombre.