Capítulo 40

CAPÍTULO CUARENTA

Amanda

Llaman a la puerta justo en mitad de nuestro segundo brindis, y Vittoria y yo nos quedamos congeladas con las copas a medio levantar, como si nos hubieran pillado montando un bar clandestino en su dormitorio de la infancia.

—Está abierto —dice Vittoria en voz alta.

Valentino llena el umbral de la puerta como llena todos los umbrales, pareciendo demasiado grande para el espacio. Sus ojos me encuentran en la cama, con el vino en la mano y las piernas recogidas, y algo en su expresión se vuelve callado y hambriento al mismo tiempo.

Hace cosas absolutamente criminales con mi pulso.

—Vittoria. —La saluda con un gesto de cabeza y luego vuelve a mirarme—. ¿Te parece bien si me llevo a Amanda a mi habitación?

Vittoria deja la copa muy despacio.

Conozco esa expresión. Es la misma que puso justo antes de decirle a Pietro que su nuevo protocolo de seguridad tenía la misma solidez que el pan mojado.

—Si me parece bien —repite.

Entonces empieza a reírse. Una risa sonora, con la cabeza echada hacia atrás, tan encantada que la boca de Valentino se tensa un milímetro.

—Oh, Dios mío. Conozco a este hombre de toda la vida y jamás ha pedido permiso para nada. Una vez le pidió perdón a Bruno después de darle un puñetazo en la cara, y la gente todavía lo saca a relucir en Navidad.

—Vittoria. —Su voz contiene una advertencia que no llega a sus ojos.

—No, no, si es precioso. Valentino Conti, llamando a la puerta.

Pidiendo permiso. —Se limpia debajo de un ojo con el dedo, con cuidado de no correrse el rímel, incluso en medio de la carcajada—.

¿Sabes qué? Sí. Llévatela. Llévatela ahora mismo, porque soy una mujer casada y, sin embargo, mi marido está abajo hablando de rutas de transporte en lugar de llevarme a su habitación, así que podéis largaros de mi vista antes de que me amargue.

—Llevas casada ocho meses —le digo—. Todavía no tienes permiso para amargarte.

—Ya verás. —Señala la puerta con la botella de vino—. Fuera. Los dos.

Ya estoy de pie, sintiendo la atención de Valentino sobre mí como el sol a través de la ventanilla de un coche.

—¿Y, Amanda?

—¿Sí?

—Primas —dice, sonriendo—. Vamos a ser primas.

Valentino le cierra un ojo, lento y deliberado, lo más parecido a un guiño que los músculos faciales de ese hombre le permiten legalmente.

Vittoria emite un sonido como si acabase de presenciar algo que nunca pensó que viviría para ver.

—Venga —dice—. Antes de que empiece a llorar otra vez.

Su mano encuentra el hueco de mi espalda y me guía hacia el pasillo. La puerta se cierra con un clic mientras mi mejor amiga grita algo en italiano que decido creer que es una bendición.

No hablamos de camino a su habitación. El pasillo es largo, está en penumbra y huele a cera de limón para muebles y a dinero viejo.

Su palma permanece en mi espalda durante todo el trayecto, cálida a través de la seda de mi blusa, y mi cuerpo sigue ese contacto como si supiera mejor que yo adónde se supone que debo ir.

Su habitación está al final del ala este. Abre la puerta y me deja pasar primero. Tengo exactamente dos segundos para visualizar los muebles oscuros y la ventana llena de la noche de Chicago antes de que el pestillo gire a nuestra espalda.

—De rodillas.

Una sola palabra. El vino deja de colaborar. Cualquier cosa que sintiera en la habitación de Vittoria se evapora en el segundo en que me mira.

Me doy la vuelta. Está de pie, de espaldas a la puerta, todavía completamente vestido, con chaqueta y todo, observándome con esa quietud que le entra cuando ya ha tomado una decisión y está esperando a que yo la entienda.

El calor me sube por la parte posterior de los muslos. Mi orgullo hace un último e inútil intento por mantenerme en pie, pero, aun así, las rodillas se me ablandan.

La gruesa alfombra amortigua mis espinillas. Cruza la habitación sin prisa, y yo echo la cabeza hacia atrás para no perder de vista sus ojos. Aún no me ha tocado y ya se me corta la respiración.

—Has llamado a la puerta de Vittoria —digo, porque mi boca jamás ha respetado un momento de paz—. Muy educado. Muy civilizado.

—Se acabó ser educado. —Baja la mano y desliza el pulgar por mi labio inferior, presionando lo justo para que pueda saborear lo salado de su piel—. Abre.

No se quita la chaqueta. No se quita nada.

Se baja la cremallera del pantalón con una mano y se saca la polla, gruesa, dura y ya sonrojada en la punta.

El resto de él permanece abotonado e impoluto.

Bien puesto, como si estuviera a punto de presidir una reunión del consejo.

El contraste provoca un cortocircuito en mi cerebro.

Se me escapa un gemido, bochornoso y sincero, y la comisura de su boca se eleva al oírlo.

—Ahí está —dice en voz baja.

Me inclino y me la meto en la boca, y el gruñido que sale de él me vibra por toda la columna.

La siento pesada y caliente en la lengua, y le rodeo la base con una mano, dejándome caer hacia delante hasta que se me llenan los ojos de lágrimas.

Porque dos semanas es mucho tiempo, y he estado pensando en esto con una frecuencia que alarmaría a cualquier profesional de la salud mental.

Su mano me recoge el pelo de la cara, despacio al principio, casi con delicadeza. Entonces cierra el puño.

—¿Me has echado de menos? —Su voz ha bajado de tono y se ha vuelto áspera. Como si se hubiera tragado un puñado de grava—. ¿Mmm? ¿Has echado de menos esto?

Gimo con la polla en la boca. Por lo visto es la respuesta correcta, porque aprieta más su agarre y sus caderas se mueven.

Deja de dejarme a mí que marque el ritmo.

Me folla la boca con embestidas profundas y calculadas, cada vez más profundas.

Respiro cuando me lo permite y tengo arcadas cuando no. Las lágrimas me corren por las sienes.

En mi vida me he sentido más deseada que ahora mismo.

—Mírame.

Levanto la vista con esfuerzo. Me está mirando con la mandíbula apretada y el control deshilachándosele visiblemente por los bordes.

Verlo así, este hombre que entró en el complejo de Enzo Basile como si la mismísima muerte lo hubiera invitado personalmente, descomponiéndose por mi boca, envía una oleada de calor directa entre mis piernas.

Mi mano libre se aferra a la tela de sus pantalones solo por agarrarme a algo.

—Dos semanas —dice, con voz áspera, embistiendo tan lenta y profundamente que lo siento en el fondo de la garganta—.

Dos semanas sin poder tocarte como quería.

Sin poder inclinarte sobre cualquier cosa.

Sin poder hacerte gritar. —Su pulgar me acaricia la mejilla húmeda, con una ternura que no se corresponde en absoluto con lo que están haciendo sus caderas—.

He estado tumbado boca abajo en esa puta cama de hospital pensando en esta mismísima boca.

Murmuro mi acuerdo, mi aprobación, toda mi política exterior, y él maldice en italiano, una blasfemia suave y brutal, y su ritmo flaquea por primera vez.

Se aparta de mi boca tan bruscamente que me tambaleo hacia delante, boqueando, con los labios hinchados, y su puño en mi pelo me echa la cabeza hacia atrás para poder contemplar el estropicio que ha hecho en mi cara.

—Todavía no —dice, respirando con dificultad. Sus ojos son negros y su compostura pende de un solo hilo que yo personalmente quiero romper a mordiscos—. Cuando termine esta noche, será después de haberte follado tu dulce coño.

Valentino

—Levántate —digo.

Se levanta despacio, arrastrando las palmas por mis muslos al subir. Tiene las rodillas sonrosadas por el suelo, y ya sé que la próxima sala llena de hombres hablando de negocios tendrá que competir con el recuerdo de ella de rodillas.

—Date la vuelta.

—Mandón —dice, pero ya se está girando y recogiéndose el pelo del cuello sin que se lo pida. La obediencia que se esconde bajo la insolencia me desarma más de lo que la insolencia misma. Y ella también lo sabe. Ese es el problema con Amanda. Sabe todo lo que no digo.

Extiendo la mano por su espalda y le desabrocho el botón de los vaqueros. Le bajo la cremallera y le quito los vaqueros y la ropa interior de las caderas de un solo tirón, hasta los muslos. Exhala por la nariz, un sonido suave que negaría haber hecho.

La lámpara de la mesilla proyecta un brillo dorado sobre su piel desnuda.

En algún lugar del pasillo se cierra una puerta.

Vittoria, seguramente, o una de la docena de parientes que darían un riñón por saber qué está pasando en el ala este ahora mismo.

Toda la casa huele a la comida de mi madre, a ajo y a tomate a fuego lento que se cuela por los viejos conductos de ventilación, y estoy a punto de follarme al amor de mi vida a tres metros de donde mi tía está rezando el rosario.

Dios ya me castigará más tarde. Tengo planeada una larga noche.

Nos giro a los dos, la hago dar dos pasos y coloco sus manos sobre la pared, junto a la puerta.

—Sujétate —le digo.

Se ríe, una risa baja y entrecortada, pero la risa se corta en seco cuando la penetro.

Cristo. Está empapada, apretada, lo bastante caliente como para nublarme la vista, y todo su cuerpo se arquea hacia la pared como si el yeso pudiera salvarla. No lo hará.

Nada en esta casa nos salvará a ninguno de los dos, y así es exactamente como lo quiero.

Me hundo por completo y me quedo ahí, enterrado, con mi pecho contra su espalda. Los puntos de mi espalda tiran y se quejan, pero me importa una mierda. El dolor es solo una sensación. Esta es la única sensación que importa.

—Valentino…

—Silencio. —Le cojo la barbilla con la mano y le giro la cara hacia mí; mi boca, en su oído—. Querías que me corriera en tu boca como si no hubiera estado muriéndome de hambre por este coño durante dos semanas. Niña codiciosa.

—Tú eres el codic…

Me muevo, y su frase muere.

Al principio mantengo un ritmo lento, profundo, cada embestida es una declaración en sí misma, porque apresurar esto sería un crimen contra todo por lo que he sobrevivido para llegar hasta aquí.

Su aliento choca contra la pared en ráfagas cortas e irregulares.

Aprieto los labios en la curva de su cuello, donde su pulso se ha desbocado, y la siento apretarse a mi alrededor.

—¿Sientes eso? —Mi voz ha bajado al registro que reservo para las confesiones—. Eso es mío. Cada centímetro de ti, mío. He estado tumbado en esa puta cama de hospital planeando esto. La pared. El ángulo.

Empuja hacia atrás contra mi polla. No puede evitarlo.

—Ahí está —murmuro, y le muerdo la oreja; el gemido que se le escapa es lo bastante fuerte como para llegar a Sicilia.

Mi mano deja su barbilla y le tapa la boca antes de que se le escape el segundo.

Sus ojos se abren de par en par y luego se entrecierran, y contra mi palma siento su sonrisa un instante antes de que su lengua se arrastre lenta y húmeda por mi piel.

La pequeña provocación me atraviesa como una corriente.

Así que le doy lo que pide y le deslizo dos dedos por los labios. Cierra la boca a su alrededor y chupa, y tengo que bloquear las rodillas porque se aprieta a mi alrededor al mismo tiempo, como si todo su cuerpo hubiera decidido responder.

Sus dientes rozan mis nudillos, los mismos nudillos que mataron por ella, y los besa entre embestidas como si estuviera bendiciendo la violencia.

La follo con más fuerza, con la fuerza suficiente para que sus palmas golpeen la pared y el cuadro enmarcado que hay junto a la puerta se golpee contra el yeso.

—Córrete para mí —digo contra su pelo—. Ahora mismo, en mi polla, con mis dedos en esa boca sabelotodo. Demuéstrame aquello por lo que casi muero.

Se rompe.

Le recorre el cuerpo en un largo escalofrío, su coño agarrándome en oleadas, su grito ahogado por mis dedos, sus manos crispándose en puños contra el yeso.

La sostengo mientras dura, con las caderas aún en movimiento, alargándolo hasta que le fallan las piernas y yo soy lo único que la mantiene en pie. Sostengo su peso contra mi pecho. Los puntos me gritan, pero la sostengo igualmente. La sostendría con la espalda abierta en canal.

Le saco los dedos de la boca. Jadea como un nadador que sale a la superficie.

—Oh, Dios mío —consigue decir.

—Nombre equivocado.

—No te atrevas a hacerme reír mientras todavía estás dentro de mí.

Salgo de ella, y la pérdida de su calor es un pequeño luto en sí mismo.

Luego la giro por los hombros. Tiene la cara destrozada de la forma más bella que he visto jamás.

Sonrojada, con los ojos vidriosos, el pintalabios corrido suavemente en la comisura de la boca, el pecho agitándose contra la blusa arremangada.

Lee mi expresión, y sus ojos se oscurecen, porque ella siempre me lee primero.

—De rodillas —ordeno.

Cae sin decir palabra, con los vaqueros todavía enredados en los muslos, y levanta la cara como una ofrenda.

Su imagen arranca de raíz lo que me queda de control.

Tres embestidas bruscas de mi puño y me corro con un sonido que reduzco a casi nada, pintándole la mejilla, los labios entreabiertos, la línea de la mandíbula, mientras ella me mira con esos ojos que me han poseído desde un vestido negro y una fiesta que nunca me permito recordar.

Por un segundo, todo lo que oigo es nuestra respiración.

Se lame la comisura de la boca, despacio, sosteniéndome la mirada, y sonríe como si supiera exactamente lo que me acaba de hacer. —Bienvenido a casa.

Me pongo en cuclillas frente a ella, ignorando el fuego que me recorre la espalda, y le limpio la mejilla con el pulgar, con más delicadeza que ninguna otra cosa que haya hecho esta noche.

Se apoya en mi mano. Por un momento ninguno de los dos habla y el silencio no exige nada.

No sabía que pudiera ser así antes de ella.