Capítulo 23

CAPÍTULO VEINTITRÉS

Valentino

El nombre de Bruno ilumina la pantalla antes de que hayamos pasado el enlace de Bérgamo. He cerrado los ojos un rato.

La cabeza de Amanda sigue sobre mi regazo, su respiración es acompasada y tiene los dedos ligeramente encogidos sobre la tela de mi pantalón, como si se hubiera anclado ahí mientras duerme. Luca echa un vistazo al retrovisor pero no dice nada. Buen hombre.

—Habla —digo.

Presiono más el teléfono contra la oreja.

—Cuándo.

—Quince minutos después de que os fuerais del piso franco. El FBI se ha coordinado con la policía local de Bérgamo.

Ese detalle se me mete bajo la piel y se queda ahí. Quince minutos.

—Por qué —digo, y la palabra sale más plana de lo que pretendo.

—Estamos en ello. Qué tienen, esa es la pregunta que necesito responder antes de poder…

—Bruno. —Mantengo la voz baja. Amanda no se ha movido—. Qué tienen contra él.

Una pausa. Las pausas de Bruno nunca están vacías. Son cargadores llenos; cada segundo es otra bala en la recámara. —¿Cuánto os queda para llegar al Trastevere?

—Cuatro horas.

—El abogado que voy a enviar debería tener la información en veinte minutos. Nuestro contacto dentro de la questura de Bérgamo fue notificado de la operación. Han traído a un fiscal federal de Roma, lo que te da una idea del alcance.

—¿El alcance de qué?

—El tráfico, Valentino.

La palabra estalla en algún lugar detrás de mi esternón.

No lo pienso. Mi puño golpea el reposacabezas del pasajero con toda la fuerza que mi hombro es capaz de imprimir, y el soporte del asiento cruje con un sonido parecido al de una rama seca al partirse.

El reposacabezas se inclina hacia delante en un ángulo forzado, con la espuma y el plástico astillándose contra mis nudillos.

El dolor estalla como un fogonazo blanco en mi mano y no me importa.

Lo golpeo de nuevo. El soporte cede por completo y el reposacabezas queda colgando de una tira de tela.

Luca detiene el coche en el arcén sin decir palabra. La grava cruje bajo los neumáticos. El motor se queda al ralentí.

Amanda está despierta. Lo sé antes de mirar hacia abajo. Su cuerpo se ha puesto rígido en mi regazo.

—Valentino. —La voz de Bruno, constante como un metrónomo—. Escúchame.

—Estaba en nuestra casa —digo. Las palabras salen de mí como si raspasen, como óxido—. Estaba en la habitación con ella. Se suponía que debía vigilarla y en lugar de eso estaba…

—Aún no lo sabemos.

—Sabemos lo suficiente. Sabemos que el FBI no moviliza a un fiscal federal por una infracción de tráfico, Bruno.

Impedí que Elio se acercara a ella porque tenía celos. Porque la idea de sus manos sobre ella me volvía violento. No porque hubiera visto nada. Había estado tan concentrado en mantenerlo alejado de su cuerpo que se me había pasado por alto lo que estaba haciendo con su acceso a todo lo demás.

—Mi abogado tendrá los detalles en menos de veinte minutos —dice Bruno—. Necesito que estés calmado cuando llegue esa llamada.

—Voy a matarlo.

—Vas a conducir hasta el Trastevere y a esperar la información.

—Bruno…

—Es una orden. —Una pausa. Luego, más bajo—: De tu Don. No de tu primo. Nota la diferencia.

La línea se corta.

Amanda se incorpora. Despacio. Tiene los ojos hinchados por el sueño y es lo más peligroso que hay en este coche, lo cual ya es decir dado que hay dos armas cargadas al alcance de la mano.

—¿Qué está pasando? —dice.

Tiene la voz ronca.

—Cuando tenga la imagen completa —le digo—, te enterarás.

Ella encoge las rodillas y las rodea con sus brazos, acurrucándose en la esquina del asiento trasero como si el coche se acabara de quedar helado. —Valentino. Te he oído por teléfono. He oído tráfico. He oído que decías que ibas a matar…

—Han arrestado a Elio.

Las palabras salen con fuerza y rapidez. Observo su cara cuando la golpean.

Entreabre los labios. Sus ojos se agrandan. Se lleva una mano a la boca y toda la sangre se le retira de las mejillas.

—No —susurra a través de sus dedos.

—La policía lo ha detenido en el piso franco de Bérgamo quince minutos después de que nos marcháramos.

El caso ha llegado hasta los Estados Unidos, así que el FBI también está metido.

Están colaborando con los italianos, ya que aquí no tienen autoridad propia.

Un fiscal de Roma. Han estado preparando el caso.

—¿Un caso por qué?

—¿Tú qué crees, Amanda?

Se estremece por la forma en que lo digo.

—Él no lo haría —dice—. Elio no haría algo así. Estaba allí para protegerme. Vittoria lo envió para…

—Vittoria no sabía lo que él era.

—Tú tampoco sabes lo que era. Acabas de decir que no tienes la imagen completa.

—Sé que no traen a un fiscal de Roma por nada.

—Eso no… —Sacude la cabeza con fuerza, como si pudiera hacer que las palabras se deshicieran si las anula lo suficientemente rápido—. Te equivocas. Tienes que estar equivocado. Él…

Se le quiebra la voz.

Y eso es lo que lo detona todo.

No el arresto. Ni el caso. Ni siquiera la palabra tráfico.

Ese sonido.

Amanda llorando por Elio Mancini como si él se mereciera algo de ella.

La rabia ya estaba ahí. Que se le quiebre la voz al pronunciar su nombre le da una dirección a la que ir.

Me muevo antes de pensar.

Mi mano se cierra alrededor de su garganta. No con fuerza. Solo lo suficiente para atraerla hacia mí.

Su aliento me golpea la boca. Sus ojos se abren de par en par.

—¿Estás enamorada de él? —pregunto.

Mi voz suena tranquila.

Eso lo empeora.

Amanda está llorando.

Amanda ha oído su nombre y lo ha defendido. Ha oído tráfico y se ha negado a creerlo. Ahora está llorando.

Lo demás viene rodado.

Abro la mano.

Su garganta queda libre. Da una bocanada de aire que suena dolorosa e intenta alcanzarme, pero me aparto antes de que pueda tocarme.

—No me toques.

—Valentino, yo no…

—A partir de ahora, no me toques.

Ella se limita a mirarme fijamente.

Amanda

—¿Tráfico?

La palabra sale antes de que pueda evitarlo. Me inclino hacia delante y el cinturón se me clava en el hombro.

—Nunca has dicho tráfico. Has dicho que habían arrestado a Elio. Has hablado de cargos. No has dicho…

Él mira fijamente a través del parabrisas, con una mano aferrada al reposacabezas roto.

—¿Qué cargos creías que eran exactamente, Amanda?

—Pensé… —Niego con la cabeza—. No sé qué pensé. Has golpeado el asiento, me has dicho que habían arrestado a Elio y te has puesto a hablar de matar gente. Perdóname por no haber deducido inmediatamente que se trataba de tráfico de seres humanos.

Aun así, las piezas empiezan a encajar.

Agenzia Luce.

Las chicas.

Aldo Basile.

Elio había estado en Milán. En los eventos. En esos círculos.

Alrededor de todo aquello.

Se me encoge el estómago.

—¿Te lo crees? —pregunto en voz baja—. ¿Crees que Elio tuvo algo que ver con Aldo? ¿Con lo que le pasó a…?

Lo demás no sale.

Valentino gira la cabeza. Sus ojos se ven oscuros en la penumbra.

—Lo que creo —dice, cortando cada palabra— es que un hombre en el que confiaba acaba de ser arrestado en relación a la misma operación que te dejó tirada en ese suelo.

—Eso no significa que él lo supiera. Eso no significa que él…

—¿Ah, no?

—No.

Su seguridad me sorprende porque es verdad.

No porque esté defendiendo a Elio.

Sino porque no tiene sentido.

—Valentino, piénsalo. Si Elio trabaja con Aldo, ¿por qué necesita un palazzo lleno de gente para pillarme a solas? Dispone de varias semanas. Me lleva a las sesiones de fotos. Está allí todos los días. Si quisiera algo de mí, ha tenido cien oportunidades.

—Para.

—Nunca me presiona para que me acerque a nadie. Nunca me dice que confíe en gente en la que no debería. Él nunca…

—He dicho que pares.

—¿Por qué? ¿Porque estoy diciendo algo con sentido?

Valentino suelta el reposacabezas roto.

El silencio que sigue es peor que sus gritos.

—Dado que tu amante está, por algún desafortunado error, sentado en una celda ahora mismo, te sugiero que cierres la puta boca y dejes de hablarme.

Tu amante.

Lo miro fijamente.

Por un segundo, sinceramente no sé de qué está hablando.

Entonces caigo en la cuenta.

Elio.

De eso se trata.

De todas las conclusiones a las que podría haber llegado, ha elegido esa.

—Luca —dice Valentino. Su voz es calmada ahora—. Para en el arcén.

Luca detiene suavemente el coche.

Valentino abre la puerta trasera.

Entra aire frío. Diesel. Pavimento mojado. El rugido lejano de un camión en algún lugar detrás de nosotros.

No me mira.

No duda.

Se baja, cierra la puerta con un clic suave y rodea el coche hasta el lado del pasajero.

Se abre la puerta delantera.

Se cierra.

Un segundo después está en el asiento junto a Luca, ajustando el reposacabezas roto como si nada hubiera pasado.

Luca vuelve a incorporarse a la carretera.

Y, de repente, estoy sola en el asiento trasero.

Miro fijamente la parte posterior de la cabeza de Valentino.

Hace cinco minutos, su mano estaba en la mía.

Ahora ni siquiera me mira.

He defendido a Elio porque nada de esto tiene sentido. No porque lo quiera. No porque esté secretamente enamorada de él. Elio es alguien con quien me acostaba antes. Eso es todo.

En cualquier otra circunstancia, podría encontrar esto incluso un poco halagador.

Valentino Conti. El equivalente humano a una puerta cerrada con llave, acaba de trasladarse al asiento delantero porque se ha convencido de que estoy enamorada de otro.

Ese es el tipo de cosas de las que haría una captura de pantalla para enviársela a Vittoria con diecisiete signos de exclamación.

Ahora mismo, sin embargo, no me parece halagador.

Me parece un castigo.