Capítulo 21

CAPÍTULO VEINTIUNO

Valentino

Un giro repentino hace que caigamos sobre la alfombra.

Un momento ella está a horcajadas sobre mí, al siguiente la tengo atrapada bajo mi peso, con el brazo rodeando sus costillas mientras giro.

Su pelo ondulado se derrama sobre la alfombra, tiene los ojos muy abiertos y sus labios se entreabren antes incluso de que yo los toque.

Junto mi boca a la suya y luego deslizo la mano hasta el dobladillo de su sudadera.

—Fuera —murmuro. Ella levanta los brazos sin vacilar y yo se la quito y la tiro a un lado.

Su piel es de color crema, suave donde las costillas se estrechan para unirse a las caderas.

Sus pechos suben pequeños y firmes con cada respiración; tiene dos pecas bajo el izquierdo, como si alguien que supiera lo que hacía las hubiera colocado allí a propósito.

Una cicatriz pálida, pequeña y descolorida, le marca la rodilla.

Sus muslos están muy juntos y una mano descansa ligeramente sobre su vientre, como si protegiera algo tierno y privado.

Pero entonces la mueve hacia la alfombra, a su lado, y levanta la mirada hacia la mía.

—Di algo —me insta.

—No tengo palabras —admito.

—Valentino…

—Ni en inglés ni en italiano; se me han escapado por completo.

Ella traga saliva, recomponiéndose ante lo que sea que ve en mi expresión. —Entonces sigue mirando.

Y eso hago. Mi atención se desplaza al hueco de la base de su garganta, a la elegante curva de su clavícula, y soy consciente de que me observa mirar.

Su mano se eleva lentamente y me acaricia la cara; yo me apoyo en ella, presionando suavemente mi boca contra su palma, besando el centro y deslizando después los labios hasta la fina piel de su muñeca.

Lentamente, pongo ambas manos en sus caderas y la hago girar. Emite un sonido suave mientras se acomoda boca abajo contra la alfombra, y yo deslizo las manos debajo de ella y la levanto.

—Ponte de rodillas, bella —le digo.

—Qué…

—Arriba.

Obedece, irguiéndose bajo mis manos firmes. Pongo la palma plana entre sus omóplatos y presiono hacia abajo. Su pecho baja hacia la alfombra y su culo queda en alto.

Dio.

—¿Así?

Me siento sobre mis talones. La miro.

La línea de su columna desde el coxis hasta la nuca. Su pelo cayendo sobre su hombro hasta la alfombra. La curva de su cintura donde se une a la cadera.

Me tiemblan las manos cuando se las pongo encima, con ambas palmas llenas sobre su culo.

La acaricio y ella emite un sonido contra la alfombra que me golpea en un lugar que no he usado en mucho tiempo.

Muevo la mano derecha despacio. Mi pulgar recorre su abertura, pasa sobre el anillo apretado, baja por su humedad —y está tan mojada que me descompone— hasta que encuentro su clítoris. Gimotea y yo vuelvo a hacerlo.

Mi pulgar recorre el mismo camino, de arriba abajo. Se arquea ante mi tacto, gimiendo suavemente mientras sus uñas buscan donde agarrarse en el suelo.

—Bella mía.

—Por favor…

—Dímelo.

—No pares.

—No lo haré.

Retiro la mano.

El ruido que hace es casi un sollozo. Pongo mis manos sobre ella, la abro y me inclino.

—Valentino…

Mi boca la encuentra antes de que termine de decir mi nombre.

Grita, elevando todo su cuerpo. Le sujeto las caderas y la mantengo donde la quiero: quieta, abierta, mía. La saboreo como he querido hacerlo desde el momento en que se rio de mí en las escaleras del hotel con aquel vestido rosa.

Aplano la lengua. Después dibujo una línea lenta. Encuentro su clítoris y me quedo ahí hasta que ella tiembla, entonces me retiro hasta que gime y vuelvo de nuevo.

—Oh, Dios mío…

—Silencio, bella.

—No puedo…

—Contra la alfombra. Silencio. Elio o Luca están por alguna parte.

Ella empuja su cuerpo contra mi cara y yo me río contra ella, luego vuelvo al trabajo.

Sus muslos empiezan a temblar.

Le introduzco dos dedos. La siento estrecha, caliente y mojada, y se contrae a mi alrededor en cuanto estoy dentro.

Casi me corro en los putos pantalones.

—Estoy…

—Lo sé. Córrete para mí.

Todo su cuerpo se tensa y luego se quiebra. La acompaño en todo ello, lento, suave, hasta que se queda temblando.

Beso la parte interna de su muslo, luego la del otro.

Me echo hacia atrás, recorriéndola con la mirada centímetro a centímetro.

Está boca abajo en la alfombra, con el pelo por todas partes, respirando como si hubiera corrido una maratón.

—Bella.

—Mm.

—Mírame.

Gira la cabeza. Con la mejilla apoyada en la alfombra.

Estoy tan lejos del hombre que estaba fuera de la puerta del baño que ya no encuentro el camino de vuelta a él.

Y no quiero encontrarlo.

Amanda

La alfombra me raspa la mejilla y aún estoy intentando recordar cómo usar las piernas cuando me alcanza todo el peso de lo que acaba de pasar.

Ruedo sobre mi espalda y lo miro. Está sentado sobre sus talones, observándome como si supiera exactamente lo que ha hecho.

—Has jugado conmigo —digo. Mi voz sale quebrada, lo cual no favorece en nada a mi dignidad—. Te pedí que me follaras. E hiciste todo eso, y luego simplemente…

—No voy a follarte en la alfombra de un piso franco —dice él, con voz baja y ronca—. No con un imbécil como Mancini a tres puertas de distancia.

—Ah, así que esto es por Elio. —Me incorporo sobre mis codos—. Qué romántico.

—No es por Mancini. —Se inclina hacia delante, lo bastante cerca para que sienta su calor antes de que me toque; sus ojos bajan a mi boca antes de descender más—.

Cuando te folle, bella, todo el edificio se va a enterar.

Cada guardia de fuera. Mancini en la habitación de al lado.

—Sus ojos sostienen los míos—. Todos van a saber exactamente lo que está pasando.

Y todos van a saber cuánto tiempo tardo.

Se me encoge el estómago y el calor me sube rápido antes de que pueda evitarlo. Aprieto los muslos y una comisura de su boca se eleva, porque por supuesto que se ha dado cuenta.

Retiro la mirada primero. —Eso es una amenaza.

—Es una promesa.

—Contigo es lo mismo.

Me pongo de rodillas, luego de pie, y la habitación se inclina un poco, pero encuentro la pared, me estabilizo y finjo que era mi intención.

Lo miro desde arriba, todavía arrodillado allí como algún santo oscuro que no ha decidido si bendecirme o arruinarme.

—Bien. Me acordaré de esa. De la promesa.

Él se levanta.

Es algo pausado. Un segundo está en el suelo y al siguiente está de pie frente a mí, llenando de nuevo la habitación.

Entonces se agacha y se recoloca dentro de los pantalones con la brusca irritación de un hombre que lidia con un inconveniente.

Excepto que no hay ningún inconveniente en lo que estoy viendo.

La tela se tensa.

Él la desplaza.

No ayuda.

Es enorme.

Sabía que era un hombre grande. Manos grandes. Hombros anchos. El tipo de hombre que hace que todos los demás parezcan más pequeños cuando entra en una habitación.

Esto es simplemente… información adicional.

Información que, por lo visto, no puedo dejar de mirar.

—Amanda.

Su voz tiene un tono seco.

—A los ojos.

Mi mirada sube de golpe.

—No estaba mirando.

—Mm.

—No lo hacía.

Esa casi sonrisa aparece de nuevo.

Apenas perceptible. Enfurecedora.

—Lo hacías.

El calor me sube a la cara.

—Que no.

Levanta una ceja.

Odio esa ceja.

—Vístete.

Me inclino a por la sudadera porque la alternativa es quedarme aquí desnuda mientras me mira con esos ojos oscuros.

Me la paso por la cabeza y meto los brazos por las mangas.

Cuando miro hacia arriba, sigue observando. Ahora con los brazos cruzados. Apoyado contra la pared de esa forma que tiene.

Me pregunto si sabe que lo hace. Me pregunto si pasa un solo segundo de su vida sin prepararse para el próximo desastre.

—Eres imposible —le digo.

—Ya lo has dicho.

—Voy a seguir diciéndolo. —Me subo a la cama y me siento contra el cabecero, poniendo un poco de distancia entre nosotros antes de hacer algo vergonzoso—. ¿Este es el nuevo estándar? ¿Consigues exactamente lo que quieres y luego me dejas discutiendo contigo sobre ello?

Resopla por la nariz, lo más cerca que está de reírse.

Entonces la diversión abandona su rostro y se me hunde el estómago.

El hombre que vive entre planes de contingencia y rutas de escape ha vuelto.

—En unas tres horas nos movemos —dice.

—Lo sé. Roma.

Asiente una vez. —Luca lleva el coche de delante. Tú irás en el segundo conmigo y con Mancini.

Algo en la forma en que lo dice hace que me enderece. —¿Qué ha pasado?

Tensa la mandíbula. —Nada.

Es una mentira tan obvia que casi me río. —Valentino.

Se despega de la pared y de repente sé que está a punto de irse antes de que obtenga la respuesta completa.

—Espera.

Se detiene, con una mano ya alcanzando la puerta, y se da la vuelta; hay un rastro de vacilación en sus ojos que no estoy segura de comprender.

—No… quédate. Un segundo. Tengo preguntas.

Tras otro momento, regresa, se sienta en el borde de la cama y, antes de que pueda levantar mis muros, me rodea la cintura con un brazo y me atrae de lado hacia su regazo como si no pesara nada.

Caigo contra su pecho con un indigno ruidito. —¿Este es tu concepto de organizar una entrevista?

—Querías que me quedara. —Su brazo me rodea las caderas, anclándome allí. Su boca está cerca de mi sien cuando habla, y siento las palabras más que oírlas—. Cinco minutos. Pregunta lo que sea que te esté reconcomiendo. Después tengo que hacer llamadas.

—Vale. —Me giro lo justo para ver su cara—. ¿Qué está pasando en realidad? Y no me refiero a lo de Roma. Me refiero a todo. Sé lo que es tu familia, pero no sé qué significa esto ahora. Para mí.

Mueve la mandíbula, ese pequeño tic que tiene cuando está decidiendo cuánto desvelar. —¿Sabes lo que es una vendetta?

—¿En el sentido de las películas? ¿Al estilo Pacino?

—En el sentido real. —Su mano se aplana contra mi cadera, distraída, como si necesitara seguir tocándome para seguir hablando—.

Aldo Basile ha muerto. Su padre es Don Enzo Basile.

Viejas reglas. Cuando Enzo sepa que fue un Sartori quien mató a su hijo, y lo sabrá, no acudirá a la policía.

No demandará a nadie. Iniciará una vendetta.

Sangre por sangre. No parará hasta haber matado a un hijo de nuestra familia.

Uno de los nuestros por uno de los suyos. Así es como se equilibra.

Por un segundo me quedo mirando la pared del otro lado de la habitación, intentando procesar lo que dice. —¿Un hijo de tu familia?

—Cualquiera de nosotros. —Lo dice con una calma que parece casi antinatural, como si estuviera recitando un hecho que aceptó hace mucho tiempo—. Sí.

—Tú. —Le agarro un puñado de la camisa antes de darme cuenta de que me he movido—. Tú lo mataste. Tú eres el que tiene el objetivo marcado.

—Soy consciente. —Un tono seco asoma en su voz—. Yo estaba allí.

—No tiene gracia.

—Tiene un poco de gracia. —Su boca no se mueve, pero algo en sus ojos sí—. Estás temblando. Enzo ni siquiera sabe todavía que fui yo quien mató a su hijo.

—Todavía. —La palabra sale demasiado floja, así que me aclaro la garganta e intento de nuevo—. ¿Entonces por qué Aldo? Si matarlo inicia una guerra, ¿por qué lo hiciste? No pareces el tipo de hombre que hace nada por accidente.

Su expresión cambia. El humor seco desaparece. —Aldo Basile movía chicas —dice.

—¿Movía?

—Tráfico. Chicas de Europa del Este, sobre todo.

Traídas con contratos de modelaje reales a través de la agencia.

Agenzia Luce. —Me observa la cara mientras lo dice—.

Llegan cuarenta o cincuenta por temporada.

Vuelven treinta. La agencia supervisa con sus papeles, su alojamiento.

Las que desaparecen no tienen a nadie aquí que las eche de menos. Así está preparado.

Nadia.

El moratón en su mandíbula.

La forma en que le temblaban las manos cuando dije su nombre en voz alta, como si tener un nombre fuera algo peligroso.

—Eso es lo que vi —susurro—. Los moratones. Nadia. La forma en que todos actuaban cuando hacía preguntas. —Niego con la cabeza—. Sabía que algo iba mal. Pero no sabía que era eso.

—No se preveía que lo supieras. —Su mano se asienta en mi cadera—. Gente como Aldo sobrevive porque la mayoría de las personas solo ven piezas sueltas. No ven el conjunto. Pero tu instituto acertó.

Siento que voy a vomitar. —Así que lo mataste por las chicas.

—No. No voy a mentirte. Nosotros no traficamos con personas.

La familia no toca eso, nunca lo ha hecho, es la única línea que todo el mundo respeta.

Pero no me enviaron a Milán para salvar a nadie.

Me enviaron para observar. Si Aldo no te hubiera puesto las manos encima, yo habría reunido lo que necesitaba y me habría marchado, y las chicas seguirían exactamente donde están.

—Aprieta el brazo—. Tenemos negocios con los Basile.

Dinero. Rutas. Tarde o temprano su mierda nos habría salpicado.

Esa es la única razón por la que nada de esto iba a importarle a mi familia.

—Pero al final no ha sido por los negocios —digo lentamente.

No responde a eso. —Se acabó el tiempo —dice en voz baja.

No es cierto. Sé que no lo es. Ambos dejamos que la mentira se mantenga.