Capítulo 14

CAPÍTULO CATORCE

Valentino

El coche da un tirón antes de que Elio cierre su puerta.

—Sácanos de aquí —le digo—. Ya.

—Ya voy, ya voy⁠—

—Más rápido.

Elio toma la curva como si algo ardiera a nuestras espaldas. Teniendo en cuenta lo que he dejado en esa habitación, es así. La cabeza de Amanda descansa contra mi pecho. Le falta uno de sus zapatos, y me posee un deseo antinatural de volver atrás y matar a Aldo de nuevo solo por ese zapato.

Mi teléfono suena y lo saco con la mano libre, negándome a soltarla.

—Estoy en la entrada —dice Luca—. Valentino. Pasa algo raro.

—Habla.

—Guardias. Cuatro, se mueven rápido. Llevan traje, pero se mueven como soldados, no como camareros. Han salido de un SUV negro que no estaba aquí hace noventa segundos. —Hace una pausa. Lo oigo respirar de esa forma que tiene cuando está evaluando una habitación.

—Entonces lárgate. Ahora mismo.

—Ya me he ido.

—Bérgamo —digo—. El sitio a las afueras de la ciudad. Lo recuerdas.

—Lo recuerdo.

La comunicación se corta. Luca nunca ha desperdiciado palabras. Esta noche lo agradezco. No me queda nada por decir. Lo agradezco, porque no tengo ni una sola palabra de sobra que no esté ya ocupada.

Los ojos de Elio me buscan en el retrovisor. Muy abiertos. Es joven. No debería estar haciendo este trabajo y lo supe en el instante en que Bruno me dijo de quién había sido la idea.

—¿Qué le han…? —Su voz se quiebra por la mitad—. ¿Qué le han hecho?

—Conduce.

—Valentino—

—Cierra la boca y conduce. —No levanto la voz. Las órdenes dichas en voz baja obtienen mejores resultados que los gritos, y los hombros de Elio, que se tensan, lo demuestran.

Amanda se agita en mis brazos. El movimiento es pequeño. Un ligero giro de su cabeza contra mi esternón, su mejilla rozando mi solapa, y sus labios se entreabren como si estuviera saliendo a la superficie desde aguas muy profundas.

—Valentino. —Es apenas un sonido. Mi nombre en su aliento.

Miro hacia abajo. Sus ojos están medio abiertos, vidriosos, con las pupilas muy dilatadas. Casi no queda nada de su azul verdoso. Solo… oscuridad. No me ve.

Pero me ha buscado de todos modos.

—Estoy aquí —digo, con voz ronca y cruda, como si hubiera tragado grava—. Te tengo.

—Seis minutos. —Su boca apenas se mueve—. Dijiste… seis minutos.

Me quedé junto a la barra y conté los minutos como un idiota en lugar de seguirla. Y cuando pasaron seis, esperé un poco más porque pensé que estaba a salvo.

Sei un idiota. Tú has hecho esto. Tú y tus malditos seis minutos.

—Me has encontrado —susurra. Sus dedos aferran la parte delantera de mi camisa. Con debilidad, pero se sujeta.

—Debería haber llegado antes.

—Está bien. —Sus ojos vuelven a cerrarse, la droga la arrastra de nuevo al fondo—. Viniste.

—Mantente despierta, bella. —La acomodo más arriba contra mí, presionando dos dedos contra su cuello, sintiendo su latido.

Galopa bajo las yemas de mis dedos, rápido y débil, pero ahí está, furioso consigo mismo por ser tan lento—.

Mantente despierta. Enójate conmigo, contra mí, pero mantente despierta.

Un sonido sale de ella. Podría haber sido una risa, si le quedara algo de fuerzas. Está indefensa de una manera que mata algo dentro de mí.

Los ojos de Elio están de nuevo en el espejo, brillando por la humedad.

Esta vez no le digo que aparte la mirada.

Ella se queda flácida contra mí antes de que lleguemos a la autopista, y la dejo estar porque luchar contra la droga es peor que dejar que siga su curso.

Así que hago lo que se me da bien. Repaso la noche, momento a momento, buscando dónde se torció todo.

Muchas cosas salieron mal. Pero hay un momento que no deja de volver a mí.

Aldo Basile, el hijo menor del Don, sentado en la habitación trasera de un palacio que rebosa dinero, y sin llevar guardaespaldas con él. Ninguno. Los cuatro soldados que Luca avistó en la entrada llegaron después .

Lo que significa que cuando eché abajo esa puerta, Aldo Basile estaba ejecutando su pequeño escarmiento con dos hombres que no eran gente de su padre.

No se movían como soldati. No echaron mano a las pistolas primero.

Uno de ellos intentó hablar conmigo, por el amor de Dios, con las manos en alto y la boca abierta, como un hombre que nunca hubiera considerado que una noche pudiera terminar con él desangrándose en un suelo de mármol.

Civiles tal vez. O algo muy parecido. Arrimados al mundo de la moda, el tipo de hombres que fotografían a chicas y lo llaman arte.

Eso me dice algo que no me gusta. Aldo no estaba solucionando asuntos familiares en esa habitación.

Estaba haciendo su propia jugada, del tipo sucio por el que Enzo lo destriparía si no estuviera tan ocupado mirando para otro lado.

No había guardias porque los guardias podrían verlo.

No había testigos callados por un código.

Solo hombres que guardarían silencio por dinero y por el morbo.

Lo que significa que hoy no me he metido en una operación de los Basile. Me he metido en un secreto.

Eso lo cambia todo. Y lo que es peor, de alguna manera ella se ha visto involucrada.

¿Por qué ella? Cuarenta, cincuenta chicas pasan por esa agencia cada temporada. La mitad de ellas nunca regresan a casa. ¿Y, aun así, Aldo Basile elige a la americana para dar ejemplo?

La mejor amiga de Vittoria Sartori, aunque él no conocería ese nombre. Al menos, espero que no sea así.

La eligió porque preguntó por un hematoma. Al menos eso es lo que asumo tras sopesar lo que me contó sobre su conversación con Francesca Renauld.

Una advertencia para que no hiciera preguntas.

Miro el rostro de Amanda. Recordará algo. Tiene que recordar. Cuando despierte, tendrá fragmentos, y son mi única pista para saber quiénes eran esos hombres y hasta dónde llega esto. Necesito que recuerde.

Pero quiero que olvide. Ojalá no tuviera que revivir ni un solo segundo de esta noche.

—Valentino. —La voz de Elio, ahora más baja—. ¿Está…?

—Está respirando. Mira a la carretera.

Deslizo mi mano libre por su cuerpo, comprobando, odiando poder hacerlo con tanta calma. No hay bolso. La pequeña cartera de mano que llevaba en la muñeca cuando la recogí ha desaparecido. Su teléfono se ha ido con ella.

Su teléfono, con mi número guardado. Con el número de Vittoria.

Repaso los siguientes movimientos en mi cabeza, de forma fría y ordenada, como siempre sucede cuando el resto de mi ser está gritando.

Borrar el historial de su teléfono de forma remota si puedo poner a Dante a ello.

Avisar a Vittoria antes de que vea un titular o un silencio que no pueda explicar.

Encargarme del cuerpo de Basile antes de que aparezca en una zanja con mis huellas dactilares sobre él.

Especialmente antes de que Bruno decida si vamos a declarar la guerra.

Porque acabo de matar al hijo de un Don con mis propios puños. En algún lugar de Sicilia, él se despertará mañana y se dará cuenta de que su hijo se ha ido, y querrá saber quién lo hizo.

Y la única persona viva que puede decirme qué pasó realmente en esa habitación está dormida sobre mi pecho.

Presiono mis labios contra la coronilla de su cabeza. El olor a laca llena mis fosas nasales y un rastro del perfume de algún hombre. Me quedo rígido ante el impulso de dar la vuelta a este coche.

—Más rápido, Elio —digo suave—. Necesita despertar en un lugar seguro.

Amanda

El techo no es el que debería ser.

Es blanco, agrietado, demasiado bajo y con una mancha de humedad marrón. Y huele a piedra vieja. Nada parecido a mi casa o a la habitación del hotel.

Giro la cabeza a la izquierda. Pared. Una silla de madera con mi zapato encima. Un zapato. ¿Dónde está el otro⁠—?

Giro la cabeza a la derecha y la habitación se inclina, con un balanceo lento y mareante, como si estuviera sobre el agua. El estómago se me revuelve. Me sabe la boca a monedas sucias y leche agria.

Entonces recuerdo.

No todo. Fragmentos. Una habitación con demasiadas lámparas. Una mano bajo mi mandíbula. Aliento húmedo en mi oreja. El bofetón.

Intento incorporarme. Mi cuerpo no coopera. Mis brazos flaquean, los codos se doblan mal y el pánico me golpea de repente, frío en la nuca. No. No, no, no. Mis piernas no funcionan. Nada funciona. Me han drogado. Estoy en una habitación extraña. Alguien podría venir. Alguien podría estar ya aquí…

Una silueta se mueve sobre mí.

Un hombre. Inclinándose. Grande. Tapando el techo.

Se me encoge el pecho. Intento gritar pero la garganta se me bloquea.

El aire se me corta. Mis labios se mueven —no, no, por favor, no— pero no sale ningún sonido.

Mis manos arañan aquello sobre lo que estoy tumbada.

Intento gatear hacia atrás y no avanzo nada.

—Chist. Soy yo. —Una pausa, deliberada—. Soy Valentino.

Su nombre abre camino. Me saca del pozo centímetro a centímetro.

Me obligo a mirar. Canas en las sienes. Ojos oscuros escrutando mi rostro. Una mandíbula que parece tallada en granito. Y esa quietud que siempre lo acompaña.

Valentino.

Mi Valentino.

Mi respiración se calma por sí sola. Mantengo mis ojos en los suyos porque la habitación da vueltas cuando aparto la vista. Su rostro permanece inmóvil.

—¿Cómo te encuentras? —Su voz es apenas un hilo. Entonces la comisura de su boca se mueve. Otro amago de sonrisa.

Levanto la mano y la veo flotar hacia su cara, lenta e inestable, como si no fuera yo quien la mueve. Mis dedos encuentran su labio inferior. Cálido. Presiono ahí, comprobando si la sonrisa es real.

—Hola —le digo, con un sonido crudo e imperfecto.

Su mano se cierra alrededor de mi muñeca. Grande. Rugosa. Suave. Espero que me aparte, pero no lo hace. En cambio, presiona su boca contra mi piel, manteniéndola allí un momento, con aspecto de no estar seguro de lo que se le permite hacer.

El techo sigue sin ser el que debería ser. La habitación sigue dando vueltas. Pero su pulgar se mueve lentamente por la parte interna de mi muñeca, sobre mi pulso, y pienso…

¿Está contando?

Quiero preguntarle qué hemos hecho. A dónde fue mi otro zapato. De quién es la sangre seca en sus nudillos heridos.

Si estoy a salvo.

¿Mató al hombre que me abofeteó?

Pero no sale nada. Mis ojos pesan demasiado. La oscuridad vuelve a entrar, más suave esta vez.

—Tú… —logro decir. Mis dedos se curvan contra su labio—. Dijiste seis minutos.

Siento más que oigo el sonido que emite. Un vibrar bajo en su pecho. Mi mano se queda flácida en la suya.

Me quedo dormida con las yemas de mis dedos todavía rozando su boca.