Capítulo 10 #2

—Tenían razón. —Dejo la copa de vino en una bandeja que pasa y me aliso las manos por la parte delantera del vestido, algo que hago cuando necesito disipar la energía nerviosa.

Tengo un trabajo que hacer esta noche. Uno que no tiene nada que ver con el hombre que tengo al lado.

Haría bien en recordarlo—. Tengo que encontrar a Francesca.

Para eso estoy aquí. Así que voy a ir a encandilar a la gente a la que he venido a encandilar.

Tú puedes quedarte apoyado en una columna o algo así con aspecto siniestro.

—Me quedaré cerca.

—Me lo imaginaba. —No lo miro cuando lo digo. Si lo miro, volveré a sentir eso .

He pasado años forjándome una carrera basada en ser el tipo de mujer que entra en una sala y se adueña de ella. Desmoronarse en una sala llena de doscientas personas por culpa de un siciliano melancólico es inaceptable.

Me adentro en la multitud, sonriendo a extraños. Intercambiando saludos educados con gente a la que no conozco.

Sé moverme en una sala como nadie. Incluso cuando mi mente está en otra parte.

Es como la memoria muscular. Mi espalda se endereza.

Mi barbilla se eleva. La sonrisa llega antes de que decida que es necesaria, natural, cálida y dispuesta.

La misma que me ha servido en mil cócteles, lanzamientos de productos y cenas donde nadie recordaba mi apellido.

Un toque en un codo por aquí. Una risa ante un chiste por allá.

Soy exactamente quien todo el mundo espera que sea.

Y todo el tiempo, siento a Valentino en algún lugar detrás de mí. Sin agobiar. Simplemente ahí. Una presencia a mis espaldas como el calor de un fuego del que te has apartado.

Francesca Renaud está cerca de los altos ventanales que dan al patio empapado por la lluvia, sosteniendo una copa de vino tinto de la que ella tampoco está bebiendo.

Es una mujer menuda con el pelo negro cortado de forma impecable a la altura de la mandíbula y esa clase de quietud que la gente poderosa luce junto con sus joyas.

Cuando me ve acercarme, sus ojos se iluminan con genuina calidez, y el alivio que siento casi hace que me flaqueen las rodillas.

—Amanda. —Toma mis dos manos entre las suyas, frescas y secas—. Aquí estás. Empezaba a pensar que el Palazzo te había tragado.

—Nunca —respondo—. Jamás me perdería esto. Estás increíble, por cierto. ¿Es un Valentino? —Capto la ironía del nombre medio segundo demasiado tarde y me muerdo una risa.

—Tienes buen ojo. —Francesca sonríe—. Pero bueno, siempre lo has tenido.

Por eso la campaña funciona. Ves la clave antes que el resto de nosotros.

—Mira por encima de mi hombro y algo cruza su rostro.

Curiosidad, tal vez. Cautela—. ¿Y quién es tu amigo?

No ha dejado de mirarte desde que habéis llegado.

Empezaba a pensar que podría ser un problema.

No tengo que darme la vuelta para saber a quién se refiere.

—Es un amigo de mi familia —digo con ligereza—. Se preocupa. Es parte de su personalidad.

—Mm. —La mirada de Francesca se demora sobre mi hombro un instante más de lo que me gustaría—. Tiene el aspecto de un hombre que ha hecho cosas difíciles. Los mejores suelen tenerlo. —Vuelve a prestarme atención y el momento pasa, pero mi corazón galopa como una estampida contra mis costillas.

Francesca mantiene mi mano entre las suyas y me hace girar hacia un grupo de personas cerca de la segunda ventana, guiándome como si fuéramos viejas amigas y no compañeras de negocios.

Se lo permito. Es parte de la imagen. La fachada que conlleva alternar y trabajar para consolidar el trato. Y se me da bien.

—Ven —dice—. Hay gente que ha estado preguntando por la mujer que está detrás de la campaña.

El grupo se abre para acogernos. Un hombre alto con el pelo plateado y un reloj que cuesta más que mi apartamento.

Una mujer con seda esmeralda que dirige tres tiendas insignia en París.

Un hombre más joven cuyo nombre capto y guardo para más tarde porque estoy segura de que será importante después.

Los detalles importan, y yo recuerdo cada uno de ellos.

—Amanda White —dice Francesca, soltando mi mano—. Ella creó todo el proyecto. Dos años de presentaciones para llegar hasta aquí.

—Dos años. —El hombre del pelo plateado silva por lo bajo—. Debe ser usted o muy paciente o muy terca.

—Ambas cosas —digo con una risa fácil—. La paciencia es solo terquedad con mejores modales.

La mujer de color esmeralda sonríe. —He oído que es de Chicago. ¿Cómo está la ciudad? A mi marido le encanta. La comida, el lago. Dice que los inviernos matarían a un parisino.

—No se equivoca. En casa somos de una pasta más dura.

—Cambio el peso de mi cuerpo y dejo que mi sonrisa se asiente, cálida y abierta—.

Aunque seré sincera, Milán está haciendo todo lo posible por arruinar mi concepto de cualquier otro sitio.

La luz que hay aquí. La forma en que la retienen los edificios.

—Le gusta, entonces —interviene el hombre más joven—. Milán.

—Estoy un poco enamorada de la ciudad —le digo, dedicándole otra sonrisa. Esta es un poco más real porque es verdad—. No se lo digáis a Chicago.

Se ríen con naturalidad. Les agrado. Lo que significa que estoy haciendo bien mi trabajo. Siento cómo el calor de la aceptación me recorre, ese viejo y fiable brillo. Gustar a la gente. Que la gente elija, durante el tiempo que dure una conversación, no quitarte los ojos de encima.

En algún lugar detrás de mí, siento la mirada de Valentino como dedos recorriéndome la nuca, pero no me doy la vuelta, manteniendo mi atención únicamente en la gente encantadora que tengo delante.

Francesca espera hasta que la charla trivial haya seguido su curso. Después de que al hombre del pelo plateado se lo haya llevado alguien con una botella. Cuando la conversación llega a un final natural. Entonces me toca el codo.